Босс не по плану

Глава 3 Виктория

Я открываю дверь.

— Здравствуйте. Я Виктория. Ваш новый бизнес-ассистент.

За массивным столом сидит крупный мужчина с открытым лицом и живыми глазами. Смотрит секунду, прищуривается — и расплывается в улыбке.

— Подождите… Вы точно Виктория? Или практикантка, которая заблудилась?

Шутки про возраст. Явление неизбежное — как пробки по утрам и повышение цен на кофе.

— Паспорт с собой, — отвечаю спокойно. — Там даже год рождения честно указан.

Он смеётся — громко, по-настоящему.

— Обычно ко мне заходят люди с видом «я пережил ипотеку и развод». А вы выглядите так, будто ещё верите в лучшее.

Я улыбаюсь.

— Ипотеки не было. Развод — засчитан.

Он смеётся снова — и на этот раз чуть удивлённо. Как будто не ожидал.

— Хороший ответ. Проходите, Виктория. Я вас ждал.

Я сажусь, аккуратно складывая руки на коленях. Поза отличницы. Спина прямая, подбородок ровно. Не потому что хочу впечатлить. Потому что страх — это моё личное дело.

Он сразу становится серьёзнее. Улыбка исчезает — включается режим работодателя.

— Вы говорили, что в разводе и у вас есть ребёнок.

— Да.

— Вопрос прямой. Больничные, утренники, внезапные температуры — вопрос с ребёнком решён? Бизнес-ассистент — это не должность «иногда присутствую».

— Есть няня, — говорю я.

Он приподнимает бровь. Одну. Явно отработанным движением.

— Надёжная?

— Пережила три утренника и черепаху, которая сбежала в вентиляцию. Справится.

Он смеётся — коротко, но искренне. Как человек, который оценил, но не намерен показывать это слишком открыто.

— Тогда шансы есть.

Открывает папку. Листает — быстро, привычно, как будто делает это во сне.

— Здесь вводная. Структура, проекты, партнёры. Работы много.

— Я люблю много, — отвечаю я.

— Все так говорят, — усмехается он. — До первой пятницы.

Нажимает кнопку на телефоне.

— Леночка, зайдите.

Через минуту появляется женщина лет сорока. Аккуратная. Собранная. С улыбкой человека, который знает про этот офис всё — и умеет молчать.

— Да, Фёдор Сергеевич?

— Виктория. Новый ассистент. Покажите рабочее место. В первый час — без подробностей про квартальный отчёт.

— Как всегда, — говорит Лена. Спокойно. Как будто это уже ритуал.

Он снова смотрит на меня. Чуть прищурившись.

— И последнее. Если через неделю захотите сбежать — предупредите за сутки. Не люблю сюрпризы.

— А если через две недели?

Он усмехается — одним уголком рта.

— Тогда вы уже наша.

Я встаю.

— Будем считать, что я предупреждена.

— Будем, — кивает он.

Мы выходим с Леной. Дверь закрывается — и я наконец выдыхаю. Тихо. Так, чтобы никто не услышал.

— Живы? — шёпотом спрашивает Лена.

— Пока да.

Она кивает с видом человека, который слышит это каждый понедельник. Мы идём по коридору. Лена говорит так, как говорят люди, которые знают каждый угол — не торопясь, но и не останавливаясь.

— Он добрый, — говорит она. — Просто любит порядок. И чтобы люди не исчезали внезапно.

— Я не планирую исчезать.

— Вот и правильно. — Она кивает куда-то в сторону. — А то у нас иногда бывает текучка. Особенно после первых совещаний.

— Пугаете?

— Готовлю, — поправляет она спокойно.

Мы проходим мимо переговорных. Мимо юристов за стеклянными дверями — хмурых, сосредоточенных, явно не знакомых с понятием «обеденный перерыв».

— Юристы всегда такие, — говорит Лена, перехватив мой взгляд. — Не пугайтесь. Они просто думают.

— Все сразу?

— Похоже на то.

Она останавливается у кофемашины — торжественно, как у святыни.

— Это стратегически важный объект. Запомните расположение сразу.

— Уже, — говорю я.

— Умница. — Она идёт дальше. — В обед пойдёте со мной. Накормлю и познакомлю. В одиночку тут тяжело.

Сказано просто. Без пафоса. Как будто иначе и быть не может.

И это почему-то греет сильнее, чем всё утро вместе взятое.

— Спасибо, — говорю искренне.

— Не за что. Мы тут иногда друг друга спасаем.

Мы останавливаемся у стола. Стол новый. Чистый. Чужой. Я сажусь. Выдыхаю. И именно в эту секунду в конце коридора хлопает дверь. Шаги. Уверенные. Знакомые. Я не оборачиваюсь. Но почему-то знаю — это он.