Бездарный

Глава 4

Рынок остался позади, а вместе с ним — и относительно приличная часть этого района.

Семен шёл уже часа три, если верить системным часам, и за это время успел составить примерное представление о местной географии. Город — а это, судя по масштабам и архитектуре, был именно Петербург, пускай и очень альтернативный — делился на районы так же чётко, как торт на куски. Только вот куски эти были разной степени съедобности: от сливочных розочек в центре (предположительно, туда он еще не добрался) до подгоревших краёв на окраинах.

Набережная, вдоль которой он двигался, постепенно заворачивала назад, образуя дугу, и вновь теряла лоск. Сначала исчезли кованые ограды — их сменили деревянные заборы, потом и заборы поредели. Дома из каменных превратились в деревянные, из трёхэтажных — в двухэтажные, а потом и вовсе в какие-то бараки, словно составленные из спичечных коробков пьяным архитектором. Цыганский поселок — вот что это нагромождение самостроя больше всего напоминало. Относительно брусчатка уступила место разбитым и растащенным камням, совершенно неожиданно перешедшим в… ну да, асфальт. Ужасного качества, состоящий больше из ям, чем из, собственно, асфальта, но все же. Похоже, этот район пытались благоустроить некоторое время назад — вон даже что-то похожее на типовые дома… разрисованные натуральным граффити, с выбитыми окнами. Пытались, но потерпели неудачу.

— Добро пожаловать на дно, — Семен выдёрнул ногу из особо глубокой лужи. — Или это ещё не дно? С моим везением — точно не дно, дно ещё впереди.

Это, судя по всему, и была Выборгская сторона — так называлась эта часть города, если верить обрывкам разговоров, которые Семен подслушивал по дороге. Рабочий район, фабричный — причем фабрики эти пребывают в глубокой жо… глубокой депрессии, именно так. Населённый людом, который в приличное общество пускали только через чёрный ход и только для выполнения грязной работы.

То есть — идеальное место для начала карьеры.

Первое, что бросалось в глаза здесь, на Выборгской стороне — трубы. Они торчали повсюду, высокие кирпичные столбы, извергающие в серое небо клубы дыма разной степени черноты. Фабрики, мануфактуры, заводы — Семен не разбирался в местной промышленности, но количество труб впечатляло. Воздух здесь был специфическим. Пах углём, чем-то отвратительно-химическим и ещё чем-то, что Семен предпочёл не идентифицировать — вроде как мочой, но с нотками машинного масла и безысходности.

— Экология, — он прикрыл нос рукавом, что помогло примерно никак. — Грета Тунберг от такого зрелища удавилась бы собственными косичками. Это, конечно, если бы ее тут на костре не сожгли.

Люди здесь выглядели соответствующе обстановке: серые лица, потухшие глаза, сгорбленные спины. Рабочие — мужчины, женщины, дети… удивительно много детей — брели на смену или со смены, и отличить одних от других было затруднительно: все одинаково измотанные, одинаково грязные, одинаково похожие на тени, а не на живых людей. Семен, при всей своей циничности, на мгновение почувствовал что-то вроде… нет, не жалости. Скорее — узнавания. Он сам поначалу был таким же, в своей прошлой жизни, пока не осознал бесперспективность работы по найму. Не настолько, конечно, ему тяжко было — но достаточно близко, чтобы понимать: эти люди не живут, а существуют. День за днём, смена за сменой, пока организм не откажет окончательно.

Впрочем, философствовать было некогда — нужно было осваиваться.

За следующий час Семен узнал о Выборгской стороне больше, чем за всё предыдущее время в этом мире. Узнал, слушая разговоры в очередях за водой (водопровод здесь не работал после какого-то события, воду развозили в бочках), подслушивая пьяные откровения у дверей кабаков (их тут было — на каждом углу, как грибов после дождя), наблюдая за уличной жизнью из тёмных углов (навык скрытности делал это удивительно простым занятием).

Картина вырисовывалась неприглядная, но познавательная.

Во-первых, магия. Вернее — почти полное её отсутствие в повседневной жизни простого народа. За последние полчаса Семен заметил всего три артефакта: десяток волшебных автомобилей, фонарь с «вечным огнём» на перекрёстке, который горел ровным голубоватым пламенем, явно не газовым, и жезл у городового, патрулирующего главную улицу. Всё. Для района, населённого тысячами людей, — жалкие крохи.

— Значит, магия — это дорого, — сделал вывод Семен. — Очень дорого. Настолько, что даже на освещение улиц не хватает. Или… или просто на эту часть города всем глубоко насрать.

Второй вариант казался более вероятным.

Во-вторых, социальная структура. Здесь она была простой, как топор: есть хозяева — фабриканты, купцы, владельцы кабаков, есть работяги, и есть те, кто ещё ниже работяг. Последних было в ассортименте, на любой вкус — крестьяне, босяки, пустышки, беглые, беженцы — но суть была одна: люди без работы, без дома, без перспектив.

Семен вспомнил клеймо на своём плече и информацию от Шизы.

«Пустые» — те, у кого нет магии. Низшая каста.

Местный термин для таких, как он. Для тех, кто родился в мире магии, но сам магией не обладает.

— Классовое общество в худшем своём проявлении, — пробормотал Семен. — Плюс магическая сегрегация сверху. Это я удачно зашел, даже не скажешь, что могло быть и хуже… — А хотя нет, — обошел он развалившегося на ступеньках наливайки безногого инвалида, — могло, еще как могло. Интересно, насколько нужно прокачать оберег, чтоб выросли новые ноги?

В-третьих, власть. На Выборгской стороне она была представлена городовыми — здоровенными лбами в форменных мундирах, с шашками… или саблями, никогда их не различал, на поясе и теми самыми жезлами в чехлах. Жезлы, судя по обрывкам разговоров, были не просто для красоты: могли и оглушить, и замедлить, и ещё много чего неприятного. Городовых было немного — Семен за час насчитал всего троих — но держались они так, будто их тут целый полк.

— Обоснованно держались, — признал Семен, наблюдая, как один из городовых небрежным движением жезла отшвырнул какого-то пьянчугу, посмевшего отлить на дорогу. Пьянчуга отлетел метра на три и впечатался в стену, сполз по ней и затих. Никто вокруг даже не обернулся. — Очень даже впечатляет.

Связываться с этими убер-ппсниками явно не стоило. По крайней мере — пока не обзаведется чем-то сопоставимым… а лучше пулеметом. Кстати, опять вопрос — как здесь обстоит вопрос с огнестрелом? Или фаербол здесь вполне заменяет гранатомет?

К полудню он освоился достаточно, чтобы продолжить работать — финансовый вопрос то никто не отменял, нужны были и еда, и одежда, и крыша над головой.

Навык мягко пульсировал в голове, подсказывая потенциальные цели, оценивая риски, предлагая варианты подхода и отхода. Это было странное ощущение — словно в мозгу появился второй голос, профессиональный и беспристрастный, который смотрел на мир исключительно с точки зрения «что можно украсть и как».

Голос Шизы, кстати, молчал. С самого утра — ни смешка, ни задания, ни издевательского комментария. Тишина.

И это напрягало.

— Эй, — позвал Семен мысленно. — Ты там? Живая? Или как это у богов называется — существуешь?

Молчание.

— Ладно. Если хочешь молчать — молчи, как говорится.

Он пожал плечами и сосредоточился на текущей задаче. Нужно было пополнить запасы — деньги, позаимствованные у приказчика на базаре, таяли с пугающей скоростью. Пара пирожков на рынке, кружка кваса от уличного торговца, ещё один пирожок и кусок колбасы — жрать хотелось постоянно, истощённое тело требовало калорий. Под вечер рискнул более плотно влиться в общество — зашел в не сильно вонючее заведение, заказал миску щей с краюхой черного хлеба. Никогда не понимал этого блюда, особенно в местном, ультрабюджетном исполнении — кусочки жира вперемешку с серой капустой и перемороженной картохой, но сейчас любая горячая пища была за счастье. Второй повод для счастья — никто не обратил на Сему внимания. Либо он грамотно влился в общество, либо всем тут было пофигу, были бы деньги… кстати, о них.

Выборгская сторона была не лучшим местом для промысла — у местных особо нечего изъять, — но и тут попадались подходящие цели. Вот, например…

Мужик лет сорока, в засаленном фартуке поверх рубахи, вывалился из кабака. Пьян был так, что едва стоял на ногах — качался из стороны в сторону, периодически хватаясь за стены. Внимание он привлек тем, что пересчитал денежки, перед тем как ссыпать их в карман на дородном брюхе… ну, то есть деньги точно есть. Сейчас исправим, все равно ведь пропьет — а значит, доброе дело делаем.

«Хорошая цель», — подсказал навык. «Внимание рассеяно, реакция замедлена, физическая форма ниже средней. Рекомендуемый подход: столкновение с отвлечением».

— Ну, раз рекомендуемый…

Семен двинулся наперерез, рассчитывая траекторию так, чтобы оказаться на пути пьянчуги в момент, когда тот будет максимально уязвим. Вот сейчас, когда мужик пытается обойти немалую лужу, не вступив в неё…

Все получилось даже лучше, чем задумывалось — Семен якобы засмотрелся куда-то в сторону, мужик споткнулся об его ногу, оба полетели на землю. Куча возмущённых криков, ругань, попытка подняться — и в процессе всей этой суеты монетки перекочевали из кармана пьянчуги в ладонь попаданца.

— Простите, дядя, не заметил! — заблеял Семен, помогая мужику встать. — Виноват, задумался!

— Пшёл вон, сопляк, — прорычал пьянчуга, отталкивая его. — Под ноги смотри, мразь подзаборная.

— Конечно, конечно, извините, простите…

Семен отступил, сгибаясь в преувеличенно виноватом поклоне. Мужик побрёл дальше, пошатываясь и бормоча проклятия. Пропажу он обнаружит… ну, может через час, когда решит добавить. А может и не обнаружит — просто когда протрезвеет, решит, что пропил всё ещё в кабаке.

Отойдя за угол, Семен проверил добычу. Негусто: и четвертного не наберется. Но на пару дней поесть хватит, даже больше, если не шиковать. Полоска опыта едва шевельнулась — может сотая часть прибавилась. Логично: мелкая кража у беспомощной жертвы — это не подвиг. Система явно оценивала сложность, риск и… что там ещё? Изящество исполнения? Или сложность и риск. Или и то, и другое, и что-то еще.

Шиза по-прежнему молчала.

Это нервировало всё сильнее. Божество-трикстер, которое давало задания, — это было понятно, с этим можно было работать. Но существо с очень сложным характером, которое молча наблюдает, не вмешиваясь? Это как играть в игру, где гейм-мастер затаился и явно что-то планирует. Что-то нехорошее, а ставка — собственная жизнь.

— Ну и черт с тобой, — сказал Семен вслух. — Сам разберусь.

К вечеру он обошёл добрую половину Выборгской стороны, составив приблизительную карту этого депрессивного района. Три главных улицы, сходящихся к нескольким фабричным воротам на площади. Десятки переулков, большинство из которых заканчивались тупиками или грудами мусора. Канал — тот самый, вдоль которой он шёл утром — огибал район с севера, отделяя его от более приличных территорий на том берегу.

И — заброшенные дома. Много заброшенных домов, что само по себе было странным.

Район был бедным, но густонаселённым. Люди жили в бараках по десять-двадцать человек в комнате — судя по разговорам, снимали углы в подвалах, ютились на чердаках. И при этом — целые кварталы стояли пустыми, с заколоченными окнами и провалившимися крышами. Почему?

— Пожар? — предположил Семен, глядя на очередной скелет дома, от которого остались только обгоревшие стены. — Много пожаров?

Но следы огня были не везде. Некоторые дома выглядели просто оставленными. Брошенными в спешке.

Очередная загадка в копилку. Ответ, возможно, найдётся позже. Пока же Семен нашёл себе ночлег — в ночлежку идти пока не рискнул, зато присмотрел относительно целый дом на окраине заброшенного квартала. Крыша почти не протекала, стены держались, а в углу даже сохранилась относительно целая кровать с кучей тряпья, которую при большом воображении можно было назвать одеялом. Главное — место было укромным, невидимым с улицы, с несколькими путями отхода. Всё в полном соответствии с навыками скрытности.

Ужин состоял из куска хлеба и варёных яиц, купленных у уличного торговца. Не пир, но организм уже спасибо сказал и за это. Истощение, конечно, за один день не вылечишь — но хотя бы перестало мутить от голода.

— Итак, — подвёл итог Семен, устраиваясь на тряпках. — Жив, относительно сыт, есть деньги и крыша над головой. По меркам местного общества — почти успех.

Он закрыл глаза.

И провалился в сон.

…свет был мягким, золотистым, пробивающимся сквозь высокие окна с белыми занавесками. Потолок — далеко-далеко, выше, чем в любом доме, который он видел. Лепнина, позолота, хрустальная люстра размером с небольшой дом…

Руки — маленькие, детские — вцепились в подол белого платья. Женщина пахла цветами и чем-то ещё, тёплым и родным. Мама. Это была мама, и он был счастлив, и всё было хорошо…

— Мама, смотри!

Он протянул ладошку. Там должно было что-то быть — что-то важное, что-то, что все умели делать, кроме него. Красное, тёплое, живое. Магия. Дар. То, что делало его настоящим Рыльским.

Ладошка была пустой.

Женщина отвернулась. Белое платье выскользнуло из детских пальцев.

— Мама?

— Ты позор рода.

Голос был холодным. Чужим. Не маминым — хотя говорила именно она, всё ещё стоя спиной, не оборачиваясь.

— Ты пустой. Ты — ничто. Ты не должен был родиться.

— Мама, пожалуйста…

Она ушла. Растворилась в золотом свете, оставив его одного в огромном зале, где потолок вдруг начал давить, а стены — сдвигаться…

— ПОЗОР РОДА!

Голос гремел отовсюду — не мамин, мужской, грубый, — и детские руки сжимались в кулаки, и слёзы текли по щекам, и боль, боль, боль…

Семен дёрнулся и проснулся.

Сердце колотилось как бешеное, рубаха промокла от пота, а во рту стоял привкус крови — прокусил щеку во сне. За окном было темно, системные часы показывали что-то около трёх ночи.

— Да ну нах, — выдохнул он, садясь. — Это что сейчас было?

Сон. Очевидно — сон. Но не его сон. Чужие воспоминания, чужие кошмары, проступившие через барьер между душами, или что там происходит, когда попадаешь в чужое тело.

Воспоминания Константина Рыльского. Того, кем было это тело до того, как в него заселился Семен.

— Ничего так дом, — пробормотал он, восстанавливая детали. — Поместье, наверное, или дворец какой-нибудь. Лепнина, позолота — богато жили, сволочи. Шмотки, опять же, не чета тому, что сейчас.

Значит, проблемы начались рано, ещё в детстве, когда стало ясно, что дар не проснётся. Семен не знал, как это работает — пробуждение магии, — но очевидно, что у Кости оно не сработало. Вообще.

И семья его за это возненавидела.

— Шикарные родственнички, — Семен потёр лицо руками. — Класс.

Злость пришла неожиданно — не за себя (какое ему дело до мёртвого мальчика, чьё тело он теперь носит?), а просто… злость. На несправедливость.

Хотя — какая, к чёрту, несправедливость? Ему-то что?

И всё-таки.

Он снова лёг, закрыл глаза.

До утра больше снов не было.

— Хм, — он прислушался к ощущениям.

Тело чувствовало себя лучше. Не кардинально — чуда не произошло, — но определённо лучше, чем вчера. Меньше болели мышцы, легче дышалось, даже голова была яснее. «Оберег исцеления» работал, пусть медленно и незаметно — подлатывал изношенный организм, пока хозяин спал.

— Полезная штука, — одобрил Семен. — Очень полезная. Если так и дальше — через пару недель буду как новенький. Ну, почти.

Он поднялся, размялся — кости хрустнули, но уже без прежней болезненности, — и начал собираться, доев остатки вчерашнего ужина. День обещал быть долгим: нужно было продолжить изучать город, найти источник информации понадёжнее случайных разговоров, и вообще — определиться с дальнейшими планами.

Шиза по-прежнему молчала. Второй день подряд — ни слова, ни задания.