Так, він вийшов із пекла. І залишився цілим.
Сім разів біля смерті, а вона оминула.
Є і руки, і ноги, навіть трішки натхнення,
Щоб таки посміхатись тим, до кого виходив.
Йшов, і йшов, і прийшов, і прийшла порожнеча.
Величезна і чорна, як колодязь чи прірва.
В ній знівечене тіло найріднішого друга,
Ще не знайдене досі, не привезене рідним.
А у снах знову вихід із котла в Іловайську,
І щоночі не можуть побратими почути,
Що не треба їм лізти на пожежну машину,
Бо в прицілі у танка, і за мить буде постріл,
Він кричить, дуже гучно, а вони всі сміються
І не чують, не чують…
Можна в цю порожнечу виливати горілку,
Звісно, дуже багато, і на ранок ще гірше.
Можна очі відвести від ровесників в місті,
Що сміються, співають, ходять в клуби та бари,
Та цей хлопець білявий як же схожий на того,
Від якого знайшли і ховали лиш лікоть…
…Ця війна не скінчиться. Ця війна буде довго.
Ми воюємо більше із самими собою,
Щоб собі відповісти, що ж потрібно країні –
Щоб за неї померти? Щоб за неї убити?
Щоб обрати комбата до Верховної ради?..
…Все, що нас не вбиває, то нарощує силу,
Силу довго чекати, доки виростуть діти
І спитають, навіщо вбито батька чи діда?..
…Ті, хто вийшов із пекла, знайдуть, як відповісти.
24 вересня 2014 року