Судьба моя сгорела между строк

Прохожему — какое дело,

Что кто-то вслед за ним идет,

Что мне толкаться надоело,

Стучаться у чужих ворот?

И никого не замечает,

И белый хлеб в руках несет,

С досужим ветерком играет,

Стучится у моих ворот.

Из дома девушка выходит,

Подходит и глядит во тьму,

В лицо ему фонарь наводит,

Не хочет отворить ему.

— Что, — скажет, — бродишь, колобродишь,

Зачем еще приходишь к нам,

Откуда, — скажет, — к нам приходишь

Стучаться по ночам?