Изыди, Гоголь!

Глава 8. Разговор с гоблином

-- А-администратор?

Работница отеля хлопает накрашенными глазками.

-- Он... это... в отпуске, ага!

Где-то раздается испуганный хриплый визг. Похожий на тот, что издают старые уродливые гоблины, когда их неожиданно хватают за пятку.

Девица за стойкой вздрагивает.

Пара теневых рук, привлекая мое внимание, щелкают пальцами и указывают за угол.

Мое недовольное лицо заставляет работницу отеля задрожать осиновым листом. Прочитав именную карточку, я угрожаю ей пальцем:

-- Нехорошо обманывать своих гостей, Клавдия.

-- П-прошу прощения! -- зардевшись, кланяется она. -- Больше не повторится…

Я огибаю круглый стол регистрации и захожу за угол. Тени стелятся следом.

Златолюб, перебирая короткими ножками, бежит к двойным дверям в конце коридора.

-- Только посмей, Гоголь, только посмей! -- кричит он, оборачиваясь на ходу. -- Среброруковы не простят тебе, если ты убьешь их лучшего, дражайшего, самого любимого администратора!

-- Ладно, -- пожимаю я плечами. Запомню предупреждение, может, когда-нибудь и встречусь с этим администратором.

Пока гоблин семенит через весь коридор, я призываю гримуар Тьмы. Покопавшись, выуживаю из памяти магическую печать заклинания, с помощью которого Орден с Ковеном сковали меня. Или, по крайне мере, верили в это.

Магия -- это процесс придания магической энергии, мане, нужной формы. Будь то огненное копье, призыв дождя или проклятие геморроя. Добиться нужной формы можно разными способами.

Словами, танцами, ритуалами, жертвоприношениями, рунами, сигилами и вершиной начертательного искусства -- печатями. Причем чем могущественнее заклинание, тем сложнее слова, ритуал или символы. Но не для чернокнижников.

Нам достаточно единожды записать слова, описать ритуал или зарисовать печать в гримуар. С этого момента заклинание становится доступно по щелчку пальцев, мановению бровей, плевку в лицо -- и это моментально, без всяких танцев с бубнами!

Конечно, заклинания из гримуара все еще требуют маны. Поэтому прежде, чем впервые внести печать в гримуар Тьмы, мне приходится довести неумелые каракули "лучших" колдунов Ковена до ума.

Убираю лишние руны и сигилы, чтобы уменьшить затраты маны, замыкаю контуры для эффективного распределения энергии и сохраняю набросок.

-- Заклинание "Потусторонняя Тюрьма" внесено во временную базу данных, -- оповещает любезная Лилит.

Интересно, неужели Мара верила, что я так легко поделюсь своими знаниями? Хотя, если ее надежды рухнут, я буду та-а-ак счастлив!

-- Найден оптимальный способ применения нового заклинания, -- говорит Лилит. -- Рекомендуется включить камеру.

Я удивленно хлопаю глазами.

-- Ну, включи.

Златолюб уже почти добегает до дверей в конце коридора. Я вытягиваю гримуар, навожу на коротышку и активирую новое заклинание.

Надеюсь, гоблин от этого не умрет.

Картинка на экране гримуара застывает. Кажется, я знаю эту игру! Найди отличия!

Один и тот же коридор, те же дорогие картины и светильники... О, вижу! В реальном коридоре нет маленького испуганного гоблина!

Я удивленно присвистываю: до последнего не верил, что сделать отпечаток реальности так просто! А глупая моль делает их со своими лицами да еще и раздает всем подряд!

-- Ась? Куда делся этот говнюк?

Златолюб внутри отпечатка реальности оглядывает пустой коридор.

-- Сопляк! Струсил небось, стоило только помянуть Среброруковых! Еще хватает наглости зваться дворянином, молокосос...

Я с умилением наблюдаю, как гоблин пытается выйти за пределы отпечатка. Стоит ему сделать лишний шаг за границу экрана, как он тут же возвращается в коридор.

-- Ч-чего? Это как так?

Стоит ему открыть любую из дверей и шагнуть внутрь, как он снова возвращается в коридор.

-- Это... что за... чертовщина?!

Златолюб задыхается, хватается за грудь и стонет от отчаяния.

-- Маленькая моль вздумала, что может безнаказанно нагадить чернокнижнику! -- меня раздирает от хохота. -- Лили, умничка моя, это было гениально!

-- Помогать пользователю -- это моя работа, -- безразличным тоном отвечает карманная девочка. Вот только экран гримуара почему-то розовеет.

Гоблин в отпечатке начинает вдруг озираться:

-- Го... Гоголь? Где ты? Где я? Это твоих рук дело? Сейчас же выпусти меня отсюда! Слышишь, Гоголь, выпусти меня! Ты даже представить не можешь, какие люди стоят за мной! Тебя размажут по щелчку их пальцев! Так что скорее выпусти меня или...

Пока коротышка что-то там визжит, я от скуки изучаю функции гримуара.

-- Лили, а что произойдет с заключенным Потусторонней Тюрьмы, если я нажму на "удалить снимок"?

-- Предположительно: ничего хорошего. И мое имя Лилит, а не Лили.

-- Какой еще заключенный?! Какой снимок?! -- надрывается Златолюб, но когда слышит ответ Лилит, бледнеет и начинает лихорадочно махать руками. -- Не смей никуда нажимать! Слышишь, Гоголь, не смей!

От воплей гоблина у меня начинает болеть голова. Благо, он затыкается, стоит только заблокировать гримуар.

Мое внимание привлекают двойные двери в конце коридора, к которым бежал Златолюб. Судя по табличке, это его кабинет.

Стоит прикоснуться к дверям и влить немного маны, как загораются магические печати. Укрепление и сигнализация.

Мой глаз отыскивает сразу с десяток изъянов. Вливаешь капельку маны в один из них, и печати просто разваливаются.

Внутри кабинета пахнет старостью. Антикварные часы, статуэтки, безделушки и даже мебель -- все свидетели прошлых веков.

Кресло администратора Царьграда оказывается мягким и удобным, пусть и маловатым. Закинув ноги на стол, я включаю гримуар.

Златолюб внутри отпечатка протирает глаза и машет руками куда-то в пустоту:

-- Гоголь? Ты здесь? Не смей больше выключать свет! Слышишь?! В темноте кто-то есть! Только попробуй и тебе не жить! Лучше выпусти меня, пока не поздно! Слышишь, Го...

Игнорируя гоблинские вопли, я спрашиваю:

-- Лили, моя милая карманная девочка, не подскажешь, как бы нам помочь нашему другу осознать всю безысходность его положения?

Карманная девочка молчит, будто раздумывая над проблемой

-- Могу передвинуть системную дату, -- наконец отвечает она. -- И это последний раз, когда я отзываюсь на Лили.

-- А он от этого не умрет? -- с подозрением спрашиваю я. Душу пожилого чернокнижника не трогают угрозы каких-то карманных девочек.

-- А как долго живые существа остаются живыми без еды и воды?

-- Не знаю. Я же бессмертный.

-- И я не знаю. У меня даже тела нет.

-- Н-да, загадка... -- протягиваю я. -- Ладно, пусть будет месяц. Поглядим, может, и выживет...

Златолюб, слушавший все это время молча, вдруг вопит:

-- Гоголь, изувер, ты что удумал?! Какой месяц?! Сейчас же выпусти меня или тебе точно...

Я отключаю гримуар, откидываюсь на спинку кресла и потягиваюсь. Надо было спросить у Лилит, сколько времени займут ее манипуляции. Вздремнуть пока что ли?

После перебора всех кнопок на стационарном телефоне Златолюба, в динамике раздается знакомый голос:

-- Г-господин Златолюб?

-- Господин, но другой, -- ухмыляюсь я. -- Будь добра, Клава, принеси чашечку крепкого кофе и стакан воды.

Когда передо мной опускается поднос, я благодарно киваю девушке и беру свой кофе. Отпив, выплевываю обратно.

До терпкой амброзии с плантаций Барона Субботы местный кофе не дотягивает. Мягко говоря. Так что выпить приходится залпом.

Будь у меня хотя бы Четвертый магический уровень, обошелся бы без кофе. Но пока мне нужен и сон, и еда, и даже простудиться могу.

Вороны побери, аж молодые годы вспомнились! Отвратительные были времена…

-- Господин Гоголь?

Вместо того, чтобы уйти, Клава присаживается на край стола. Черная облегающая юбка слегка задирается. Мой взгляд скользит по нежным бедрам.

-- Можно просто Григорий.

-- Григорий, -- Клава отвечает кошачьей улыбкой и убирает за ухо прядь волнистых каштановых волос. -- Вы… ваша магия… это… это просто нечто!

Большие карие глазки горят восторгом, высокая грудь вздымается от частого дыхания, девица едва подбирает слова.

-- Ваша магия немного… пугающая, но в то же время такая… потрясающая! Скажите честно, это ваш родовой дар? Нет? Быть не может! Я хочу сказать, что в вашем возрасте освоить чужую магию на таком уровне… -- Клава робко прячет глазки. -- Это достойно восхищения…

Я отставляю чашку. Вряд ли эта девица способна осознать хотя бы десятую часть моего могущества. Но все равно приятно.

-- Я погляжу, ты разбираешься в магии, Клава.

-- Ну, вы скажете тоже, -- смущенно улыбается девушка. -- Я из семьи простолюдинов, мана-генома нет, так что все мои знания из статей да видео. Но магия меня и вправду очень привлекает…

Слух цепляется за что-то знакомое, что отзывается в памяти тела юного Гоголя. Но копаться в чужой памяти, над которой уже до этого поработал криворукий маг разума, в поисках конкретного ответа -- это все равно, что копаться в выгребной яме, чтобы узнать, что ее хозяин ел на завтрак.

Потому я говорю:

-- Мана-геном? Расскажи, что это.

-- А вы не знаете? -- хлопает глазками Клава.

Меня так и подмывает солгать ей. Но чернокнижник не может лгать, по крайне мере, не часто, иначе его гримуар потеряет способность заключать договоры.

-- Расскажи, что знаешь сама, -- выкручиваюсь я. -- Может, и я узнаю что-нибудь новое.

И девица охотно рассказывает.

Магия на Земле оказывается распространенным явлением. Каждый пятый человек обладает мана-геном, который и позволяет чувствовать ману и манипулировать ею. Каждый сотый из магов обладает мутацией этого гена, которую называют даром.

Это может быть как конкретное уникальное заклинание, так просто предрасположенность к определенной Школе магии. И это заклинание или предрасположенность, мутация, передается по наследству. Поэтому все дворянские роды Российской империи обладают своим даром.

Поэтому Клава и сказала, что я владею "чужой" магией. Якобы у меня нет к ней предрасположенности. Но, к сожалению, девушка не знает, каким даром обладает род Гоголей. Не знает даже заклинание ли это или предрасположенность к какой-то из Школ. Дворяне и маги в целом предпочитают скрывать свои силы от посторонних. Оно и понятно.

Чем меньше враг знает о твоей силе, тем меньше он знает о твоих слабостях. По этой же причине местные дворяне скрывают свой магический ранг или ранг чистильщика, как на Земле называют привычные для меня уровни.

К слову, мои уровни и Земные ранги соотносятся три к одному, а Десятый уровень и выше, судя по объяснениям Клавы, можно отнести к особому четвертому рангу Омега. Его обладателей на всю Землю можно пересчитать по пальцам одной руки.

В конечном итоге, в беседе с Клавой я узнаю много нового. Мне даже становится ясно, почему именно потомственный маг в моем мире всегда сильнее самоучки.

Конечно, пока самоучка не обретает бессмертие...

-- Знаете, -- ласковый голос Клавы выводит меня из раздумий, -- я ведь обязана сообщить о вас и пропаже господина Златолюба родовой гвардии Среброруковых.

-- Но?

Девушка отворачивается и робко шепчет:

-- Но господин Златолюб позволяет своим рукам много лишнего.

Клава отрывает попу от стола и смущенно поправляет юбку.

Я оглядываю молодую девичью фигуру. Эти бедра хочешь раздвинуть, эту грудь хочешь ощутить в ладони, эти большие карие глаза и пухлые губки хочешь увидеть ниже своего пояса.

Что ж, гоблина можно понять. Особенно, если хоть раз видел гоблиншу.

-- Но я все равно обязана сообщить... где-нибудь через полчаса...

Клава замечает мой оценивающий взгляд и прикусывает губу.

-- Ну, я пойду?

Она даже не смотрит в сторону выхода.

-- Думаю, получаса нам хватит.

-- Нам? -- удивляется девушка.

На мое лицо вылезает плотоядная улыбка.

-- Ты когда-нибудь видела магические жезлы?

Клава качает головой.

-- А хочешь увидеть мой?

Девичий взгляд падает на мой пах. Щечки Клавы розовеют, она смущенно заправляет прядь волос за ушко.

-- Очень.

А я уж думал, что ночь безнадежно испорчена…

Получаса оказывается маловато. Когда я наконец отпускаю девушку, походкой она напоминает моряка, а улыбкой объевшуюся сметаной кошку.

Застегнув ремень брюк, я грустно вздыхаю.

Не просто так ведь я вел из кабака сразу двух девиц. Но ничего, успеет еще бедный Кроули повеселиться в этом мире всласть!

Если, конечно, раньше времени о себе не напомнит одна стервозная богиня...

-- Не дай вороны!

Поплевав через плечо и постучав по столу, я призываю гримуар.

-- Я освобождаю тебя, Бермегрот Златолюб.

Гоблин появляется на ковре посреди кабинета.

Всклокоченный, помятый, свернутый в клубок, он прижимает колени к груди и что-то бездумно бормочет. Про чьего-то отца и небеса.

Когда стакан с водой оказывается на ковре рядом с ним, Златолюб замирает и принюхивается. Мне же приходится зажать нос. Несет от гоблина безумно.

В глаза Златолюба возвращается искра разума. Почмякав губами, он хищным зверем бросается к стакану. Теневая рука опережает его и возвращает стакан мне.

Гоблин наконец замечает меня.

-- Ты! Ты… чудовище!

В его глазах страх.

-- Они были там… во тьме… и все твои!

Он шарахается собственной тени.

-- Нет! Не трожьте меня! Не трожьте!

Огибая каждую встречную тень, гоблин отползает на пятачок света. Ожог в окружающем полумраке, который нанесло через окно утреннее солнце.

-- Живой, -- присвистываю я. Похоже, Потусторонняя Тюрьма замораживает биологические процессы в организме заключенного.

Со стаканом в руке я присаживаюсь напротив Златолюба. Его маленькие глазки загораются жадностью, сухой язык облизывает сухие же губы.

Может, Потусторонняя Тюрьма и замораживает процессы в организме. Но голод и жажда никуда не пропадают.

-- Хочешь и впредь оставаться живым? -- я задумчиво разглядываю стакан с кристалльно чистой водой.

Гоблин сверлит меня злыми глазами.

-- Четыре недели и два дня… тридцать суток… семьсот тридцать часов… месяц, Гоголь! ЧЕРТОВ МЕСЯЦ! Без еды и воды! В кромешной темноте! И с шепотом… этим проклятым шепотом…

Внезапная вспышка Златолюба сменяется бездумным лепетом. Он закрывает уши и качается, точно умалишенный.

Я бросаю негодующй взгляд на свою тень. Она только разводит руками. Мол, не виновата Тьма, что разум простых смертных такой неустойчивый.

-- Прости, Гоголь… прошу… -- бормочет гоблин. -- У меня семь детей, двадцать внуков и еще двенадцать правнуков на подходе… должен же я хоть что-то им оставить! Любой уважающий себя гоблин должен!

Я задумчиво покачиваю стаканом с водой. Глаза гоблина неотрывно следят за ним.

-- Сперва ты пытался прогнать меня, когда я пришел к тебе, как гость. Затем ты продал своего гостя. И твой гость чуть из-за этого не пострадал. Если, конечно, не считать планы на эту ночь.

Я перевожу взгляд на Златолюба. Он вжимает голову в плечи.

-- Так что сейчас ты, Бермегрот, должен мне.

Гоблин мнется. Когда же моя тень игриво тянет к нему руки, он поджимает ноги и остервенело машет головой. Явно не хочет еще одного отпуска в Потусторонней Тюрьме.

-- Чего… -- гоблин сглатывает ком в горле. -- Чего ты хочешь, Гоголь?

-- Пустяки, -- отмахиваюсь я. -- Просто погаси счета Гоголей в Царьграде после нашего выезда. И, разумеется, больше никаких подстав.

-- Никаких! Даю слово! -- машет головой Златолюб. -- Это правда… все? Я плачу по твоим счетам, а ты больше не… не мучаешь меня?

-- Обещаю больше не запирать тебя наедине с Тьмой, -- я едва сдерживаю ухмылку. -- Договор?

Гоблин медлит, но отвечает на мое рукопожатие. И тут же корчится от боли, принесенной клеймом должника. Я тоже морщусь: ощущение, когда от твоей магической силы отдирают кусок, не самое приятное.

Когда приступ заканчивается, Златолюб, потный, вонючий, тянет ко мне дрожащую ручонку:

-- Во…ды…

Гадкая улыбка сама выползает на лицо.

Я залпом выпиваю стакан и вручаю его гоблину. Глаза, полные надежды, тут же пустеют. Ослабевшая рука роняет стакан.

Больше не мучать его? Да я только начал! Кто же еще, кроме великодушного меня, научит глупого гоблина, что жадность не доводит до добра и спокойной старости?

Посмеиваясь, я иду к дверям. В спину мне доносится:

-- Изыди... нечистый... Изыди... Гоголь! Изыди! Отче наш, иже еси...

Мои уши вдруг обжигает, как искрой от костра.

Я поворачиваюсь к Златолюбу. Он всего лишь крестится и бормочет что-то невнятное.

Странно...

Может, старость дает знать? Или Мара вспоминает?

Потирая мочку, я выхожу из кабинета.

В номере меня встречают две пиявки. Но не те, которые сосут кровь.

-- Доброе утро, Гришенька! -- улыбается Маргарита. -- Мы заказали на завтрак бутерброды с черной икрой, а еще яйца пашот и французские тосты с карамельными яблоками. Присоединяйся!

Да, не те пиявки, что сосут кровь...

На полпути к спальне силы покидают меня. Четыре договора, бессонная ночь и заклинание ранга Мастера -- это перебор для моего жалкого Второго уровня.

Я падаю на диван в гостиной и заворачиваюсь в пальто. Но, похоже, отдых мне не светит.

Под боком умещается чья-то пятая точка. Желудок сводит от соленого аромата.

-- Ну же, Гриша, попробуй! После тяжелой ночи нужно хорошо покушать, чтобы восстановить силы!

А ведь и правда. Благодаря еде магическое истощение проходит быстрее.

Я поворачиваюсь и принимаю угощение в виде бутерброда с икрой. Маргарита, улыбаясь, облизывает пальчики от масла.

Ее хитрые лисьи глаза пристально следят за моим взглядом. А он блуждает по ее соблазнительной фигуре, которую совсем не скрывает тонкий короткий халатик.

Когда мачеха закидывает одну ногу на другую, халат чуть задирается и показывает, что на Маргарите нет белья.

Прожевав, я отмахиваюсь:

-- Благодарю. А теперь прочь! -- я поворачиваюсь на бок. -- Никому не шуметь, не чавкать, не дышать. Я буду спать!

Маргарита возвращается к столу. Зная, что я наблюдаю краем глаза, она покачивает бедрами.

-- Смотри, не проспи бал в честь совершеннолетия своей невесты, о великий патриарх!

-- Убирайся к воронам, женщина! Я же сказал... какая еще невеста?

Я резко сажусь на диване. Усталость как рукой снимает.

За столом сидит Анна. Одетая в домашние шортики и маечку, она беззаботно покачивает ножкой.

-- Ольга Бурановна Зимина, -- хмурится сводная сестра. -- Ты и ее забыл? Ты же так ждал ее совершеннолетия!

-- Зачем ждал?

Анна пренебрежительно пожимает плечами.

-- Ну, она же красавица, умница, дочь богатого рода, выдающийся талант в магии и...

Последняя причина приходит сама. Память тела говорит, что свадьба в Российской империи разрешается только с восемнадцати лет.

Сдается мне, юный Гоголь ждал не свадьбы, а первую брачную ночь...

Анна бросает взгляд на мать. Маргарита, помявшись, заканчивает за дочь:

-- Ты собирался шантажировать ее отца, патриарха Зиминых.

Брови сами собой лезут на лоб. Я невольно присвистываю.

Говорят, юный Гоголь умер своей смертью?

Смешно.

-- Во сколько, говоришь, будет этот бал?

Подорвавшись на ноги, я подлетаю к столу и закидываю в рот еще один бутерброд с икрой. Вороны побери, почему они такие маленькие?!

-- Я не говорила, -- Анна скрещивает руки под зрелой грудью. -- И мы на него не приглашены. Ты понятно почему, а нас с мамой ничего… кхм, почти ничего с Зимиными не связывает.

Я пропускаю оговорку мимо ушей и всплескиваю руками:

-- Так ведь в этом самое веселье: заявляться туда, где тебя не ждут!

Переглянувшись с дочерью, Маргарита робко замечает:

-- Но у нас ведь даже нет подходящих платьев… Придется возвращаться в поместье... А Остап с первой ночи в отеле не вылезает из мини-бара...

-- Пустяки, -- отмахиваюсь я. -- Купите платья в магазине при отеле. И не скупитесь: платим не мы!

Оставляя позади двух растерянных женщин, я спешу вон из номера.

Нужно же еще приготовить подарок для моей невесты!