Босс не по плану

Глава 34 Виктория

Я ставлю перед ней чашку - осторожно, без единого звука.

Сажусь рядом. Пальцы переплетаю на коленях и сжимаю. До боли. Так легче.

Она смотрит на меня долго. Изучающе. Без улыбки. В её глазах нет злости — только холодная уверенность.

— Ты встречаешься с моим сыном?

Голос спокойный. Будто речь идёт о погоде, а не о её сыне.

— Это Платон Олегович вам сказал? — спрашиваю я и чувствую, как жар поднимается от шеи к лицу. Вопрос вместо ответа. Моя единственная защита.

— Ты спишь с ним.

Не вопрос. Утверждение.

Она отворачивается к окну. За стеклом серый город, будто выцветший. Падает снег — медленно, без всякого желания.

— Я понимаю. Мой сын красив. — Она чуть улыбается. — А в твоей ситуации… подарок судьбы.

Поворачивается. Медленно — она знает, что я жду.

— Он молодой. Ему нужно испытать всё. Ты старше. С ребёнком. Экзотика.

Слово режет. Как тонкое лезвие.

— Вы даже нашли время заглянуть в мою жизнь? — огрызаюсь, прежде чем успеваю себя остановить.

Она слегка приподнимает бровь.

— Я просто хочу предупредить тебя. Не строй иллюзий. И не влюбляйся.

Опускаю взгляд. Тишина отвечает за меня.

— Уже, — тихо усмехается она. — Как предсказуемо.

Она читает меня. Как открытую книгу.

Встаёт. Каблуки мягко стучат по полу. Подходит ближе. Я смотрю на неё снизу вверх. Запах дорогих духов — холодный, чужой.

— Услышь меня. Я знаю, что лучше для него. Я навсегда останусь его матерью. Девушки и жёны будут меняться. Ты это понимаешь. У тебя уже есть опыт.

И уходит.

Дверь закрывается тихо. А внутри идёт трещина.

Я сижу ещё минуту. Или десять. Не знаю. На автомате беру её чашку. Мо́ю. Смотрю, как вода стекает по гладкой поверхности кружки. Как будто это меня смывает. Возвращаюсь к столу.

Звонит Фёдор Сергеевич.

— Виктория, отнесите документы на десятый этаж.

— Да, конечно.

Слышу себя со стороны. Иду к лифту. Нажимаю кнопку. Смотрю в отражение — там обычная женщина.

На десятом этаже захожу в туалет.

Щёлкает замок кабинки. И пружина выстреливает.

Сначала тихо. Потом резко.

Я рыдаю. Взахлёб. С икотой, как в детстве. Когда плачешь у мамы на коленях, и она гладит по волосам, и можно не сдерживаться. Только сейчас никто не гладит. Я сама себе мама, уже давно.

— Дура… — шепчу. — Какая же я дууура.

Как быстро я поверила в счастье. Как быстро расслабилась.

Его мама права. Он не знает, что такое моя жизнь. Я — просто временное увлечение. Яркое, необычное. Я — экзотика. Если бы мы встретились на улице — он бы прошёл мимо. Не заметил.

Плачу, пока слёзы не заканчиваются.

Потом умываюсь. Холодная вода щиплет кожу.

Дышу. Вдох. Выдох.

Собираю себя по частям.

Когда возвращаюсь, из лифта выходит он.

Платон.

Серьёзный. Занятой. Поглощён мыслями и делами, пока наши глаза не встречаются. В этот момент всё меняется. Он ничего не говорит. Но я чувствую. Всё, что он испытывает, направлено только ...на мне.

Чёрт. Он красив. Неприлично.

— Скучала?

— Угу.

Он смотрит на меня. Видит. Всё слишком точно. Читает меня. Так же, как она.

— Что случилось?

— Пальцем ноги ударилась. Сильно. Болит.

— Пойдем, — он берёт меня за руку, мягко.

В кабинете тихо. Жалюзи опущены. Он закрывает дверь. Щёлкает замок. Садится в кресло. Притягивает меня за талию — без слов.

— Иди сюда.

Сажусь к нему на колени. Спокойно. Как в детстве. Всё остальное теряет смысл. Сначала держусь. Потом его ладонь ложится мне на затылок. Пальцы медленно скользят по волосам.

И всё.

Пружина снова выстреливает. Я плачу. Уже не одна. Прижимаюсь к нему сильно-сильно. Вдыхаю его запах. Он не задаёт вопросов. Просто держит.

Я обнимаю его крепче. Возможно, это последний раз. И если так — я хочу запомнить. Как его подбородок касается моей макушки. Как его грудь поднимается под моей щекой.

Как он тихо говорит:

— Кнопка… — он касается губами моего виска. — Больно?

А я думаю: Ты ничего не понимаешь.