* * *


Начинается проза, но жизнь побеждает её,

и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,

прямо через ограду, чугунное через литьё,

нет, не перелезает, но перелетает, как дух.

Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,

это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,

мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,

как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.


Загрузка...