Босс не по плану

Глава 7 Платон

Блядь.

Как же меня выматывает, когда Фёдор Сергеевич уезжает и всё ложится на мои плечи.

Этот подрядчик, который третью неделю не может привезти плитку.

Какого хрена никто не может просто работать нормально?

Я откидываюсь в кресле, провожу ладонью по лицу. Так. Спокойно. Контроль. Нужно кофе.

Я выхожу в общую зону и замираю.

Она стоит у стола и разговаривает с юристом.

Блядь. Что этот клоун делает рядом с ней?

Я вижу их уже не первый раз. Он слишком близко наклоняется, что-то ей объясняет. Она кивает.

Кнопка.

Маленькая, собранная, с этим своим спокойным выражением лица.

Сегодня в чёрных скинни и бежевом свитере в мелкий цветок. Ничего особенного. Всё закрыто. Скромно.

Но задница… зачётная.

Я стискиваю зубы.

Не беси.

Я подхожу.

Юрист поднимает глаза.

— Платон Олегович.

Я молча протягиваю ему документ.

— Переделать. Формулировку в третьем пункте.

Он начинает что-то говорить.

— Потом обсудим, — обрываю я.

Перевожу взгляд на неё.

— Виктория, за мной в кабинет.

Юрист замолкает.

Она спокойно кивает.

— Да.

И идёт за мной.

Кнопка.

Почему меня так бесит эта кнопка?

Мы заходим в кабинет.

Она закрывает дверь и смотрит на меня своим карим взглядом с лёгким прищуром.

Этот взгляд меня раздражает.

Будто она меня оценивает.

Я машинально перевожу взгляд выше — на её лоб.

И это тоже раздражает.

Что за хрень со мной?

— Вы что-то хотели? — спрашивает она спокойно.

Я стою. И понимаю, что… нет. Ничего я не хотел.

Я просто не хотел видеть её рядом с этим юристом.

Бред.

— Принесите мне кофе, — говорю я, первое, что приходит в голову.

Она чуть приподнимает бровь.

— Это можно было сказать по внутреннему телефону.

Тон ровный. Без вызова.

Но с иглой внутри.

И выходит.

Я остаюсь один.

С какого хрена она вообще так со мной разговаривает?

Через пару минут возвращается. Ставит чашку на стол.

— Ваш кофе, Платон Олегович. Надеюсь, температура соответствует внутреннему регламенту.

Голос спокойный. Чуть-чуть с сарказмом.

Я поднимаю взгляд.

И застреваю.

Чёрные джинсы подчёркивают бёдра. Свитер мягко ложится по фигуре. Ничего вызывающего. Всё закрыто.

Но взгляд не могу отвести.

В груди становится теснее.

И ниже — тоже.

Чёрт.

Я сжимаю челюсть.

Она замечает.

— Я, кажется, сказала лишнее. Извините.

— Виктория.

— Платон Олегович.

Пауза.

Я отвожу взгляд.

— Всё. Можете идти.

Она выходит. Дверь закрывается.

Я остаюсь один.

И пытаюсь понять.

Что это сейчас было? И почему она вообще мне не подчиняется?

Глава 8 Платон

С самого утра — объекты.

Пробки. Пыль. Подрядчики. Бесконечные вопросы, за которые никто не хочет брать ответственность.

Я не был в офисе ни минуты.

К вечеру голова гудела от цифр, звонков и чужой некомпетентности. Было уже за десять, когда я наконец направился обратно — нужно забрать документы и спокойно поработать дома.

Пустое здание, полуприглушённый свет в коридорах, гул вентиляции.

Я выхожу из лифта на этаж — и замираю. Свет в приёмной горит. Виктория сидит за столом.

Серьёзно?

— Вы что здесь делаете? — спрашиваю я, не скрывая удивления.

Она поднимает взгляд, усталая, но спокойная.

— Вы после обеда написали дождаться вас.

Я останавливаюсь.

Блядь.

Я действительно писал. И совершенно забыл.

— Я… — горло пересыхает. — Да. Точно.

Чёрт. Главное — не показать, что я забыл.

— Забираю документы и поедем, — говорю уже ровно. — Я вас подвезу.

— Не нужно, я сама доберусь.

— Без разговоров, — отрезаю я. — Уже поздно.

Она секунду смотрит на меня, будто решает спорить или нет.

Не спорит.

Мы идём к лифту.

Тишина.

Я стою чуть позади неё. Слишком близко.

Она пахнет чем-то тёплым — не духами, а чем-то живым, знакомым. И эта красная прядь, выбившаяся из причёски… Я машинально тянусь рукой. Почти касаюсь. И в последний момент одёргиваю себя.

Что за хрень.

Двери лифта открываются, спасая от собственных мыслей. Мы спускаемся вниз. Она молчит. Я тоже.

В машине она пристёгивается и называет адрес. Я вбиваю его в навигатор.

Тихий женский голос сообщает маршрут, и машина плавно трогается с места.

— Долго ждёте меня? — спрашиваю, глядя на дорогу.

— Часа три.

Чёрт.

— Нужно было уйти.

— Я думала, вы приедете.

Говорит спокойно. Без упрёка. И это раздражает сильнее любого упрёка.

Мы едем молча. За окном мокрый ноябрь, фонари размазываются по стеклу.

Я замечаю, как она смотрит в окно, слегка запрокинув голову. Невысокая. Рядом со мной почти теряется в сиденье.

Почему я вообще обращаю внимание на такие детали?

Навигатор сообщает о прибытии. Мы останавливаемся у обычной многоэтажки.

— Спасибо, — говорит она, расстёгивая ремень.

— Не за что.

Пауза.

— Вы всегда так поздно работаете? — спрашиваю раньше, чем успеваю подумать.

Она улыбается краем губ.

— Только когда начальство забывает, что меня оставило.

Я хмыкаю.

— Значит, буду исправляться.

— Посмотрим, — отвечает она и выходит.

Я провожаю её взглядом.

Она идёт к подъезду, поправляя сумку на плече.

И тут из темноты появляется мужчина. Подходит слишком близко. Что-то говорит. Жестикулирует.

Она замирает.

Я не слышу слов.

Но мне это не нравится.

Вообще.

Я уже открываю дверь машины, даже не осознавая, что делаю.

Через секунду стою на улице и иду к ним.

Быстро.

Очень быстро.