Огненный Лорд и я

Глава 17

Нет, я не умерла. И назад оглядываться не стала, чтобы не поддаться искушению схватить его за руку, позволить втянуть меня обратно, да еще и наврать с три короба — что мол у нас тут война, разруха, восстание зомби, так что забирай меня, мой лорд, обратно к себе.

Как можно быстрее вышла из пустой палаты, куда открылся портал, закрыла за собой дверь и остановилась, обессиленно прислонившись к стене.

Пару секунд сердце трепыхалось, ничего так не желая, как рвануть обратно и проверить — уже закрыл ту дверь? Уже бросил меня? Или все еще ждет?

Но я не стала возвращаться. Почему-то показалось, что это будет куда унизительнее моего вчерашнего «наказания»…

Постепенно слезы стали подсыхать, а окружающая меня действительность — принимать все более и более отчетливые очертания.

Боже, я действительно вернулась в свой мир! Вокруг — аккуратно выбеленные стены… люди, одетые в нормальную, человеческую одежду — женщины в коротких платьях… женщины в джинсах! Доктора, медсестры… яркий дневной свет от потолочных ламп…

Слишком яркий, слишком трескучий и какой-то весь неправильный этот свет… Я поморщилась, чувствуя подступающую головную боль… — неужели успела отвыкнуть до такой степени?

— Девушка… с вами все в порядке? — проходящий мимо молодой врач остановился, настороженно оглядывая меня и уделяя особое внимание подозрительному мешочку у меня в руках. — Вам нужна помощь?

Я помотала головой, чувствуя, что если хоть слово из себя выдавлю — тут же разревусь.

И поняла, что надо уходить отсюда — пока не вызвали охрану. Все же не каждый день в больницах можно встретить женщину в старинном платье в пол, грязную, растрепанную и с опухшими от слез глазами… Разве что в психиатричке.

Низко опустив голову, чтобы не встречаться ни с кем глазами, поспешила в конец коридора, юркнула в первую дверь с табличкой «Выход», сбежала по бетонной лестнице вниз, толкнула тяжелую, на пружине, наружную дверь… и задохнулась от плеснувшего в лицо холодного, осеннего ветра…

Господи, я и забыла, что покидала наш мир осенью — в том, другом, было довольно тепло. Хоть и грязно.

Прижав кошелек груди и чувствуя, что начинаю немного подмерзать, я стояла посреди шумной улицы совершенно потерянная, силясь вспомнить кто я в этом мире, как мне здесь вести себя, куда идти, и главное… зачем?

— Девушка, вы уронили… — проходящая мимо старушка подала мне какой-то клочок бумаги.

Я пялилась на нее пару секунд, ничего не понимая, потом сообразила — это же листок, который Эллиор сунул мне в руку перед расставанием. Все это время я сжимала его вместе с кошельком, а потом видать выпустила…

— Спасибо… — еле слышно поблагодарила я добрую женщину, взяла листок, развернула и прочитала — на том же, Общем языке, на коем и разговаривала в мире Огненных.

«Надежду свою, подобно

блестящему украшению,

из сердца, как из футляра,

я бережно вынимаю;

и с ней гуляю по саду,

и как невесту ласкаю.

И вновь одну оставляю.» (1)

Конец уже дочитывала через слово, почти слепая от слез. Сложила машинально листок вчетверо, сунула в карман фартука и поняла, что ничего так не хочу, как умереть. Прямо сейчас… Выйти, что ль, на проезжую часть?

Чувствуя, что ноги все же сдают, я села прямо на грязный бордюр, молча вытирая слезы.

А вокруг уже собрались люди — немного, человека три… Вероятно, компания студентов, спешащих на занятия… Поснимав наушники, они гурьбой возвышались над безумной молодой девушкой, прижимающей к груди какой-то странный туесок, и тихо переговаривались…

— Из этих что ль… из староверок?

Кто-то фыркнул.

— Каких староверок, дуреха? Ты, Ален, про бабу Агафью, по-моему, видосы пересмотрела…

— А может, террористка? Что там у нее в мешочке?

Я еще крепче прижала золото к груди.

И стихи, поняв, что хочу перечитывать их без конца, раз за разом, потому что они списаны из той книги его рукой — горячей и немилосердной…

Господи, неужели я только что была там, с ним, в его покоях?!

А теперь я здесь — посреди шумной, бурлящей, свободной жизни…

И я не хочу ее! Не хочу эту свободную жизнь!

Я нахмурилась, вдумываясь, анализируя свои чувства. Получается, у меня — стокгольмский синдром?

Может быть. И, безусловно, психолог именно так оценил бы мое подавленное состояние.

Плевать! Я просто хочу перечитать эти стихи еще раз.

Собралась с силами и как можно тверже ответила всем сразу, надеясь, что у меня не появилось акцента за время моего общения на другом языке.

— Я… не террористка. Я актриса… из театра. И меня только что… выгнали с работы.

— Оуу… — сочувственно завздыхали студенты. — Сочувствуем… Кофе хочешь? Или чего покрепче?

Хочу, поняла я. Очень хочу. Пить кофе в теплом, уютном кафе и перечитывать написанные его рукой стихи… до рыданий перечитывать, до щемящей боли в сердце — пусть сочинялись они не мне…

Но увы, не получится. Придется как-то добираться домой, пугать своим видом папу…

— У меня денег нет, — вздохнула я. — Могу дать монету золотую, но ее еще пристроить надо…

— Монету из театра? — высоко подняла брови аккуратная блондинка в короткой курточке — явно мажорка — и фыркнула. — Да не парься ты… Мы тебя угощаем…

Все трое помогли мне подняться и, будто диковинную зверушку, повели в ближайшее кафе — явно показать друзьям и там всем вместе надо мной потешаться.

И снова мне стало глубоко начхать — после всего, что произошло, меня довольно трудно было обидеть, и еще труднее напугать. Он не оставил ничего, что способно было обижаться, радоваться или даже удивляться — вообще, как-то остро реагировать на вещи…

Я была выжата, как тюбик от зубной пасты. И просто хотела кофе.

— Бренди? — вежливо спросил один из «приютивших» меня студентов.

Вадим, кажется.

Я подняла глаза от клочка бумаги с уже въевшимся в мой мозг стихотворением — стараясь не афишировать, парень показывал мне фляжку, пристроенную во внутреннем кармане его куртки. Молча протянула ему наполовину выпитую чашку кофе, позволив до краев наполнить ее ароматной, янтарной жидкостью. Бренди с кофе сейчас — самое то.

Папе я успела позвонить уже несколько раз с телефона моего нового знакомого — к сожалению, папа не отвечал. Но это еще было не самое страшное. Покопавшись в маминой страничке на Фейсбуке, я с удивлением узнала, что мама на мое исчезновение вообще забила — так же, как забила она и на пожар, случившийся на даче, и на мое последующее попадание в больницу.

С момента трагедии и до этого самого мама со своим новым мужем отдыхала в Испании и каждый божий день, а то и по нескольку раз в день, выставляя фотки себя любимой в пляжно-тропическом антураже, в прозрачных парео и широких соломенных шляпах.

Оставалось надеяться, что господа мажоры из крутейшего экономического ВУЗа меня не бросят — подгонят, как и обещали, кой-какую одежду и дадут денег на такси домой. Потому что идти в полицию и что-то там объяснять, просить, чтобы помогли, подвезли и прочее, не хотелось от слова совсем. Тем более, что вряд ли и помогут — разве что закосить под несовершеннолетнюю…

— А тебя из какого театра выгнали? — Вадим с интересом разглядывал меня, порозовевшую от алкоголя. — И почему переодеться не дали?

— Что? — я прокрутила у себя в голове вопрос. Ах театр! Убрала подальше листок со стихом и выдала уже заранее придуманный вариант. — Да вы не знаете, наверное… Маленький театр, молодежный… «Люди и сцена» называется. А переодеться дали бы… если б я с директором была поласковее…

— Ого… — студент показушно округлил глаза — как будто и сам только что не рассматривал меня в похожих целях. — Слушай, ты только попроси — я с тобой пойду, накостыляю этому гаду… А можем еще кой-кого подсобирать…

Я хмыкнула, почему-то представляя себе как гурьба лихих студентов уделывает ногами господина управляющего. И махнула рукой.

— Да ну его мараться… Вы и так мне помогаете, ни за что, ни про что…

Помогли мне и в самом деле знатно. Не прошло и получаса, как вернулись Алена с еще одним парнем и принесли мне какие-то джинсы, футболку, свитер — все, что полагается современной, молодой девушке в большом городе. Только обуви под мой размер не нашлось — пришлось так и остаться в грубых деревянных сабо с большими бляшками. Но это уже было не так страшно — могло сойти за эксцентричность завсегдатая богемной тусовки…

В общем, я была готова идти домой, а точнее ехать на другой конец города — почти в пригород.

Вот только отпускать меня, похоже, похоже, никто не собирался — ни ребята, ни бренди — успокаивающее и такое расслабляющее, что уже слипались глаза…

— Мы как раз едем в ту сторону — на вечеринку, за город. Можем подбросить и тебя, если хочешь… — вальяжно откинувшись на спинку стула, предложил Вадим. — У нас и тачка есть… тут недалеко припаркована.

Переводя взгляд с него на меня, Алена хмурилась, явно недовольная таким вниманием. И не мудрено — переодевшись, расчесавшись и умыв свое зареванное лицо, я выглядела более, чем сносно, и посамоутверждаться за мой счет теперь становилось крайне затруднительным.

В другой раз, я может и уступила бы ей — в благодарность за помощь и одолженную одежду. Но меня вдруг накрыла такая усталость, такая апатия, что даже из чувства благодарности я не могла отказаться от столь соблазнительного предложения.

Главное эту Алену с собой прихватить, а то мальчики, похоже, уже губы раскатали на интересное продолжение вечера…

К дому меня подвезли, когда уже начало темнеть — причем заснула я почти сразу же, положив голову недовольной Алене на плечо и крепко взяв ее под руку — чтоб даже не вздумала сбегать.

Снилось мне известно что. То есть сначала «известно что», а потом вдруг приснился дракон — тот самый, который у Эллиора на плече набит был, и загорелся, противясь нашему счастью. Превратившись в страшного, живого и огнедышащего, дракон наступал, все глубже и дальше загоняя меня в какую-то пещеру, где восседал на троне суровый старик с косматыми бровями.

«Твоя кровь…» — шипел старик, взмахивая посохом, похожим на тот, что был у Гэндальфа во «Властелине Колец». — «Нам нужна твоя кровь…»

Дракон дыхнул и погреб меня под лавиной огня… И все бы ничего, да только со мной под лавиной оказались другие — та спящая парочка, что погибла, сгорев на моей даче… Из последних сил я тащила их, уже мертвых, за руки, падая, царапаясь коленками и задыхаясь в дыму…

— Эй! Чо разоралась-то? — столкнула меня с плеча Алена, возвращая в реальность.

Я дернулась и села на сиденье — ровно, как палка, хлопая ресницами… В который раз за последние несколько дней пытаясь понять, что со мной и где нахожусь.

Остановив машину перед темным зданием, Вадим с Артемом смотрели на меня, обернувшись с переднего сиденья.

— Твой дом?

Я еще несколько моргнула, успокоила свое колотящееся сердце и выглянула из окошка.

— Мой…

Почему-то в душе забилась тревога — неясная, необоснованная.

Я попыталась рационализировать ее — мне просто тревожно, как отреагирует отец, уже, наверняка, сто раз похоронивший меня. А вдруг его сердце не выдержит моего появления посреди ночи?

О, господи, а вдруг он и сам уже… того? Если от потери матери он спился, страшно даже представить себе, что он сделает, потеряв еще и меня?

— Нууу… У нас нет всей ночи, девушка… — подогнала меня Алена, явно в нетерпении избавиться от конкурентки.

— Да ладно ты, не гони ее! — возмутился Артем. — Она ж сказала, что боится… ее будут ругать за увольнение…

— А хочешь, я с тобой пойду? — поспешил предложить Вадим, будто боялся, что предложат раньше него.

Неожиданно для себя, я кивнула.

— Хочу. Спасибо тебе…

И поняла, что действительно боюсь, не хочу идти домой одна. Потому что, если в этой квартире меня ожидает какая-нибудь засада в виде работорговцев из другого мира, или, что еще ужасней, висящий в петле отец… пусть лучше я буду не одна.

— Только быстро давайте — а то там без нас все закончится… — проворчала Алена, доставая пачку сигарет.

Вместе с Вадимом мы поднялись по темной лестнице на второй этаж. Я тихо постучала, не желая будить соседей.

— Никого… — прокомментировала очевидное спустя минуту.

— Позвони? — предложил Вадим.

Я позвонила — с тем же эффектом.

— Хм… — Вадим поднял руку — постучать самому… и дверь вдруг, скрипя, поддалась под его рукой, оказавшись незапертой.

— О нет… — прошептала я, прижимая руки ко рту.

С решительностью не мальчика, но мужа, Вадим отодвинул меня, толкнул дверь и вошел в квартиру.

— Есть кто дома?

Я просеменила за ним, держась за стенки и искренне готовясь упасть в обморок.

Однако квартира не походила на прибежище самоубийцы. В коридоре ярко горел свет, из кухни доносилась какая-то пошлейшая попса. В нос мне ударил запах алкоголя и блевоты — такой явственный, что руку ко рту захотелось прижать уже из-за него…

— Гребаный икебастус… — шепотом протянул молодой человек, замерев в дверях в гостиную — где я спала, жила, делала уроки и так любила поваляться с ноутом, поглядывая в телек по вечерам.

Выглянув из-за его плеча, я тоже ругнулась, отодвигая его в сторону.

На разложенном диване — моем! моем диване! — довольно похрапывая и обнимая какую-то незнакомую мне, крепко спящую тетку, развалился под покрывалом мой отец.

Негромко болтал телевизор, на придвинутом журнальном столике была накрыта настоящая поляна — остатки жаренной картошки со смальцем, порезанная копченая колбаска, крохотные огурчики в банке, и конечно же она — пузатая, полуторалитровая бутылка «Стандарта», выпитая почти полностью.

А в углу комнаты были свалены в кучу мои вещи — все, включая одежду.

— Вот теперь меня бросили все, — глухо, безо всякого выражения, произнесла я.

И пошла искать дорожную сумку.

----------

(1) В нашем мире поэма принадлежит перу неизвестного испанского поэта 18-го века.