La rate au court-bouillon

CHAPITRE PREMIER

Moi, vous me connaissez… J’adore les femmes qui ont une grande bouche, c’est tellement plus confortable !

Mordez comme le Barbu fait bien les choses : j’en tiens justement une dans mes bras. Parce qu’alors, pour ce qui est du four à bred, miss Gloria Victis en possède un qui flanquerait le vertige à un spéléologue ; surtout quand elle bâille.

À part ça, la personne que je vous cause est dans les normes. On peut peut-être déplorer son absence de poitrine, mais ce serait vraiment du chipotage de mufle. Les frangines, c’est comme la priorité à droite, ça se respecte. Elles ont beau avoir un chouïa de moustache et les cannes comme des rayons de vélo, faut tout de même leur laisser leur fauteuil-club dans l’autobus, non ? Ou alors la galanterie françouaise ressemblerait bien vite à la photo équestre de M. Johnson (pas çui qui fait des moteurs, çui qui fait des ratés). Quand le respect de la gonzesse s’effiloche dans une nation, la débâcle est pas loin, mes fils. Faites douze nœuds à votre mouchoir pour ne pas l’oublier.

Je vous causais donc que miss Gloria Victis est une dadame intéressante, grande, mince, joyeuse, avec des cheveux blonds de lin, une peau ocrée et un sac en croco. Elle a en outre les yeux verts, ce qui est bien pratique lorsqu’on veut passer pour un albinos auprès d’un daltonien. Et maintenant, que je vous la finisse d’un trait de plume, comme dirait le père Dumas père, Gloria n’est ni plus ni moins que la fille unique de Vic Victis, le roi des perles de culture sous cellophane. Une pauvresse qui doit peser dans les dix milliards de dollars en francs anciens. Mais, comme me l’a dit justement mon camarade Marcel Bluwal un jour que nous buvions de l’alcool à la terrasse de Novalaise-Plage : « Il ne faut jamais se foutre de la gueule des riches car on ne sait pas ce qu’on peut devenir. »

Cette miss Victis, je l’ai rencontrée avant-hier à un cocktail au Palm Beach. Elle cherchait du feu, j’avais un briquet. Nous étions faits pour nous entendre. Je ne m’y connais pas tellement en fourrure animale, pourtant je peux vous dire que son étole de zibeline aurait suffi à couvrir le déficit du budget. Quant à ses bijoux, fallait mettre des verres fumés pour les mater sans risquer un décollement de la rétine. On a sympathisé. C’est pas que je sois sensible au pognozof. Le désintéressement personnifié, San-A., vous le savez… Mais ça me bottait de voir comment vivait une nana sur le compte en banque de laquelle le soleil ne se couche jamais. J’espérais lui voir accomplir des trucs marrants : acheter la tour Eiffel ou la Joconde, par exemple ; ou bien louer le Palais de la Défense pour y élever des éléphants blancs. Mais non : elle se contentait de mener la vie de palace et quand nous allions écluser une boutanche de champ’, c’était le gars mézigue qui la douillait avec une maigrelette solde de poulaga.

Tandis qu’on gambille, abdomen contre abdomen, la môme me bonnit son point de vue sur la France.

Elle trouve qu’on est un patelin de chipoteurs. Ça a commencé à la douane, cette impression, lorsque les gapians ont renaudé à propos des pare-chocs de sa Cad’ qui sont en platine. Elle a eu beau leur expliquer qu’elle avait choisi ce système de protection parce qu’il est plus efficace, ils tiquaient si fort, messieurs les douaniers, qu’elle a dû bigophoner à son consulat pour qu’il écrase le coup. Elle dit qu’un pays où l’on ne peut plus se permettre des pare-chocs en platine est un pays décadent.

Peut-être qu’elle a raison, Gloria, après tout. Elle aime pas non plus la manière dont les serveurs de restaurant vous répondent que si la béarnaise est tournée vous n’avez qu’à vous la cloquer dans la culotte. Ça heurte ses convictions religieuses. C’est tout le puritanisme protestant, cette gosse. Et puis y a aussi des tas d’autres choses qui la déçoivent : les maisons de banlieue, si médiocres, les agents de police, si mal fagotés qu’on dirait toujours qu’ils viennent de passer la nuit dans une poubelle ; les chauffeurs de taxi râleurs ; la blanquette de veau qu’on ne sert pas chez nous avec de la confiture de groseille ; le coq au vin qui ne se consomme pas arrosé de menthe ; le Louvre qu’on a blanchi ; Notre-Dame qui est noircie, etc. Bref, il est temps que je me dépense pour essayer de faire remonter le standing français dans l’esprit de miss Victis.

J’applique la technique d’urgence ; œil de velours, voix stomacale, main vadrouilleuse. Ma dextre farfouille dans son décolleté arrière comme celle d’un masseur. Elle a les omoplates un peu pointues, entre parenthèses ! Faudrait pas qu’elle s’avise de coucher sur un matelas pneumatique, car il risquerait d’y avoir du dégonflage.

Je lui ai dit que j’étais flic d’élite et elle m’a répondu qu’un flic français, à côté d’un flic américain, c’était le calendrier des postes à côté d’un Modigliani. Comme vous le voyez, miss Chochotte a son franc-parler. Aussi, ce soir, j’ai décidé de lui faire comprendre la différence qu’il y a au plumard entre un flic français et un flic d’Outre-Atlantique.

Nous sommes dans une boîte, sur la Côte d’Azur. L’orchestre joue sous les palmiers. La piste en plein air est éclairée par des photophores. On voit, à nos pieds, la Méditerranée qui scintille sous la lune. Moi qui connais l’Amérique, je peux vous dire que je n’y ai jamais trouvé un paysage pareil. Je demande à ma souris d’en convenir et elle en convient.

L’orchestre joue « C’est le printemps qui veut ça », un hymne à l’acné juvénile. Ça vous glisse dans le réservoir à sensations des titillements paradisiaques. Ce machin-là, croyez-moi, ça ne se danse pas, ça se masse.

— Comme vous êtes fort ! s’extasie à juste raison ma petite bêcheuse.

— Et encore, souligné-je, aujourd’hui je n’ai pas pris mon huile de foie de morue.

Des senteurs safranesques et marines se marient dans nos narines palpitantes. C’est l’heure frissonnante.

— Où sommes-nous, ici ? se pâme la Gloria.

— Quelque part entre Cannes et Saint-Raphaël, ma beauté !

Et j’ajoute :

— C’est bon d’être quelque part, non ? Je mourais d’envie de vous mettre la main quelque part…

Le beau morceau symphonique s’arrête, les couples restent collés un bout de moment, le temps de réaliser que la zizique fait relâche, puis se rabattent vers leurs tables.

— Si on allait faire une promenade le long du littoral ? suggéré-je, en garçon dont les connaissances géographiques sont aussi vastes que la Sibérie.

— Si vous voulez !

Moi, je la trouve drôlement soumise, à c’t’heure, cette petite capricieuse. C’est ça qui est réconfortant, les gars. La plus forcenée des enquiquineuses a toujours son moment d’abandon. Les femmes les plus fortes deviennent de faibles femmes lorsqu’arrive l’heure exquise qui les grise.

Je douille le mauvais champagne et je la chope par un aileron pour filer. Ma chignole décapotable est dans le parkinge de la boîte, surveillé par un petit ouistiti pâlichon dont la casquette blanche et dorée lui tombe jusque sur l’arête du naze. Il a droit à ses cent balles de gratification et, moyennant cette coquette subvention, il ouvre la porte de ma guinde à Gloria.

Je prends la route du bord de mer. La Méditerranée est féerique sous la lune. Plus bath encore que sur les calendriers, c’est vous dire ! Elle miroite à perte de vue. Je virgulerais bien un Racine à un mandolinier pour qu’il nous souligne d’un petit solo la langueur de cet instant.

Nous roulons molo. J’ai un bras passé sur l’épaule de ma compagne et je ne le récupère que pour changer de vitesse, de temps à autre.

— Vous connaissez l’arrière-pays ? je susurre.

— Non.

— Je susurre qu’il vous plaira, jeu-de-moté-je. Les collines, le romarin… C’est tout Daudet, mon petit !

Et j’emprunte une petite route sinueuse qui, précisément sinue à flanc de coteau. Nous nous hissons rapidement au-dessus du niveau de la mer afin d’admirer celle-ci de plus haut. On attaque les bois de pins-parasols. L’odeur change, la qualité de l’air itou.

— C’est magnifique, me gazouille la Ricaine en frottant son fond de teint contre mon épaule.

Je me dis que, si je trouve une petite clairière dans la forêt pin-parasolaire, je pourrai faire visiter à Gloria mon hall-exposition, histoire de la mettre en train.

Comme je musarde dans les méandres de la route, une bagnole nous double à toute allure. Je n’ai que le temps de serrer ma droite pour éviter d’être raboté.

— Il y a des dingues à toute heure, philosophé-je.

Ça la fait marrer, Gloria. Aux States, ils en ont vu d’autres, faites-moi confiance. Là-bas, c’est monnaie courante, les siphonnés.

Je poursuis mon petit bonhomme de Michelin et soudain, une borne plus loin, alors que nous sommes en pleine forêt, j’aperçois la tire qui nous a doublés au travers de la route, une roue dans le fossé. La portière est ouverte, côté passager, et l’un des occupants est à demi éjecté du véhicule. Il a la joue sur le goudron, ses jambes étant encore sous le tableau de bord. C’est impressionnant de mater un pareil spectacle dans la lumière de ses Marchal.

Je freine tandis que Gloria pousse un cri pareil à celui de mes patins.

— Un accident ! balbutie-t-elle.

— Yes, réponds-je étourdiment, c’est la bagnole qui vient de nous doubler. Rien d’étonnant, à l’allure où elle bombait.

Je saute de ma calèche et je fonce vers l’auto accidentée. C’est une voiture amerlock décapotable et décapotée.

Je me penche sur le blessé. À cet instant précis, une voix murmure avec un accent étranger qui n’a rien de français :

— Moi, à ta place, je mettrais les mains sur ma tête !

Je me retourne pour découvrir derrière moi un grand gaillard en bras de chemise blanche, coiffé d’un chapeau de paille noire. Il a un solide argument à faire valoir en la personne d’une mitraillette.

Rien qu’à la façon dont il la tient, on sent que ça n’est pas un amateur et qu’il peut user de cet engin sans avoir à potasser le mode d’emploi.

Comme par enchantement, l’homme inanimé fait un gentil rétablissement et se met sur ses deux cannes.

— Et alors, Lazare, ça va mieux ? ironisé-je (car, vous le savez, dans les pires circonstances, je sais conserver intact ce délicat humour auquel l’almanach Vermot doit tant).

Au lieu de me répondre, le gars dont au sujet duquel je vous cause, dégaine une rapière conséquente et se dirige vers ma tire.

— Tes bras ! me répète mon antagoniste en ponctuant d’un coup de mitraillette dans la guêpière.

Je croise mes mains sur ma belle tronche d’intellectuel afin de lui faire plaisir, car Félicie, ma brave femme de mère, m’a toujours appris qu’on ne devait jamais contrarier ses contemporains.

Je mate à la sournoise en direction de ma brouette. Le faux blessé est en train d’ouvrir la portière à Gloria. En anglais, il lui ordonne de descendre et elle obéit. Lorsque le monsieur qui vous donne des ordres tient dans la main droite un 11 mm, il peut vous adresser la parole dans n’importe quelle langue, vous lui obéissez instinctivement.

Avant de s’éloigner de ma chignole, cet enviandé sort un couteau de sa poche et larde copieusement un de mes pneus avant.

Charmante soirée, non ? On est là, peinard, à faire du gringue à une souris yankee pour tenter de redorer le prestige français, et voilà messieurs les gangsters qui viennent foutre la chtouille dans le chantier !

À notre époque troublée, on ne peut plus flirter tranquillement, quoi ! Faut se rendre à l’évidence en passant par les durs chemins de la désillusion.

Le gnace qui est allé récupérer Gloria la fait monter dans sa propre charrette. Puis celui qui me tient à l’œil m’ordonne de m’agenouiller dans le fossé.

Ce qui va suivre, je peux vous le décrire en long et en large, et même vous le peindre à l’aquarelle pour que ça fasse plus délicat.

L’homme à la seringue va me filer un bon coup de crosse sur la boîte à phosphore afin de m’endormir. Puis ils se barreront avec la môme Gloria. Je sais qu’ils ne me flingueront pas à cause d’un détail : le pneu crevé. Si c’était ma peau qu’ils voulaient trouer, ils n’auraient pas perforé mon boudin. C.Q.F.D. !

Néanmoins, la perspective de morfler un coup de goumi ne m’enchante pas. Après ces incidents, on se ruine en aspirine. Sans compter que ce mastar ne doit pas pleurer l’huile de coude ! Pour peu qu’il en remette, ma théière peut fort bien voler en éclats. Je ne suis pas chaud pour éternuer ma cervelle dans les aiguilles de pin, moi.

— Tu as entendu, qu’il me répète, le méchant au bitos de paille : « à genoux ! »

— Ça m’ennuie à cause de mon beau pantalon blanc, expliqué-je.

— Si tu ne te mets pas à genoux, tu seras ennuyé à cause de ta belle chemise blanche parce qu’elle aura plein de trous ! me riposte l’intellectuel à la Thomson.

Le moyen de rouscailler ?

Je m’apprête donc à obtempérer lorsque mon ange gardien, qui avait la permission de minuit, regagne opportunément sa base. Le bruit d’un moteur retentit, et des phares balaient la route.

Le gars pousse un juron et lève sa mitraillette comme une hache. Mais il est ébloui par la lumière des calbombes. C’est pourquoi le vaillant San-Antonio lui file un coup de tatane dans le bide.

Je transforme cet essai d’un coup de boule dans l’écrin à dominos. M. le mitrailleur lâche sa pétoire et saute dans l’auto que son pote commence à manœuvrer.

Le gars Mézigue bondit. Déjà l’auto fait de l’escalade contre le talus pour pouvoir reprendre la route.

— Gloria ! Vite ! bramé-je.

C’est pas une beauté, cette nana, mais pour l’esprit de décision, on peut lui voter une mention.

Elle est déjà debout sur la banquette arrière. Le mec que je viens de chicorner essaie de la cramponner par les flûtes, mais la môme plonge en avant, et je la reçois dans mes bras. Nous tombons à la renverse sur l’asphalte. Les agresseurs foncent dans la nuit. Tout cela s’est déroulé en une vingtaine de secondes.

— Pas trop de bobo ? je questionne.

Elle est un peu contusionnée, Gloria, mais vaillante.

— Non, ça va. Thank you véry mutch.

— Qu’est-ce que c’est que ce circus ? demande une voix.

J’avise un gros mastar en tricot de corps, plus velu qu’un gorille. Il a une gâpette de camionneur à la visière relevée et un bide de curé de campagne.

Sa camionnette halète à quelques mètres de nous.

— Une agression, fais-je. Des gangsters ont essayé d’enlever mademoiselle.

Le costaud a un regard sans enthousiasme excessif pour miss Victis.

— Quelle idée ! fit-il.

— Vous êtes vraiment tombé à point nommé, remercié-je. Sans vous, la situation tournait au vinaigre.

— Besoin de quéque chose ? s’enquiert ce gentleman au Rasurel.

— Ils m’ont crevé un pneu, si vous pouviez m’aider à mettre la roue de secours…

Il m’aide. Je veux lui choquer cinq mille balles mais il me demande pour qui je le prends, car il a sa dignité.

Une plombe plus tard, nous voici à l’hôtel de la gosse, à Cannes.

— Vous montez boire un verre ? propose-t-elle.

C’est pas de refus, après ces émotions nocturnes.

L’heure de la mouche du Scotch a sonné.

Je traverse à son côté le grand hall désert où le portier de nuit prépare son tiercé du lendemain.

Ascenseur. Elle crèche au quatrième : une suite ultra-luxueuse avec eau chaude et balcon sur la mer.

Nous nous installons au salon. Gloria branche la radio et se laisse tomber dans un fauteuil. Elle met son visage dans ses deux mains et éclate en sanglots. La réaction qui se fait, dirait M’man. Je la laisse chialer un bon coup, vu que ça soulage. Rien de tel que les larmes pour vous décontracter. Les larmes, c’est comme les crevettes grises : plus elles sont salées, meilleures elles sont pour la santé !

Quand elle m’a virgulé ses trente centilitres d’émotion, je vais m’asseoir sur l’accoudoir de son fauteuil et je lui cajole le décolleté.

— Allons, allons, Gloria, murmuré-je, il faut réagir. On va porter plainte…

Elle hausse les épaules.

— À quoi bon, murmure la pauvre milliardaire. Ca fait la quatrième fois en moins de six mois qu’on cherche à m’enlever. Jusqu’ici, j’ai toujours eu la chance de m’en tirer, mais un jour ou l’autre, je sais bien que le sort me sera contraire…

— Que vous veulent-ils ? je demande avec une innocence un peu trop affectée.

— Oh ! rançonner papa, je suppose.

— Où est le whisky ?

Elle me désigne un meuble bas et je vais préparer deux drinks carabinés. Quand on a éclusé mes rations de travailleur de force, la vie prend un visage plus altier.

— Ces types devaient guetter notre départ, expliqué-je.

— Vous croyez ?

— Naturellement. Pas mal combiné, le coup du faux accident. Simple et efficace, quand on le pratique en pleine nuit sur une route secondaire.

Elle me tend son verre déjà vide.

— Un autre, please !

Elle tient le litre, Gloria, chapeau ! Un biberon comme celui qu’elle vient d’écluser endormirait un bébé de quarante-cinq ans !

— Il faut faire quelque chose, dis-je. C’est trop facile de se croiser les bras en décrétant que c’est la fatalité qui veut ça. Ces ouistitis doivent être pourchassés et arrêtés.

Ayant dit, comme je suis l’homme des décisions promptes, je vais décrocher le bavophone.

— Donnez-moi la Sûreté de Nice ! fais-je au préposé ahuri.

— Monsieur serait-il victime d’un vol ? bredouille le brancheur de fiches.

— Absolument pas.

Il n’insiste pas. Lorsque j’ai au bout du fil la voix hargneuse et aillée d’un poulaga de mauvaise plume (on ne saurait dire qu’un poulet est de mauvais poil !) je l’affranchis sur l’identité de son correspondant et je l’entends qui se fait une entorse en se mettant au garde-à-vous.

— Donnez des ordres pour qu’on recherche deux étrangers roulant à bord d’une Chevrolet décapotable bleue immatriculée dans la Seine. Je sais que sa plaque minéralogique se termine par P.B. 75. Les gars en question sont probablement américains. Très grands l’un et l’autre. L’un des deux est très large d’épaules et porte un chapeau de paille noire et une chemise blanche. L’autre est maigre. Il est vêtu d’un complet à rayures en tissu léger. Il a une chemise noire ou un polo noir. Ces deux hommes se trouvaient voilà trois quarts d’heure à une quinzaine de kilomètres de Saint-Raphaël, dans le massif de l’Esterel. Il est vraisemblable qu’ils ont regagné une grande ville de la Côte. Je suis au Méditerranée-Palace, à Cannes, chambre 444…

Je file un coup de périscope à miss Victis qui me regarde.

— J’y serai, fais-je, jusqu’à dix heures demain matin, tenez-moi au courant.

Je suis gonflé dans mon genre, non ? Comme séance de rentre-dedans, on ne peut faire mieux. Voilà que tout tranquillement je décide, sans consulter la gosse, de passer la noye avec elle.

Elle pourrait bien crier au charron ou m’envoyer chez Chprountz. Mais au lieu de ça, elle me refile son œillade à la pâte d’amande number one.

Je raccroche et je vais nous préparer un deuxième godet, tout aussi chargé que le précédent.

— Je préfère ne pas vous laisser seule cette nuit, dis-je d’un ton plein de fermeté.

— Je préfère aussi, qu’elle renchérit, la chérie !