Виза

* * *

Рука судьбы, рука Москвы

всю ночь сжимает мне запястье

до белизны, до синевы,

до омертвенья, до безвластья

над невесомым коробком

и невесомой сигаретой —

над всем спасительным куском

реальности, над жизнью этой.

То командармова рука,

литые мышцы, блеск погона,

она уходит в облака

сквозь дверь открытого балкона,

то чертовщина, то мираж,

за уклоненье, за диагноз

со мною счёты сводит страж

империи, мышиный Аргус.

Я гибну. Не сложить креста.

В мои зрачки не страшно — странно

глядит погонная звезда...

Ах, донна Анна, донна Анна...