Дороги мертвецов

ГЛАВА 14

ХАРЛОУ

Стук камешка в окно мгновенно вырывает меня из сна. Сердце с силой бьётся о рёбра, а по жилам разливается ледяной ужас.

В своем сне я бежала по густому лесу, раздираемая болью и отчаянием. Голоса восемнадцати призраков сопровождали мои шаги жалобными криками.

Треск.

Я все еще сплю?

Есть ли кто-нибудь… здесь?

Тишину пронзает более громкий треск. Снаружи кромешная тьма — я заснула с широко открытыми жалюзями, купая себя в лунном свете. После допроса становится трудно засыпать каждую ночь.

Это все еще повторяется в моей голове, как бы сильно я ни старалась забыть об этом. Рассказывать им все было все равно что выковыривать внутренности из моего опустошенного тела.

Треск.

Откидываю одеяло, обхватываю загипсованную руку и крадусь через комнату к источнику шума. Насколько я могу видеть подъездную дорожку, она пуста. Ни единой живой души в поле зрения.

Лейтон не ходил куда-нибудь выпить, и я слышала, как несколько часов назад остальные вернулись домой после очередного долгого рабочего дня. Должно быть, это мое воображение. Возвращаясь обратно в свою огромную кровать, я борюсь за то, чтобы снова заснуть, но это бесполезно.

Я не могу уснуть, как и каждую ночь на этой неделе. Рассеянно мои пальцы переплетаются с прядями моих волос и начинают тянуть. Я не могу сопротивляться принуждению.

Это становится зависимостью — рвать на себе волосы и упиваться блаженной близостью боли. Скрывать это становится все труднее, поскольку тихий голос заражает каждый час моего дня, а не только те моменты, когда я будто в прострации.

Еще полчаса тишины, и я больше не могу этого выносить. Натянув свободные спортивные штаны, чтобы прикрыть голые ноги, я крадусь вниз, предварительно убрав волосы с подушки.

Лунный свет пятнами ложится на полированную плитку, освещая мой путь к холодильнику. Я беру одну из стеклянных бутылок с молоком, которые каждый день доставляют к главным воротам. Клянусь, реальный мир такой странный.

Когда я достаю свое теплое молоко из микроволновки, позади меня раздается еще один грохот. Кружка выскальзывает у меня из рук и разбивается о кафельный пол, обжигая ноги горячей жидкостью.

Я вскрикиваю, соскальзываю и с глухим стуком приземляюсь среди керамических осколков.

— Ты глупый, безрассудный ребенок.

Ужас проникает мне под кожу и пронзает сердце своими ледяными осколками. Я и забыла, как злобно звучит его голос, наполненный святой решимостью.

— Я сплю, — шепчу я себе. — Это не по-настоящему.

Когда я смотрю на свои руки, из порезов, нанесенных кружкой, сочится кровь. Я рассеянно размазываю красное пятно, ощущая его липкое тепло. Это кажется настоящим. Боль осязаема. Люди истекают кровью во сне?

— Харлоу. Встань на колени перед своим отцом.

Затаив дыхание, я заставляю себя поднять глаза. В дверях пастор Майклс смотрит на меня с вкрадчивой ухмылкой. Его одеяние для процессии на месте — из богатого мятого красного бархата с золотой нитью, контрастирующей с седыми волосами.

Я несколько раз моргаю, надеясь, что он исчезнет. Как он здесь оказался? Нет. Этого не может быть. Зажмурив глаза, я сильно тру их, прежде чем снова открыть. Он все еще стоит там.

— Это не по-настоящему.

Его улыбка становится жестокой.

— Я такой же реальный, как и ты.

— Тебя здесь нет, — успокаиваю я себя.

— Разве нет? Взломать дверь было достаточно легко.

Когда я смотрю на своего отца, страх накатывает на меня, как бурные океанские волны, и комната начинает шататься. Все деформируется и перекручивается, воздух, кажется, преображается в новых видениях ужаса.

Пастор Майклс приближается на дюйм, вытаскивая из-под мантии длинный изогнутый нож. Он все еще испачкан кровью Лоры.

Кап, кап, кап.

— Харлоу, — повторяет он. — На колени.

Кап, кап, кап.

— Преклони колени перед своим отцом.

Кап, кап, кап.

Лезвие сверкает в лунном свете, высвечивая алые пятна. Его шаги приближаются. Мое сердце делает сальто, угрожая разорваться на куски. Прежде чем его кулаки успевают коснуться моей плоти, я вскакиваю на ноги.

— Я сказал, преклони колени! Делай то, чего требует от тебя Господь!

В поисках чего-нибудь, чем можно было бы защититься, я обхватываю рукоятку ножа, торчащую из кухонного блока. Он рассекает воздух с металлическим свистом.

Лицо пастора Майклса темнеет, приобретая уродливый оттенок красного. Я вижу, как туман ярости заполняет все его существо, превращая обычного, дружелюбного человека в монстра.

— Не подходи! — Я кричу ему. — Я не встану перед тобой на колени. Я, блядь, ни перед кем не встану на колени!

— Мы здесь не используем такие выражения, — кричит он в ответ, его слюна растекается по полу. — Возможно, пришло время тебе двигаться дальше, языческое дитя. Я освобожу тебя из этого грешного места.

Тьма растекается по полу, когда он бросается ко мне, как будто сам дьявол вырывается из бренной оболочки пастора Майклса. Я кричу и бросаюсь через кухню, пытаясь убежать.

Когда он хватает меня за плечо, я собираю все остатки мужества, какие только могу найти, и крепче сжимаю лезвие.

— Я убью тебя! Отойди от меня! — Я угрожаю.

— Харлоу! Остановись!

Слова не находят отклика, как и другой голос, бросающий их мне. Разворачиваясь обратно, я пользуюсь преимуществом момента и бросаюсь на пастора Майклса.

Мы оба падаем на кафельный пол, от удара моя сломанная рука сотрясается. Я стискиваю зубы от боли. Я не умру здесь.

— Я тебя ненавижу! — Я кричу, теряя контроль. — Ты монстр!

— Харлоу, это я. Остановись!

— Нет!

Здоровой рукой я скольжу к его лицу, и наслаждаюсь резким щелчком по его носу. Скользкая кровь покрывает костяшки пальцев, доводя меня до исступления. Каждый удар кажется спасением.

Я вырываюсь на свободу, разбивая вдребезги тюрьму моего детства. Мои удары сыплются градом, пусть и слабыми, но я не останавливаюсь.

— Харлоу… пожалуйста! Черт возьми, я ничего не слышу.

Этот голос звучит неправильно. Он высокий и испуганный, но подчеркивается теплотой, похожей на мед. Пастор Майклс звучит совсем не так.

Поднимая нож с пола, я игнорирую беспокойство в глубине своего сознания и прижимаю лезвие к его горлу.

Один удар.

Это все, что для этого потребуется.

— Я ненавижу тебя, — повторяю я, рыдая.

— Харлоу, — повторяет мужчина подо мной. — Брось нож. Все в порядке. Я с тобой.

Это неправильно. У пастора Майклса нет густой каштановой бороды или блестящих волос, которые ниспадают на плечи. Облачение священника на груди, на которую я опираюсь, исчезает, оставляя после себя только голую, покрытую татуировками кожу.

Лицо пастора Майклса меняется прямо у меня на глазах. Резкие черты и горькая ненависть превращаются в широко раскрытые глаза и мягкие, манящие губы, окрашенные в ярко-красный цвет.

Нож в моей руке тяжелый, он режет кожу, чтобы выпустить больше крови. В тот момент, когда я понимаю, кого прижимаю к полу, немедленно отбрасываю нож в сторону, в ужасе от пропитывающей меня крови.

— О Боже мой! — восклицаю я в ужасе. — Хантер!

Его глаза затягивают меня в свои шоколадные глубины, пока он лихорадочно ищет слуховой аппарат, который выпал у него из уха во время моего нападения. Чем дольше он не может его найти, тем больше впадает в панику.

— Черт, — ругается он. — Где он?

Заметив крошечное черное устройство под кухонной стойкой, я быстро передаю его Хантеру. Он вставляет его обратно на место, и когда он соединяется, страх на его лице рассеивается.

— Хорошо, — говорит он себе. — Хорошо.

Я хочу утонуть в расплавленных озерах его глаз и никогда больше не дышать. Я напала на Хантера. Я... чуть не перерезала ему горло. Я чуть не убила его! Я ничем не лучше монстров, которые меня породили.

— Харлоу, — умоляет он, обхватив мою щеку рукой. — Мне нужно, чтобы ты сделала вдох ради меня. Все в порядке. Ты в безопасности.

— Нет! У тебя идет кровь!

— Я в порядке, Харлоу. Просто испугался, вот и все.

— Ты н-не мог слышать… Я сделала это с тобой.

— Дыши, милая. Это был несчастный случай. Не в первый раз и не в последний.

Несмотря на его странно нежные слова, все, что я могу сделать, это смотреть на кровь, стекающую по его ключице из разбитого носа. Я сделала это. Мне. Было так приятно давать отпор.

Я причинила ему боль.

Мне это понравилось.

Кем это делает меня?

Слезая с его тела, я все глубже погружаюсь в отчаяние. Я ударяюсь спиной о мраморную стойку, пока не чувствую, что больше не могу бежать. Хантер не обращает внимания на свои раны и следует за мной.

Он столп власти и устрашения, но в этот момент выражение его лица искажено. Он выглядит неописуемо печальным. Развлекает ли его моя боль? Неужели я для него не более чем еще один сломанный образец для изучения?

— Он был таким реальным, — говорю я, слова темные и уродливые. — Я могла… ч-чувствовать его. Его голос. З-запах его кожи… все. Он был таким реальным!

— Это был сон, — уверяет меня Хантер. — Ты ходила во сне или что-то в этом роде. Все это было ненастоящим.

— Но я напала на тебя! Я думала, ты… мой отец.

— Это не так. Ты видишь меня сейчас?

Я смотрю в его радужки кофейного цвета.

— Да.

— Я похож на него?

— Н-нет.

Хантер неуверенно тянется к моей руке. Я слишком ошеломлена, чтобы протестовать. Он поднимает ее к груди, помещая прямо над своим бешено бьющимся сердцем. Я чувствую, как он стучит молотом.

Его покрытая татуировками кожа горячая на ощупь, смягченная коричневыми волосами на четко очерченных грудных мышцах. Он высасывает язык, чтобы стереть кровь с губ, все еще текущую из носа.

— Посмотри на меня, — строго приказывает он.

Я подчиняюсь без колебаний, пойманная в ловушку его взгляда.

— Его здесь нет. Посмотри на меня, почувствуй меня. Знай, что я — это не он.

Его голос завораживает, скользя по мне, как густая патока. Моя рука движется сама по себе. Я провожу пальцем по твердым линиям его груди, по темным чернильным разводам, обозначающим его татуировку.

Она обвивается вокруг его торса, подбираясь к натянутым мышцам шеи. Я могу различить отдельные элементы — замысловатое дерево, обернутое красивыми виноградными листьями, которые расползаются по его животу.

Птицы с огромными, мощными крыльями пролетают по склону его грудной клетки, чтобы спастись, сливаясь с темными грозовыми облаками и полосами белых чернил, которые рисуют отдельные капли дождя.

Это гроза, нарисованная на его теле на холсте из реальной жизни. Хантер именно такой — смертоносный и завораживающий одновременно.

— Ты дома, со мной, — бормочет он, его голос становится хриплым. — Никто и никогда больше не прикоснется к тебе. Я им не позволю.

В моем горле встает толстый комок. Я позволяю Хантеру просунуть руки мне под ноги, слишком онемев, чтобы протестовать. Он поднимает меня, пока я не оказываюсь прижатой к его окровавленной груди.

Мы поднимаемся наверх, где отчетливо слышен храп Лейтона. Я ожидаю, что Хантер отведет меня обратно в спальню, но он обходит ее и направляется в другой конец коридора.

Он заносит в темную комнату, где витают мужские ароматы. Пряный лосьон после бритья Хантера, свежее постельное белье и запах дождя из открытого окна. Эссенции, составляющие его образ, опьяняют.

— Как ты не разбудила Энцо, я никогда не пойму, — ворчит он. — Это чудо, что он случайно не спустился и не застрелил нас обоих.

Я пытаюсь пошутить.

— Может быть, Бог есть.

Грудь Хантера сотрясается от почти смеха, который не совсем срывается с его губ. Он заходит в ванную комнату, выключив основной свет и включив вместо него подсветку у зеркала.

От него исходит теплое сияние, которое подчеркивает его аккуратную, организованную ванную комнату. Она идентична моей, но каждая баночка уложена в определенный ряд, этикеткой вперед.

— Давай приведем тебя в порядок.

— Это у тебя кровь идет, — указываю я.

Хантер сажает меня на стойку в ванной, рядом с раковиной. Он смотрит на меня, приподнимая скульптурно очерченную бровь.

— Посмотри на свои руки, Харлоу.

Я опускаю взгляд. Порезы, которые я почувствовала от разбитой кружки, были настоящими, кровь стекала по моим рукам теплым, ровным потоком. Я даже не заметила этого среди этого безумия.

— Ох.

— Ох, — вторит он. — Ты хорошо поработала там, не так ли?

Обвинение в его голосе раздражает меня.

— Я же не нарочно это сделала, — возражаю я. — Все это было похоже… на реальность. Все, что я видела и слышала.

Внимание Хантера не отрывается от моего лица.

— Я вижу это.

Сунув руку под раковину, он достает маленькую металлическую коробочку. Внутри находится базовая аптечка первой помощи. Я неохотно протягиваю руки, позволяя ему стереть кровь влажным ватным диском.

Он работает в сосредоточенной тишине, убирая и осматривая. Мои глаза начинают закрываться, когда адреналин выплескивается из меня.

— Почти готово, — шепчет Хантер. — Обопрись на мое плечо, если нужно.

Я заставляю себя снова открыть глаза.

— Нет. Мне нужно привести тебя в порядок.

— Я большой мальчик, Харлоу. Я могу сам о себе позаботиться.

— Но… ты не должен был этого делать.

Он останавливается с окровавленным ватным диском в руке. Воздух между нами кажется странным — как будто он заряжен электричеством. Я чувствую, как напряжение скользит по моей чувствительной коже.

Губы Хантера приоткрыты, все еще запачканные кровью, дыхание вырывается с тихим шипением. Почти в замедленной съемке его большой палец скользит по линии моего подбородка, вверх к щеке и вниз к изгибу нижней губы.

Я не осмеливаюсь пошевелиться, пока он в замешательстве следит за мной, его глаза быстро бегают вверх-вниз.

— Я сам о себе забочусь, — повторяет он, нахмурив брови.

— Потому что больше некому это сделать?

Его голова придвигается ближе, сокращая жалкое расстояние, между нами. Мои ноги раздвинуты, его тело расслаблено между ними, пока он вытирает меня. Я чувствую тепло его таза, прижатого к моим бедрам.

Мои ноги напрягаются без моего разрешения, теснее прижимая его к себе. Я даже не осознаю, что делаю это, пока из его груди не вырывается низкое рычание.

— Харлоу.

Я быстро беру себя в руки, отпуская его талию.

— П-прости.

— Не стоит.

Его большой палец все еще на моей нижней губе. С осторожностью опытного воина, выслеживающего добычу, чтобы сожрать, Хантер просовывает огрубевший палец мне между губ. Я не знаю, как реагировать.

Когда кончик его большого пальца касается моего языка, восхитительное покалывающее тепло разливается между моих ног. Я чувствую, как мои щеки краснеют от этого ощущения. Это так приятно. Что он со мной делает?

— Хантер, — хнычу я, сжимая его большой палец.

Он делает огромный шаг назад, уставившись на меня так, словно не может до конца поверить в то, что только что произошло. Мне сразу становится холодно. Расстояние, между нами, мучительно. Я не могу дышать, когда он так далеко от меня.

— Я веду себя непрофессионально, — ругает он себя. — Черт возьми, мне так жаль. Я не знаю, что я делаю. Это… Мы... с нами, этого не может быть.

— Чего не может случиться? — Невежественно спрашиваю я.

Его глаза горят тлеющими угольками.

— Господи, Харлоу. Не обращай внимания. Возвращайся в постель. Мы сможем во всем разобраться утром.

Захлопнув аптечку первой помощи, он принимается за дело, с громким стуком отодвигая ее в сторону. Я с трудом сглатываю и соскальзываю со стойки, чувствуя себя так, словно меня ударили в грудь.

Его отказ ранит сильнее, чем я думала. Я оставляю Хантера смывать кровь с его разбитого лица, он все еще тяжело дышит и пытается больше не смотреть на меня.

— Прости, — шепчу я, прежде чем уйти.

Его запах остается на простынях его неубранной кровати, когда я прохожу мимо. Желание забраться под одеяло настолько сильно, что ноги сами несут меня к кровати. Все, о чем я могу думать, — это его руки, обнимающие меня.

Я должна заставить себя уйти, вырваться из логова льва, пока он не проглотил меня целиком. Обратный путь в мою спальню свободен, когда слезы угрожают потечь по моим щекам.

Хантер, должно быть, действительно ненавидит меня.

Я ему не нужна — если вообще понимаю, что значит "быть желанной".

Интересно, на что это похоже.