Ne le dis à personne...

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Pas de bagages. Un billet acheté sur Internet, comme ça elle pouvait effectuer l'enregistrement par l'intermédiaire d'une machine plutôt qu'au comptoir. Elle attendait au terminal d'à côté, l'œil rivé sur le tableau des départs, guettant l'instant où le mot « Embarquement » s'afficherait face au numéro de son vol.

Assise dans un fauteuil en plastique moulé, elle a jeté un regard sur le tarmac. Un écran de télévision diffusait à plein volume les nouvelles sur CNN.

Elle a fait le vide dans sa tête. Cinq ans plus tôt, elle avait séjourné dans un petit village près de Goa, en Inde. Ce trou perdu jouissait d'une certaine renommée à cause d'un yogi centenaire qui y résidait. Elle avait passé du temps avec le yogi. Il avait tenté de lui enseigner des techniques de méditation, la respiration pranayama, la purification du mental. Rien de tout ça n'avait réellement duré. Il y avait des moments où elle arrivait à sombrer dans une sorte de néant. Mais le plus souvent, où qu'elle sombre, Beck y était aussi.

Elle s'interrogeait sur son étape suivante. À vrai dire, elle n'avait guère le choix. C'était une question de survie. Et qui disait survie disait fuite. Elle avait semé la pagaille, alors maintenant elle fuyait de nouveau, laissant aux autres le soin de tout remettre en ordre. Mais quelle autre option y avait-il? Ils étaient après elle. Malgré ses précautions en béton, ils avaient continué à veiller. Pendant huit ans.

Un bambin s'est dandiné vers la vitre et a tapé dessus à pleines paumes. Son père harassé mais souriant a couru à sa poursuite, le cueillant dans ses bras. En les contemplant, elle a inévitablement pensé à ce qui aurait pu être. Un vieux couple à sa droite bavardait gentiment de tout et de rien. Quand ils étaient ados, Beck et elle regardaient M. et Mme Steinberg déambuler le long de Downing Place bras dessus, bras dessous, tous les soirs sans faute, longtemps après que leurs enfants avaient grandi et déserté le nid. Ils vivraient ainsi, lui avait promis Beck. Mme Steinberg était morte à quatre-vingt-deux ans. M. Steinberg, en dépit d'une constitution étonnamment robuste, l'avait suivie quatre mois après. On dit que ça arrive souvent aux personnes âgées, que — pour paraphraser Springsteen — deux cœurs n'en font plus qu'un. Quand l'un meurt, l'autre suit. Était-ce ainsi entre David et elle? Ils n'avaient pas vécu ensemble soixante et un ans comme les Steinberg, mais comparativement, en partant du principe que les premiers souvenirs remontent rarement avant l'âge de cinq ans, si l'on calculait qu'elle et Beck avaient été inséparables depuis qu'ils avaient eu sept ans, qu'il leur était difficile d'exhumer un souvenir où l'autre ne figurait pas, ils avaient plus investi l'un dans l'autre que les Steinberg.

Elle s'est tournée vers le tableau. Face au vol 174 de British Airways le mot « Embarquement » clignotait.

Son vol venait d'être annoncé.

Carlson et Stone, flanqués de leurs petits camarades de la police Dimonte et Krinsky, s'entretenaient avec la responsable des réservations de British Airways.

— Il ne s'est pas présenté, a déclaré la femme en uniforme blanc et bleu avec un foulard autour du cou, un joli accent et un badge sur lequel on lisait: Emily.

Dimonte a lâché un juron. Krinsky a haussé les épaules. Ce n'était pas une surprise. Toute la journée, Beck avait joué avec succès la fille de l'air. Pourquoi aurait-il été bête au point d'embarquer dans un avion sous son vrai nom?

— On est dans une impasse, a grommelé Dimonte.

Carlson, qui serrait toujours le rapport d'autopsie contre sa hanche, a demandé à Emily:

— Qui, parmi vos employés, s'y connaît le mieux en informatique?

— Moi, je suppose, a-t-elle répondu avec un sourire compétent.

— S'il vous plaît, trouvez-nous la réservation.

Emily s'est exécutée.

— Pouvez-vous me dire quand il a réservé son billet?

— Il y a trois jours.

Dimonte a sauté sur l'occasion.

— Beck avait prévu de filer. Le fils de pute!

Carlson a secoué la tête.

— Non.

— Comment ça?

— Nous sommes partis de l'hypothèse qu'il a tué Rebecca Schayes pour la faire taire. Or, quand on a l'intention de quitter le pays, pourquoi se donner tant de peine? Et pourquoi prendre le risque d'attendre trois jours alors qu'on est recherché pour un nouveau meurtre?

Stone a secoué la tête.

— Là, tu es en train de chercher la petite bête, Nick.

— Un truc nous échappe, a insisté Carlson. Pourquoi tout à coup aurait-il décidé de s'enfuir?

— Parce qu'on était sur son dos.

— Pas il y a trois jours.

— Il savait peut-être que c'était une question de temps.

Carlson a froncé les sourcils.

Dimonte s'est tourné vers Krinsky.

— On perd notre temps ici. Allez, on se tire.

Il a regardé Carlson.

— On va laisser un ou deux agents dans les parages, juste au cas où.

Carlson a acquiescé, n'écoutant qu'à moitié. Après leur départ, il a demandé à Emily:

— Il devait voyager seul ou avec quelqu'un?

Emily a pianoté sur le clavier.

— C'était une réservation en solo.

— Et il a réservé comment? En personne? Par téléphone? Est-il passé par une agence?

Les touches ont cliqueté de nouveau.

— Une agence, non. Ça, je peux vous le confirmer, parce qu'on aurait eu mention de la commission à payer. Aucune aide de ce côté-là.

— Comment a-t-il réglé?

— Carte de crédit.

— Puis-je avoir le numéro, s'il vous plaît?

Elle lui a donné le numéro. Il l'a remis à Stone. Stone a secoué la tête.

— Cette carte-là n'est pas à lui. En tout cas, pas à notre connaissance.

— Vérifie, a dit Carlson.

Stone avait déjà son portable à la main. Il a hoché la tête et appuyé sur une touche.

Carlson s'est frotté le menton.

— Donc, il a réservé son billet il y a trois jours?

— C'est exact.

— Savez-vous à quelle heure?

— Ma foi, oui, l'ordinateur le marque. À dix-huit heures quatorze.

Carlson a hoché la tête.

— OK, super. Pouvez-vous me dire si quelqu'un d'autre a fait sa réservation à peu près en même temps?

Emily a réfléchi.

— Je n'ai jamais essayé. Attendez une minute, je vais voir quelque chose.

Elle a tapé. Attendu. Tapé à nouveau. Attendu.

— L'ordinateur ne veut pas faire le tri par date de réservation.

— Mais l'information est dedans?

— Oui. Attendez, ne bougez pas.

Ses doigts se sont remis à courir sur le clavier.

— Je peux afficher les informations sous forme de tableau. Ça nous fera cinquante réservations par écran. Ce sera plus rapide.

Dans le premier groupe de cinquante, il y avait un couple marié qui avait réservé le même jour, mais beaucoup plus tôt. Ce n'était pas ça. Dans le deuxième groupe, rien. Dans le troisième cependant, ils ont décroché le jackpot.

— Lisa Sherman, a annoncé Emily. Son billet a été réservé le même jour, à huit minutes près.

En soi ça ne signifiait rien, bien sûr, mais Carlson a ressenti un picotement dans la nuque.

— Tiens, voilà qui est intéressant, a ajouté Emily.

— Quoi donc?

— Le numéro de son siège.

— Eh bien?

— Elle devait être placée à côté de David Beck. Seizième rang, sièges E et F.

Carlson a tressailli.

— Elle s'est présentée à l'enregistrement?

Emily a pianoté de nouveau. L'écran s'est évanoui. Un autre est apparu à sa place.

— Oui, absolument. Elle doit être en train d'embarquer, au moment où je vous parle.

Elle a rajusté la bandoulière de son sac à main et s'est levée. Le pas alerte, la tête haute. Elle portait toujours lunettes, perruque et implants. Comme sur la photo de Lisa Sherman, dans son passeport.

À quatre portes de la sienne, elle a capté une bribe d'un bulletin d'informations sur CNN. Elle s'est arrêtée net. Un homme qui tirait une valise surdimensionnée est entré en collision avec elle. Il a eu un geste grossier, comme si elle lui avait fait une queue de poisson sur l'autoroute. Elle l'a ignoré, les yeux fixés sur l'écran de télévision.

La présentatrice était en train de parler. Dans le coin droit de l'écran se trouvait une photo de sa vieille amie Rebecca Schayes côte à côte avec un portrait de… de Beck.

À la hâte, elle s'est rapprochée de l'écran. Sous les images, en caractères rouge sang, on lisait: MORT DANS UNE CHAMBRE NOIRE.

La présentatrice a disparu. À sa place, deux policiers ont sorti une civière avec un corps enveloppé dans une housse. Elle a reconnu le bâtiment et ravalé une exclamation. Huit ans. Huit ans avaient passé, et Rebecca avait gardé le même studio.

Une voix masculine, celle de Jack Turner sans doute, a commenté les images:

Photo de Rebecca, un sourire éclatant aux lèvres.

Cette fois-ci, une photo de Beck, sans sourire, a rempli l'écran. Elle a failli tomber par terre.

Un numéro de téléphone s'est affiché en jaune. Jack Turner l'a lu tout haut avant de poursuivre:

Là-dessus a surgi la photo d'une femme qu'elle a eu du mal à reconnaître. Elle s'est soudain sentie nue, le dos au mur. Son image a disparu, supplantée par les paroles de la présentatrice:

Le regard toujours rivé sur l'écran, elle a senti les larmes lui monter aux yeux.

Des bavardages ont suivi. Des bavardages sans signification.

Elle s'est détournée. Rebecca. Bon Dieu, pas Rebecca! Et elle s'était mariée. Elle avait dû choisir des robes, les motifs du service en porcelaine et faire toutes ces choses dont elles avaient coutume de se moquer. Comment? Comment Rebecca s'était-elle retrouvée mêlée à tout ça? Elle qui n'était au courant de rien.

Pourquoi l’avaient-ils tuée?

Subitement, la même pensée l'a frappée avec une force redoublée. Qu'est-ce que j'ai fait?

Elle était revenue. Ils s'étaient mis à la chercher. Comment s'y étaient-ils pris? Facile. En surveillant ses proches. L'imbécile! Son retour avait mis en danger les êtres qui lui étaient le plus chers. Elle avait tout gâché. Maintenant, sa meilleure amie était morte.

Elle n'avait plus le temps de battre sa coulpe. Il fallait réfléchir. Et vite. Que faire? Les gens qu'elle aimait étaient en danger. Beck — elle s'est soudain souvenue de son absurde déguisement — était en cavale. Il avait contre lui un système puissant. S'ils cherchaient à le faire passer pour un assassin — or, visiblement, c'était bien parti pour —, il n'avait aucune chance de s'en tirer.

Elle ne pouvait pas partir. Pas encore. Pas avant de savoir Beck en sécurité.

Elle a fait demi-tour et s'est dirigée vers la sortie.

Quand, finalement, Peter Flannery a vu le reportage sur David Beck recherché par la police, il a décroché son téléphone et appelé un ami au bureau du procureur.

— Qui est en charge du dossier Beck? a-t-il demandé.

— Fein.

Un âne bâté, s'est dit Flannery.

— J'ai rencontré votre homme aujourd'hui.

— David Beck?

— Oui. Il est venu me voir.

— Pourquoi?

Flannery a donné un coup de pied dans son fauteuil relax.

— Passe-moi Fein.