Как она ни старалась, Полетаев все равно выглядел на порядок лучше. Или у него была идеальная фигура, или все-таки свои костюмы он шил на заказ.
— Твой? — совершенно серьезно спросил он, протягивая ладонь Антону.
— Наш, — так же серьезно ответила Даша. — Просто не хотела до поры до времени расстраивать.
— Какое же тут расстройство, гляди, какой мордастенький получился.
— Я не мордастенький, — обиделся мальчик. — И во-обще-то у меня мама есть. Настоящая.
— Да-а? — удивленно протянул полковник. — Как же она тебя с тетей Дашей отпустила?
Антошка стрельнул огромными глазами:
— Она не тетя.
— С Дарьей Николаевной...
— Она не Николаевна.
— Правда? А кто же она тогда?
— Просто Даша.
— Понятно. — Ехидца промелькнула на гладком лице Полетаева. — Все молодишься?
Вместо ответа Даша только фыркнула.
— Дети всегда ведут себя естественно, как чувствуют. Просто он не воспринимает меня как... тетю.
— Ты думаешь, он считает тебя ровесницей? — осторожно осведомился полковник.
На этот раз Даша не посчитала нужным парировать. Просто вздернула нос на пару сантиметров выше.
— Скажи-ка, малыш, — Полетаев потрепал мальчика по белокурой головке, — это тетя Даша просила не называть ее тетей?
Голубые глаза растерянно заметались. Видно было, что врать он не привык, но и без сладкого остаться не хотелось.
— Э-э-э... — промычал бедняжка, стараясь не смотреть на взрослых. — Я не знаю... Вообще-то мама...
— Не переживай, тетя Даша на самом деле хорошая. — Положив мальчику руку на плечо, полковник направился ко входу в ресторан. — Просто, понимаешь, женщины, перейдя определенный рубеж...
Даша стояла и смотрела им вслед со странным неприязненным чувством, впервые в жизни ей в голову пришла мысль, что Юлька, возможно, не так уже не права, решив оградить ребенка от тлетворного мужского влияния.