Я интервью беру. Тут беру, там беру. С утра до вечера иногда беру. Хорошо, что отец не знает. Недавно тоже брал. Прямо в кофейне. На диване мяконьком. Люблю кофейни-то. Атмосфера потому что. Полумрак. Из темноты проще людям в глаза заглядывать. Тем более что там тоже темнота. Сижу — жду. Готовлюсь брать. Тут — она. Вошла. Все как я люблю. Бледный овал, волосы пшеничные, радужки зеленые, походка. «Неужели, — думаю, — она моя интервьюируемая?!» Встал даже, разволновался. А она подошла, прядку со лба откинула и глубоким контральто говорит: «Привет». Запросто так, понимаете? Будто мы тыщу лет знакомы. Я аж растерялся — руку полез жать. А она ничего — жмет. Лыбится ангельски. Искрит взглядом-то. Сели. Геннадий — Ольга. Американо — капучино. Начнем — приступим.
Приступили. Только я от ее красоты затупил и говорю:
— Как вас зовут, Ольга?
А она решила, что я так шучу, и пошутила в ответ:
— Сергей мое имя.
Тут я понял, что она не поняла, что я затупил. Пришлось шутить обратно:
— Оригинальные у тебя родители, Серега. Как сам вообще?
А Ольга, видимо, не привыкла отступать. Давай шутить дальше:
— Да как все. Знал бы прикуп, жил бы в Сочи.
Про Сочи поговорили. Олимпиаду вспомнили. Помечтали о море. Чувствую — шутка затянулась. К интервью пора переходить. А то неловко как-то весь вечер Ольгу Серегой называть.
— Ладно, Ольга. Харе прикалываться. Давай приступим к интервью.
— Давай.
— Скажи, за что ты убила своего мужа?
— ???!!!
— Понимаю. О таком непросто говорить вслух. Ну а все-таки? Он избивал тебя или как? Вот эти семнадцать ножевых ранений что-то значат? Символизм какой или случайная цифра?
— Я не убивала мужа! У меня его даже нет.
— То есть как это нет? Вот же, у меня записано: «Центральная кофейня», пятница, восемнадцать ноль ноль... Ольга Белова?
— Я — Ольга Белова.
Я аж вздрогнул. Смотрю, а в соседнем кресле пожилая женщина сидит, в метре от моей Ольги. Здоровая такая, с мужицкой печатью на лице.
— Ты кто, мать?! Откуда тут взялась?
— Я тут с самого начала сижу. Ты мимо меня прошел вот к этой. — Пожилая Ольга ткнула пальцем в молодую Ольгу.
Я перевел глаза.
— Стоп. А ты тогда кто?
Хотел сказать жестко, но сказал мягко, потому что в глазах молодой Ольги плясали чрезвычайно симпатичные искорки.
— Я тоже Ольга. Но не Белова, а Гуляева. Я на собеседование пришла. Промоутером устраиваться.
— Ладно, — кивнул я. — А кто из вас мужа-то убил?
Старая Ольга откашлялась.
— Мужа убила я.
— Хорошо. То есть не в том смысле хорошо, что убила, а в том, что разобрались.
Тут встряла молодая Ольга:
— Я за вас, конечно, рада. Но где мой работодатель?
— Понятия не имею, молодая Ольга. Я — интервьюер. Интервью беру. Вот щас у старой Ольги брать буду.
— Ты меня только что старой назвал?!
— Я это вслух сказал? Пардоньте. Про себя хотел.
— Ты правда думаешь, что я молодая?
— А какая же ты еще?
— Ну, мне уже двадцать пять...
И улыбнулась. С ямочками. Чертенок. А при мне нельзя с ямочками улыбаться. Когда такие создания при мне с ямочками улыбаются, я жениться могу. Три раза уже женился по этому поводу. И разводился тоже. Химия, ничего не поделать.
Здесь старая Ольга не выдержала. Вскочила и холодно так:
— С меня хватит. Я ухожу. До свиданья.
— А как же интервью?
— Не будет никакого интервью.
— Но почему?
— Потому что вы очень сильно напоминаете мне моего бывшего мужа.
И старая Ольга ушла. А молодая Ольга осталась. И как я старую не заметил, до сих пор ума не приложу.