Его звали Тони. Книга 12

Глава IV

Пикс развернул ноут так, чтобы экран был виден только мне. Устроился на ступеньке трона и принялся клацать по клавишам. Банку пива поставил рядом. Профессионал, хрен ли.

В салре царило то, что можно было назвать похмельем после революции. Дарги, насытившись, разбились на группы. Кто-то спал прямо у стен, другие тихо переговаривались. Арина дремала на лавке, положив голову на рюкзак с аппаратурой. Нарга куда-то исчезла. Гоша собрал вокруг себя кружок частных инвесторов, готовых вложить пару монет в своего мёртвого вождя.

— Значит так, босс, — начал Пикс, не оборачиваясь. — Я в этот раз закинул реально широкую сеть. Ключевые слова, визуальные маркеры, описания. Искал везде — от социалок до форумов фетишистов.

— Ближе к делу, — вздохнул я, борясь со сном. Интересно, внутри салра есть отдельная постель для вождя? И если да — меняли ли там бельё?

— Следы нашлись в Дальнем, — сказал Пикс. — Знаешь такой?

Мне потребовалось немного времени, чтобы вспомнить. Дальний. Портовый город на Ляодунском полуострове, рядом с Порт-Артуром. Торговые ворота в Азию и, по совместительству, дыра, где контрабандистов и криминала больше, чем чаек. Противоположный конец империи.

В моём старом мире город был потерян после войны с Японией. В Янтаре — остался внутри империи. Став той ещё клоакой.

— Пару недель назад там произошёл пожар, — Пикс открыл первую вкладку. — Рыбный цех. Небольшое предприятие на берегу. Сильно горело. Так, что аж из моря было видно.

На экране — заметка в блоге. Мелкий автор, подписчиков всего около трёхсот. Само по себе — ерунда. Но продемонстрировать шевельнувшееся внутри раздражение я не успел.

— Вот тут начинается интересное, — Пикс свернул заметку и открыл видеоролик. — В тот момент мимо Дальнего шёл прогулочный лайнер. На борту — компания аристократов. Маги. Выпившие и скучающие. Увидели дым с палубы и решили развлечься.

— Развлечься? — машинально уточнил я. — На пожаре?

— Ага, — невозмутимо отозвался гоблин. — Заставили экипаж поднять вертолёт, погрузились и полетели тушить пожар. Лично. Своей собственной силой. Совместить приятное с полезным.

Я представил картину. Компания подвыпивших аристократов вываливается из вертолёта на полыхающий рыбный цех и начинает куражиться. Хренача пламя кто во что горазд. Вроде и экшен себе устроили, но при этом ещё и героями всегда можно назваться.

— Потушили? — поинтересовался я.

— Минут за двадцать, — ответил ушастик. — Фишка не в этом.

Пикс запустил видео, пост с которым только что открыл. Повернул ко мне голову.

— Этот парень — член экипажа вертолёта. Бортмеханик. Шёл за магами по пятам и снимал всё на камеру, — объяснил Пикс. — Комментировал в реальном времени. Потом залил в свой личный блог. Просмотров почти нет, поэтому запись и цела.

Картинка тряслась. Ручная съёмка, плохой свет, дым. Голос за кадром — молодой, возбуждённый, с непонятным акцентом — тараторил, описывая, как один из магов гасит пламя потоком сжатого воздуха, а другой заливает тлеющие балки водой, которую тянет прямо из моря.

Потом камера опустилась вниз. Цех. Обгоревшие стены, рухнувшие стеллажи. Дохрена дыма. Настоящий хаос, который остался после пожара.

— Вот, — Пикс едва заметно кивнул. — Щас будет.

Камера дёрнулась. Оператор споткнулся, выругался. Потом выровнял кадр.

Твою мать! В кадре была вовсе не рыба. Человеческие тела. Много. Большая часть обуглены и частично сгорели. Хотя некоторые оставались целыми.

А это ещё что? Нахрена в них трубки воткнули? Вот эти вот тонкие и прозрачные, уходящие куда-то в переплетение шлангов и ёмкостей, оплавленных жаром.

Голос за кадром изменился. Стал тише. Оператор перестал тараторить. В тембре послышались нотки тотального шока.

«…воняет жжёной резиной… и тухлятиной…»

Камера медленно двигалась вдоль ряда металлических столов, и с каждой секундой становилось яснее, что этот цех никогда не имел отношения к рыбе.

— Часть из них была живыми, — сказал Пикс. — Он это упоминает дальше.

Ушастик промотал вперёд. Новый фрагмент. Камера трясётся сильнее — оператор идёт быстро, почти бежит. Голос — совсем другой. Не восторженный «блогер», которому выпал шанс снять что-то интересное, а человек, который увидел то, из-за чего его мозг сплавился нахрен. Теперь он снимал уже на корабле — на заднем фоне было море. Но времени точно прошло немного — по его тону это отлично чувствовалось.

«…мужик лежал не на столе, на полу. Упал по ходу. Хрипел. Я подошёл посмотреть. А он схватил меня за руку…»

Пауза в записи. Шум. Потом голос снова.

«…забери меня отсюда. Подальше. Говорил, что пропитан полностью. Что оно внутри. У него глаза были… странные. Мутные. Я хотел его поднять, но тут крикнули, что надо уходить, господа уже закончили и…»

Запись оборвалась.

Я откинулся на спинку трона. Опёрся о камень. Вздохнул. Белый ужас. Пропитан полностью. Мутные глаза. И сотни обугленных тел.

Совпадение? По визуалу и описанию — ситуация ложилась почти один в один. Почти. Без лабораторного анализа утверждать нельзя. Однако внутренний голос, который за прожитые годы научился неплохо отличать совпадения от закономерностей, говорил: это оно.

— А что аристократы? — спросил я. — Они же всё это видели.

Пикс пожал плечами.

— Потушили. Прибухнули на пепелище. Поздравили друг друга с выполнением миссии, — ушастик криво усмехнулся, впервые выразив свои эмоции. — И ухреначили обратно на лайнер. Это ж арики. Чё им с такой ерундой, как плебейские трупы возиться. Мертвецами занимались местные. Кроме этой записи они больше нигде не всплыли.

— Ладно, — я потёр переносицу. — Это всё?

— Нет, — Пикс отхлебнул пива. — Щас начнётся самое весёлое.

Новая вкладка. Фотография: мужчина лет пятидесяти. Круглое лицо, усы, костюм не по размеру. Типичный провинциальный делец.

— Генеральный директор этого рыбного цеха. Некий Волгин. Местный бизнесмен. Рыба, логистика, пара складов, — чуть поморщился гоблин. — Мелкая рыба во всех смыслах. Найден мёртвым у себя дома.

Пикс вывел на экран утёкший фрагмент полицейского отчёта.

— Причина — множественные колотые ранения. Говорят, его вроде как пытали. А теперь глянь на это, — он открыл один из документов, развернув его на весь экран.

Фотография крупным планом. Лоб покойного. Вырезанная на нём схема. Три косые черты и что-то отдалённо напоминающее глаз рядом.

— «Ночной Зверь», — сказал Пикс. — Так его называют в Дальнем.

— Кто? — удивлённо посмотрел я на коротышку с пирсингом в длинных ушах. — Чё за суперзлодейство-то начинается?

— А вот щас, — Пикс допил пиво и поставил пустую банку на ступеньку, к счастью не обратив внимания на мою оговорку. — Щас попрёт самое интересное.

Он открыл подборку. Вкладка за вкладкой. Заметки и статьи вперемешку с полицейскими сводками и форумными постами. Одна и так тема. Трупы. С метками.

Чаще всего вырезанными на лбу. Те же самые символы. Легко узнаваемые — три черты плюс глаз. Иногда — на других частях тела. Шея, грудь, предплечье. Раны разные. Иногда — только нож. Но порой такое месиво, что непонятно, как такое мог сделать кто-то разумный. Как будто поработал очень злой и полностью съехавший с катушек тигр. Бывали и трупы с огнестрельными ранами.

Пикс листал. Я всматривался в фото. Скользил взглядом по тексту.

Торговец из Владивостока. Лоб. Запертый номер гостиницы.

Чиновник портовой администрации Дальнего. Лоб. Собственный кабинет. Охрана ничего не видела, камеры записали пустой коридор.

Владелец сети ломбардов из Харбина. Затылок. Машина на парковке торгового центра.

И — одна особенная. Пикс задержал на ней экран чуть дольше.

Дама. Высший свет Дальнего. Меценатка и покровительница искусств. Из тех, чьи имена мелькают на благотворительных вечерах рядом с генеральскими погонами. Найдена в собственном доме. Магическая защита — полный периметр, контур, артефакты. Всё работало. Камеры зафиксировали только помехи на долю секунды. Ни одна сигнализация не сработала.

Метка вырезана между ног. Интересно. На лбу — подпись. Визитная карточка. А там — послание. Этот «Ночной Зверь» не просто убил даму. Он ей что-то сказал. Посмертно.

— Как он пролез через магическую защиту? — спросил я.

— Понятия не имею, — ответил Пикс. — И местные все бошки себе поломали. Отчёт засекретили. Официально — «несчастный случай». Упала и голову себе о вазочку с клубникой проломила. Фотки кто-то из сотрудников слил.

Я долистал подборку. Последний экран — карта. Пикс наложил точки убийств на географию. Россыпь красных меток по всему Дальнему.

Зал салра жил своей жизнью. Мясо, пиво, хохот.

А у меня перед глазами какая-то херня. Рыбный цех набитый телами, суперзлодей с Дальнего Востока и белая субстанция, которая каким-то безумным образом увязывала всё это в единое целое.

— Пикс, — сказал я. — Я не так давно вышел из боя. Успел выглушить почти целый кувшин пива и дико заколебался. Если у тебя есть готовые выводы — выкладывай.

Коротышка поднял на меня взгляд. Почесал ухо.

— Выводы есть, босс, — кивнул он. — Только не уверен, что они тебе понравятся.

Чуть помедлив, Пикс развернул ноут к себе. Заклацал по клавишам.

— Я связался с парой контактов в Дальнем, — начал он. — Пошарился по форумам, чатам, местным пабликам. И вот что получается.

Он повернул экран обратно ко мне. Форумная ветка с десятками постов.

— Почти все считают, что «Ночной Зверь» — гоблин, — заявил ушастик, смотря мне в глаза. — От полиции до его фанатов.

— Гоблин? — не смог я сдержать удивления. — Ты ж мне показывал фото, где целая банда вырезана. Ещё на одном — два мундира, свенг и азиат. Которые по ходу дела были при стволах, когда всё началось.

— Ну вот так, — развёл он руками. — Местные уверены. Форумы, блогеры, бюрики из портовой администрации. Все говорят одно — гоблин. Даже следы его анализировали и нанесённые раны. Реально кто-то мелкий орудует.

Забавно. Не спорю — коротышки могут дать жару. И ещё как. Я бы легко поверил, иди речь про одиночный случай, когда гоблин полез на компанию условных крутых парней и пользуясь эффектом внезапности, перевалил их всех к хренам. Однако тут речь шла о системной стратегии и целой серии ликвидаций разных объектов.

— Гоблин, который вырезает торговцев, чиновников и дам из высшего света, — скептически озвучил я. — Плюс мундиров с бандитами. В одиночку.

— Вот тут есть момент, — Пикс поднял палец. — Как по мне — не в одиночку. Ему помогают. Как минимум кто-то один. Возможно и несколько. В отдельных случаях считалось, что на месте отработали сразу двое.

— А связь с белой жидкостью? — поинтересовался я. — Только через убитого директора цеха?

Пикс закрыл форумную ветку. Открыл другую вкладку.

— Нет, — качнул он головой. — Есть кое-что ещё. Тут такое дело…

Он ненадолго замолчал, покосившись на меня. Потом продолжил.

— Этот ночной потрошитель писал в «Гоблины Сегодня», — озвучил ушастик. — Прислал много данных. Вплоть до персоналий, которые участвуют в торговле людьми и той мерзости, что была в сгоревшем цеху.

— И? — я аж подался вперёд, впившись в него взглядом.

— И ничего, — пожал он плечами. — Редакция похерила. Решили — бред сумасшедшего. Или Фоти-тап испугался. В любом случае — не опубликовали. Половина из тех, кого он в том письме указал — сдохли. С метками на тушках.

О как. Масштабно кто-то развернулся. Правда я до сих пор не мог поверить, что на такое оказался способен один отдельно взятый гоблин. Хотя, каждая личность индивидуальна. Гоша бы наверное попробовал замутить мятеж или свою банду. За территории бы воевал и банки грабил. Ну а вот этот тип — валит всех, связанных с белым дерьмом.

Пикс молчал. Смотря на меня с таким видом, как будто чего ждал. Я на миг даже задумался — не обещал ли чего ушастому. Ну а вдруг? Запросто мог забыть ведь.

Потом до меня дошло.

— Хочешь сказать, туда можно не лететь, — уточнил я.

Пикс чуть наклонил голову. Мол — ты сам это сказал.

Я откинулся на спинку трона. Не лететь. На самом деле — резон тут есть. Вон, неизвестный гоблин вовсю режет и кромсает. Там этих трупаков дохрена просто. И бандиты какие-то мелкие, и полицейские, и вообще хрен его пойми кто.

Плюс, «Ночного Зверя» до сих пор не взяли. Мертвецов он за собой оставил столько, что давно должны были бросить все силы на поиски. Однако — на свободе. Валит тварей дальше.

Тогда как, если посмотреть на мои собственные задачи из текущих, то невольно охренеешь от их количества.

Для начала — Цитадель Феникса. Подземный город, где вовсю шло шоу «Культурный Дарг». Проект, что жрал ресурсы, генерировал медийку и требовал определённого контроля.

База имперского военного отряда в Царьграде. Люди, техника, связи. Местное самоуправление. Сталкеры. Всё это тоже требовало внимания.

Контракт в Ереване. Подготовка полицейских структур. Деньги, репутация, обязательства. Провалиться там точно нельзя. Бугурский безусловно хорош в своём деле. Но моё участие на уровне стратегии всё равно необходимо.

И община. Вот эта самая. Пожалуй, самый сложный пункт. Несколько тысяч даргов, которые стали моими подданными. С ними провернуть фокус под названием «делегирование» не выйдет. Банально не поймут. Подчиняться они будут только мне. Особенно в важных вопросах. А учитывая мои планы, таким станет почти каждый.

И при всём при этом я рвану на другой конец континента? В незнакомый город, где примусь распутывать загадку, оставляя за собой груды трупов и проливая реки крови?

Звучит на первый взгляд не так уж хреново. Если бы не одно, маленькое такое «но». Лезть в Дальний — начать войну. Самую настоящую, пусть и локальную. Даже если предположить, что всё пройдёт полностью гладко, я ж наверняка войду во вкус. Обзаведусь там недвижимостью, сколочу какие-то отряды в местных трущобах, скину с крыши пару генералов. Ну или меня самого в процессе скинут с небоскрёба. Как вариант — просто прихлопнут магией.

В любом случае — придётся полностью выпасть из всех текущих направлений. Чего я сейчас позволить себе никак не мог. Что Пикс тоже отлично понимал — аналитическое мышление у гоблина работало прекрасно.

Вот он и намекал, что там уже есть санитар. Странный, жестокий и рисующий метки на трупах. Но при этом эффективный. Режущий ту же гниль. Зачем мешать?

Приняв решение, я опустил взгляд на Пикса.

— Мониторь ситуацию, — сказал я. — Всё, что найдёшь по Дальнему, «Ночному Зверю», белой хрени — складывай в отдельную папку. Контакты в городе тоже отыщи. Если что изменится — докладывай немедленно. Особенно, если найдут «Зверя».

— Принял, босс, — он похоже совсем не удивился. Видимо решение казалось гоблину настолько очевидным, что его изумил бы лишь мой противоположный приказ.

Так. Вроде всё. Теперь можно влить в себя ещё немного пива и расслабиться. Только для начала отыскать новый кувшин. Как только что выяснилось, в старом больше ничего не осталось.

— Тони, — Голос Арины. Неожиданно бодрый.

Я повернул голову. Блонда стояла слева от моего каменного кресла, с телефоном в вытянутой руке. Экран развёрнут ко мне.

— Посмотри, — добавила иллюзионистка. — Кажется у нас небольшие проблемы.

Что за день сегодня такой? Все норовят мне что-то показать. Хотя бы контекст сначала обозначила.

На экране шла прямая трансляция. Приземистое здание с серыми бетонными стенами. Промзона вроде бы или что-то похожее. Вокруг — полицейская техника. Бронированные фургоны, патрульные машины, мигалки. В небе — вертолёт. Ниже — дроны, сразу несколько штук. Вон — бойцы в тяжёлых доспехах, с оружием наизготовку. На заднем фоне оцепление.

Если честно, я не сразу понял, на что смотрю. И для чего мне это вообще показывают. Потом услышал голос журналиста.

«…согласно официальному заявлению руководства компании „Северный Терминал“, на данный момент склад мясной продукции захвачен группой вооружённых даргов под предводительством гоблина. Попытка полиции выйти на контакт не увенчалась успехом. Связь с передовой группой прервалась, на контакт они больше не выходят. Прямо сейчас мурманское полицмейстерство готовится к штурму здания.»

Камера дёрнулась, фокусируясь на одном из окон второго этажа. В проёме на секунду мелькнула фигура. Маленькая. С зелёной мордой. И как мне показалось — сарделькой в правой руке.