Няня по приказу

Глава 23. Семейный ужин

Лика

День выздоровления Миши стал для нас всех днём освобождения. Освобождения от страха, от бессонных ночей, от того липкого ужаса, который поселился в пентхаусе вместе с температурой. Миша проснулся утром с нормальным лбом, с нормальным аппетитом и с абсолютно невыносимым желанием «чего-нибудь интересного».

— Ску-у-учно, — протянул он, валяясь на кровати и свешивая голову вниз. — Я уже здоров. Можно мне уже вставать?

— Можно, — разрешила я, померив температуру в сотый раз. — Но без подвигов. Ты ещё слабый.

— Я не слабый! Я сильный! — возмутился он, но его попытка вскочить закончилась лёгким головокружением и приземлением обратно на подушку. — Ладно… немножко слабый.

В дверях появился Демид. Он тоже выглядел помятым после ночи на полу, но в его глазах уже не было той затравленной пустоты. Была усталость, смешанная с облегчением.

— Чем займёмся? — спросил он, и этот простой вопрос прозвучал как предложение совместного досуга, а не как распоряжение.

Я посмотрела на Мишу, на Демида, на часы (было около четырёх дня) и выдала идею, которая пришла в голову спонтанно:

— А давайте приготовим ужин. Вместе.

Миша замер, переваривая. Потом его лицо расплылось в восторженной улыбке.

— Самому? Настоящий? С ножами? С огнём?

— С детскими ножами и под присмотром, — уточнила я. — И без огня. Будем делать что-то безопасное.

Я посмотрела на Демида. На его лице читалась сложная гамма чувств: от «это безумие» до «я всё ещё здесь главный» и лёгкого, едва заметного любопытства.

— Я не умею готовить, — предупредил он.

— Научишься, — парировала я. — Миша тоже не умеет. Будете учиться вместе.

Так начался наш первый совместный ужин.

Мы переместились на кухню. Я выдала каждому фартуки. Демиду достался классический, тёмно-синий. Мише — ярко-жёлтый с карманом в виде динозавра. Он надел его с такой гордостью, будто ему вручили орден.

— Что готовим? — спросил Демид, оглядывая стерильную кухню, которая явно не знала таких вторжений.

— Пиццу, — объявила я. — Это просто и вкусно. Тесто я сделаю сама, а вы будете начинять.

Я замесила тесто — быстро, привычными движениями, которые помнила с детства, когда мы с мамой готовили по выходным. Демид наблюдал за моими руками с каким-то странным, почти гипнотическим вниманием.

— Ты это умеешь, — сказал он не как вопрос, а как констатацию.

— Моя мама считала, что каждый человек должен уметь готовить. Хотя бы базово. Чтобы не умереть с голоду, — улыбнулась я. — А твои родители?

Он помолчал.

— У нас была кухарка.

Коротко и исчерпывающе. Аристократическое прошлое, которое не предполагало возни с мукой.

Пока тесто подходило, я поручила им нарезку. Мише достался безопасный нож и мягкие помидоры черри — резать их пополам. Он справлялся с уморительной серьёзностью, высовывая язык от усердия. Демиду — болгарский перец и твёрдые ножи. Он смотрел на перец, как на сложную инженерную задачу.

— Его нужно просто нарезать полосками, — подсказала я.

— Полосками, — повторил он, будто запоминая термин.

Его первые попытки были ужасны. Кусочки разного размера, кривые, толстые. Он хмурился, явно недовольный собой.

— Ничего, — утешила я. — В пицце всё равно всё запечётся. Главное — что своими руками.

Миша хихикнул, глядя на дядины кривые перцы.

— Дядя Дема, у тебя как будто динозавр жевал!

Демид посмотрел на свои «достижения», потом на Мишу, и вдруг усмехнулся. Коротко, но искренне.

— Похоже на правду.

Когда тесто было раскатано (я доверила это Демиду, и он справился на удивление неплохо, хотя старался придать ему идеально круглую форму), началось самое весёлое — украшение. Миша выкладывал помидоры в форме смайлика. Демид аккуратно, как снайпер, раскладывал свои кривые перцы. Я посыпала сыром.

— А теперь — в духовку, — объявила я. — Демид, вы главный по температуре.

Он справился. Включил, выставил, проверил дважды.

Пока пицца пеклась, мы сидели за столом. Миша болтал ногами, довольный и уставший после болезни. Демид молчал, но его молчание было другим — спокойным, почти умиротворённым. Я смотрела на них и думала о том, как странно всё сложилось. Ещё месяц назад я была чужим человеком в этом доме. А теперь мы готовили ужин, как самая обычная семья.

— Готово! — пискнул таймер.

Мы вытащили пиццу. Она получилась… ну, скажем так, не шедевром кулинарного искусства. Края слегка подгорели, перцы торчали в разные стороны, сыр запёкся неровно. Но пахло божественно. И главное — это было наше. Совместное.

Мы ели прямо на кухне, не переходя в столовую. Миша перепачкался в сыре и томатном соусе, Демид ел с непривычной для него небрежностью, а я ловила себя на том, что улыбаюсь без причины.

— Это лучшая пицца в мире, — заявил Миша с набитым ртом.

— Потому что сам делал? — спросила я. — Потому что мы вместе, — сказал он просто.

Демид замер с куском в руке. Посмотрел на Мишу, потом на меня. В его глазах мелькнуло что-то тёплое, живое, что он обычно прятал глубоко внутри.

— Да, — тихо сказал он. — Потому что вместе.

После ужина мы убирали. Миша мыл свои игрушечные ножики (с моей помощью), Демид загружал посудомойку. Я вытирала стол. Это было так обыденно, так буднично, так… по-настоящему. Никаких контрактов, никаких приказов, никаких ролей. Просто трое людей на кухне, которые только что создали нечто общее. И это «общее» пахло сыром и немного горелым, но на вкус было лучше любых ресторанных изысков.

Когда Миша наконец уснул, сытый и счастливый, мы снова остались вдвоём. Но в этот раз не было напряжения. Была лёгкая, уютная усталость.

— Спасибо, — сказал Демид, когда я уже собиралась уходить в свою комнату.

— За что? — За сегодня. За… — он запнулся, подбирая слово. — За этот вечер. Я не помню, когда в последний раз… когда у меня было такое.

— Обычный семейный ужин, — улыбнулась я.

— Для меня это необычно, — признался он.

Мы стояли в прихожей, разделённые всего парой шагов, но между нами больше не было пропасти. Была просто тишина, наполненная теплом.

— Спокойной ночи, Лика. — Спокойной ночи, Демид.

Я ушла к себе, но долго ещё лежала с открытыми глазами, глядя в потолок. Сегодня мы не просто приготовили ужин. Сегодня мы создали что-то гораздо более важное. Мы создали ритуал. Маленькую традицию новой семьи, которая рождалась на моих глазах, в которой я сама становилась частью. И это было страшно и прекрасно одновременно.