Виза

* * *

О вы, идущие по трое

бойцы, ночные патрули

в плащах военного покроя,

достать врага из-под земли,

я вас придумал прошлым утром,

болея, мучась животом,

вы мне казались чем-то путным,

но разонравились потом.

Не представляя, что же дальше,

я произнёс как на духу:

поэзия не терпит фальши

и рыла хитрого в пуху,

и с кем я, деятель культуры,

кровь подменяющий водой

и заводящий шуры-муры

с идеей творчества святой?

Пустопорожняя реторта,

круги павлиньи на воде,

вас ждёт вопрос «какого чёрта?»

на страшном будущем суде.

О фиги жалкие в карманах

заместо пламени в груди,

в заветах, ведах и коранах

вам оправданья не найти!

У вас проходит этот номер,

пока проходит пятый номер.

Вот-вот он скроется вдали...

И всё... ночные патрули.