Балерина для отца-одиночки

Глава 9

Клим.

Грубые, резкие, отравленные годами накопленной горечи, слова вырываются сами. И вся та мимолетная легкость, что появилась между нами с Олесей за время короткой прогулки, испаряется без следа. Шокированная моей откровенность, она широко распахивает глаза, а рот прикрывает ладошкой.

И это злит. Потому что она имела наглость коснуться самого больного. Зачем? Чтобы удовлетворить свое любопытство? Или у нее есть какая-то другая, неведомая мне цель?

— Доброй ночи, Олеся, — цежу я, оставляя ее у подъезда.

Иду к нужному мне дому через дворы, а гнев колотится в висках. Гнев на Олесю и ее бестактность. И на себя — за то, что сорвался и обнажил свою боль. Наверное, сказанное мной прозвучало ужасно. Но я действительно верю в то, что говорю.

В смерти Марианны виноват ее худрук. И мне плевать, что суд даже рассматривать это дело не захотел.

В квартире, где празднуют день рождения, оказывается непривычно шумно и многолюдно. Меня сразу же замечает мама именинника и, улыбаясь, приглашает войти.

— Клим, проходите, пожалуйста! Дети как раз чай с тортом пьют, присоединяйтесь!

Я хочу отказаться, сказать, что просто заберу Ярика и уйду. Но мой взгляд падает на сына. Он сидит за столом вместе со всеми (а не один где-то в уголке, спрятавшись ото всех) и оживленно разговаривает со смутно знакомой девочкой. А еще он… улыбается. Не той натянутой, вежливой улыбкой, что я видел последние недели, а по-настоящему искренне.

Девочка выпрямляется, поворачивается ко мне лицом, и я узнаю в ней ту юную незнакомку из парка, что помахала Ярику рукой.

— А вы, наверное, Клим, папа Ярослава? — обращается ко мне миловидная ухоженная женщина в платье с внушительным декольте (и это на детском-то празднике?), словно из ниоткуда появившаяся рядом. — Я — Алла, мама Кати, — представляется она, кивая на девочку рядом с моим сыном.

— Взаимно, — вежливо улыбаюсь я.

— Знаете, — Алла понижает голос, — Я так рада, что дети нашли общий язык. Катя после травмы совсем приуныла. Ее сняли с очень важных для нее соревнований по танцам. Бедняжка полдня проплакала после тренировки. А ваш Ярик смог ее рассмешить...

— Серьезно травмировалась? — непроизвольно хмурюсь я.

— Да нет же! — небрежно отмахивается Алла. — Пустяки. Растяжение связок. Но наш тренер — она, конечно, профессионал, я не спорю, — но, как по мне, слишком перестраховывается. Говорит, здоровье дороже, — хмыкает она с упреком, но тут же осекается. — Ну понятно, что дороже, но можно же было как-то выкрутиться, дать обезболивающее, поддержать… Ребенок же так готовился! А ее просто сняли. И все, — говорит она с затаенной обидой.

А я ощущаю себя так, словно попал в параллельный мир, где тренер делает выбор в пользу танцора, а не каких-то гипотетических наград, а вот его мама — наоборот.

Как это так?

Проходя мимо нас, другая мама слышит обрывок разговора и качает головой.

— Олеся Викторовна права. Милана сказала, что Катюша прихрамывала еще вчера. Так зачем рисковать? — она оборачивается ко мне, словно в поисках поддержки. — Она у нас не из тех, кто будет гонять детей на износ, сама через это прошла. Ее ведь в свое время руководитель тоже выжал, как лимон, а после травмы списал, как отработанный материал. Она знает, о чем говорит. И с незалеченной травмой никого не выпустит на танцпол, — делится с нами словоохотливая женщина. — Лучше уж перебдеть…

Обычно я не вслушиваюсь в сплетни, но эта… потрясает меня до глубины души.

«Выжал, как лимон. Списал, как отработанный материал.»

Господи…

Меня словно кто-то с силой бьет под дых. В ушах звенит.

Какая до боли знакомая картина… Вот только в этот раз я, похоже, обвинял совсем не того.

Олеся… Ее решение не перестраховка, не слабость, а осознанность. Выстраданная, оплаченная собственной болью и крушением карьеры. Она не желает для своих учеников той же участи, что постигла ее саму.

А я… я, как последний идиот, набросился на нее с несправедливыми обвинениями.

Жгучее чувство вины накрывает меня с головой. Как же слеп я был. Видел только то, что хотел, лелея свои боль и страх, наложенные на старую рану. Даже не пытаясь разглядеть ничего вокруг.

— Пап, ты как? Все хорошо? — доносится до меня голос Ярика.

Он смотрит на меня с легкой тревогой.

Я делаю глоток воздуха, пытаясь прийти в себя.

— Все хорошо, сынок. Просто… мне надо немного подышать.

— Тогда пойдем домой? — предлагает Ярик.

— А как же твоя подружка? — хмурюсь я, оглядываясь вокруг, но не находя ее.

— Катя уже ушла, ее мама позвала, — пожимает плечами Ярик. — Так, что? Мы идем?