Развод. Цена лжи (СИ)

Глава 42

В ресторан я приехала первая. Маргарита прислала сообщение: «Вера, я задерживаюсь. Такси встало в пробке.»

Официант только поставил передо мной бокал вина, когда в зал вошла она. Высокая, эффектная, немного напряжённая. Светлые волосы, сдержанный макияж. На лице никаких эмоций, только холодная усталость и сдержанная решимость.

— Мне тоже вина, пожалуйста, — сказала она официанту, садясь. — И, будьте добры, меню. Я ужасно голодна.

Мы заказали еду и официант ушел. Мы смотрели друг на друга — она с интересом, я — чуть настороженно.

— Я Марго, — сказала она, прерывая молчание. — Думаю, ты уже поняла. Я невеста... точнее, была невестой Михаила.

Она сделала паузу и продолжила.

— Я знала, что у него есть бывшая жена, с которой затянулся развод. Он говорил, что это ты тянешь, не даёшь согласие, устраиваешь сцены. А он бедный — ждёт и не может жить дальше. И я ему верила.

Я чуть усмехнулась.

— Всё как раз наоборот. Это он не давал развод четыре года. Я была за границей, а он затягивал процесс всеми силами.

— Я не удивлена, — вздохнула Марго. — За последние пару дней у меня как будто пелена с глаз спала. Я увидела журнал — фотография, где вы спите у него на плече, статья эта.. Я тогда чуть не задохнулась.

Она стиснула пальцы.

— Я позвонила ему. Он, как ни в чём не бывало, сказал, что это — просто маркетинговый ход. Что зрителю нужно шоу, а фото — постановочное. Ради продаж и ради галереи.

— А ты приехала, — догадалась я.

— Да. Меня не отпускало. И ещё… странно было, что он не позвал меня с собой в Москву. Мы везде ездили вместе. Всегда. А тут — молчок. Я купила билет. Прилетела. Он был в восторге от сюрприза, очень соскучился. А потом он уснул, а я… полезла в его телефон. Никогда раньше этого не делала, потому, что не сомневалась в нём. Он всегда был таким заботливым, внимательным, нежным… Мы строили планы. Говорили о детях. Он обещал, что всё у нас будет. И я верила. А теперь…

Она замолчала на секунду, затем выдохнула:

— Женщины. Фото. Переписки. Где-то флирт, где-то всё уже... Не важно. А ещё — документы. Оказывается, он переписал почти всё своё имущество на меня. Весьма поспешно. Видимо, чтобы не делить с вами при разводе. Только я понимаю, что это всё — фикция. Суд, скорее всего, оспорит. И знаешь… мне и не надо. У меня обеспеченная семья. Я не за этим.

Она резко посмотрела на меня:

— Я в бешенстве. Он всё это время водил меня за нос. Обещал, строил планы, а сам… крутил всё, что движется. А ты… действительно вернулась к нему?

Я покачала головой.

— Нет, не вернулась. Он подсыпал мне транквилизатор в чай. Меня отключило. Когда очнулась — я была уже в другом месте,а фото уже сделано. Потом вышла статья.

У Маргариты округлились глаза.

— Боже… у меня аж мурашки побежали от ужаса. Это ведь… Это уже не просто подлость. Это…

— Да, — кивнула я. — Это уже опасно.

— Знаешь, я тоже начала что-то чувствовать, — тихо сказала Марго. — В последнее время в нём проскакивало. Что-то… неуловимо пугающее. Вроде всё как всегда — улыбка, забота, поцелуи. Но как будто это всё напускное. Я раньше этого не видела.

Она замолчала.

— Так чего ты хочешь от меня? — мягко спросила я.

— Сначала хотела понять, кто ты. Стоит ли соперничать. А теперь… теперь понимаю, что Михаил никого не любит. Ни меня. Ни тебя. Вообще никого. Он только играет.

— И играет нечестно, — добавила я. — Ради выгоды, славы и собственных планов он готов идти по головам.

Марго кивнула:

— Я пришлю тебе всё, что есть. Документы, выписки. Всё, что может тебе помочь.

— Хочешь встретиться с моим юристом?

— Не успею. Я завтра улетаю обратно в Питер. Соберу свои вещи. Уеду до того, как он вернётся. Пусть удивится, я даже не хочу ничего ему говорить.

Она достала из сумки визитку.

— Я буду на связи. Если тебе понадобится помощь, чтобы прижать его — я готова.

Я взяла визитку.

— Спасибо, Марго.

— И тебе. За то, что… подтвердила: я не сошла с ума. Такой мужик — мне точно не нужен.

Мы с Марго закончили ужин и распрощались.

Я набрала номер Артёма.

— Я уже почти подъехал, — сказал он. — Подожди у входа.

Я спрятала телефон в сумочку и вышла из ресторана. Через пару минут машина свернула на парковку. Я села в салон, захлопнула дверь. Артём внимательно посмотрел на меня.

— Ну? — спросил он. — Чего хотела его невеста?

— Бывшая невеста, — поправила я.

Он чуть усмехнулся.

— Так. И?

— Пришла сказать, что он — свинья. И она хочет, чтобы он за своё свинство ответил.

Артём хмыкнул.

— И всё?

— Не совсем. Он переписал на неё своё имущество. Но она понимает, что суд это оспорит. И хочет предоставить мне документы.

Он не ответил сразу.

— Ну что ж, — сказал он наконец. — Кажется, на улице Михаила праздник заканчивается.

Я кивнула и посмотрела в окно.

— Ты очень красиво выглядишь. — сказал Артём, нашёл рукой мою руку и сжал её.

— Благодаря тебе! Спасибо... Только я даже не знаю, как тебя благодарить… — произнесла я, так же глядя в окно. — Ты так меня балуешь. Эти вещи… это было совершенно необязательно.

Я провела пальцами по тонкому шёлку платья.

— Всё подошло, — добавила я, с улыбкой, поворачиваясь к нему. — Как ты вообще так угадал?..

Артём чуть усмехнулся, не отрывая взгляда от дороги:

— К моей чести, я не угадал.

Он бросил на меня короткий взгляд.

— Сестра Алексея — она в модной теме и держит пару бутиков. Я просто передал ей пару твоих вещей с просьбой подобрать подходящее.

— Артём… правда. Спасибо тебе. За всё.

Он лишь слегка сжал мою ладонь в своей и улыбнулся:

— У тебя ещё есть силы на маленькое приключение?

Я прищурилась:

— Маленькое?

— Крошечное.

Спустя полчаса мы остановились у большого старого здания с резными колоннами.

— Театр? — удивлённо подняла брови я.

— Почти. Только без сцены и публики.

Он открыл мне дверь и помог выйти. Ветер был всё ещё холодным, но снегопад уступил место внезапной оттепели. Пахло мокрым снегом и отдалённой весной.

Мы поднялись по парадной лестнице, прошли мимо охраны, которая только молча кивнула. Внутри — зал с балкончиками, лепниной и тёплым светом. Только он был пустой.

— Это… — я замерла.

— Архив художественной академии. Тут проводят закрытые показы. Я подумал, что тебе понравится. Сегодня — выставка редких работ русских модернистов.

Мы медленно шли по залу. На стенах — графика, наброски, цветовые этюды.

Я подошла к одному рисунку — тонкие линии, легчайшая акварель, женский силуэт в полоборота.

— Она красивая, — сказала я.

— Очень. Но не такая, как ты.

Я обернулась к нему. Мы стояли в середине большого зала, окружённые тишиной, картинами, мягким светом, воздухом, в котором будто растворились все лишние слова.

— Артём, — сказала я тихо.

— Мне хочется тебя поцеловать, — сказал он шёпотом, притягивая меня к себе.