Начальник милиции. Книга 5

Глава 10

— Захара Елизаровича убивать приходили! — выдохнула Зина с круглыми глазами. — Бугай вот с таким ножом и вот с такими ручищами. Он и меня схватил за волосы, швырнул, как перышко. А девочка не слабая, я нормы ГТО сдала.

— Так вы, получается, потерпевшая? — я скосил взгляд на комсомолку и оценивающее ее рассматривал.

Обычная девчонка, ее бы прихорошить и порядок на голове навести, то вполне себе привлекательная будет.

— Да я-то что, он же к нашему шефу пришел… меня на пол кинул, а сам идет на него с ножиком. Я так испугалась, так испугалась! — тараторила девчонка. — Вот если бы Захар Елизарович не направил бы пистолет, точно бы убил… ой, мама! Как страшно было!

— Зина, — испуганно поморщился редактор на подчиненную.

— Что? Я же всю правду рассказала! Так и было!

— Какой-такой пистолет? — прищурился я на интеллигента.

— Да Зина напутала, не было пистолета, — пожал плечами Артищев, крутя пуговицу на жилете.

— Ой! Я лишнего наболтала, да? — девушка закрыла ладошкой рот, как ребенок, который говорит неправду и наивно старается это скрыть.

— Граждане потерпевшие, тут я буду решать, что лишнее, а что нет, — я повернулся к редактору и строго добавил: — Оружие на базу.

— Что? Что вы сказали? — не понял тот, видимо слишком уж интеллигентный.

— Я говорю, пистолет сюда, мне давайте.

Артищев вздохнул, поплелся к себе в кабинет. Мы за ним. Редактор вытащил из ящика стола «Вальтер», протянул мне.

— Теперь изымете, да?

— Ого… Интересный экземпляр, с войны еще. Сомневаюсь, что у вас есть на него разрешение, не похож он на наградной. И гравировочка немецкая.

Я повертел пистолет в руках, вытащил магазин, он оказался пустым.

— Патроны были? — спросил я Артищева.

— А зачем? Пистолет все одно неисправен. Ударно-спусковой механизм поврежден, боек укорочен. Это своего рода макет для коллекционеров, сделанный из боевого оружия.

— Вы что, коллекционер?

— Нет… Такого добра мне даром не надо, не люблю огнестрельное оружие. Да и все немецкое тоже ненавижу.

Я с выражением на него посмотрел, и он добавил:

— Товарищ просил помочь приобрести, а сам недавно умер. Так и остался пистолет у меня. Прижился.

— А теперь он пойдет на уничтожение, — сказал я. — Изымем у вас. Основные части у него целые, его можно отремонтировать, поэтому — штука сама по себе криминальная, все же я его заберу у вас.

— Что мне за него будет? — сокрушенно вздохнул редактор. — Штраф? Или что похуже?

— Ничего… Не волнуйтесь, — я сунул пистолет в карман. — Официально я ходу не дам этому случаю, если вы поможете мне поймать того, кто приходил сюда с ножом. Кто это был?

— Он скрывал лицо, очки надел темные, дурацкий шарф повязал, — стал рассказывать Артищев. — Но я все равно понял, что видел его в первый раз.

— Уверены?

— Да, я видел его, как вас сейчас. В какой-то миг у него сползли очки, и я заглянул в его глаза. Это было страшно, я вам скажу… Я войну прошел, хоть и не воевал с оружием, но сегодня снова увидел смерть в лицо.

— Что он говорил?

— Да ничего, просто угрожал…

— Почему он напал на вас?

— Я даже не могу предположить… Может, из-за статьи какой-нибудь изобличающей в моей газете. В нашей рубрике «Народный контроль» мы нередко публикуем и высмеиваем разные неприглядные факты в отраслях торговли и снабжения. Нечистых на руку директоров бьем, так сказать, бичом коммунистической прессы.

Он развёл руками — мол, это всё.

— Хм… Если бы за это резали, то всех сотрудников журнала «Крокодил» у нас бы давно на тот свет отправили, и не по одному разу. Вспоминайте, Захар Елизарович, может, враги у вас имеются — или раньше были?

— Нет у меня врагов, только дед Аркадий, сосед по даче, собаку дурную свою выпускает, мы с ним иногда, так сказать, дискутируем на эту тему на повышенных тонах. Но я-то культурно его понукаю, а он матом кроет, как сапожник. Еще и камень в окошко грозился швырнуть.

Я покачал головой.

— Это все не то… Скажите… А вот мне известно, например, что вы вчера в милицию приходили и делали сообщение о том, что видели подозрительного человека. Почему об этом не рассказываете?

— Да, да… Не думал, что это связано… Я увидел на улице человека. И узнал его. Он служил полицаем у немцев в начале войны в поселке Урицкий. Сейчас нет этого поселка. Но тогда там фашисты организовали страшный концлагерь.

— Он, служил в концлагере?

— Не знаю… Я был военным журналистом. Я не воевал, я не мог убивать людей, стрелять в них, я бился пером и бумагой, был первым на агитационном и пропагандистском фронте. И зачастую находился на передовой. Однажды меня ранили, а при отступлении наши не смогли взять меня с собой, иначе растрясли бы, а это неминуемая смерть. Видите, — главред показал мне руки. Кисти были когда-то обожжены, а теперь покрыты грубыми рубцами. — У меня все тело такое. Мы попали под бомбежку. Я чудом спасся из горящего дома. Остался умирать в поселке, никто не верил, что выживу, но меня выходила одна чудесная женщина. Вдова. Спрятала меня в подполье. И я выжил…

Он углубился в воспоминания, и голос у него стал чуть хрипловатым, будто возраста прибавилось.

— А этот полицай, Силантий, хаживал к вдове. Баба она была видная, он все ей горбушку хлеба носил. Но та не брала, всё его пыталась отвадить, да не получалось. И однажды он нашел меня. Сказал, что обоих под расстрел. Но честная вдова смогла откупиться за нас двоих — отдала все золотые украшения, что остались ей от бабки-дворянки. Хранила она их под половицей, а тут влюбилась в меня и отдала все. Но Силантий не успокоился. Каждый раз приходил и требовал новую мзду, иначе, говорил, выдаст меня. А потом я смог набраться сил и сбежать. Ушел к партизанам и вернулся в тыл, меня сделали одним из журналистов «Московского большевика» — выездной агитгазеты. После войны я пытался найти вдову, но ее не было среди живых. Соседи, — он вздохнул, склонил голову и с усилием договорил: — Соседи мне сказали, что Силантий все-таки изнасиловал и убил ее.

— Как фамилия и отчество этого Силантия? — нахмурился я.

— Я не знаю… Может, тогда и говорили, но забыл. И не уверен, что это его настоящее имя. Может, прозвище? Хотя в деревнях прозвища другие были, очень похоже, что имя все-таки.

— Здесь, в Зарыбинске, он под своим именем живет?

— Наверное да… Но утверждать не берусь. Я его для проверки окликнул по имени, он остановился. Тоже меня узнал, побелел, а после скрылся. Прибавил шагу и затерялся на рынке. Я его не догнал.

— Сколько же ему лет, что вы его догнать не смогли?

— Не знаю, но думаю, примерно как мне… а мне пятьдесят восемь.

— Получается, что, когда он служил у фрицев полицаем, ему был примерно… годков чуть за двадцать?

— Да, — кивнул редактор. — Молодой парень был, но тогда уже матерый. Вдова говорила, что бывший комсомолец и ударник труда, не знаю, как его в армию не забрали, может, прятался где-то, а когда немцы пришли, он сразу к ним переметнулся. Люди в поселке поговаривали, что он испытания прошел. Фашисты часто так испытывали тех, кто к ним служить подался. Дадут в руки автомат и велят расстрелять пленных партизан. А он сказал, что незачем патроны тратить, и убил всех троих саперной лопаткой, раскроил головы. А потом, говорят, его вообще взяли в концлагерь, и, вроде, он у них там за палача был. Но про это точно не знаю, может, это уже и байки, это я уже после войны наслушался. Я когда вдову искал, много чего понарассказывали. Теперь не разберешь, правда или вымысел. С самой войны этого Силантия я не видел, а тут вдруг он мне на рынке попался. Я сначала не поверил, даже чуть не перекрестился, хоть и не верующий. Но его лица я никогда не забуду. Это точно был он…

— А этот Силантий не мог к вам кого-нибудь подослать? Чтобы убить.

— Зачем ему меня убивать? — нахмурился редактор.

— Ой, Захар Елизарович, — всплеснула руками Зина. — Ну вы прямо как маленький… Ну ясно зачем — чтобы вы не опознали полицая. Это же логично! Александр Александрович, я уверена, что этот фашистский недобиток и подослал сегодняшнего мужика с ножом. Ну а как же иначе, сами подумайте!

— Пожалуй, ты права, Зина, — вздохнул Артищев. — Я как-то не подумал об этом, ведь столько лет прошло… Думал, человек искупил вину, отбыл наказание и живет спокойно себе. Я бы и в милицию не пошел, но он от меня так поспешно скрылся, вот и подозрения закрались… Решил сообщить куда надо. Выходит, он прячется все эти годы? И теперь хочет убить меня? Так? — просяще уставился на меня главред, будто молил о помощи.

— Пока точно не могу сказать, но похоже на это… — задумался я.

— Так, может, вернете мне пистолетик, а?

Я решительно покачал головой.

— Не положено… И второй раз вас он не спасет. Если бандит вернется, он будет считать, что пистолет у вас заряжен, и, соответственно, с собой возьмет уже не нож, а что-то посерьезнее, и действия его будут другими.

— И что мне теперь делать? — окончательно растерявшись, подавленно пробормотал редактор.

— Я буду заниматься этой вашей проблемой лично… Я найду его.

— Но вы же… вы же кинолог? Я помню статьи про вас и вашего пса… Кажется, его зовут Мухтар.

— Уже не кинолог… Скажите, а вам не знакомо имя Сафрон Грицук?

— Нет, впервые слышу…

— А прозвище Святоша вам ничего не говорит?

Главред дернулся, будто я в него чем-то бросил, и вытаращился на меня:

— Точно! Вспомнил! Люди говорили, что когда Силантий пошел к концлагерь служить, его Святошей прозвали. Это я уже после войны слышал. Я тогда не придал значения, вдову искал, а сейчас вы сказали, и меня как током прошибло. Вспомнил. Святошей его называли. Но… как вы узнали? Он что-то уже натворил?

Я же в ответ на его вопросы произнёс только то, что и собирался:

— Вот что, Захар Елизарович, я вам советую уехать пока из города. Никому не говорить куда, но быть на связи со мной. А сейчас опишите мне внешность Силантия.

— Да обычная такая внешность. Знаете, про таких говорят — рожа рязанская. Нос картошкой, щеки, что блин, глаза хитрые, все обычного разлива, ничего приметного.

— Негусто, — жевал я губу. — Рост, вес, в чем был одет?

— Вспомнил! — хлопнул себя по лбу редактор. — На нём спецовка была серая. Ну, как у рабочих, только поприятнее выглядела, не такая мешковатая и затертая. Ткань форму держит даже после стирки.

— Серая и форму держит, — задумчиво пробормотал я. — Где-то я такие видел… Не могу вспомнить. Нет же у нас в Зарыбинске заводов и фабрик, где выдают спецодежду?

— Так на мясокомбинате же! — воскликнула Зина. — У меня брат там работает, и я видела их робу.

— Точно! — кивнул я. — Молодец, Зина.

Девчонка от похвалы чуть зарделась и проговорила:

— Если что, Александр Александрович, я тоже могу быть с вами на связи. Мало ли, какие вопросы возникнут у вас в ходе расследования, а Захара Елизаровича не будет. Я по его работе все знаю…

— Как это — не будет? — поправил круглые очочки редактор. — Куда же я денусь, милая?

— Вам прятаться надо… Александр Александрович правильно сказал.

— Никуда я не буду прятаться, Никогда Артищев не прятался, ни во время войны, ни после! — потряс в воздухе указательным пальцем редактор. — Сейчас он напоминал высокопоставленного большевика, выходца из интеллигенции, ставшего красным.

— Ладно… — проговорил я. — Вот как мы поступим. Я к вам в кабинет посажу стажера-журналиста. Он приехал из Сибири, там у них сложно с журналистикой в глухих местах. Будет перенимать опыт, так сказать, владения печатным словом. Ну и устный слог заодно подтянет.

— Зачем мне здесь стажер? Еще и в кабинете? — нервно теребил профессорскую бородку редактор.

Вот, вроде, умный человек, очки носит, а так хочется в лоб его треснуть, чтобы не тупил.

Сообразительная Зина снова стала объяснять.

— Захар Елизарович! Так это же не настоящий стажер! Вы разве не поняли! В Сибири-то и газет нет, наверное, только медведи по улицам ходят, это же Александр Александрович вам своего сотрудника предлагает подсадить в кабинет, — девушка повернулась ко мне и спросила. — Ведь так?

— Все верно… Человек надежный, наблюдательный. Отличник милиции.

— А-а… — удовлетворенно потянул интеллигент. — Вы вон про что… Весьма умно. И мне будет спокойнее. Сотрудник же ваш с пистолетом будет?

— Его сила не в оружии… я же вам говорю, он сибиряк. Только одна просьба, ничего не берите у него из съестного. Если будет угощать — отказывайтесь.

— А что так? — удивился редактор. — Очень невкусно? Или они там вяленую медвежатину только едят?

— Сам не пробовал, говорят, вкусно, но… Не наш гастрономический сегмент, так сказать. Мы к такому не привычны и привыкнуть вряд ли сразу сможем.

— Ой, как интересно! А я бы попробовала! — чуть ли не захлопала в ладоши Зина. — А этот ваш сотрудник… Он молодой?

— Молодой.

— Симпатичный?

— Сибиряк.

— Ой, как интересно… Да ведь, Захар Елизарович?

Эдик подкатил к ГОВД на своей «шестерке» и вышел из машины. Заметив меня на крыльце, он широко улыбнулся и громко сказал:

— Привет, Начальник! Искал меня?

А потом помахал, мол, давай садись ко мне, в машине поговорим.

Я спустился с крыльца и подошел к оперской копейке, что стояла возле здания ГОВД в ряду хилого милицейского автопарка. Раскрыл дверь и кивнул Эдику:

— Прыгай сюда, прокатимся на моей.

— Ого, у тебя машина служебная! А бампер серебрянкой красил?

— А что, видно?

— Да не особо… Сверкает сильно. Тоже так хочу.

— Ну, могу дать контакт.

— Да не надо пока, не до этого, — нахмурился Эдик, садясь в машину.

Я завел двигатель, и мы тронулись.

— Что так? Почему нос повесил? В Угледарске точки накрыли? На спекуляции тебя поймали? БХСС за жабры взял?

— Хуже, — вздыхал Эдик. — Матушке на даче помогал. Задолбался, Саныч! Как же я задолбался! Я ей говорю, маман, на рынке все куплю, зачем горбатиться? А он а мне: «Нет, сынок, нельзя, чтобы земелька пустовала». Ф-ух! Как же я устал копаться в грядках и давить гусениц на капусте! Глянь, какие пальцы и ладони! Как у сталевара.

Он поморщился и выставил вперёд руку, показывая трудовые мозоли.

— Да ладно тебе, шесть соток всего стандартных обработать — для здоровья полезно.

— Восемнадцать… — обреченно выдохнул фарцовщик. — Целых восемнадцать долбанных соток. В рот галоши!

— Сколько? — присвистнул я. — Ни хрена вы феодалы, земли нахапали. Куда вам столько?

— Да чтоб она провались, эта земля, вместе с ботвой всей! Изначально было две дачи у нас вместе с бабушкой, по шесть соток. Она померла, дачи объединили. Еще сосед занемог, старый совсем, матушке сказал, мол, пользуйся землей по кооперативной книжке. Убил бы, блин, соседа! А она и пользуется…

— Ладно, труженик полей, хорош ныть, давай по делу, — мы остановились возле пельменной, и я кивнул на заведение. — Пойдем, похряпаем, обсудим дельце.

— Да я не голодный, — опустил глаза Эдик и еле заметно сглотнул слюну, почуяв, как из открытой двери напахнуло наваристым бульоном.

— Время-то — обед, пошли, я плачу…

— Да с чего ты взял, что у меня денег нет? Ха! У Эдика Камынина и нет денег! Смотри не брякни где такое, засмеют. Да у меня просто с собой хрустов нет, я на тумбочке в коридоре лопатник оставил.

— Да какая разница, мне для друга не жалко… — отмахнулся я от объяснений и поманил его за собой: — Пошли.

Эдик вылез из машины и поплелся за мной:

— А я друг, что ли?

— А почему нет, конечно… Сомневаешься?

— Ну, я слышал, ты теперь птица высокого полета. Начальник угро целый… А я спекулянт простой.

— Во-первых, я тебя считаю бизнесменом, и слова «спекулянт» нет в моем лексиконе. А во-вторых, ты же не раз меня выручал.

— Ты меня тоже, — улыбнулся Эдик. — Только все равно не говори никому, что я на мели. Из-за этой дачи все дела профукал. Товар не закупил вовремя, бегунки слились, щас новых набирать. Эх…

— Иди ко мне, в милицию.

— Ну уж нет! У вас зарплаты маленькие, а Эдик Камынин привык жить на широкую ногу. Вот как раньше, аристократы были…

— Тебе пельмени со сметаной или с майонезом, аристократ? — спросил я, доставая тугой кошелек, из которого торчали узнаваемые краешки чириков и четвертаков.

— А можно я еще и в стакане возьму? — облизнулся Эдик, поглядывая на полку, где граненая посуда была наполовину заполнены сметаной.

— Конечно.

— И винишка стакан прихвачу, вон на подносе стоят.

— Да там кислятина, как ты ее пьешь?

— На даче сухой закон был, я щас хоть брагу, хоть сивуху проглочу, — усмехнулся тот.

— Ну бери, конечно.

Эдик захватил два стакана с вином. В Зарыбинске было принято в пельменной выставлять сухое красное в стаканы на разносе. Поговаривали, что это болгарская «Медвежья кровь», но я не проверял.

Эдик уплетал пельмени, я пока размешивал перчик в бульоне.

— Ну, чего у тебя случилось? — пробубнил он с набитым ртом.

— Дело важное, но обещай держать язык за зубами.

— Могила! — кивнул фарцовщик. — Ты же меня знаешь! Меня когда в прошлом году БХСС-ники взяли, я ни одного бегунка не выдал.

— Тут другое, — я поднял взгляд от пельменей и показательно отложил ложку. — Тебя убить могут, если сболтнешь лишнего.