Гуд бай, Америка…

Глава 21

Глава двадцать первая.

— Не надо меня злить! И так трупы прятать некуда…

— Угрожаете?

— Не-е… Это я так шучу. Места ещё до хрена…

(из случайно подслушанного разговора.)

05 октября. 1974 год.

США. Штат Техас. Где-то в окрестностях Хьюстона…

Александр Тихий.

Я взглянул в ту же сторону, куда так внезапно уставился брат. Где-то на пределе видимости клубилась пыль. Там явно кто-то ехал в нашу сторону.

— Мы кого-то ждём? — спросил меня Лёха.

— Да, нет, вроде бы… Пойду, спрошу у Питера. На всякий случай…

— У которого из них?

— У того, кого первого встречу…

Первым мне на глаза попался Питер-младший. Маринка сидела на небольшом диванчике вся в расстроенных чувствах, а рыжий, как мог, её пытался утешить.

— Пит! Мы никого не ждём в гости?

— Нет.

Парень смотрел на меня удивлённо.

— Я точно никого не жду. Может дядя? Спроси лучше у него.

Почти взлетев на второй этаж, я застал Питера-старшего на его обычном месте. Он сидел в своём инвалидном кресле, только вот большой бинокль в его руках меня сразу же немного напряг.

— Питер! Мы ждём гостей?

— Нет. Но эти гости не будут спрашивать, ждём мы их или нет. Ты говорил, что у вас были проблемы с байкерами? Посмотри! Не с этими ли?

Он протянул мне бинокль. Хорошая оптика, хоть и старая. Явно военная вещь.

Пыль поднималась из под колёс, но те, кто ехали первыми, были мне хорошо видны. Как минимум пять мощных мотоциклов, а сколько ещё ехали следом пока неясно. Но ясно только одно: «Это ж-ж-ж — не спроста.»

Мотоциклисты ехали не спеша. И их было много. Я не видел у них оружия. Но это не значит, что у них его нет.

— Питер! У Вас есть оружие?

— А у кого в Америке его нет?

— Ну, например, у нас на троих, всего лишь три пистолета и всё.

— Думаешь, что сегодня может понадобиться что-то посерьёзнее?

— Питер! Неужели ты считаешь, что они к нам едут, чтобы угостить пиццей?

По-русски, в оригинале, я бы сказал, что они вряд ли едут, чтобы угостить нас пряниками. Но пицца, наверняка, была ему более понятным примером.

— Их много… — задумчиво проговорил старый военный лётчик.

— Ты считаешь, что лучше нам сдаться сразу?

— Вот ключи! Иди в библиотеку. Там оружейный шкаф. Возьмите себе то, что понравится! И принеси мне тоже ружьё!

— Это не твоя война, Питер…

— Они вторглись на мою территорию!

Я уже рванулся в сторону жилых комнат, когда услышал вдогонку:

— И не забудь взять патронов побольше!

Оба Питера выбрали себе обычные помповые ружья. Лёха, обнаружив старый карабин ЭМ-один, тут же забрал его себе. Ну а мне досталась ЭМ-шестнадцать, вполне ещё новая. Я бы предпочёл какой-нибудь ручной пулемёт, но их в местном арсенале не было. А к ЭМ-шестнадцатой по крайней мере было сразу несколько снаряженных патронами магазинов. Ладно. И так сойдёт…

Маринку мы послали собирать вещи. Чувствую, что нам всё равно придётся свалить отсюда, вне зависимости от исхода намечающейся встречи с представителями местной мотокультуры, будь они неладны.

— Вы, парни, не лезьте пока вперёд! — Сказал, старый пилот. Выберете себе удобное место с хорошим сектором обстрела. А я с ними поговорю. Ну а ты, Пит, будь на первом этаже. Постарайся никого не пропустить в дом. А если кто захочет войти, стреляй, не раздумывая! Ты — в своём праве. Это наша земля! Это наш дом!

— Питер! — обратился к нему я. — Думаешь они тут из-за нас?

— Откуда я знаю… — развёл руками старый О,Нил. — Вы пока посидите тихо, а я с ними поговорю. Вот и узнаем всё что нам нужно.

— И ты готов из-за нас рисковать своей жизнью?

— Парень! А ты готов рисковать своей жизнью, если они приехали не из-за тебя, а из-за меня?

— Я готов.

— Вот ты и ответил сам на свой вопрос.

05 октября. 1974 год.

США. Штат Техас. Где-то в окрестностях Хьюстона…

Алексей Тихий.

Зря я конечно так наехал на Маринку. Она-то в чём виновата? На неё всегда самцы всех мастей внимание обращали. Что поделать? От неё исходит такая аура, что трудно устоять. Тот андрогинный типаж томбоя, что был у неё ещё меньше полгода назад, сменился на более женственный.

Ладно… С этим будем после разбираться. А сейчас есть неплохой повод пострелять. У меня как раз соответствующее настроение. А после стрельбы я всегда спокойный и рассудительный. Вот тогда и поговорю с Маринкой.

Хорошо, что тут у них есть полуподвальный этаж, и примерно на метр первый этаж приподнят над землёй. Из темноты помещения хорошо просматриваются подходы к зданию. Чахлая растительность, скорее дикая, чем декоративная, не мешает обзору, зато неплохо маскирует того, кто изнутри смотрит наружу.

Да… У этого дома вообще довольно странная планировка. Видно было, что старый Питер под себя многое строил. Не сам, конечно, но… Скорее всего, брат его постарался. Тот самый, что погиб во Вьетнаме. Пусть земля ему будет стекловатой! Другого отношения эти лётчики у меня не заслуживают. Один бомбил Корею. Но эму хоть бумерангом прилетело. Теперь вот проводит жизнь в инвалидном кресле. Ну а второй брат был из тех, кто поливал напалмом маленьких вьетнамцев. Вот подрастёт этот рыжий Пит, и тоже будет кого-нибудь бомбить. Ирак, Иран или Сирию… Америка всегда найдёт повод принести демократию в слаборазвитые, а главное в слабозащищённые страны. Вот только демократия у них почему-то всё время находится на кончике боеголовок ракет и на бомбах с различной начинкой.

Ну и хрен с ними. Подумаю об этом в следующий раз. Тут какое-то незапланированное байкшоу начинается.

Мотоциклисты ехали не спеша в красиво выстроенном порядке. Кинематографическое зрелище. Они явно никуда не спешили, и похоже, что сами просто упиваясь тем эффектом, который производили.

Пижоны…

Некоторые вези и пассажиров. Я заметил даже пару девок за спинами крутых парней. Всего была дюжина мотоциклов. Но народу было человек пятнадцать или шестнадцать. Нет. Всё-таки шестнадцать… Оружия не видно. Но я уверен на сто процентов, что без оружия эти парни не катаются.

Байкеры красиво подкатили и выстроились в один ряд, направив свои машины на вход. Они припарковались метрах в двадцати от дома и стали спешиваться. Вот тогда я и сделал одно немаловажное открытие. Это байкеры были не из банды «Монголс»… Но хрен редьки не слаще. Я смог прочитать надпись не спине куртки у одного из них. «Бандидос»…

Оба-на… И что из этого выходит? Я что-то не помню, чтобы банды между собой «дружили» настолько, чтобы поручать кому-то выбивание своих денег. Поскольку после на вопрос: «Где деньги?», можно получить ответ: «Какие деньги?» и всё…

Следовательно, мы как всегда просто оказались не в то время и не в том месте. Вот повезло…

Ладно. Поживём, увидим, поглядим, посмотрим… Дожить бы только.

Ну а пока надо разобрать цели. Сашка слева от меня занял позицию, следовательно, все правые мишени мои. Ну и центральных персонажей тоже не стоит выпускать из виду.

Смотрю там главнюк объявился. Брутальный самец. Блестящий револьвер в кобуре на ремне болтается. Ковбой хренов.

Так… Кто тут ещё представляет опасность? Пара-тройка персонажей как я понял для массовки приехали. Свежее мясо. А вон тот шустрик с ружьём неплох. Уже и по сторонам озирается. Не от страха, нет… Просто он так привык. В упор на него не смотрю. Такой может и почувствовать на себе посторонний взгляд. Но и из виду его тоже не стоит выпускать. Девки? Они остались у мотоциклов… Если заваруха начнётся, то их тоже придётся валить… Свидетели нам тут на хрен не нужны…

Так… Как там говорил друг Малыша Карлсон? «Спокойствие! Только спокойствие!»

05 октября. 1974 год.

США. Штат Техас. Где-то в окрестностях Хьюстона…

Александр Тихий.

То, что эти байкеры из другой банды, я уже понял. Если про «Монголов» я когда-то читал, как про самую опасную и криминализированную байкерскую банду, то про «Бандидос» особо ничего и не знаю. Ну, разве кроме того, что большинство из них испаноговорящие латиноамериканцы. Интересно, а они в курсе, что мой брат перестрелял кучу «монголов», а в придачу ещё и мексиканских наркобарыг? Если они не про нашу душу сюда заявились, то какого хрена им тут понадобилось? Агрессию они пока не проявляют, но демонстрируют численное превосходство. Так что это тоже можно принять за проявление агрессии. Ишь, как выстроились. Чего же они хотят?

Но это мы скоро узнаем. Вон уже кто-то вышел вперёд. Наверняка сейчас начнутся переговоры… И, судя по тому, как вольготно ведут себя байкеры, вряд ли это будет просьба. Скорее ультиматум.

Откуда-то сверху раздался хорошо поставленный голос хозяина дома. В голосе не было ни страха, ни удивления. Ровно, и абсолютно без эмоций, старый военный лётчик Питер О,Нил произнёс:

— Кто вы такие и что вам тут надо? Это частная территория. Рекомендую покинуть её.

— Мы к тебе, старый. — не тушуясь ответил ему тот из байкеров, что вышел на переговоры. — Дело есть.

— Я не веду никаких дел с бандитами.

— Какие бандиты? — в голосе байкера послышалась ирония. — Мы простые мотоциклисты. А то, что у нашего мотоклуба такое название… Так это не я придумал. Мы хотим арендовать твой самолёт, старик. Денег заплатим, сколько скажешь.

— Отказываюсь.

— Тебе что, не нужны деньги?

— Я не хочу иметь дело с бандитами.

— Вот ты заладил одно и тоже… Бандиты, бандиты… Я к тебе пришёл по делу, и предлагаю хорошие деньги, а ты ерепенишься.

— Вам тут нечего делать. Уходите!

— А то что? Вылезешь из своего кресла и отшлёпаешь меня.

Группа поддержки в количестве двенадцати пыльных и грязных байкеров заржали над немудрёной шуткой главаря.

«Что-то тут не так.» — пронеслась в голове… — «Что?»

Целясь в незваных пришельцев, я быстро пересчитал их. Слева шесть и справа шесть. Один стоит впереди. Две девки лыбятся возле мотоциклов… Что не так?

Да всё не так. Их было больше. Одного, а может и двоих не хватает. Нет. Всё-таки одного… Двенадцать мотоциклов. Двенадцать седоков. Плюс две девки и ещё двое было… А всего шестнадцать. Ну, а здесь перед нами… Только пятнадцать голов. И где же ещё один?

Блин. Как же не хватает связи. Вот сейчас спросил бы у Лёхи, может он чего заметил. Но есть одно большое «но»… Хоть братишка и недалеко от него пристроился, но попытка поговорить с ним, может выдать их местоположение в два счёта.

Стараясь не шуметь, двигаюсь в сторону Лёшки, который по-прежнему старательно держит на прицеле группу байкеров.

— Лёха! — шепчу брату, почти на ухо. — Одного не хватает у байкеров. Похоже, что с тылу к нам заходит. Я думаю, что ты тут и без меня пока справишься, а я сменю позицию. Здесь есть выход во двор. Попробую поглядеть со стороны.

— Заходи с левого фланга! Я буду знать, что ты там.

— О,кей! — с этими словами, я заскользил к заднему выходу из подвального помещения.

Мне удалось выбраться незаметно, Но, увы… Я опоздал.

Лестница, что была приставлена позади дома, позволила потерявшемуся байкеру влезть с тыла на площадку второго этажа и подобраться вплотную к старому пилоту.

Я этого не видел, но услышав выстрел из ружья, где-то наверху поспешил обогнуть дом слева, как и договаривались с братом.

А наверху слышалась какая-то возня. Не то чтобы шум драки, но как минимум шум борьбы. Ну, что могу сказать? Похоже, что даже потеряв возможность ходить, Питер О,Нил не потерял крепость рук.

Мне не было видно, что происходит на верхней площадке, но зато, услышав треск ломаемых деревянных перил, я хорошо разглядел, как два тела, сцепившись, падают вниз. Высота была небольшая, метров пять всего-то, но тело в чёрной куртке упало не слишком удачно. Кажется, он вошёл в землю вниз головой, свернув себе шею.

Старому лётчику падение не принесло таких летальных травм, как байкеру, хотя и ему пришлось не сладко. Но придавленный, упавшим сверху на него инвалидным креслом, он всё-таки умудрился сесть прямо на земле. И первое, что он сделал, это поправил надетый на него военный китель с планками наград.

Но это было и последнее, что он сделал. Главарь байкеров выдернул из висящей на бедре кобуры револьвер и выстрелил в Питера-старшего в упор.

После этого и началось нечто, больше напоминающее бойню, чем перестрелку.

Главарь сразу же получил пулю в лоб. Это выстрел моего брата его успокоил. Но потом мне уже стало некогда следить кто и в кого стреляет. Я лично, почти сразу стал множить на ноль левый фланг противника. Хотя для противника это был вроде бы правый фланг… Вот почему в голову всегда не вовремя лезут самые глупые мысли. Причём, это совершенно не мешает мне отстреливать разбегающихся в стороны врагов. Наверное, это происходит потому, что мозг во время боевых действий отключается, а работают только рефлексы.

Я уже сменил магазин и понял, что больше стрелять не в кого, поскольку все, кто пытался оказывать нам вооружённое сопротивление, уже обезврежены. А те, что были не вооружёны или не стали доставать своё оружие, уже залегли на землю, и не делают попыток к сопротивлению. Девицы у мотоциклов тоже присели, пытаясь спрятаться за «железных коней».

— Всем лежать мордой в землю, руки за голову! Стреляю без предупреждения!

Это я по-английски громко подаю команду оставшимся в живых и подранкам, если таковые тут найдётся. Мы после будем проверять врагов. Отделять живых от мёртвых и зёрна от плевел… Сейчас главное нейтрализовать их, чтобы не допустить дальнейшего обострения ситуации.

— Брат! Я выхожу. Держи поляну!

Это я уже по-русски. Враги не поймут, а Лёха подстрахует.

Осторожно, не опуская свою штурмовую винтовку и постоянно контролируя всякое движение лежащих тел, я вышел из-за угла. Но отследить сразу всех мне не удалось. Двинувшееся тело, лежавшее до этого метрах в пяти правее меня, дёрнулось в последний раз и затихло.

— Я предупреждал… — сказал я назидательным тоном. — Кто дёрнется или даже потянется к оружию, получит пулю.

Молчание было мне ответом, хотя. как я понял, дошло до всех.

— Эй, вы там! — крикнул я затаившимся за мотоциклами девицам. — Встать! Руки за голову! И топаем сюда! Быстро!

Размалёванные девки потрусили в нашу сторону. Похоже, что они были пьяные или под кайфом.

— А теперь лечь на землю, мордой вниз.

Увидев замешательство в глазах у одной из них, я уже хотел было рявкнуть что-нибудь свирепое, но Лёшка меня опередил. Один выстрел и обе дуры упали, как подкошенные. Нет. Живые, конечно. Пока ещё… Он стрелял им под ноги. Теперь уже всем на полянке стало ясно, что тут с ними шутить никто не будет.

— Пит! — позвал я молодого пилота, который должен был охранять вход. — Выходи! Больше тут стрелять некому.

Питер-младший мне не ответил. Зато откликнулась наша боевая подруга.

— Он ранен. — послышался из дома голос Маринки.

— Как сильно? Жить будет?

— В ногу сильно… А в руку — слегка.

— Ты можешь поконкретнее?

— В руку чуть-чуть, по касательной. А в бедро сквозное. Пуля навылет прошла. Кость, кажется, не задета. Но кровит сильно… Я жгут наложила.

— Марина! А ты почему по-русски говоришь?

— Ой!

— Вот именно.

— А ты сам мне по-русски отвечал…

— Ладно! Проехали… Спроси у него про верёвки. Надо этих гавриков связать.

— Хорошо.

Лёшка уже вышел из дома и контролировал всю поляну, пока я вязал пленных. Связывал «ласточкой», вспоминая «доблестных ментов» из московского отделения милиции. Блин. Это было совсем недавно, и так давно. Сколько воды утекло с тех пор, и не сосчитать…

Из шестнадцати приехавших к нам в гости байкеров, выжило лишь две девки и трое мотоциклистов. Один из них был тяжело ранен в грудь, и уже отходил. На губах его пузырилась кровь и он тяжело дышал. Я добил его из пистолета в голову, чтоб не мучился. Всё равно толку от такого подранка ноль, а возиться и оказывать ему медицинскую помощь смысла я не видел.

То, с каким равнодушием я добил раненого, оказало на связанных пленников сильное воздействие. Девицы завыли, а один из крутых байкеров обмочился… Вот и нашлось слабое звено. Нам же ещё допрашивать их. Потому что до сих пор до конца не понятно, на фига им понадобился самолёт.

Я подхватил байкера с «подмоченной репутацией» и потащил его за дом. Разговаривать по душам лучше всего без лишних глаз. А вопросов у меня накопилось о-очень много…