Навіщо. What For

***

Я колись давно зустріла поета,

Професійного, як революціонери,

Він сидів на сходах, жмакав папери,

Чиркав вже на полях газети.

І мені здалося дотепним жартом

Просто так, випадково, йдучи повз нього,

Всі його страждання заримувати,

Бо я справді дуже легко римую…

Він на мене дивився знизу угору,

Наче це по сходах зійшла богиня.

Рими брав губами, наче суниці,

Очі мружив, так йому смакувало.

Запитав нарешті, як мене звати,

Я сказала і далі собі побігла –

Як ото поримуєш, у тілі легко,

А поети мені не пасують зовсім.

І минуло по тому аж тридцять років

Випадкові люди словами терли,

А коли майнуло дещо про вірші,

Що таке в них є якесь нетутешнє,

І ніхто не знає, звідки беруться,

Розповів один, що насправді другу

Ще на другому курсі літінституту

Просто вдень явилась муза Марія,

На сходовій клітці задовольнила,

Він потому чекав її, мріяв, кликав,

Та йому ніколи ніхто не вірив -

Я на мить від подиву оніміла,

А коли зібралася розповісти,

Він сказав, що друг вже помер ще влітку.

24 травня 2014 року