La pute enchantée

10 DE SES QUALITÉS

Avec moi, tu vois, chérie, on n’a pas le temps de se plumer le dessous des bras pour s’en faire un traversin. Les choses évoluent, les circonstances se précipitent, les hasards affluent, les coups de théâtre se bousculent au portillon et t’es obligée de te placer sous moustiquaire pour te protéger des péripéties.

Ayant vu, de mes yeux vu, et si tu ne me crois, amène les tiens qu’on rigole, ce que je viens de te dire, je me questionne en tête-à-tête pour déterminer s’il s’agit d’un nouveau mirage ou quoi qu’est-ce ! Cette chambre posséderait-elle des pouvoirs magiques ? Serait-elle ensorcelée ?

D’un bond félin, je n’hésite pas à verser cette précision au dossier de la chaise, je me délite pour gagner la fenêtre. M’embusque à l’hauteur du plus gros chrysanthème pour voir en plein ce à quoi je n’ose croire, et qui cependant est là, bien là, à cinquante mètres tout un juste. Oui : bel et bien. Cette gosse de grande banlieue, cette petite salopiote, égérie de loubards, si furieusement femme déjà, et experte, et tâcheronne du prose, cré bongu ! Qui ne subira jamais la moindre panne de cul, partie comme elle est, sûre d’elle et dominatrice ; française, quoi !

Blanche-Neige, la jolie gueuse ! Ma poulette d’une journée, dont j’ai ramoné le dargif en rut intense y a pas longtemps. Et tu pourrais, toi qui sais tout, m’expliquer ce qu’elle fiche dans cet atelier, en face des Studios Fleuris ? Je l’ai quittée sur les Champs-Elysées, désemparée semblait-elle, évasive de partout, au bord de l’avenue. Et puis, c’est elle, là-haut, immobile derrière la fenêtre. Et pourquoi immobile, t’es chiche de me l’expliquer, ça aussi ? Face à la verrière, debout et… Nom de Zeus[5] !

Elle garde les bras levés, arrondis, ses menottes au niveau de ses oreilles.

Tu devines pourquoi, Loulette ? Mais oui, tu as gagné : c’est parce que quelqu’un qui se trouve hors champ la menace.

Tu verrais dévaler le bioutifoul commissaire Tantonio, chérie ! Je renverse dans l’escalier un charmant trio composé : de la femme de chambre exquisement mulâtresse (à tresses), d’une petite mercière aux guibolles délicieusement arquées, et d’un adjudant de carrière, un tantisoit ventru et un beaucoupsoit moustachu de roux, à l’instar (d’Hollywood) des chers grands bœufs de mon vieil ami Pierre Dupont, maquignon à Nemours. Ces trois dévalent qui sur le dos, qui sur le ventre, qui comme il peut une dizaine de degrés Réaumur ; je les enjambe ou les saute au gré de leurs corpulences, me déshôtèle d’un élan si fougueux qu’il m’amène à renverser une quatrième victime, à savoir un peintre en bâtiment tenant son échelle à l’épaule, très civilement, comme il est d’usage quand ces blancs messieurs vont dans le monde, et je m’arrête coi.

Y a maldonne. La verrière de l’atelier dont je t’ai fait mention une chiée de lignes plus haut, ne donne pas sur cette rue, because la fenêtre de la chambre 19, elle, ouvrait sur une cour. Je rentre dans l’hôtel que je traverse de part en part, renversant cette fois la vieille lingère yougoslave et variqueuse, pour jaillir par l’issue de secours, si chère aux friponnes qui viennent catiminer céans. Effectivement, je débouche dans un vaste et gris quadrilatère cerné d’immeubles. D’en bas, je distingue encore la silhouette immobile de BlancheNeige.

Il m’apparaît alors que, pour pénétrer dans l’immeuble où elle se trouve, va me falloir ressortir par un porche parallèle à l’entrée de l’hôtel, contourner le pathé Marconi de maisons et trouver l’accès de celle où se trouve la petite graveleuse.

Allez, Sana : coudes au corps !

Ce qui me vaut de rentrer dans un facteur des recommandés, en sortant de la porte cashère (l’immeuble appartient à M. Bloch), puis de culbuter un garçon boucher au tournant de la rue suivante avant d’étendre une grosse concierge qui pilotait sa poubelle. Drôlement joncheur, le beau commissaire !

Il y a des jours, comme ça, où l’on travaille pour Bouglione. Des jours avec obstacles à répétition. Je m’arrête, non point tant pour m’excuser auprès de la pipelette que pour me repérer. Considéré sur sa partie face, l’immeuble où l’on tient Blanche-Neige à merci n’a pas le même aspect que vu sur sa partie pile. Je bigle acuitement. Et alors, bouge pas, ma jolie, en essayant de situer la maison, je fais une découverte à côté de laquelle celle de Christophe Colomb relevait de la farce et attrape. Je me trouve rue Léo-Malet ! Tu as bien compris ? La strasse des Studios Fleuris est parallèle à celle des gens à la Cadillac noire ! Non, mais on dirait que ça s’emboîte (à musique) tout ça, non ? Reprenons : la pute enchantée avait vue sur la verrière du logement où crèchent les zigotos que nous recherchons. Là, là, ce que c’est passionnant ! Tu en as lu d’aussi pilpatants, toi, des polars ? Tu sais, je ne veux pas me moucher du coude : mes doigts me suffisent, mais faut être vachetement professionnel pour chafauder ce bigntz, ma bien chère sœur. Même M. Edgar Faure qui écrit des romans politiciers, je doute qu’il atteigne ! Faut des années d’expérience ! Cent books sortis de ta pensarde !

Mentalement, je récapitule l’aspect de l’immeuble incriminé, vu depuis l’autre côté. Je jette tu sais quoi ? mon dévolu sur le 37. Un dévolu tout neuf ; le jeter bêtement, tu vas m’objecter que ce n’est guère raisonnable ; mais le temps presse, que veux-tu !

Je toque à la loge de la cerbère des lieux.

— Moui, quoi donc ? rétorque un organe mélécassiste.

J’ouvre et j’avise une forte gaillarde occupée à boire un liquide jaune paille en compagnie de Pinaud. Plus rien ne m’étonnant, je salue la forte personne et, m’adressant à l’Enrhumé, je grommelle :

— Ça va, la vie ?

Pas surpris de ma venue, le Débris répond :

— J’ai découvert ce que nous cherchions, Sana. Les gens à la Cadillac habitent le sixième étage. Ce sont les hôtes d’une certaine dame Pistdesky, la veuve du grand peintre.

— Suis-moi, t’as du feu sur toi ?

Il acquiesce et déballe de sa vague un Feudor en plastique vert.

— Je préférerais du plus gros calibre, César.

— Ah !

Sourire du cher béat (il connaît tout le BA BA du métier). Le voici qui dégoupille son lardeuss demisaisonnier, puis son veston, ensuite son gilet de laine tricoté par dame Pinuche, il y a un quart de siècle. Cette triple opération accomplie, il dégrafe sa ceinture, déboutonne le haut de son pantalon afin de cueillir dans son bandage abdominal, un revolver gros comme une fourchette à escargots.

— Faudrait pas que tu sois obligé de défourailler à la sauvage, ricané-je, sinon ton adversaire t’aurait déguisé en harmonica avant que tu aies achevé ton strip-tease.

Je marche à l’ascenseur, tandis que le père Laconique se réharnache.

— J’ai pris Bérurier de vitesse, comme tu peux en juger, dit-il, satisfait. Pourquoi m’as-tu demandé si j’étais chargé ?

— On risque d’avoir des explications un peu véhémentes.

La cabine stoppe au cinquième car je préfère gravir le dernier niveau à pince pour ne pas donner l’alerte. J’ai déjà mon sésame en pogne.

— Ferme ta clape et couvre-moi pendant que j’usine, chuchoté-je ; les gens de l’intérieur sont de vrais méchants.

Vieux-Biquet me rassure d’une branlade de tête et, l’arme au poing, la larme à la paupière, l’alarme à l’œil, va s’adosser au mur, paré pour toute éventualité, comme on dirait dans les romans encore plus mauvais que celui-ci.

Naturellement, il est possible que la lourde comporte un verrou. Mais il est également possible que non. Et comme cet ouvrage n’a pas le temps de pinailler, elle n’en a pas, que merde, on serait encore là ce soir !

Serrure plaisante, ancienne, sans la moindre astuce. Elle joue si aisément que c’est à se demander si elle ne serait pas débile. J’ouvre la porte d’un demi-millimètre. Aucun grincement, bravo !

A présent, j’écoute. Tout ce que je perçois, c’est le ronflement crachoteur d’un aspirateur, auquel je ne confierais pas mes aspirations car elles ne seraient pas près de se réaliser.

D’un hochement de tronche, j’amène Pinaud à mon côté.

— J’ouvre d’un coup de pompe et on bondit, lui dis-je. Fais gaffe à une petite môme en jean, pour le reste, si ça ne marche pas droit, époussette car on ne nous fera pas de cadeau. O.K. ?

Pinaud opine haut.

Coup de pied à suivre !

La porte va gifler une cloison. Un vestibule. Vieux parquet ciré. Une très âgée dame passe ledit aspirateur. Elle semble aussi vétuste que le parquet sur lequel elle est agenouillée pour faire ses dévotions à l’hygiène. Du plaftard pend une vasque en verre des années 30. Quelques vieux meubles un peu trop Renaissance pour mon goût, mais je ne viens pas pour acheter. Je cabriole par-dessus la daronne : hop ! Saut de haies !

Ne m’attarde pas à considérer sa réaction. Illico au fond du couloir. Déboule dans grand atelier avec verrière. Vide ! Des toiles, des chevalets, d’autres meubles. Canapés gonflés de coussins à la con. Nobody !

Je me ramène dans le couloir, ouvre les quatre portes en trombe d’Eustache. Une chambre, une autre chambre, une salle de bains, une cuisine. Vide, vide, vide, vide. La dame est seule dans l’appartement.

M’intéresse pour lors à la vénérable personne, toujours agenouillée dans le ronflement de son appareil dont le moteur évoque celui de l’avion de Blériot. Elle semble très énormément beaucoup surprise, passablement inquiète et considérablement outrée.

— En voilà, manièrrrres ! gosille-t-elle à l’aide d’un accent russe comme on n’en trouve plus guère qu’à l’église orthodoxe de la rue Daru. Qui perrrmet vous entrrrrer sans gêne, et avec pistolet ! Si vous voulez arrrrgent, je n’ai pas arrrgent ; je suis pauvrrrre femme qui n’a pas les moyens de vieillirrrr. Si c’est tableau de mon pauvrrrrr chéri Dimitrrrri que vous voulez, ils sont tous réperrrrtorrrriés et jamais pourrrrrez vendrrrre eux !

Geignante, cahotante, cacochymante, hiroshimante, elle se remet à la verticale du noyau terrestre. Pinaud a refermé la porte ; du pied, j’enfonce la touche d’arrêt de l’aspiratroce. Le silence qui succède charme nos feuilles.

— Où sont-ils ? demandé-je, que si elle portait un pourpoint, il serait brûlé, car je lui cause à brûle-pourpoint, mais elle est vêtue d’une ample robe grise, avec des dentelles ; puis sur la robe un tablier. Dans ses cheveux gris, un velours tortillé bizarre. Un lorgnon-face-à-main pend sur sa poitrine, maintenu qu’il est par un cordonnet noir. Malgré son travail ancillaire, elle a de l’allure, la dadame, ancienne princesse je subodore, dussèche à la grande grosse rigueur.

— Police ! lui annoncé-je tardivement, avec preuve à l’appui.

Elle reste sévère.

— Il n’est pas une rrrrraison pourrrr invasionner mon apparrrrtement.

— Je vous demande où sont vos locataires, madame !

— Je n’ai pas locatairrrres !

— Des gens logent chez vous, la concierge vient de nous le dire.

Elle lance un « pouâh » d’hyperdégoût.

— C’est vilaine femme, toujourrrrs parrrler torrrrt trrrraverrrs. Je n’ai pas des gens, seulement un gens : le fils d’une grrrande chèrrrre vieille amie de Saint-Péterrrrrsbourrrrrg rrrréfugiée en Angleterre : Yvan Tadlartich ; trrrrès gentil garrrrçon. Il trrrravaille bateaux ! Voiliers. Quand il fait affairrrres Parrris, il habite chez moi.

— Seul ?

— Naturrrrelllement, seul : je n’ai qu’une chambrrrre disponible. Mais il rrrrrreçoit collaborrrrateurrrrs.

— Il possède une voiture ?

— Je le suppose.

— De quelle marque ?

— Et comment marrrrque je saurais ? Je ne sorrrrs jamais. Je me fous voiturrrres, juste quand je dois aller médecin, le grrrrand-duc Vladimir vient me cherrrrcher avec son taxi.

Je l’écoute, la contemple, digne et pittoresque, porteuse d’un passé en voie d’extinction. Après elle, la Russie Blanche aura disparu, et puis bon : la roue tourne, hein ? Comme elle semble naturelle ! Candide, innocente. Tu lui donnerais le tsar sans condition. Sombre regard, si véhément, gentil et réprobateur à la fois.

Se peut-elle que cette très vieille dame me chambre ?

— Ecoutez-moi, madame Pistdesky, quelqu’un se trouvait chez vous, il y a moins de dix minutes. Une jeune fille maigrichonne, en jeans. Elle n’était pas seule.

— Jeune fille ? (elle prononce junfile), quoi jeune fille ! Je n’ai jamais reçu jeune fille.

— Je l’ai vue, madame, depuis la maison d’en face !

La vieille se fout en boule soudain. A outrance, tapant du pied et stridant de la voix. Elle faufile des mots russes dans sa colère :

— Quand je dis je n’ai pas vu jeune fille, c’est que je n’ai pas vu jeune fille ! monsieur policier ! Je n’accepte pas trrrraiter moi menteuse ! Da ?

Je songe, non sans aigreur, que la situasse devient sotte à la vitesse gravée. Cette daronne, claquemurée dans son isba représente la dignité en cotillons d’avant la révolution de Dix-sept, et mettre ses affirmations en doute équivaut à peindre en noir la canne d’un aveugle avant de lui faire traverser la place de l’Opéra.

— Vous permettez, madame ! coupé-je en retournant dans le salon-atelier.

— Non, je ne donne pas permission ! Je vous prier partir, monsieur policier, et lui aussi, tout vieux, air abruti ! Tout de suite ! Si vous n’êtes pas vouloir partir, je crier au secours, au viol ! Da ou niet[6] ?

— Nous partons, nous partons, affirmé-je en examinant le salon.

Pas d’erreur : il s’agit bien de la verrière vue depuis les Studios Fleuris. Il n’en existait qu’une dans l’immeuble qui me faisait vis-à-vis ! Et je reconnais les rideaux blancs pisseux sur leurs tringles fléchissantes. La môme se trouvait là ! Regarde ! Exactement à l’emplacement où je me trouve en ce moment. Les bras levés, face à l’extérieur. Je distingue l’hôtel à cul, plus bas. Et puis les toits, des cheminées servant de supports aux antennes tévé, le ciel de Paname, si gris, si tendre qu’il te donne envie de baiser ou de jouer de l’accordéon.

Blanche-Neige se trouvait ici il y a un quart d’heure.

— Pinuche : sais-tu si quelqu’un a quitté l’immeuble pendant que tu bavardais avec la pipelette ?

— Un petit garçon.

— Tu n’aurais pas pu rater une sortie ?

— J’étais assis face à la vitre donnant sur le porche.

Mme Pistdesky poursuit ses propos furieux, nous sommant toujours de vider les lieux avec une véhémence croissante, et un usage excessif de termes russes dont je devine le sens général bien que ne parlant pas ce patois.

— Pinuche, soupiré-je, toi qui es homme d’expérience, pourvu de belles manières, doté d’un vocabulaire de qualité et capable de conserver ton self-control en toutes circonstances, explique à cette chère doyenne que si elle fait encore chier le poulet, elle recevra une convocation en bel uniforme et que son archiduc-taxi devra l’amener à la Grande Taule et qu’elle y séjournera tellement longtemps que son compteur n’aura jamais suffisamment de chiffres pour enregistrer le montant de la course.

Ayant déclaré, je procède à un examen minutieux des lieux, tout principalement de la chambre occupée par le soi-disant Tadlartich, le fils de sa vieille amie.

Il n’est pas besoin d’avoir fait sciences-pots au cellier de Julienas, pour comprendre que ladite pièce est inoccupée. La commode (sur laquelle tu peux célébrer mon culte) ne recèle que du linge de maison, et l’armoire des vêtements masculins datant d’avant une guerre qui pourrait bien être celle de Crimée (châtiment).

— Yvan Tadlartich se trouvait ici, naguère ? vais-je réclamer à la vieille.

— Il est reparti ce matin.

— Allons donc !

— Oui : à London[7].

Je chope Pinuche à part.

— Continue de chambrer la vieille, fais-lui un doigt de cour au besoin, je m’absente.

Et voilà l’Antonio joli qui déboule chez la concierge en moins de temps que tu n’en prends pour transformer ton maquillage de jour en maquillage du soir.

— Vous permettez que j’usasse de votre téléphone, chère maâme ?

— Faisez, faisez, invite la dragonne.

— Auriez-vous l’obligeance de voir si une ambulance stationne dans la rue, l’en prillé-je.

Soumise aux caprices d’Eloi, elle vide les lieux, ce dont j’avais besoin pour appeler en toute quiétude le service des écoutes bigophonées. Je me fais connaître du chef de station et lui communique le numéro de la mère Pistdesky en le priant de placer mémère sur ses tablettes pour une durée de quarante-huit plombes.

Au cours de notre bref entretien, quelqu’un frappe au carreau.

— C’est quoi t’est-ce ? m’enquiers-je en prenant une délicate voix de marchande de poissons aphone.

— Police, et que ça saute ! réplique Bérurier.

— Allez vous faire aimer par les Grecs, y en a plein Athènes, rétorqué-je.

Je termine ma converse avec l’homme à l’esgourde volante pile à l’instant que Sa Majesté délourde en trompe d’éléphant et reste figé, toute colère minéralisée, dans l’encadrement.

— Tu fais dernier dans la course au trésor, lui dis-je, c’est la Bricole qui porte le maillot jaune.

Le Mahousse gratte sa hure enrubannée dont les bandelettes commencent déjà à glisser. Masque cocasse. C’est tout rouge à l’emplacement de la bouche, because les traces de picrate.

— Tu tombes bien, gars. Fonce aux Studios Fleuris, dans la rue parallèle à celle-ci, grimpe à la chambre 19 et mets-toi à la fenêtre.

— Et aphteuse ? demande le polyglotte.

— Rien : tu m’enverras un baiser.

— Comment t’est-ce tu pourras me voir ?

— C’est la surprise du chef, Gros. Grouille !

La concierge revient en m’annonçant qu’il n’y a pas d’ambulance à l’horizon, ce qui n’est pas fait pour me surprendre.