Дождь на реке. Избранные стихотворения и миниатюры

Мотыжил себе горох,

и тут садится летающая тарелка,

а из нее эта нечистая сила

(говорю «сила», потому что их не видать,

но чуешь, что они совсем рядом —

блин, тут поди объясни),

ну в общем, начали они говорить, не нашими словами,

но по-английски понятно

прям в самой голове

(ё-моё, а это вообще не растолкуешь),

один костерил другого

уж не помню точно,

но типа: «Ты балда,

вечно садишься на какого-нибудь голодранца-селянина —

давай, тащи относительник

и шлепни его, чтоб не возиться», —

а второй выволакивает штуковину,

ее-то как раз видать, похоже

на синий железный круг внутри серебристого,

и оно все пульсирует и гудит,

и штуковина эта как пальнет в меня,

я и подумать-то не успел, не то что убежать там, увернуться,

и тут же, не сходя с места, почуял,

что устал хуже мула в борозде на закате

и вроде сразу тронулся в путь,

но добирался сюда две недели рассказать про все это,

только, сдается, они уже улетели.