La pute enchantée

20 TOUJOURS DEUX FOIS

— « Tonton, pourquoi tu tousses ? » qu’il disait, Fernand. Parti un vilain après-midi dans un éclat de rire et une chiée d’autres éclats. Lui si grogneux, dans la vie, si endolori par la sottise cosmopolite qui nous entoure.

De tousser, me mémore (et merde pour remémore) l’histoire de mon pote en allé ; qu’un soir, je m’en souviens, alors qu’on dînait au château de Madrid sur la este, il m’expliquait qu’il venait d’acheter la baie des Anges et me racontait les transformations qu’il comptait y apporter, Fernand, et je riais, et plus je riais, plus il usait de termes sérieux notariaux. Et depuis lui, la baie des Anges s’est mise à trembler. Et bibi je suis là encore un moment ; un frisson d’instant, à raconter mes conneries à moi, qu’on passe le temps sans trop se prendre au sérieux : mézigue en tartinant, ta pomme en lisant, complices, hein ?

Là, dans l’ombre. Dans mon dos, des chignoles déferlent, transformant la voie sur berge (et toi, t’as combien de berges ?) en guirlande de lumières. Devant moi : la péniche à bord de laquelle le gars Beurg Beurg se planque. Elle se nomme La belle ablette (La belle et l’ablette.)

En la visionnant attentivement, je me rends compte qu’il s’agit d’un barlu aménagé en maison flottante. Pimpante. Les hublots sont en fait des fenêtres garnies de rideaux. Le pont est une sorte de solarium, avec des fauteuils de jardin. Tout est brillant de vernis dûment entretenu, et les cuivres étincellent. Moi, j’ai toujours rêvé de pioger dans une embarcation de ce genre. Confort moderne. Ce qui m’a retenu de satisfaire cette envie, c’est la perspective que ça doit bouger quand passe un autre barlu. Danser pendant que tu baises ou dors, merci bien !

De la lumière se lit à travers les ouvertures, du côté de la proue.

Alors, de deux ou trois choses l’une (ou de deux chausse-pieds) : le fugitif est venu se planquer là pour échapper à ma poursuite, ou bien il savait pouvoir y trouver refuge, et qui sait même s’il ne s’agit pas de son P.C. ? Dans la first alternative, il est en train de terroriser les occupants de La belle ablette ; dans la seconde, il attend que ça se tasse en priant Satan pour que je n’aie pas assisté à son embarquement. On est bien d’accord ? T’as pas de motion de censure à déposer ? Je peux poursuivre ? Merci.

Une vingtaine de minutes se soustraient à ma durée, comme l’écrirait un véritable écrivain : un qui ne fait pas du stock-car avec le vocabulaire ; et je commence à sentir pousser les champignons de l’impatience sur le terreau de mon inquiétude, quand enfin deux véhicules (en espagnol : vehiculos) radinent à toute vibure, qui se rangent devant la péniche (où la paix niche, mais pas pour longtemps). Une CX noire fourgonnette, avec quatre méchants en civil. Un fourgon de police bleu, bourré de mousquetaires en uniforme.

Je prends du K2 R (à la rigueur de l’Eau écarlate) pour me détacher de l’ombre et je me fais connaître au divisionnaire Lestienne (qui sont loin de valoir les miennes, chérie, sois-en certaine).

— Vous savez, me dit ce dernier, qu’on doutait de votre correspondant, c’est le fait qu’il ait notre téléphone et use du vocable « crème » qui…

— L’essentiel est que vous fussiez là, subjonctifié-je, avec autorité, brio, plus quelques autres qualificatifs de moindre importance que je ne reproduirai pas ici afin d’éviter d’alourdir ma phrase.

— Que se passe-t-il ?

— J’ai soulevé un sacré lièvre, Lestienne. Il s’appelle Carlos, ça vous dit quelque chose ?

Lestienne est un gars jeune, costaud, fringué désinvolte avec des djinns (il adore le Moyen-Orient) et un pull roulé. Il paraît qu’un seul type défouraillait plus vite que lui, c’était Cendro Marianini, le gangster, mais Lestienne l’a aligné un jour que Cendro souffrait de ses rhumatismes articulaires.

Il me désigne la péniche.

— Il serait là-dedans ?

— Je l’ignore, mais je sais qu’un de ses petits camarades est à bord. Nous devons investir ce navire, mon vieux, et ne pas rater la gagne ! Pour vous situer le topo, ces gars viennent de buter le commissaire Maillard et Longeron, son chouchou, plus des gens également très bien.

Rien qui survolte davantage un flic que de le foutre aux miches de mecs ayant buté d’autres roycos. La fumée lui jaillit des naseaux comme de la soupape d’un autocuiseur.

— Ah ! vraiment ?

— Je viens de m’incliner devant leurs chères dépouilles. Vous me donnez l’assaut à ce contre-torpilleur, et dites à vos lanciers de se gaffer car ils ont affaire à des gens qui tuent comme on bat des cils.

Je retrouve mon détachement de naguère. La besogne était de trop grande ampleur pour moi seul, aux spécialistes d’agir. Je suis le cerveau, ils sont les gros bras.

Lestienne va palabrer avec son joli monde. Les bagnoles freinent en apercevant ce dispositif, mais l’un des poulets s’est porté à la circulanche et fait signe aux tomobilistes de se manier comme quoi y a rien à visionner.

Faut voir, la brigade « crème », cette maestria ! Harnachés de gilets pare-balles en tissu thermo-lactyl (froid, eux ? mon cul !), les maestros de la mitraillette montent maestoso à bord de La belle ablette, courbés en avant (en arrière ils peuvent aussi, mais c’est plus coton), souples, rapides, précis. De la belle ouvrage !

Ce sont les trois en civil, sous la conduite de Lestienne. Les en-uniforme se contentent de s’installer qui sur la berge, qui sur le pont, tandis que les techniciens s’engagent dans le ventre de la péniche.

Je les suis. Toujours en chaussettes, n’oublie pas. J’ai les pinceaux frigorifiés, bien que la température soit Hortense[16]. Tu te figures que ça dure cent six ans, toi, l’abordage du bateau corsaire ? On n’est plus à l’époque épique des gus à pilon de bois et bandeau noir. En moins de pas très longtemps, les occupants sont localisés. Ils se trouvent enfermés dans la chambre des cartes (tout à l’heure, nous découvrirons deux jeux de tarots et un jeu de cinquante-deux brèmes).

— Police, ouvrez ! lance alors le divisionnaire d’assaut d’un ton tranchant.

— Au secours ! Au secours ! fait une voix de femme âgée teintée d’accent russe (t’auras pas la surprise, mais tant pis).

— Rendez-vous ! ordonne pertinemment Lestienne, vous n’avez plus rien à espérer.

Une rafale de pruneaux ravage le panneau verni. Qu’heureusement, nous, cons pour la plupart, mais pas fous, dans l’ensemble, on se tenait hors de portée.

— Si vous insistez, je tue la vieille ! crie depuis l’intérieur une voix nantie de l’accent machin.

Lestienne m’interroge à chuchote :

— Qui est cette vieille ?

— Une véritable Russe blanche, mais alors vraiment blanche que ces rigolos m’ont l’air de tenir à merci.

Je prends la parole :

— C’est vous, Aldo Walter ?

Ma question démonte un peu le terlocuteur, car il est toujours inquiétant, surtout dans sa situation, de se savoir identifié. Certes, il n’ignore pas qu’on lui a engourdi son attaché-case contenant les dollars et son passeport, et c’est probablement en découvrant leur disparition qu’il s’est ramené rue Léo-Malet ; pourtant je marque un point (en anglais : one point), son silence me le prouve.

— Walter, reprends-je, si vous tuez Mme Pistdesky, plus rien ne nous interdira de vous transformer en passoire à gros trous. Tandis que si vous vous rendez, eh bien vous aurez un avenir puisque la peine de mort a été abolie en France, réfléchissez dix secondes avant de commettre l’irréparable ; vous êtes jeune, vous êtes beau, vous ressemblez à Mac Enroe[17], le monde est plein de filles et de pédés qui sécrètent en secret lorsque vous apparaissez.

L’interpellé ne moufte pas. Ça effervesce de l’autre côté. Je suis prêt à te parier, chérie, les vingt-deux centimètres de l’autre jour contre un cent dix mètres haies, que Beurg Beurg manigance quelque chose.

Un grand cri retentit. De la part de cette pauvre vieille dont je me demandais avec acharnement ce qu’elle était devenue, eh ben tu vois, on l’avait séquestrée à bord de La belle ablette.

— Que se passe-t-il, madame Pistdesky ? demandé-je.

Confusion. Plaintes ! Bruits de gnons !

La tue-t-il (ou la tutelle) ?

Lestienne fait signe à ses bonziers.

L’un trois se met à plat ventre dans la coursive. Puis il élève son caramboleur gnafronesque jusqu’à la serrure qu’il praline à tout-va, cependant qu’un de ses collègues, toujours en parade sur le côté, lance un coup de pied dans le panneau. Tu penses que ça déponne, toi ! Non, mais dans quel bouquin te crois-tu ?

Le mec a dû tirer un meuble contre l’ouverture.

Et voilà la voix de mémère qui glapit :

— Vous pouvez enfoncer porrrrte, voyou, l’est parrrti par fenêtre et a plongé dans Seine ; mais il y a table derrrrièrrrrrre porrrrte !

Table ou pas, c’est un jeu d’enfant.

— Attention, là-haut, il a sauté à l’eau ! tonne Lestienne.

On perçoit des salves d’armes tomatiques. Les guerriers du pont (de Nemours) sont en train de flinguer le nageur nocturne, du moins d’essayer, car il est très dif’ d’arroser dans l’eau.

Et vlan ! La porte cède à nos instances.

La malheureuse dame Pistdesky est au sol, entravée par deux paires de menottes : l’une aux chevilles, l’autre aux poignets. Elle porte une entaille à la gorge et son visage est ruisselant de sang, de même que sa poitrine. Elle pleure en geignant. Elle dit qu’elle a très mal, que « méchant voyou a jeté coups de pieds dans ventre », tout ça… L’hésite entre l’hystérie et l’évanouissement, passant de la frontière de l’une pour courir aux limites de l’autre. Vouloir la questionner est utopique. Je m’y emploie de mon mieux en attendant l’ambulance. Tout ce que je parviens à lui arracher de positif, c’est que des messieurs qui lui paraissaient bien, l’ont grassement payée pour utiliser son appartement et l’aménager à leur guise. Et puis les choses se sont gâtées. Aujourd’hui ils l’ont embarquée et amenée à bord de cette péniche. Ils étaient trois au début. Et puis…

Là, elle perd conscience, épuisée par l’excès d’émotion, son âge, ses blessures, ses origines slaves.

Les gars du pont sont tout joyces parce qu’ils ont eu le beau blond et ont même repêché sa carcasse ajourée comme de la dentelle de Bruges. Beurg-Beurg est étalé sur le bois verni, masse mouillée, ayant perdu toute grâce.

Fin d’une poursuite.

Le gyrophare bleuté d’une ambulance s’avance dans le serpent de lumières de la voie sur berge.

Tandis qu’on embarque mémère, je salue mes petits potes et retourne rue Léo-Malet.