Навсегда

Трифонов!

В ком яростность в расцвете,

А правдивость — не найти острей!

Нет, незаменимы люди эти!..

Ты, приспущенное знамя, — рей!

Взвейся, кровью сердца их отплакав,

У людей-творцов свой Сталинград.

Ведь не зря же нам сказал Булгаков:

«Рукописи» все же «не горят»!

Что такое счастье?

Это другу

Радость принести, пока он жив,

Чтобы Вас на вечную разлуку

Не обрек, по свету покружив,

Вот тогда уж поздно!

Нет, я не был

Близок Юре так, как побратим.

Но в лицее ведь, под нашим небом,

Все однополчане, как один.

И сказал однажды я:

— Дружище! —

Непритворно я его вскрылил:

— «Дом на набережной». Сцена на кладбище,

Это уже подлинный Шекспир.

Я успел ему сказать вот это!

Понимаете? Успел сказать!

Кто успеет — будто больше света.

И нисходит в душу благодать.