Морально испорченная

Глава 22

Тео

Входя в квартиру, я включаю свет. После того, как я оставил Бьянку в «Palace», я ездил по городу, чтобы проветрить голову. Мне должно было стать легче от того, как я с ней поступил. Но мне стало только хуже.

Я чувствую себя... изменщиком.

Медленно пробираюсь в дом, даже не задумываясь о том, дома Бьянка или нет. Честно говоря, я сейчас не в настроении для конфронтации.

Но когда я вхожу в гостиную, то вижу, что она сидит на диване с книгой в руках.

— Тео! Я волновалась, — говорит она, с озабоченным выражением лица.

— Правда? Почему? — иронично спрашиваю я.

— Потому что уже поздно, почему еще. После случившегося в доме у озера... — Она прерывается.

— Я в порядке, — просто говорю я и направляюсь в спальню. На полпути я останавливаюсь и слегка поворачиваюсь к ней. Не знаю, что на меня нашло, когда я произношу следующие слова.

— Сегодня вечером я трахал шлюху. — Я наблюдаю, как на ее лице медленно сменяются разные выражения, словно она пытается найти подходящее для моего признания. Она останавливается на забавном выражении, сопровождая его фальшивым смехом.

— Ха, ха, смешно, детка. — Я поднимаю на нее брови, ожидая, что она продолжит.

— Ты не злишься, что я трахнул другую женщину? — повторяю я.

— Тео, что ты такое говоришь. — Она пытается еще раз рассмеяться.

— А может, — начинаю я, подходя к ней и садясь напротив нее. Мой большой палец касается ее свежевымытого лица.

— Ты не злишься, потому что та женщина на самом деле была ты.

— Тео... — запинается она, и впервые я вижу на ее лице следы настоящих эмоций.

Она знает, что попалась.

— Что ты говоришь? Ты пил? — Она кладет книгу рядом с собой и встает, пытаясь обойти меня.

— Серьезно? И это всё, что ты можешь сказать? — Я хватаю ее за руку и тяну обратно на диван.

— А как насчет этих отпечатков рук на твоем прекрасном горле? — Я откидываю ее волосы в сторону, чтобы проследить доказательства ее вины.

— Тео... Я…

— Нет, — обрываю ее я. — Давай закончим, то что начали. Я знаю... Пинк.

Я смотрю, как расширяются ее глаза и как она качает головой в знак отрицания.

— Не оскорбляй меня еще больше, отрицая это. Я знаю... всё.

— Как? — Она наконец-то берет себя в руки, и перемена происходит мгновенно. Как будто она совершенно другой человек.

Ни Пинк, ни Бьянка.

Ее выражение лица холодное, отстраненное.

— Твоя квартира. — Просто отвечаю я.

— Понятно. Марсель? — спрашивает она, вероятно, понимая, кто провел расследование. Я киваю.

— Что, по-твоему, ты знаешь, Тео?

— Что? Ты, должно быть, издеваешься надо мной, — говорю я, вдруг разозлившись на нее. Как она смеет быть такой спокойной, такой безразличной?

— Я знаю, что ты Пинк. Я знаю о твоей проблеме с наркотиками, и я также знаю, что ты что-то вроде русского киллера. Это все? — спрашиваю я ее с сарказмом.

Она беззлобно смеется.

— Вау, должна сказать, что никогда не представляла, что этот день настанет. Или как он будет проходить.

— Скажи мне только одно... Почему я? Зачем столько хлопот, чтобы добраться до меня?

— Я хотела тебя. — Ее ответ потрясает меня.

— Я хотела тебя, и я получила тебя, единственным способом, который я знала.

— Изображая проститутку. Ради Бога, Би!

— Я же сказала тебе. Я хотела тебя. — Она пожимает плечами.

— Тогда зачем весь этот невинный спектакль?

— Я также хотела удержать тебя.

— И ты решила, что проститутка может трахать меня, а невинная может выйти за меня замуж?

— Ну, разве не так всё и было? — Она имеет наглость ухмыльнуться.

— Ты лгала мне. Боже... Я уже даже не знаю, что правда. Ты говорила, что я был твоим первым поцелуем, твоим первым всем. Черт... — ругаюсь я вслух.

— Признаю, что, возможно, была не совсем честной. Но я не лгала об этом. Ты был и остаешься единственным мужчиной, который когда-либо прикасался ко мне.

— Не совсем честной? Ты себя слышишь? Что с тобой не так? Весь наш брак — ложь, — говорю я раздражённый и наблюдаю, как дергается ее глаз.

— Раз уж всё раскрылось, я могу быть честной с тобой, — она поднимает глаза, чтобы смотреть на меня.

— Я не нормальная. Ты прав. Я не чувствую угрызений совести. И не думаю, что когда-либо чувствовала. Один психиатр поставил мне диагноз «антисоциальное расстройство личности». Думаю, в популярной культуре это то, что вы называете социопатом. — Она совершенно серьезна во время разговора. — Кстати, я не русская наёмница. В основном я фрилансер. Но... с русскими у меня тесные связи. — Она говорит это с гордостью, а я просто стою перед ней ошарашенный. — Раньше я брала больше заданий, но с тех пор, как вышла за тебя замуж, я работая не так много. Теперь я просто делаю это время от времени, чтобы снять напряжение. Как хобби. — То, как она говорит об убийстве, как любая другая женщина говорила бы о списке продуктов.

— Ты убила Мартинеса, — заявляю я, а она пожимает плечами.

— Я убью кого угодно, лишь бы ты был в безопасности.

— Какого хрена... Би, это ненормально.

— Я же сказала тебе. Я ненормальная. — Она сдвигает брови.

— Эти жучки были твоими, не так ли? Вот как ты узнала о Мартинесе. Как долго? Как долго ты следишь за мной?

— С тех пор, как мы поженились. Я должна была оберегать тебя. — Дальнейшие споры кажутся бессмысленными, когда ее доводы сводятся к тому, что она оберегает меня... убивая людей. Я отгоняю эту мысль и поднимаю другую тему.

— А что насчет наркотиков? Я все еще не могу поверить, что ни разу не заподозрил, что ты употребляешь...

Впервые она кажется пристыженной.

— Это... Я пытаюсь бросить.

— Черт! — повторяю я, расхаживая по гостиной.

— Теперь, когда все раскрыто, мы можем улучшить наши отношения. Я могу быть Пинк для тебя каждый раз, когда ты захочешь. — Она игриво облизывает губы, а я просто... ошеломлен.

— Ты правда не понимаешь, да?

— Что? Теперь ты знаешь правду. Мне больше не нужно прятаться.

— Ты причинила мне боль, Бьянка. Ты лгала и манипулировала мной, чтобы я женился на тебе. Ты чертова убийца, ради всего святого. И ты хочешь, чтобы мы просто продолжили жить, как ни в чем не бывало? Как будто я не смотрю сейчас на незнакомку?

— Ну... да. — Она склоняет головой на бок, как бы обдумывая эту идею.

— Это не реально... — Я вскидываю руки.

— Нет больше никаких отношений, Бьянка. Их, блядь, похоже, никогда и не было, — говорю я ей, когда и мое собственное сердце разрывается с этими словами. — Нет нас. Я хочу, чтобы ты ушла. Из дома, из моей жизни. Я больше никогда не хочу тебя видеть. Всё кончено.

— Но Тео... — Она начинает протестовать, но с меня хватит. Я не узнаю свой собственный голос, когда кричу на нее.

— Убирайся к чертовой матери. И даже не думай больше приближаться ко мне. Ты мне противна.

Поворачиваюсь спиной и ухожу от нее, направляясь в одну из гостевых комнат на ночь, запирая дверь. Разве не смешно, что теперь я боюсь, что она может убить меня?

Я смеюсь над собственной глупостью и, возможно, над тем, как все это совпадает. Возможно, это все-таки судьба.

Моя собственная жена, социопатка... хладнокровная убийца. Притворщица.

Да, возможно, это карма.

Поскольку я самый главный притворщик из всех.