La queue en trompette

10 IL VAUT MIEUX UN AMI INTELLIGENT QU’UN ENNEMI CON

Elle s’est redressée, la mamie. Malgré les verres bleutés de ses lunettes, je crois distinguer un regard aigu aussi dangereux que sa seringue.

— Lève les bras bien haut ! m’intime la mère-grand transformée en loup.

Force m’est d’obéir.

— Maintenant, recule lentement jusqu’à la porte ouverte derrière toi.

Tout en obtempérant, je songe que mon ami Tutues se trouve sous mon aisselle gauche, prêt à me secourir. Seulement le gazier ne me perd pas de la prunelle et paraît farouchement déterminé à me pratiquer plein de trous dans la viandasse si je bronche. J’exécute un pas en arrière, un autre.

Me voici dans la piaule. Il y a quelque chose en tas, par terre, sur le tapis. Un bref coup de saveur en chanfrein me renseigne : la vieille ! La vraie. On lui a praliné le chignon d’importance. La balle a fait sauter la boîte crânienne depuis le haut du front jusqu’à la nuque.

— Va t’allonger sur le lit, tu seras mieux pour canner ; et puis j’aime bien tirer à travers un oreiller : ça fait moins de barouf.

— Écoutez ! tenté de biaiser.

— J’ai rien à entendre et rien à dire, obéis.

Bon, je recule, en pensant qu’il est urgent de réaliser un truc sympa pour ma pomme.

Alors que j’étudie le problème à la vitesse de l’éclair, il se produit un machin-chose pas ordinaire. Une forme noir-blanc-jaune, tout en longueur, bondit de derrière un fauteuil avec une sauvagerie capable de guérir le hoquet d’un marteau-piqueur. Mon agresseur se met à hurler, biscotte Salami vient de saisir ses génitoires à travers la robe. L’odorat, probable, qui l’a guidé droit au but.

Le malfrat travesti en chaisière veut le faire lâcher prise. Fou de douleur, égaré, il n’a pas largué sa pétoire ; ou alors il veut plomber Médor. Quoi qu’il en soit, les bastos qu’il dégage à la volée lui perforent le baquet. Il émet un cri géant, lequel se mue en borborygme. Cette fois, il continue de jouer l’ablationné des ficelles vocales pour son propre compte.

— Je crois que vous pouvez donner du mou, mon cher, indiqué-je à l’héroïque Salami. Il semblerait qu’il ait son taf. Votre intervention vient sans doute d’éviter un deuil irréparable dans ma famille.

Mon pote met un temps à desserrer sa mâchoire (en comparaison de laquelle, celle de Samson n’était qu’une mâchoire d’âne).

Quand, à regret, il s’exécute, le squatter de l’appartement est rigoureusement mort.

— Qu’en dites-vous, cher d’Artagnan ? demandé-je au prodigieux basset-hound.

Au lieu de me répondre, il halète, car l’effort fut rude.

— Un lien nouveau vient de nous unir, fais-je en caressant son crâne à deux pentes. Ne croyez-vous pas que nous devrions nous tutoyer, désormais ?

Il me considère sans complaisance et secoue négativement la tête. Décidément, il a un caractère de chien, le bougre.

Une équipe du labo radine à mon appel, flanquée de l’Identité judicieuse. Également le commissaire Mayeul, de la Crime, un jeune, promis à une grande carrière, auquel s’est joint l’inspecteur Cervin.

Quand ils se pointent, je mets vingt bonnes minutes à leur récapituler les neufs premiers chapitres de cet ouvrage si riche en rebondissements.

Je commence par la communication captée à la faveur des travaux sur le réseau et je développe la bobine des événements venant de se produire.

Mon éminent subordonné m’esgourde avec attention. Émerveillé par mon verbe autant que par ces péripéties périphériques, que je passe en revue avec une maestria oratoire auprès de laquelle celle de Bossuet n’était que bredouillis de demeuré bègue affligé d’un bec-de-lièvre.

Ma péroraison met un terme à ce récit. Il branle le chef (il ne s’agit pas de moi, bien que je le sois) et lisse ses épais cheveux blond cendré.

— Je pense que nous allons demander à Cervin de nous dresser un résumé des rapports et autres comptes rendus. Isolez-vous et mettez-vous au travail séance tenante pendant « que c’est frais ».

L’interpellé opine, sort des paperasses de ses vagues, susceptibles de fournir du faf à brouillons, une pointe Crouille, trouve une table de salle à manger qui croisait dans les parages et s’y colle.

Nos confrères scientifiques bûchent sur la viande froide. Mon collaborateur se joint à moi pour une perquise en règle des lieux. Il a de la technique, des dons et une intelligence au-dessus du niveau de la dure-mère.

L’appartement de Saint-Cloud ne nous avait pas appris grand-chose sur Éléonore puisqu’elle ne l’habitait pas ; par contre, celui du quai-aux-Fleurs est riche d’enseignements. Un auteur médiocre te ferait chier la bite avec ses investigances ; ne te passerait rien de ses découvertes, positives ou inutiles, bref, tartinerait en roue libre. Moi, tu connais ma devise, Denise ? Mieux vaut tirer des coups que tirer à la ligne ! C’est l’une des causes de ma renommée universelle.

Après plus d’une plombe d’écrémage systématique, nous avons une idée plus précise de cette étrange souris.

Fille d’un gros viticulteur du Sud-Ouest. Études d’architecture (dont la dernière partie faite en Italie). Remarquée par un couturier romain qui la prend comme mannequin vedette. Le quitte pour venir à Paris deux années après. Se fiance à un coureur de rallyes : Luciano Casanova, qui devint tétraplégique à la suite d’un accident. Valériane de la Liche veut l’épouser malgré son état physique, mais il refuse. Ils conservent des relations suivies et continuent de correspondre par cassettes enregistrées. (Nous en découvrons un lot important dans la chambre de la jeune femme et nous nous en passons quelques-unes sur le magnétophone réservé à cet usage. Le texte est touchant et la voix basse de l’infirme a des accents pathétiques). Bien que nous n’ayons qu’une perception unilatérale de cet échange, il est aisé de comprendre que ces deux êtres continuent de s’aimer.

Des bordereaux bancaires indiquent que la sublime gagne très largement son bœuf, voire même davantage. Qu’a-t-il pu se passer dans sa vie pour qu’elle soit soudain traquée par un (ou des) tueur(s) ? Sans aucun doute, on veut l’abattre ! On carbonise sa voisine de Saint-Cloud, laquelle, soit dit entre nous et la statue équestre de Georges Marchais de l’Académie française, semble avoir eu un comportement un peu glauque, et on bute sa vieille bonne qu’elle conservait probablement par tendresse.

— Il nous faut bien vérifier l’heure de ces décès, remarque Mayeul.

— Pour voir si le même homme a pu commettre l’assassinat de Saint-Cloud et celui de Paris ? fais-je. Je ne le pense pas.

— Ce sont cependant deux crimes de « pros », objecte-t-il, perpétrés froidement. À Saint-Cloud, c’est un chargeur vidé à travers une porte de w.-c. À Paris, une seule balle en pleine tête. Dans les deux cas, il s’agit de très vieilles femmes qu’une forte gifle aurait mises k.-o. Pourquoi cette furia sauvage ?

Nous en sommes(préfecture Amiens) là quand nos collègues de la technique viennent nous demander s’ils peuvent faire évacuer les macchabées. Ils promettent leur rapport sur la tuerie pour demain avant midi. Le meurtrier de mémé est sans papiers d’aucune sorte, si l’on excepte quatre biftons de cent points. En ce qui le concerne, le temps de contrôler ses empreintes au grand fichier et d’ici une plombe nous pourrons avoir son curriculum.

Merci, les gars !

À peine ont-ils laissé place nette que le biniou retentit.

— À vous l’honneur, monsieur le directeur, murmure mon compagnon en souriant.

Ne me fais pas prier. Soulève l’appareil. À la stupeur de Mayeul, au lieu de virguler le fameux « Allô ? » de circonstance, j’émets un vagissement difficile à apprécier.

— Mouchka ? fait un organe féminin, doux comme le miel et profond comme une chatte excitée.

Rebelote pour une seconde grommelance informelle de ton imputrescible Sana.

La voix plus suave qu’une feuille de rose dans le train des équipages reprend :

— Quelqu’un est venu me demander ?

Pendant la question, je montre le numéro de bigof inscrit sur le socle de l’appareil à mon confrère et chuchote :

— Vite ! Trouvez celui du correspondant !

Ah ! c’est pas une pommade, le beau blond ! En moins de jauge, il dégaine un mignard portatif de son veston et court s’isoler dans une autre pièce.

— Allô, Mouchka ? s’impatiente déjà la voix.

Nouveau bredouillement aphone de cet être d’exception qu’est ce fils unique de Félicie.

Et la fille de dire :

— Mais sers-toi donc de ton appareil, Mouchka !

La couillerie ! Cette bonne vioque utilisait un accessoire qui devait améliorer sa diction.

Je me fends d’un troisième concerto d’onomatopées, puis dépose le combiné sur la table ; espérons qu’elle va attendre suffisamment pour qu’on découvre le lieu d’appel.

Que tchi ! Un moment s’écoule et la correspondante raccroche. Quelque chose lui a mis la puce à l’oreille. Elle a fini par piger que ce n’était pas sa vieillasse ancillaire qui pataugeait des cordes vocales.

La queue en berne, je pars à la recherche de mon précieux commissaire Mayeul.

L’est toujours en ligne, calme, tendu. Il écoute jaspiner[8] son terlocuteur.

Quand enfin leurs rapports s’interrompent, il soupire :

— Pas de bol, elle a raccroché trop tôt, selon le préposé aux écoutes. Une seule indication : on a eu le temps de déterminer que le coup de fil venait de province.

— Toujours bon à savoir, mon petit vieux.

Sur ce trou du cul[9] l’assistant du commissaire réapparaît, ses devoirs de vacances à la main, en se demandant à qui les soumettre. Les impératifs de la hiérarchie sont parfois délicats à assumer.

— Donnez à Mayeul, lui dis-je.

Ce dernier empare les quelques feuillets d’infortune et se prend à les lire. À mi-parcours, il marque un sursaut, comme si une grande follingue lui touchait la bistougnette dans le métro sous prétexte que c’est l’heure de pointe. Il relit la page qui le fait tiquer, avec une attention davantage marquée, poursuit son étude du rapport et enfin me le tend.

— Il y a un os ? lui demandé-je.

— Voyez vous-même, monsieur le directeur.

— J’ai commis une erreur ? s’inquiète son écuyer, alarmé.

— Absolument pas, mon cher.

Je m’isole, histoire de ligoter la prose de ce digne superintendant de la loi.

C’est vrai qu’il a le sens du résumé ainsi que celui de la narration. C’est clair et ça coule. Style véloce, sans fioritures. Tout y est : la chaîne et la montre ! disait papa.

J’atteins le terme de son exposé sans que rien ne m’ait décoiffé la pensarde. Cependant, il a nettement « bronché », Mayeul, au lu de ce document, un peu comme le bourrin d’Hugo père, quand cet enviandé d’Espago blessé lui défourailla dessus au moment où on lui filait un coup de remontant (de la fine Napoléon, probable).

Je vais pas passer pour une pomme à l’huile devant un inférieur hiératique, regimberait Falstaff Bérurier ; ce ne serait pas conforme.

— Vous ne voyez pas ? demande mon électrocuteur.

Je me courjute le bulbe.

— Comment ai-je pu ne pas réagir devant une telle énormité ! dis-je.

Et avec une foi si intense qu’en comparaison de la mienne, celle dont fit preuve sainte Blandine n’était qu’un recueil de contrepèteries, je lance un S.O.S. à Dieu pour qu’il m’éclaire.

Eh ben, tu me croiras ou tu iras te faire couper les roustons en fines lamelles, il répond « présent », le cher Seigneur.

Comme un premier de la classe en état second, je déflaque :

— Cela concerne la vieille Mme Maubec assassinée dans les tartisses de Miss Éléonore, n’est-ce pas ?

— Gagné !

Il semble heureux. C’est un vrai garçon d’élite ; il sait que les subordonnés n’ont jamais intérêt à se montrer plus perspicaces que leurs supérieurs.

— Son œil de verre n’a pu être prélevé, puis remis pendant son séjour aux cagoinsses, pour la raison qu’elle y était enfermée de l’intérieur ! achevé-je.

— Indubitable ! s’exclame l’officier de police Cervin, emporté par l’admiration.

Ben tu vois : si je disposais d’une bouteille de champ’, je m’en entiflerais un certain nombre de centilitres.

Ne serait-ce que pour stimuler mes facultés, car on ne peut prétendre que le mystère soit en voie d’éclaircissement.