Місто собачих снів

РОЗДІЛ 13

Гриня бездумно дивився на засипану сіруватим снігом таку ж сіру вулицю Міста крізь величезне акваріумне вікно. Піцерія вирувала: сміялась, курила, матюкалась, понтувалась, знімала дівчат і раз-у-раз пищала зуммерами мобільних телефонів. Єдиними ж супутниками Климовського були дві порожні і одна розпочата пляшка пива, блюдце з солоним арахісом і купа недопалків у попільничці.

Гриня не хотів нікого бачити. Не хотів чути. Не хотів розмовляти.

Класний новорічний подарунок, чувак!

“Капітолій” – в десятці.

“P.S.” – в десятці.

Група… дякуємо за участь…

В „Гайці” люблять унікалів. Я знав це завжди. Патлатих, обкурених „митців” з відсутнім поглядом, основним достоїнством яких є те, що вони „не такі”. Хороші, погані, розумні, дурні – байдуже! Головне, щоб не такі як всі. Потруси голою сідницею перед моніторами – клас! Саундтреки до мультиків – супер! Погарчи, Діоген! Це ж ідея, блін! Цього ще не було! Ви, напевне, таланти? Я так і знав. Дайте автограф!..

Парад уродів.

Гриня все розумів. Але полегшення не було. Злість душила хлопця. Він роздратовано закурив. “Капітолій” – в десятці! “P.S.” – в десятці! Що ж це таке в світі робиться?

Хотілося сказати якесь погане і цілком непристойне слово. Причому голосно і цілеспрямовано. Знову все безрезультатно. Знову все спочатку. До слідуючого концерту, фестивалю, будь-якого галімого сейшну! Знову нервуватись, старатись, викладатись на всі сто. Знову і знову.

Знову і знову.

Гриня сумно посміхнувся. Він чомусь пригадав як у Михася посеред концерту на Майдані „поїхала” струна, як Фашист напився перед першим виступом, як Павлік одного разу кадрив якусь неповнолітню дурепу мужньо опираючись на бас-гітару (цікаво, що би сказав на це дідусь Фрейд?)… Все було окей. Тільки безрезультатно.

„Бутерброд” цей завтра… Теж нуль перспектив, скоріше за все. А що робити?..

Ще й ця сволота блискуча вже дістала… Знову щоночі спати нормально не дає. Прилетить, потриндить, потриндить, крикне: „Слабак! Ти хоч пам’ятаєш коли востаннє пісню писав?” чи ще щось образливе, засміється і втече – не наздоженеш. Комаха дурнувата!

І в цю мить біля піцерії з’явився Кутузов.

Він підійшов до смітника, неквапом оглянув його і почав у ньому порпатись. Знайшовши для себе щось привабливе, старий запхав це до сумки і огледівся. Погляди бомжа та хлопця зустрілися. Кутузов підняв руку, помахав хлопцю і посунув геть. Привітальні маніпуляції старого не залишилися непоміченими у піцерії. Вона зашепотіла, загигикала, стиха затицяла пальцями. Гриня розізлився вкрай. Він підхопився, натягнув куртку, підхопив недопиту пляшку, взяв з тарілочки жменю арахісу і вийшов на вулицю.

Кутузов не відійшов далеко. Хлопець швидко пішов за ним.

– Алло! – окликнув Климовський старого. – Юрій Іванович!

Бомж здивовано повернувся.

Гриня підійшов. Старий зацікавлено дивився на юнака.

– Ти щось хотів мені сказати? – запитав Кутузов.

Гриня мовчав, не знаючи як почати.

– Що, важко сформулювати свою думку? – продовжив старий. – Поширена проблема… Спробуй подумати про те, чого ти хочеш від своїх слів.

Климовський дратівливо відмахнувся.

– Окей! Коротше кажучи, – різко почав він, – в мене й так проблем вистачає! І без афішування нашого знайомства! Зрозуміло?!

– Хочеш поради? – спитав бомж.

– Та не треба мені порад! – вибухнув Гриня. – Досить мене вчити! Всі тільки вчать навколо! Відчепись ти від мене!

Кутузов мовчки дивився на хлопця.

– Домовились, – тихо сказав він. – Бувай здоровий.

Старий повернувся і поплентав вздовж вулиці.

Гриня охолов. Йому знову стало незручно. Він розвернувся і зі всієї сили влупив ногою по ліхтарному стовпу. „Нічому я в житті не вчуся, – зло подумав він. – Вже втретє, до речі!”.

Гриня наздогнав старого і закрокував поруч. Кутузов здивовано глянув на нього, але промовчав. Певний час вони не розмовляли.

– Пива хочеш? – врешті буркнув Климовський.

– Давай, – бомж посміхнувся. – Давненько не куштував.

Гриня простягнув пляшку Кутузову. Той узяв і подякував. Климовський спостерігав як старий смакує напій і думав про те, що людині справді мало потрібно для щастя.

Кутузов допив пиво і витрусив залишки піни на тротуар.

– Ну, і які в тебе тепер проблеми? – м’яко запитав він, ховаючи пляшку до сумки.

Гриня коротко розповів. Старий замислився. Гриня закурив.

– Слухай, Іванович, а ти серйозно тоді говорив про Місто? – спитав він.

Кутузов кивнув.

– Звичайно, малий. Місто самолюбиве і не сприймає нічого, що виходило б за його рамки, за його правила і норми поведінки.

– А як з цим боротися?

Кутузов засміявся.

– З цим не потрібно боротися, малий. Треба просто робити своє. Постійно пам’ятати про те, що існує Сенс – той, який нам не доступний. І ти знаєш, в тебе вже навіть трохи виходить!

Гриня здивувався.

– Дивись, – пояснив старий, – ти йдеш по людній вулиці поруч з бомжем, незважаючи на суспільну думку і косі погляди в свою сторону. Ти будеш заводити публіку завтра на виступі, хоча сьогодні тобі дали зрозуміти, що найближчим часом твоя праця потрібною не буде. Кохана дівчина допікає тебе через недостатню кількість уваги з твоєї сторони – а ти все рівно робиш своє!

Гриня засміявся.

– А й справді, – мовив він.

– Я радий, що твій настрій покращився, – сказав Кутузов. – Бувай здоровий, малий. З наступаючим тебе.

Бомж поплескав Климовського по плечу і завернув в провулок.

– Дякую, Іванович! – гукнув йому вслід Гриня.

Потім повернувся і швидко пішов в напрямку гаражу. Як не крути, комаха має рацію – він справді давно нічого не писав.

Треба щось робити!

Плюнули в душу – розбіглося колами…

Дзеркало чисте спотворило хвилями, -

Мого обурення хвилями кволими,

Болю мого мерехтіннями білими.

Чи розумієте ви що накоїли?!

Запам’ятайте, якщо не осягнете!

Бо ще не раз зі своєю недолею

Ви до моєї криниці потягнетесь.

Станете в чергу з цеберками срібними,

Хоч джерелу вже не бути прозорому, -

Але чомусь не почуєтесь винними

Й не зачерпнете хоч крапельку сорому…

Здіймете шквал філософської критики,

Зборкавши лють аргументами голими,

І, наостанок, ще раз, про всяк випадок,

Плюнете в душу. Побавитесь колами…

…Гриня вийшов з гаражу вже десь під вечір – замерзлий, голодний, але на диво щасливий. Написав, йоханий ти бабай! Поїду до батьків, вихідний все-одно завтра, закурюючи подумав він. З Юлькою пограюсь.

Хлопець натягнув в’язану шапочку з емблемою якогось далекого аутсайдера Хокейної ліги і підмогнув скелястим будинкам, що оточували гараж.

– Ми ще подивимось хто кого, – весело сказав він.