ЛЕС НА ОКОШКЕ

Шла Поля по полю — от света жмурилась. Горит белый снег, солнцем пахнет. Уж такой он, Март Мартович.

Тропинка — в лес. В лесу Мороз от весны прячется. Ноги к тропинке примерзают. На ёлках изморозь, берёзы голубые, а вербы в живом жемчуге.

Ночью был ветер, много веток поломал, на снег уронил.

Подняла Поля берёзовую. Кустистая, с серёжкой примороженной, с почками-птичками.

Принесла Поля ветку домой, в воду поставила. День прошёл — не оживает, на другой ничего, и на третий. Забыла Поля про ветку.

Но однажды проснулась, а на окне — зелёный лес. Из каждой почки — лист разворачивается. Была одна серёжка, а стало три.

Поля подвинула банку на солнце, а с серёжек пыльца полетела.

— Мама! — позвала Поля. — Мама, у нас дома весна-красна!

Да и призадумалась.

— Как же такие большие листики помещались в таких маленьких почках?

— Выросли, — сказала мама. — Ты у нас тоже была совсем крошечка.

— Я восемь лет расту, а листики на глазах прибывают. Мама, да как же это делается? Вот уж чудо так чудо!

— И впрямь чудо, — согласилась мама. — А зовут это чудо — жизнь.