Baise-ball à la Baule

PAUVRITRE VIII

La grande fifille a eu son meurtre, la jolie maman le sien, donc pas de jalouse !

C’est ça que je me raconte in petto en arpentant l’interminable couloir (pas minable du tout, espère) conduisant à nos chambres.

Puis je me pose cette question :

« Dans ma piaule ou dans la sienne ? »

Si j’opte pour l’appartement de Michèle, nous risquons d’avoir la tardive visite de sa fille, retour du casino.

Alors la mienne !

Mme Bernier me suit, docile infiniment.

Me suivrait ainsi jusqu’au bout et à la fin du monde.

Les femmes conquises, c’est ça : la soumission absolue. Dès qu’une gonzesse cesse de te filer le train silencieusement, tu peux t’en chercher une autre, car celle-ci est détraquée. Et ça ne se répare pas, une frangine. Amour tiédi, amour fini. Les hommes, un souffle nous ranime les passions. Une bergère jamais !

Et alors, on entre dans ma turne. Je vais pour éclairer, mais ma compagne emprisonne ma main tâtonneuse dans la sienne.

— Non ! chuchote-t-elle.

Comme elle voudra. L’obscurité est la grande complice de l’amour. Te permet les plus hardies soudardises. Ce qui importe, avec un interlocuteur, c’est de voir ses yeux. Pour baiser, vaut mieux pas interlocuter. Donc, son regard étant absent, son sexe, inversement, devient plus présent.

Michèle, je l’empoigne par ses manettes arrière, cré vingt gu ! Une dans chaque main.

Premier stade ; nos bouches ! Contact ! Elle chantonne du pif. Bonnot ! comme on dit quand on bande[13]. Elle s’abandonne, pleine et entière, Michèle. Pour lors, la sentant fibriller[14] du frifri je la retrousse.

Et le rideau se leva. Ah ! douce folie sensorielle qui nous emporte jusqu’aux plus lointaines contrées du désir, comme l’écrit si justement Marguerite Duras dans son traité sur La Pointe du Raz et du Bique réunis.

Perdre la tête est la meilleure manière de prendre son pied.

Ayant remonté de son enveloppe ce qu’il fallait remonter, puis baissé ce qu’il convenait de baisser, je ne trouve plus en fait d’obstacle à mes ardents desseins que notre verticalité. Pour certains chétifs et autres trique-mous de la commune espèce, il serait insurmontable ; pour moi, fort heureusement, non.

La dame m’assiste, grâce à la souplesse dont elle jouit toujours, à quarante bougies effacées, bel exemple d’entretien corporel, bravo, merci ! Se présente en délicieuse biscornance du bassin, échassière brandie sur une seule patte, pubis à l’avant-scène, s’il vous plaît. Donnée ! Je prends. Par ici, mon bon monsieur, suivez le guide ! Ah ! que c’est beau, la nature ! Merci, papa, merci, maman ! Et hop ! Arrimez la charge ! Vous y êtes ! Achtung, Madame va quitter le sol ! Décollage imminent ! Compte à rebours-poil ! Zéro ! Pan dans l’Emile, disait Rousseau ! La v’là juchée ! Confiance aveugle en ma force ! Et moi, je l’emmène promener, comme un joueur de grosse caisse emmène promener son instrument. Zim, boum, dzim lala ! Le clair de terre de Werlune filtre par les stores disclos. Mon regard de poisson-chat-huant fait fi de la pénombre. Ce qu’elle est sublime, et bien plus encore, Michèle, la tête renversée, ses cuisses de mon part et d’autre, qu’elle en perd ses escarpins, l’amour ! Tchloc, tchloc ! Et qu’elle y va de grand cœur, de grand cul ! Ah ! la petite sauvage exquise ! Cet amour de l’amour qu’elle a, la divine. Comme elle sait bien que bientôt la Saint Jean ! Et qu’il faut profiter quand il est temps Aeh ! aeh ! (ajoutait le cher Tino, qui savait bien ce qu’il disait). Sa rage du culte de l’être suprême (Robespierre, Paul, Jacques !) est fantastique. Inoubliable !

Elle pèse rien, en amour, Mme Bernier. Elle est devenue plume.

Et tu sais pas ?

Ma porte s’ouvre, projetant la lumière du couloir en plein sur notre tableau vivant.

Ici présent, insolite, insolent, insoluble : Boudin (père et fils). Boudin, bourré comme le fut Boudin père, comme le sera Boudin fils. Boudin oscillant sur lui-même, tel un immeuble vétuste quand explose la charge de dynamite destinée à le transmuer en terrain à bâtir.

— Escusez-moi si j’ vous demande bien pardon, déclame le brave homme, je voye qu’il fait un temps pestif, vu que ces messieurs dames étaient à l’établi. Faut pas m’en vouloir, ma petite dame, bien que vous fussiez en plein panard, selon ce qui semblerait, et tous mes compliments au passage pour vot’ pétrousquin, soit dit en passant, j’ai rarement vu un petit cul aussi pommé, chapeau ! Quand je pense à çui de ma pauvre femme, qu’on dirait qu’y en a deux tellement il est colosse ! soit dit en passant. Ah ! c’est pas elle que votre copain pourrait lui faire le coup d’la promenade sentimentale !

Folle de honte, Michèle m’arrache d’elle et court se barricader dans la salle de bains. Ce con de Boudin vient de me pulvériser la cabane ! Après une pareille confusion, elle est pas prête de retomber dans mes bras, la chérie !

— Faut pas qu’elle se gêne, déclare Boudin (maillon), j’ sais ce que c’est qu’un coup de verge, c’ serait malheureux à mon âge. M’arrive même d’aller aux putes, moi aussi, après un banquet. Faut que je vous esplique le motif que je sois revenu. Quand j’ vous ai largué, le portier de nuit m’a espliqué comme quoi vous seriez commissaire. Bon, je me disais aussi, mais passons. Je repars. Et v’là qu’au tournant de la rue, je vois surviendre la grosse bagnole américaine que je vous causais, avec le type au chapeau de cuir noir, vous savez ? Çui qu’a été chez M. Creux en seconde posture. C’est ça que j’ai revenu vous annoncer : il habite ici. Sa guimbarde a des plaques métrologiques de Paris en T.T.X. Il l’a remisée dans le bosquet de pins, derrière l’hôtel. Faut que je vais vous la montrer ou si vous pouvez faire sans moi ?

Le concierge de nuit murmure :

— C’est un Américain, commissaire, arrivé d’aujourd’hui. Il n’était encore jamais descendu au Prieuré. Il s’appelle Al Bidoni. Profession : agent commercial. Venant de Philadelphie. Il est seul. Chambre 698, faut-il vous annoncer ?

J’adresse au charmant homme un sourire négatif en couleurs naturelles.

— Il est trop tard pour rendre visite à quelqu’un, fût-ce à un Américain.

Ma chambre est vide, Michèle est allée se cacher. Dois-je l’appeler ?

Non, laissons passer la nuit sur cette déconvenue ; demain je lui enverrai deux douzaines de roses accompagnées d’un mot spirituel.

Brrr ! Quelle soirée épique ! Et même colégramme !

Si je me payais une douche avant de me zoner, histoire de me refaire une enveloppe ? Ma proposition étant acceptée à l’unanimité, je me dessape en un tournevis et vais offrir mon académie (de billard, tu penses, avec une queue pareille) aux mille jets de la douche. Je commence par du chaud, puis, carrément, je termine à l’arme blanche. J’en ai les ratiches qui font du morse.

Là, ouf ! Ça répare (pour un tour !).

Quelle foutue manie ai-je de ne pas fermer ma porte à clé !

Voilà-t-il point que je découvre Dominique dans ma chambre, assise, vannée dans un fauteuil, jambes allongées, bras pendants. Un sac de plastique portant l’enseigne d’un magasin de pêche baulien est posé à côté d’elle.

Nu comme un ver, l’Antonio. Je ne vais pas jouer les puceaux effarouchés, aussi, est-ce avec le plus grand calme que je me dirige vers ma robe de chambre étalée sur mon lit, clochettes au vent, balancier comme un métronome provisoirement à la renverse.

— Pardon pour ma tenue, fais-je seulement.

— C’est moi qui vous prie d’excuser mon intrusion, rectifie la môme.

Ces choses prépondérantes étant dites, elle m’attaque :

— Vous m’avez plantée au casino pour filer à l’anglaise avec ma mère !

— Vous paraissiez tellement passionnée par le jeu que je n’ai pas voulu troubler votre extase.

Elle hausse les épaules.

— J’ignorais que vous alliez ressortir. Du nouveau ?

— Pas mal !

Je lui fais le récit des péripéties qui précèdent.

— Et maman était avec vous ! maugrée-t-elle, rageuse (et, qui sait, jalouse peut-être ?).

— Entièrement, réponds-je.

— Elle ne s’est pas évanouie ?

— Au contraire, elle paraissait passionnée, affirmé-je, convaincu de dire vrai.

— L’Américain au chapeau de cuir, vous n’allez pas lui parier ?

— Pour lui dire quoi ? Je préfère surveiller ses agissements.

— Drôle de conception de votre enquête, pestile la jeune et fringante donzelle commissaire, de plus en plus remontée. Moi, à votre place, je bondirais chez ce type pour lui demander ce qu’il est allé faire chez René Creux !

— Vous n’êtes pas à ma place, réponds-je en m’efforçant de mettre dans ma voix cette placidité débonnaire qui fait tant chier une femme en colère. Ça a boumé, au casino ?

— Ce truc est complètement idiot ! Lancer des plaques sur un tapis vert, quelle pauvreté. Vous avez remarqué les expressions de ces débiles agrippés à la table comme des naufragés à une épave ? Épaves eux-mêmes. Qu’attendre d’une petite bille blanche tournant dans un cylindre ?

— Bref, vous avez perdu gros ? m’enquiers-je, ironiquement.

Elle donne un coup de pied dans son sac de plastique.

— J’ai gagné quarante-deux millions d’anciens francs. Que faut-il faire de cette somme ?

Je surmonte mon époustouflance pour rétorquer :

— Moi, à votre place, je les donnerais à un pauvre. Seulement voilà, il ne doit pas s’en trouver beaucoup parmi vos relations, n’est-ce pas ?

Dominique se lève.

— J’ai l’impression que vous me prenez pour une conne ? demande-t-elle en souriant.

Elle ajoute :

— Cela dit, ça n’a aucune importance.

Et elle sort, oubliant son sac empli de talbins.