La pute enchantée

18 ANTICONS

Ainsi donc, par un cruel machin du chose, et du sort, destin, trucmuche, tout ce qui te semblera bon, apte, judicieux, naninanère, oui, ainsi donc, Pinaud que j’avais cru dessoudé est vivant, et Béru, sur le compte de qui est-ce je ne me faisais pas trop de souci, est mort. Il gît, frappé d’une balle dans la tête. L’impact est net sur le pansement encore clair (ne parlons plus de « blanc » au bout de quelques heures d’utilisation béruréenne). Plein front ! A bout portant ! Le trou noir de poudre s’auréole de sang. Ah ! l’horreur de cette profonde nuit ! Ah ! l’impitoyabilité de cette destinée hors série ! Mon Béru ! Mon cher gros bambin joufflu !

Pinaud est tombé à genoux et tu croirais un chevalet à scier le bois, tant tellement qu’il est tout en os, et tout entrecroisé. Blafard, le mégot éteint, l’œil plus éteint encore, la goutte au nez semblable à une stalactite ; il est abattu par la douleur.

Je visionne cette scène. Eloquente. Je reconstitue le carnage sans peine. Le jeunot a abattu Fortuna. Intervention du Gros (il a encore son feu en pogne), le jeunot s’est tourné vers mon pote et l’a praliné. Dans un ultime réflexe, Béru a pressé la détente de sa seringue et le chargeur s’en est allé vadrouiller dans le bide du méchant, mrrrrraoum ! Toute la sauce. Le gusman a dans le baquet un trou aussi vaste que l’entrée du tunnel du Mont-Blanc.

Du Shakespeare, te dis-je ! Tous les tagonistes sont « out ».

Ma pauvre main navrée, comme l’écrivait la Marquise de Sévigné à sa crémière, s’hasarde sur la poitrine du Mammouth. Le cœur bat, tu t’en doutes, me sachant auteur fécond mais pas con, comme si j’allais me défaire d’un personnage aussi clé que mon Béru ! Ce serait suicidaire, non ?

Donc, le cœur bat. Il vit. La balle aura dérapé sur son formidable occiput ; merde qu’est-ce que je raconte : le front, c’est pas l’occiput ! L’occiput c’est derrière, hein ? Quel œuf ! Et devant c’est le… l’os, quoi ! Bon, très bien, donc, la balle tirée à bout portant a dérapé sur l’œuf qui pue. Je veux dire : sur l’os frontalier ; tu me suis ou tu me précèdes ? Tu me précèdes ? Alors je t’écoute. Comment ? Elle n’a fait qu’assommer le Gros ? Lui a occasionné un traumatisme bilocéphale quadruple avec perduration spasmodique somme de deux francs ? C’est grave ? Ça dépend ? De quoi, ça dépend, hé, banane ! De la résistance du sujet et de savoir si le lobe arrière droit s’est décroché et si Pâques tombe un dimanche l’année prochaine ? Ah ! bon, oui, je comprends. Mais qu’est-ce qu’on peut faire dans l’immédiat ?

J’en reste là de ma perplexité quand un gémissement se fait entendre. On se repère au son. Ça vient des chiches. On y trouve la dame concierge, attachée la tête dans la cuvette. Position agenouillée. C’est bien pour prier ou pour gerber, mais elle doit ankyloser de la collerette, la brave Germaine. Les liens qui la momifient sont si longs et si serrés qu’il me faut quatre bonnes minutes pour l’en délivrer. Elle a une aubergine grosse commako sur la nuque. Soit, l’occiput enfin, laisse-moi le placer, il me démangeait.

Tandis que Pinuche s’occupe de la ranimer en l’ablutionnant avec l’eau des tartisses, je reviens au Mastar. Pas très frais, le frère ! Jamais ne l’ai trouvé aussi verdâtre. Tu croirais un perroquet.

Connaissant l’homme, je calte de l’Institut des Sciences Séparées et prends l’ascenseur pour rallier la loge. Pas besoin de chercher longtemps dans le buffet Henri II (1519–1559) de notre chère grande amie pour y dénicher un flacon délicat, à bouchon de verre, contenant une dégueulasserie à base d’alcool.

Je remonte. Béru a les lèvres entrouvertes, je fais couler le breuvage dans l’outre. Un moment d’inertie succède, puis enfin il clape de la menteuse :

— Trop sucré, balbutie le Miraculé.

Telles sont ses premières paroles. Après quoi, il entrouvre les falots.

— Bon, t’es laguche, mec. Qu’est-ce c’est c’t’salop’rie que tu m’as gurgitée ? M’donne envie d’aller au r’file, comme la fois qu’mon pote Gaston, l’chasseur d’champignons, m’a fait bouffer des anamites phallocrates. Et ma tronche ! Ça mouline ! J’ai pourtant pas bib’ronné !

— Reste peinard, Gros, j’vais te sonner une ambulance.

— P’quoi foutr’ ?

— Un malin t’a praliné l’front, le soubresaut de l’arme a dû faire dévier sa main, mais t’as la hure vachement entamée.

Il hisse cinq francforts jusqu’à la plaie, la vérifie tactilement et grogne.

— Fais pas chier av’c l’hosto, j’ai mon pote Malançon qui m’f’ra qu’qu’points d’soudure, y a pas le feu. D’alieurs, j’r’prends vite d’la tronche.

« Les blessures au cerveau, c’est le plus bénin, inquiète-toi pas. »

Ayant apaisé mes angoisses, il raconte.

Suite à mes instructions (car j’en ai beaucoup, alors je peux me permettre d’en céder) il est venu à l’institut, voir à quoi ça ressemblait, car tu noteras, ma bien-aimée lectrice à poils frisés, que je n’avais pas mis longtemps à subodorer du foireux question de l’étage du dessous. Reconnais que je t’avais mis le prépuce à l’oreille, comme disait la petite Jehanne d’Arc avant d’avoir ses Anglais. Moi, le renifleur, hein ? Bon !

Donc, mister Béru a été accueilli par une charmante personne qui lui a filé des prospectus relatifs à l’essor des Sciences Séparées et à leur incidence sur la vie moderne. Et figure-toi qu’en pleine discussion, une porte s’ouvre au fond du couloir, et le Gros aperçoit l’un de ses agresseurs de l’après-midi : celui qui lui a fendu la gueule. N’écoutant que sa rogne, il se précipite, l’autre bat en retraite, Alexandre-Benoît repousse la porte d’un coup d’épaule, tu suis ? Il entre dans la cuisine. A cet instant le mec se jette derrière Fortuna qui se trouvait là, l’empare comme bouclier et se met à braquer Béru, lequel braque le mec. Jeux de cons, jeux de vilains, situation négative. Fortuna la rompt, pour son plus grand dommage. Elle tente de désarmer son agresseur. Le vilain tire pour la faire tenir peinarde et obtient satisfaction puisque la voici raide morte, pauvre gentille pute, bien consciencieuse, choyante, dévouée à la plus noble des causes après la croisade pour la faim dans le tiers monde. Le gars se rue alors sur un Bérurier que ce froid assassinat a déconcerté. Canon braqué sur le front. Après, le Dodu ne sait plus. Moi, je sais. Hécatombe ! La malheureuse Fortuna a été vilainement torturée durant sa détention. Son corps est constellé de plaies (et bosses) multiples provoquées par le fer et le feu. Car nous avons affaire à des gens sans vergogne.

Et puis une autre préoccupance me vient. Et la mère Pistdesky, dans tout ce carnage ? Hmm ? Que devient-elle, la vieille Russkof ? Qu’ont-ils fait d’elle ? Ils la tenaient sous leur coupe, non ? A propos de coupe, qui crois-tu va gagner la coupe de France de foute, cette année ? Tu t’en fous ! Je te comprends pas : t’as pas le sens de ce qui est important. Toi, c’est les robes, non ? Les guenilles, fanfreluchettes en tout genre. T’as peut-être raison, après tout. Il n’y a d’important ici-bas que les choses sans importance. Et alors oui, je te disais : la mamie Pistdesky, où est-elle ? Onc ne l’a vue sortir.

Attends, j’interviouve la concierge.

— Eh bien, ma pauvre Germaine ? lui questionné-je.

— Je m’appelle Georgette, se croit-elle obligée de rectifier.

C’est fou ce que les individus tiennent à leurs prénoms et patronymes. Une marotte ! Ils n’admettent ni qu’on les leur change, ni qu’on les leur écorche.

Elle part en explications précipitées.

— Vous savez, murmure-t-elle, je finis par croire qu’il se passe des choses anormales dans cet immeuble pourtant si tranquille et dont j’efforce de maintenir la bonne tenue.

M’abstenant de transformer sa suspicion en certitude, je la laisse poursuivre. Au fond, c’est simple comme adieu (on dit toujours simple comme bonjour, ça ne pouvait plus durer ; moi-même, j’ai assez d’urée) : le commissaire Maillard lui a demandé si elle avait les clés de chez Mme Pistdesky. Elle ne les avait pas. Il a dit que, bon, tant pis. Et il est monté par l’escadrin. Elle, tracassée, a attendu qu’il fût en haut et a pris l’ascenseur jusqu’au cinquième. De cet avant-dernier palier, elle a prêté l’oreille. N’a perçu que des bruits étouffés. Elle allait repartir quand la porte de l’Institut des Sciences Séparées s’est entrouverte. Un jeune homme lui a fait signe d’approcher et de se taire. Elle a souscrit à ces deux invites. A peine entrée : vlan ! Le noir ! Elle vient tout juste de se réveiller, le nez dans la lunette des tartisses, ce qui est préférable à l’avoir dans celle de la guillotine dont le dernier bourreau, d’ailleurs, a fait une balançoire pour sa petite-fille, histoire de ne rien laisser perdre.

— Vous possédez les adresses privées des dirigeants de cette boîte, chère Victorine ?

— Non, dit-elle, mais je m’appelle Georgette.

Mes hommes sont là, qui m’encadrent. Le Gros vacille mais tient debout. Pinuche tient debout, mais vacille de sommeil.

Je conseille à Ernestine de descendre se zoner.

— Et les copains d’en haut, demande César, on prévient qui de droit ?

— Non, je n’ai pas le téléphone de Quidedroit depuis qu’il a déménagé, réponds-je.

— On ne peut pourtant pas abandonner tous ces cadavres…

— Du train où vont les choses, on frétera un camion à la fin du bouquin pour opérer la ramasse, ainsi nous obtiendrons des prix.

— Tu décides quoi ?

— Minute !

La vie est curieuse, non ?

Tout ce tohu, ce bohu, ce chari, ce vari, cette cavalcade… Et plus de mamie Pistdesky ! Elle me manque, je l’aimais bien, dans le fond, cette vieille dadame pittoresque.

— Tu vas raccompagner Béru chez lui, fais-je à Pinaud. Qu’il mande un médecin…

Mais l’Enflure s’insurge, ou plutôt, insurge, je préfère la forme sanantoniaise.

— Non, j’veux pas rentrer, si la belle Berthy m’voye radiner av’c c’te gogne, elle va faire tout un circus. Moi, c’que j’veux, c’est pioncer un bon coup peinard, qu’après ensute, j’me f’ra soigner si d’b’soin est.

Comment résister à un tel vœu ?

— Conduis-le aux Studios Fleuris, dans la rue de derrière, décidé-je, il y sera peinard !

Par cette décision je vais infléchir le cours de l’histoire, mais n’anticipons pas !

Et bon, mes archers galoupent, Caïn cana. Moi, toujours en chaussettes, j’éternue. M’man me répète souvent qu’on s’enrhume par les pieds. Et si je lui filais un coup de tube, pour lui annoncer que je rentrerai tard ?

Je furète pour trouver un bigophone ; il existe un poste dans le box en Isorel destiné à la réception. Le hasard est une pure merveille, tu ne l’ignores pas, ou alors c’est que t’es une petite conne mal lavée. A l’instant précis où je pose ma main sur le combiné, le vibreur d’appel se met à bourdonner.

J’hésite pour la forme, puis décroche.

Voix de femme, léger accent étranger d’origine indéfinissable (d’Olonne) :

— Monsieur Köl ?

— Oui.

Je chuchote, ce qui est la meilleure manière de déguiser ma voix.

— Vous ne pouvez pas parler ? demande la femme.

— Difficile, je vous expliquerai ; que désirez-vous ?

— Je viens de rentrer chez moi et j’ai trouvé le signal rouge. Qu’est-ce qui se passe ?

Tu sais que dans ma profession, on est contraint de phosphorer vite et bien. Ne pas s’attarder en vaines considérances. Quand mon cerveau atteint les trois mille tours, le turbo s’enclenche, et alors il tourne fusée. Je me dis : « Bonne femme de la bande. Un signal d’alerte était prévu. Cette conne appelle ici pour tenter d’en savoir davantage. Il faut la ferrer coûte que coûte. »

— On a eu de gros ennuis avec en haut, chuchoté-je. Prenez une voiture et venez me chercher. Par mesure de sécurité, arrêtez-vous devant le 41, mais faites vite !

Je raccroche.

Et mon coup de turlu à maman ?

J’ai juste le temps de lui gazouiller quelques petits gouli-goulas dans l’oreille.

— M’man ?

— Mon grand ! Penses-tu rentrer souper ?

A partir d’une certaine heure (et elle est franchie), il n’est plus question de dîner.

— Pas sûr, j’ai deux ou trois bricoles à régler, ma poule ; laisse sur le coin de la cuisinière, je ferai chauffer en arrivant, si je rentre.

— Je t’avais préparé un gratin d’aubergines et du porc aux pruneaux.

La voix est teintée de regret. Réchauffé, c’est plus pareil, tu comprends ?

— J’ai tellement faim que je viderai tes casseroles !

— Par exemple, comme dessert je n’ai que des bananes !

Ça me fait rigoler.

— Le fruit le plus intelligent de la création, c’est la banane, M’man. A preuve, il est à fermeture Eclair et n’a ni noyau ni pépins. Tu sais que je t’aime ?

— Mon grand !

Bon, ben voilà. Je donne une bise au biniou, Maman la reçoit dans l’oreille et glousse. C’est gentil, le téléphone, quand on sait s’en servir.