В квартиру позвонили. Я открыл. На пороге стоял молоденький лейтенант милиции.
— Следователь Степанов. Вы автор книги «Невеста из троллейбуса»?
— Да. Прошу.
— К нам поступило заявление гражданина Сидорчука. Он обвиняет вас в нанесении ему травмы. Сидорчук прихватил вашу книжку, чтобы скоротать время по дороге на работу, и при попытке прочесть ее, в результате затяжного зевка, вывихнул челюсть.
— Что мне за это будет?
— В принципе — статья сто двенадцатая. До одного года. Так что в ваших интересах — чтобы он забрал свое заявление. Сходите к нему в больницу, извинитесь. Принесите чего-нибудь вкусненького. Хотя — ему же нельзя жевать. Принесите что-нибудь по-настоящему смешное. Зощенко. Хотя — ему же нельзя смеяться...
— Скажите, лейтенант, а вы сами читали эту мою книжку?
— Упущение с моей стороны,— признался, подумав, Степанов.
— Тогда — вот. Дарю.
Лейтенант тут же раскрыл книжку и внимательно читал ее в течение получаса, ни разу не улыбнувшись. Я ждал...
— Поздравляю! — сказал лейтенант.— Вы невиновны. Я шел по ложному следу. Но теперь мне все ясно. Это, убийство.
— Убийство?!
— Да. И остается найти, кто убил в Сидорчуке чувство юмо,ра. Но это будет непростой задачкой!
Мне оставалось только согласиться со следователем Степановым.