Au bonheur des ogres

26

Les mains crispées sur leurs mousquetons, les Mobiles bondirent dans leurs camions blindés. On entendit claquer des portières, puis la longue stridulation d’un sifflet, et les gyrophares hurleurs jaillirent de la gueule des garages. Déjà, les motards ouvraient la route, dressés sur leurs étriers, tendant leurs culs ronds comme des hussards à la charge. Paris s’effaçait devant eux. Les voitures affolées grimpaient sur les trottoirs et les passants sautaient sur les bancs. Trois casernes de pompiers lâchèrent leurs monstres rouges dont les chromes hurlaient plus fort que les sirènes.

Il y eut aussi le long cri blanc des ambulances et les sabres des hélicos tranchant l’air saturé de la capitale. La maison toute ronde de la Télévision libéra ses meutes à son tour, camions-labo et voitures bardées d’antennes, bientôt suivies par leurs collègues de la Presse Ecrite dans leurs bagnoles d’entreprise, et par les zozos des radios libres sur leurs Solex personnels. Tout cela convergeait vers le Sud, animé par la plus professionnelle des excitations. Place d’Italie, un fourgon surgissant du Boulevard de l’Hôpital s’offrit une autopompe jaillie des Gobelins. Bleu contre rouge, il n’y eut pas de vainqueur, mais un nombre égal de casques sur l’asphalte. Une ambulance fit le ménage et retourna d’où elle venait.

Autoroute du Sud : le convoi hurleur créait une sorte d’aspiration où s’engouffrait l’armada des curieux, la foule immense et bien portante des soiffards de sang, qui se mirent eux-mêmes à klaxonner comme s’il s’agissait d’un mariage. Il y avait dix-sept kilomètres à franchir, ce fut l’affaire d’une respiration, d’un clignement d’œil. Pas le temps de se demander où on allait qu’on y était déjà, tant l’urgence tendait l’air. SAVIGNY-SUR-ORGE. C’était là que ça se passait. Plus précisément dans cette jolie maison couverte de roses, au bord de l’Yvette. Volets clos, grand vide tout autour, parfum de mort. Silence de l’attente. De ces silences où se faufile l’ombre des tireurs d’élite, ici planqués derrière une voiture, là sur un vieux toit de tuiles, ailleurs derrière la bâche d’un camion, tous reliés au chef par walkie-talkie, le doigt sur la détente de leurs fusils à lunette, pas exactement des hommes, rien d’autre que des regards et des balles. Le commentateur de la télé, qui jusque-là s’était offert un rythme de foot, murmurait à présent, murmurait dans un souffle que c’était là, à l’intérieur de cette jolie maison aux balconnets fleuris que se retranchait le tueur du Magasin, qui avait, semble-t-il, pris son vieux père en otage. La maison était bourrée d’explosifs, de quoi faire sauter le village tout entier, et l’on avait vidé le quartier sur trois cents mètres à la ronde.

Silence dans le Magasin où l’image de la jolie maison se greffa sur la vibration colorée d’une bonne centaine d’écrans. Employés et clients, debout, muets, l’œil fixe, étaient tous rassemblés là, dans la salle d’exposition des téléviseurs. Les quatre murs, tapissés de la même image, leur promettaient un épilogue digne de leur attente. Il était vingt heures et douze minutes, à présent. Tout avait commencé à vingt heures zéro-zéro. La police avait choisi d’opérer en direct, à l’heure du Journal, sur toutes les chaînes, prévenues avant même le début des opérations. C’est que le suspect était soupçonné depuis longtemps. Pourquoi ne pas l’avoir arrêté plus tôt ? se demanda le murmure du commentateur. Il donna lui-même la réponse : accumulation d’indices, jusqu’à ce que le faisceau constitue une présomption de culpabilité suffisante pour donner l’assaut. Maintenant, la résistance du suspect équivalait au plus flagrant des aveux. Sa culpabilité, il l’avait d’ailleurs hurlée à la face du monde avant de se barricader. Il avait promis de faire sauter la maison à la moindre tentative pour l’investir. C’était donc l’attente. L’Attente. Particulièrement pour un homme, un homme seul sur qui reposait toute la responsabilité de l’opération. Et la caméra quitta un instant la façade fleurie de la maisonnette, glissa à travers le no man’s land pour se poser sur lui, l’Homme qui Attendait. C’était un petit homme vêtu de vert sombre. Une veste un peu grande peut-être pour lui, au point qu’on aurait dit plutôt une sorte de redingote. Il portait la Légion d’honneur, et un ventre rond tendait son gilet de soie frappée d’abeilles d’or. Une de ses mains, glissée entre deux boutons du gilet, reposait sur son estomac, agacé sans doute par l’ulcère des responsabilités. L’autre, il la dissimulait derrière son dos, peut-être pour cacher les crispations de ses doigts.

Ses collaborateurs se tenaient à distance respectueuse. Ce n’était pas le genre de chef dont on peut troubler impunément la méditation. La tête penchée, comme par le poids des supputations, il coulait sous ses arcades sourcilières un regard ténébreux qu’on devinait rivé sur la maison fleurie. Une mèche noire et lourde, en forme de virgule, ponctuait son vaste front blanc.

Mais qu’attendait-il donc pour donner l’ordre de l’assaut final, le commissaire divisionnaire Coudrier ? Il attendait. Sachant par expérience que les batailles se perdent dans la précipitation. Sachant aussi que, jusqu’à présent, ses succès, sa carrière, pour ne pas parler de sa Gloire, il les devait à son sens inné de l’opportunité. Saisir le moment. Le moment précis. Il n’avait jamais eu d’autre secret. Il attendait donc. Sous l’œil des caméras, dans le silence attentif de ses collaborateurs, face à la maison fleurie, il attendait. On lui avait tendu un parlophone, il l’avait refusé d’un geste. Ce n’était pas l’homme des négociations. Mais de l’Attente. Et de l’Eclair. Tout à coup, il y eut un remous dans le dos de l’Homme Seul. Il ne se retourna pas. Une 504 décapotable, 6 cylindres en V, rose et bosselée, dangereuse comme un brochet, fendait la foule des journalistes et des policiers. Elle s’immobilisa dans un soupir au niveau de l’Homme Seul. Deux hommes en sautèrent, sans même prendre appui aux portières qui restèrent fermées. Un double bond de félin. La caméra saisit leur visage comme ils s’avançaient vers leur chef. Le plus petit était d’une laideur tourmentée de hyène. L’autre était un énorme chauve, à l’exception de deux pattes qui abattaient leurs points d’exclamation sur ses maxillaires puissants. Le premier était vêtu comme un clochard, le second comme un joueur de golf.

— Jib la Hyène et Pat les Pattes !

— Tout juste, les enfants.

— Plus méchant qu’Ed Cercueil et plus dangereux que le Tchèque en bois !

— C’est bien eux, Jérémy, tu les as reconnus.

— Alors ?

— Alors quoi ?

— Alors la suite !

— La suite, demain à la même heure.

— Oh ! non, merde, Ben, tu es dégueulasse !

— Pardon ?

— Continue, quoi, tu peux pas nous laisser comme ça !

— Tu veux que je fasse un tour dans ton cahier de textes, pour te montrer si je suis dégueulasse ?

(Ouh, là… flottement.)

Puis, Jérémy se tournant vers Clara : (Cette capacité qu’il a de retrouver le sourire de ses cinq ans, en cas d’urgence, celui-là !)

— Clara, dis-lui, toi.

La voix de Clara.

— Allez, Ben…

Voilà, il n’en faut pas plus pour pulvériser le dernier blockhaus de mon autorité.

— Alors, le plus petit et le plus laid des deux inspecteurs (impossible de dire qui était le plus méchant) se pencha sur l’oreille de l’Homme Seul. Il y eut un murmure puis l’ombre d’un sourire passa sur le visage du Chef. Mais une ombre où chacun pouvait lire la certitude de la victoire. Le commissaire divisionnaire Coudrier n’eut qu’à lever une main, claquer des doigts, pour que le fidèle Caregga surgisse, comme jailli de la boîte magique du dévouement.

Une seconde, tous les écrans de télévision se brouillèrent. La tête du commentateur s’installa de nouveau. Le siège de la maison promettait d’être long, expliqua-t-il, il proposait donc aux téléspectateurs d’écouter le docteur Pelletier, psychiatre de renommée mondiale, qui allait tenter de cerner pour nous la personnalité de l’assassin. Le commentateur se retourna vers l’invité dont le visage se greffa sur l’écran. Aussitôt, toutes les jeunes filles de France s’émurent, ainsi que leurs mères. Le professeur Pelletier était un tout jeune homme — à moins qu’il ne se fût agi d’un homme que le savoir conservait en sa jeunesse — d’une beauté pâle et fragile, et qui parlait d’une voix douce, aux inflexions calmes, une voix dont l’extraordinaire profondeur rappelait celle du gardien de nuit Stojilkovitch. Il tint d’abord à rendre hommage à la grande intelligence du criminel. Nul dans les annales du crime n’avait tenu si longtemps en échec la police d’un pays tout entier en perpétrant tant de fois le même crime, sur un même lieu, et par les mêmes moyens. Ce disant, le docteur Pelletier souriait paisiblement, au point qu’on oublia qu’il parlait là d’un redoutable assassin. « Et, en l’occurrence, cette intelligence ne me surprend pas, continua-t-il, car j’ai connu l’homme dont il s’agit, dans mon enfance, sur les bancs de l’école, plusieurs années durant, sans jamais pouvoir lui ravir la première place. Nous nous livrions alors une compétition acharnée, comme seule l’école sait en susciter, et, d’une certaine façon, la position sociale que je tiens aujourd’hui, c’est à cette émulation que je la dois. Qu’on n’attende donc pas de moi que je porte sur cet ami d’antan un jugement moral. Je me contenterai, dans la mesure de mes moyens (qui, je n’en doute pas, restent encore aujourd’hui bien inférieurs aux siens) d’expliquer le fondement de ses actes apparemment insensés.

— Clara, une autre tasse de café, s’il te plaît.

Hurlements de Jérémy et du Petit :

— Plus tard, Ben, la suite, s’il te plaît, la suite !

— J’ai le temps de siroter mon café, non ? On n’est pas aux pièces ! D’ailleurs, c’est pratiquement fini…

— Fini ? Et comment ça a fini ?

— D’après toi, comment ça peut finir ?

— Ils ont fait sauter la baraque au bazooka ?

— C’est ça, et avec tous les explosifs qu’elle contenait, Savigny a été rayé de la carte. Bravo, les flics !

— Ils y sont entrés par un souterrain !

— Petit, on ne peut pas utiliser plusieurs fois le coup du souterrain dans une même histoire, ça lasse.

— Comment, Ben ? Finis ton café, Bon Dieu !

— Il s’est passé exactement ce que Pat les Pattes et Jib la Hyène avaient prévu dans leur esprit tordu. Ce type, le criminel, il n’était pas si futé que ça. Pas con comme un balai, mais enfin, loin d’être un caïd des neurones comme le prétendait le professeur Pelletier. Alors quand il a entendu le toubib faire ce merveilleux portrait de lui, à la télé, il a quitté la fenêtre où il veillait pour s’approcher du poste, bien sûr. (Aux miroitements bleuâtres, derrière les volets clos, Jib la Hyène avait pigé que le gars suivait sa propre épopée sur le petit écran.) Et quand le professeur Pelletier (pas plus psychiatre que moi, entre parenthèses, mais un bon copain des deux flics, du temps de leur folle jeunesse) donc, quand le faux psy s’est mis à raconter qu’ils étaient camarades d’école, qu’il l’admirait vachement et tout ça, l’autre s’est creusé le cigare pour se demander 1) en quelle année c’était, 2) comment il avait fait pour oublier un si bon pote. Deux questions fatales, mes enfants, parce qu’il cherchait encore la réponse quand le calibre trente-huit de Pat les Pattes s’est posé sur sa nuque. Je crois même qu’à ce moment-là, il avait déjà les bracelets de Jib la Hyène aux poignets.

— Et comment ils sont entrés dans la maison, les deux ?

— Par la porte, avec leur passe.

Silence, il y a toujours, à ce stade du récit, un silence légèrement angoissant où je peux voir fonctionner les synapses des mômes derrière leurs yeux immobiles, sous leurs sourcils froncés. Ils cherchent s’il n’y a pas une entourloupe, quelque facilité de narration (ellipse abusive, flou trompeur, escamotage) indigne de mon talent et de leur perspicacité.

— Ça colle, Ben, c’est même vachement fort de la part de Pat les Pattes et Jib la Hyène.

Ouf !

— Mais le père ?

Aie !

— Pas plus otage que vous et moi, le père. C’était même à cause de lui que le fils piégeait le Magasin.

— Ah ! bon ?

Brusque sursaut de tous les trois, Thérèse continuant sans broncher son humble tâche de sténotypiste.

— Le père, c’était un inventeur. Il prétendait que les trois firmes principales pour lesquelles travaillait le Magasin lui avaient fauché ses inventions. Ce n’était pas tout à fait faux, mais ce n’était pas vrai non plus.

— Comment ça ?

Jouissance du narrateur…

— Eh ! bien, c’était le genre de type à n’avoir jamais de chance. Il inventait vraiment des tas de trucs formidables (cocotte-minute, stylo-bille, genre…) mais toujours deux ou trois jours après qu’un autre les eut inventés (passé antérieur, Jérémy, et C.O.D. placé avant l’auxiliaire avoir). Alors, une fois, ça va, deux fois à la rigueur, mais toute une vie, il y a de quoi se sentir victime de quelque chose. Il a donc fini par convaincre le fils que les trois firmes le doublaient et le fils a décidé de le venger en piégeant le Magasin. C’est tout.

— Qu’est-ce qu’il faisait, le père, quand Jib la Hyène et Pat les Pattes sont entrés dans la maison ?

— Il écoutait lui aussi leur copain Pelletier à la télé ! Il faut vous dire que le père, il n’avait pas remarqué que son fils avait été si brillant que ça, à l’école. Pour tout dire, même, il n’y avait entre eux que des souvenirs d’engueulades, sur ce sujet-là. Alors, le père écoutait, forcément, il n’en revenait pas, il s’excusait même auprès de son fils. Tant d’années où il s’était montré si injuste ! Il s’excusait en pleurant…