Все это было на войне

Лежали запорошенные степи,

Над ними низко плыли облака,

Под снегом стыл холодный серый пепел

У обожженного известняка.

Потом пришла весна. Ручьи запели,

И небо засияло синевой —

И хутор тот, где петь и жить умели,

Открылся взгляду черный, неживой.

К сырой земле, домой вернулись люди,

Туда, где был спален их отчий кров,—

В тряпье пришли бесчисленные судьи,

Жильцы степных оврагов и яров.

Они жилища строили из глины,

Из камня желтого, из тяжких мук,

Не разгибая согнутые спины,

Сдирая в кровь ладони черных рук.

Войной побитые, поля лежали;

Тянулись каждой травкою к теплу,

И для земли своей, для урожая

Сбирали люди горькую золу.

В золе той было жаркое дыханье,

Их дом сгоревший, думы и любовь,

Вечерних зорь степное полыханье,

Все, что кончалось, начинаясь вновь.

Взошла пшеница дружно над землею

Зелеными ростками без числа.

Пропитанная кровью и золою,

Она росла, желанная, росла!

Под первым солнцем росами блистала,

Ловила тень скользящих облаков…

Так серебро золы перерастало

В степное золото хлебов.