Даша задумчиво макала кисточкой в пудру, ей совершенно не хотелось возиться с макияжем. Необыкновенно теплая для московского августа погода обещала приятный вечер. И скорее всего, так оно и было бы, если бы не компания, в которой этот вечер предстояло провести. Да, разумеется, они идут в ресторан, но кто даст гарантию, что ей удастся хотя бы спокойно поесть, не то что себя показать?
— Антошка! Подь сюда! — прокричала она.
Мальчик, как всегда, оказался на месте быстрее, чем того требовали законы физики.
— Я здесь, тетя Даша!
— Бога ради, не называй меня тетей. — Взгляд невольно скакнул на зеркало. — Я что, так плохо выгляжу?
Мысль о том, что семилетний мальчик не в состоянии воспринимать школьную подругу матери как ровесницу, даже не промелькнула.
— Но тетя Даша...
— Еще раз назовешь тетей, останешься дома один, — сурово пригрозила нянька.
— Хорошо. — Не понимая причины недовольства, Антошка тем не менее был готов на все ради вечерней вылазки. — Хорошо, Дарья Николаевна.
Еще лучше!
— А за Дарью Николаевну — без конфет, мороженого и компьютера.
— А как же мне вас звать? — растерялся ребенок.
— «Как, как...» — Даша раздраженно смахнула косметику в сумочку. Она и сама не знала, на кого злится: на ребенка вроде бы глупо, на возраст — бессмысленно. — Просто по имени.
— Мама не разрешит, — с сомнением протянул мальчуган.
— Антон, у тебя есть выбор: или слушаться маму сидя дома, или пойти со мной и умереть от смеха и развлечений.
— Лучше, конечно, умереть.
— Тогда как меня зовут?
— Даша.
— Вот и отлично. Итак, надевай, что у тебя есть поприличнее, и через двадцать минут встречаемся у выхода.
— Выхода куда? — на всякий случай переспросил Антошка.
— В свет, — вздохнула Даша.