Maman, la dame fait rien qu'à me faire des choses !

FICHTRE

Il faudrait pouvoir mourir de temps en temps, histoire de se refaire une santé, un moral. Je crois que ça nous reposerait de toujours courir après notre queue. Ma grand-mère avait un chien qui s’appelait Pillon (ça devait issure de Papillon, je suppose ?) ; ce clébard, tu le chopais par la queue et tu lui imprimais un mouvement giratoire. Quand tu le lâchais, il continuait de tourner à fond de train jusqu’à ce que le vertige l’oblige à s’arrêter.

Par moments, il me semble que je suis Pillon et que je cours après ma bite. Illusion ! En fait elle finit chaque fois dans la bouche ou le dargif d’une pécore. Qu’ensuite tu tangues comme un perdu avant de récupérer un semblant d’équilibre. Vachement chiant, d’à force ! C’est pour ça que je voudrais m’anéantir un peu, histoire de prendre de vraies vacances. L’écureuil dans sa cage tournante, tu sais à quoi il pense ? Je vais te le dire : il pense qu’à force de tourner il finira par en sortir, le con ! Nous autres, à faire girer notre existence, on espère quelque chose qui ne vient jamais. On baise et on croit en Dieu pour passer le temps. Seulement notre énergie décroît doucement. On continue d’exténuer dans le cylindre de l’existence. Et ça ne fournit même pas d’électricité !

Des jours que je ressasse mes idées noires. Marasme pour cause d’inoccupation !

Au début de ma mise en réserve[1] de la Police, j’ai pris du bon temps. Pour commencer, dix jours de vacances à Baumanière, avec maman. Une féerie, grâce à l’Oustao, au pied des Baux. Lecture au bord de la piscaille. Tortore de légende. Le gigot d’agneau en croûte. Là-bas, on ne bouffe pas : on déguste. Si tu ne connais pas, vas-y ; ou alors meurs con, ça te regarde.

Et puis on est rentrés, Félicie ayant invité une cousine à elle, plus ou moins germaine, qui fait nonne-garde-malades dans un hosto de province.

Elle sentait bien que j’en avais rien à frémir de la sœur Augusta. Je la connais un peu : elle a de la barbe au menton et un chapelet pectoral dont le crucifix trempe toujours dans son assiette. Sans cesse à te fourguer un Notre Père et un Je vous salue Marie au détour de la converse. Ça se déclenche comme une pendule-coucou. Elle décide brusquement qu’il faut, toutes affaires cessantes, virguler une petite prière au Seigneur. En pleine blanquette de veau (de dévot, devrait-on dire) ça la prend !

Chaque fois une bonne raison l’incite ; le salut de notre âme, bien sûr, mais aussi : les guerres d’ici et là, la proliférance du sida, la misère des pays sous-développés, la santé du Saint-Père. Ça, ce sont ce que j’appellerais les causes d’intérêt général. D’en plus, elle a les siennes propres auxquelles elle nous associe. Tu te retrouves à implorer Dieu pour un certain Gaston Torgnole ou une dame Mathilde Blancbeurre que t’as jamais entendu causer. Des gens improbables, qui ne font que passer sur ta vie comme un avion d’été, haut dans le ciel. T’es là, ta fourchette à escarguinches en main, à « impleurer » la divine bonté pour ces melons inconnus qui peuplent la vie édifiante de sœur Augusta.

Donc, et si je puis ainsi dire, m’man m’a fait grâce du séjour de la sœur chez nous. N’ayant rien de mieux à branler, j’ai lancé un coup de grelot à Linda, une récente acquisition de mon paf, qui marne à la réceptionnerie d’un grand hôtel parisien. Ce qui me plaît chez elle, en dehors de son cul, c’est qu’elle est la seule gonzesse de ma connaissance à raffoler de Céline. Hormis Linda, les gerces tordent le nez sur ce géant sulfureux. Linda a, en permanence, une édition de poche de Mort à crédit dans son sac ; toujours prête à dégainer pour peu qu’on lui prête une oreille (ou un oreiller) complaisante.

Au plumard, sans montrer des dons exceptionnels, elle se comporte vaillamment. Te pompe sans enthousiasme excessif peut-être, mais avec détermination, voire loyauté, et se prête à des fantaisies que ni la pauvre reine Fabiola, ni la mère Tâtechair n’ont dû pratiquer beaucoup. Pour résumer, il s’agit d’une jeune femme (la trentaine) au visage et au cul avenants, d’une intelligence très convenable et dotée de manières conformes qui te permettent de l’emmener partout, et même ailleurs.

Je passe à l’hôtel Venise et Budapest où elle s’active. Elle est aux prises avec un grand con Scandinave qui insiste pour obtenir une suite au prix d’une chambre ordinaire sous l’évasif prétexte qu’il est l’ami intime du cousin de la bicyclette à Jules, comme disait le bon Eugène.

Elle radieusit en m’apercevant. J’attends qu’elle ait donné insatisfaction à son buveur d’aquavit pour l’aborder.

Elle a la phrase sobre qui convient :

— Un revenant ! Je n’espérais plus te voir.

— Les revenants, comme leur nom l’indique, sont faits pour revenir, ma chérie (elle est seule derrière son comptoir d’acajou). Je viens pour te faire une proposition.

— Honnête ?

— Si elle l’était, tu n’en aurais rien à foutre !

Et de lui raconter que, disposant de quelques jours de liberté, je suis prêt à les mettre à sa disposition. C’est gentil, non ?

Elle convient.

Moi, j’ai une particularité (presque un don) : à toute femme je trouve quelque chose de bandant, quand bien même il s’agit d’une tarderie en solde, ce qui n’est pas le cas de Linda. Chez certaines, c’est le cul, chez d’autres le sourire, le regard ou les nichebabes ; des fois un élément de la toilette. Je me rappelle une serveuse de restau à prix fixe, très Cosette, avec bec-de-lièvre ci-joint, dont la robe de service me faisait triquer : une sorte de satin infâme pas racontable. Sensible aux étoffes tel qu’I am, ce tissu me « portait aux sens », comme disent les bonnes gens. Je ne me lassais pas de lui flatter les meules, au détour d’une table. Elle en était sidérée qu’un aussi beau gosse (merci pour lui, je le lui répéterai) la paluche ouvertement, elle à qui on ne tirait même pas la bride de son tablier pour plaisanter (elle n’était pas « plaisantable »).

Cette réminiscence, histoire de t’éclairer sur mes pulsions bitougnardes. Pas besoin de me faire psychanalyser : j’étale tout au grand jour.

Pour t’en reviendre, son élément bandant, Linda, c’était son cou. Bioutifoul comme la tige de certaines fleurs. Il exprimait la grâce et, je ne sais pourquoi, la volupté. Quand je la tirais, je le lui léchais, de la naissance de l’épaule à l’oreille, ce qui la faisait glousser. Je suis un baiseur à manies. Le merveilleux, dans le désir charnel, c’est qu’il revêt une foule de formes. Je pourrais pas baiser à la fantassin, la tronche dans le guidon, comme la plupart ; kif mon ami Branchât, jadis, qui calçait les putes, son chapeau à bord roulé sur la tête pour ne pas se départir. Chez moi, la lonche équivaut à jouer de l’orgue. Me faut plusieurs claviers et des tirettes à n’en plus finir…

Quand j’ai eu terminé de formuler ma propose, il lui est venu un mystérieux sourire. T’aurais dit l’infante d’Espagne sur la décalcomanie de Velazquez. J’ai attendu ; elle a fini par dire :

— Tu crois aux harmonies préétablies, toi ?

Car elle a le phrasé un tantisoit élaboré, sauf quand elle se fait piquer et qu’elle te supplie des horreurs comme quoi elle la veut bien complètement, oui, oui, encore !

— Bien sûr, ai-je-t-il répondu prudemment. Elle m’intriguait un peu, pas trop, juste pour dire.

Puis elle a balancé :

— Je suis en vacances à partir de demain !

En effet, c’était plaisant.

Et de poursuivre :

— J’avais promis à une amie de pension d’aller passer une semaine chez elle. Son mari est médecin du côté de Biarritz.

Ça m’a fait sourire. Je ne croyais plus que ça existait les amies de pension dont l’époux est toubib, sauf dans les romans de la collection « Je me touche ».

— Cet imparfait me laisse bien augurer de ta réponse, ai-je dit.

— Que me proposes-tu ?

— Du classique : un Hôtel des Flots Bleus, quelque part au bord de la Méditerranée.

— D’accord.

Pas contrariante, tu vois.

— Tu as une suggestion, quant à l’endroit ? me suis-je-t-il enquis poliment.

— Je m’en fiche. La seule chose…

— Eh bien ?

— J’aimerais que nous nous y rendions en voiture. Je ne t’ai encore jamais sucé à cent vingt à l’heure.

— Pourquoi cent vingt ? objecté-je. La vitesse est limitée à cent trente.

Nous sommes convenus de décambuter le surlendemain.

Le Seigneur paraissait approuver notre escapade car un beau soleil de mars annonçait le printemps. Le cerisier de notre jardin commençait son frisson rose avant-coureur.

Lorsque je suis descendu pour prendre mon petit déje, je chantais le grand air de Paillasse dans l’escadrin. M’man est sortie, effarouchée, de sa cuistance, en me désignant le salon où Augusta y allait du Notre Père à s’en flanquer le vertigo. Elle se tenait agenouillée, face au mur, devant une reproduction de Miro qu’elle avait dû prendre pour une gravure pieuse interprétée par un petit Noirpiot des Missions Africaines.

Elle en débitait à toute vibure et je voyais remuer sa moustache grise dans le rayon d’or tombant de la fenêtre.

— Ça fait une heure qu’elle prie, m’a confié Féloche.

— Pourquoi ne fait-elle pas ça dans sa chambre ?

— Oh ! elle a prié beaucoup avant de descendre, seulement nous avons écouté les informations, ce qui a bouleversé ma pauvre Augusta.

Étrange Félicie, ironique et tendre, comprenant tout, pardonnant tout : les extravagances du mal comme celles du bien.

Pendant qu’elle me verse le café, elle pousse un cri :

— Seigneur, j’allais oublier ! On a téléphoné pour toi pendant que tu étais sous ta douche.

— Qui donc ?

— On m’a dit : « Ici l’intérieur », mais on n’a pas précisé de quel intérieur il s’agissait.

La chérie ! Je lui souris tendre.

— Alors ?

— On a demandé si tu étais chez toi. J’ai répondu que oui. On m’a prié de te dire que tu ne devais pas sortir avant d’avoir reçu une très importante communication. J’ai promis.

Cette dernière affirmation de Féloche me contrarie. Dans une heure, je dois passer prendre Linda, Porte Maillot ; je n’ai pas envie de la faire poireauter devant une bouche de métro.

Un silence. La pendule le rompt à peine de son tic-tac consciencieux. De temps en temps nous parviennent, comme un écho lointain, les patenôtres de cousine Augusta exhalées plus fortement dans l’emportement de la ferveur.

— Je te prépare une tartine, mon grand ?

— Pas faim.

— Alors grignote quelques « Petit Lu » ; c’est mauvais de sortir le ventre vide.

Amour de Félicie qui continue de me prendre pour un bambin fragile (car j’en fus un).

Pour la rassurer, j’attrape un biscuit. Que peut-on bien me vouloir à « l’Intérieur » ? Depuis des semaines que je suis sur la touche, « ils » ne doivent plus avoir grand-chose à me dire.

Là-dessus, la grêle sonnette du portail fait sa folle au bout de son col de cygne rouillé.

— Ce doit être l’épicier pour sa commande, déclare m’man en se dressant. Un de ces jours, la chaînette de la cloche lui restera dans la main !

Je continue de grignoter mon « Petit Lu » en procédant comme lorsque j’étais enfant, c’est-à-dire en Croquant la dentelure qui le cerne. Ça me fait penser à mes jadis qui s’éloignent à tire-d’aile et larigot. Si on n’avait pas son passé à se mettre sous la mémoire, le présent aurait une drôle de gueule.

La bonne espagnole va ouvrir la porte. Félicie lui crie :

— Dites à ce monsieur que nous n’avons besoin de rien !

Mais l’ancillaire doit mal s’en sortir car l’entretien sur le paillasson se prolonge.

— Merde, dis-je dans le français le plus pur, on ne va pas se laisser casser les couilles à neuf heures du matin !

Cette connasse d’Ibérique réapparaît. A reculons. Fait deux pas en arrière, ce qui met son terlocuteur dans mon champ visuel.

Je m’étrangle avec mon biscuit en reconnaissant le ministre de l’Intérieur.