Ты станешь моей

ГЛАВА 13

Аня

В фойе университета пахнет клеем, бумагой и свежей краской. Все как обычно на выставке — чьи-то распечатанные работы висят чуть криво, у кого-то провисли планшеты, кто-то шепотом спорит о композиции, и в воздухе висит сладкое напряжение: вдруг заметят? вдруг поймут?

Я стою перед холстом Ники. Она сказала, что написала это «просто так», на эмоциях, но я-то знаю — в каждом мазке крик. Ника влюблена в друга своего старшего брата. Безответно и безнадежно. Так, как любят только один раз, когда еще не умеешь иначе.

На холсте изображена фигура парня, он стоит спиной к зрителю. Он находится на границе света и тени. Перед ним — дорога, уходящая в бесконечность, а за спиной — пустота. Пугающе белая, будто стертая. И над всем этим висит тусклое солнце. Я чувствую, оно не греет.

Картина не подписана, но в ней читается вся Ника.

Я делаю шаг ближе, я смотрю на одиночество. Тихое и без истерики. Холодное, как чашка остывшего чая в забытом уголке комнаты. Как слова, которые не произнесли.

Где-то в углу выставки смеются ребята с нашего курса, кто-то снимает видео на телефон, кто-то делает селфи на фоне чужих работ.

А я думаю об Игоре.

Он лежит в больнице, у него сломана челюсть, легкое сотрясение и ушибы. Всем он сказал, что на него напали хулиганы. А я промолчала. Просто кивнула, подтверждая его слова и держа его за руку. Я видела, как он пытался спрятать свою боль перед своими родителями.

— Ты не должен был идти туда, — прошептала я тогда, оставшись с ним наедине.

Он лишь усмехнулся уголком разбитой губы:

— Надо было.

Я не стала говорить с ним о своих чувствах, сейчас ему нужно поскорее поправляться. Ему надо писать диплом, а теперь он вынужден проваляться в больнице.

— Сильная, да? — раздается рядом знакомый голос.

Я вздрагиваю и поворачиваюсь к Нике. Она смотрит на свою картину, как на старую рану — с принятием, но без прощения.

— Очень, — отвечаю я тихо. — И больная.

— Как и все мы, — пожимает плечами подруга. — Просто кто-то рисует, а кто-то дерется.

Я отворачиваюсь от картины и медленно иду вдоль выставки, словно пытаюсь уйти от собственных мыслей. Но меня не покидает ощущение, что за мной следят.

Стараясь не привлекать к себе внимания, осматриваю присутствующих. Улыбаюсь знакомым, киваю головой, здороваясь с преподавателями. Все вокруг светлые и веселые, но ощущение пугающего темного взгляда не отступает.

— Анька! Анька! Анька! Прикинь! — одногруппница Ксюша врывается в мое поле зрения, как ураган. Щеки пылают, глаза горят. — Твою картину хотят купить!

— Че? — я озадаченно хмурю брови.

— Серьезно, — девчонка подбегает ближе, хватает меня за руку. — Там какой-то парень в капюшоне. Он настаивает. Говорит: «Найди автора, мне нужно с ней поговорить».

— Это невозможно, — нервно усмехаюсь я. — Мы же не продаем. Это студенческая выставка. Здесь не продают.

— Да знаю я! — Ксюша цокает и закатывает глаза. — Но он… как будто не слышит. Стоит у твоей работы, как приклеенный. Я такого не видела. Сначала думала, прикалывается. А он реально вглядывается в рисунок, как будто…

Она осекается. Я отвожу взгляд.

Как объяснить, что сама до конца не понимаю, зачем выставила именно эту картину? Почему спрятала тот спокойный пейзаж, выверенный, гармоничный, правильный, и притащила на стенд эту сырую, темную вещь, нарисованную на излете ночи, на одной нервной памяти?

Я ведь вообще не собиралась это показывать. Но после больницы... после того, как увидела Игоря, как он врал сквозь боль и синяки, как пытался быть сильным, что-то внутри надломилось.

Я не могла думать ни о ком, кроме того парня... Того, кто дрался в клетке как зверь. Того, кто не бил просто ради боли. Того, кто смотрел на меня так, что коленки дрожали.

В эту ночь руки сами взяли уголь.

Никаких штрихов, никаких предварительных линий.

Я рисовала так, как будто вырывала его образ из себя.

Черный портрет. Без фона, без света. Только он — парень с пустым взглядом и резкими скулами. Голова чуть опущена, как будто он несет невидимый груз.

Глаза — бездонные, потемневшие от чего-то, что невозможно выговорить. Скорее, от выжженной и глубоко спрятанной боли.

Тень от его лица расползается дальше границ холста, он слишком велик для бумаги, слишком реален, чтобы остаться просто рисунком.

Рот сжат. Шея в едва заметных шрамах.

Я даже не дала ему имени. Повесила под псевдонимом.

«Поцелованный тьмой».

Два слова. Все, что я тогда чувствовала. Все, что в нем было.

— Он сказал что-нибудь? — спрашиваю Ксюшу, почти не узнавая собственный голос.

— Только: «Где автор?» — девчонка сдвигает брови. — Ань, ты его знаешь?

Я качаю головой.

Но тело вспоминает: гул толпы, свет под потолком клетки и его взгляд, мимо всех, только в меня.

Я должна думать об Игоре. Он заслуживает тепла, честности и любви.

А в моей голове не он, а чужой и опасный… другой. В груди расползается что-то липкое. То ли вина, то ли страх. Я будто предаю Игоря даже не действиями, а мыслями.

Это же просто картина, Аня. Просто рисунок.

— Где он? — спрашиваю я.

Ксюша смотрит мне за спину:

— Вон там, у стены. Но…

Я не больше ее не слушаю.

Сердце делает сразу три удара за одну секунду. Руки мерзнут, а ноги сами несут меня через шум, людей, до того самого холста, у которого кто-то стоит.