Тайлър е застанал там, съвършено красив, целият рус — същински ангел. Волята ми за живот ме смайва.
Аз съм кървава тъканна проба, изсушена върху гол дюшек в моята стая в Сапунена компания „Пейпър Стрийт“.
Стаята ми е напълно оголена.
Огледалото със снимка на крака ми от времето, когато имах рак за десет минути. По-лошо от рак. Огледалото го няма. Вратата на шкафа е отворена и моите шест бели ризи, черни панталони, бельо, чорапи и обувки ги няма.
— Ставай — казва Тайлър.
Под и зад и вътре във всичко, което съм приемал за даденост, се е разраствало нещо ужасно.
Всичко се е разпаднало.
Космическите маймуни са разкарани. Всичко е разместено — тлъстините от липосукцията, койките, парите. Особено парите. Само градината е останала, и къщата под наем.
Тайлър казва:
— Последното, което ни остана, е твоето мъченичество. Грандиозната смърт. Не смърт като нещо тъжно и потискащо — това ще е весела, вдъхновяваща смърт.
О, Тайлър, боли ме. Просто ме убий на място.
— Ставай.
Убий ме най-сетне. Убий ме. Убий ме. Убий ме. Убий ме.
— Трябва да е грандиозна — казва Тайлър. — Я си представи: ти си на върха на най-високата сграда в света, цялото здание е превзето от Проект „Разруха“. От прозорците бълва дим. Бюра се сипят върху тълпата на улицата. Не смърт, ами цяла опера — това ще получиш.
Не, казвам. Достатъчно ме използва.
— Ако не ни съдействаш, ще хванем Марла.
Води ме, казвам.
— А сега се вдигай, мамка ти — казва Тайлър, — и си завлечи задника в шибаната кола.
И така, двамата с Тайлър сме на покрива на Паркър Морис Билдинг и пистолетът е заврян в устата ми.
Остават ни последните десет минути.
След десет минути Паркър Морис Билдинг няма да го има. Знам го, защото Тайлър го знае.
Дулото на пистолета притиска гърлото ми, а Тайлър казва:
— Ние няма да умрем наистина.
Избутвам с език дулото към оцелялата ми буза и казвам — Тайлър, говориш за вампири.
Остават ни осем минути.
Пистолетът е за в случай, че полицейските хеликоптери кацнат тук по-рано.
На Бог това му изглежда като сам мъж, пъхнал пистолет в собствената си уста, но пистолета го държи Тайлър и става въпрос за моя живот.
Вземате деветдесет и осем процентова димяща азотна киселина и я добавяте към три пъти по-голямо количество сярна киселина.
Получавате нитроглицерин.
Седем минути.
Смесвате нитроглицерина с трици и получавате хубавичък пластичен експлозив. Много от космическите маймуни смесват нитроглицерина с памук и добавят английска сол за сулфат. И така става. Други маймуни използват парафин, смесен с нитроглицерин. Парафинът според мен никога, ама никога не е вършил работа.
Четири минути.
Двамата с Тайлър сме на ръба на покрива, пистолетът е в устата ми, чудя се дали е чист тоя пистолет.
Три минути.
И тогава някой изкрещява.
— Чакай! — Марла тича през покрива към нас.
Марла идва към мен, само към мен, защото Тайлър е изчезнал. Пуф! Тайлър е моя халюцинация, не нейна. Бързо като във фокус, Тайлър изчезва. И сега съм един-единствен човек, пъхнал пистолет в устата си.
— Проследихме те — крещи Марла. — Всички от групата за взаимопомощ. Не бива да го правиш. Махни пистолета.
Зад Марла всичките болни от рак на червата, мозъчните паразити, онези с меланома, туберкулозните пъплят, куцукат, идват на инвалидни колички към мен.
— Чакай! — викат те.
Гласовете им се носят към мен, подети от студения вятър, и крещят:
— Спри!
И:
— Можем да ти помогнем!
— Нека ти помогнем!
Отнейде в небето се чува ууп, ууп, ууп на полицейските хеликоптери.
Вървете си, крясвам. Махайте се оттук. Сградата ще избухне.
— Знаем — крещи Марла.
За мен това е като миг на пълно прозрение.
Аз не убивам себе си, крещя. Убивам Тайлър.
Аз съм Твърдата решителност на Джо.
Спомням си всичко.
— Не че е любов или нещо такова — крещи Марла, — но май че и аз те харесвам.
Една минута.
Марла харесва Тайлър.
— Не, тебе харесвам — крещи Марла. — Правя разликата.
И нищо.
Нищо не избухва.
С дулото на пистолета, натикано в оцелялата ми буза, казвам: Тайлър, смесил си нитроглицерина с парафин, нали?
Парафинът изобщо не става.
Трябва да го направя.
Полицейските хеликоптери.
И дърпам спусъка.