Мой испорченный рай

ГЛАВА 12

«Хороший фотограф запечатлевает; великий — раскрывает».

— Скайлер Рид

Меня сейчас стошнит.

Сегодня я сделала триста восемьдесят семь фотографий. И ни одной достаточно хорошей для моего портфолио. Целый день потрачен впустую.

Может быть, не совсем впустую. Я действительно наслаждалась походом. И не могу заставить себя сожалеть о том, что произошло между мной и Грантом, только потому, куда ушли мои мысли, пока мы этим занимались.

Но целый день и полная карта памяти снимков, которые мог бы сделать любой турист с приличной камерой. Неужели это все, что я есть? Туристка, изображающая профессионального фотографа.

Захлопываю ноутбук и запускаю пальцы в волосы. Стону, сжав руки в кулак. Я не могу позволить себе ни одной потраченной впустую секунды. Мне нужно десять снимков, представляющих исключительную художественную композицию и разнообразие. Я здесь уже целую неделю, а у меня только один. Один!

Трепет моего пульса переходит в такой сильный стук, что болит грудь. Крошечный голос в моей голове шепчет слишком знакомый вариант — я недостаточно хороша. Не для того, чтобы получить международную стажировку. Не для того, чтобы делать снимки, которые западают в души людей.

Я потратила все имеющиеся у меня деньги, чтобы приехать сюда. Если через две недели не уеду с выигрышным портфолио, у меня не будет плана «Б». Мои глаза горят, а в груди так тесно, что хоть вой. Я собираюсь застрять в Южной Дакоте, делая школьные фотографии, до конца своих дней.

Теперь я почти задыхаюсь. У меня может случиться сердечный приступ.

— Эй, ты в порядке? — Энди стоит передо мной в купальнике, ее длинные волосы заплетены в две косы по обе стороны головы. Она, вероятно, собирается заняться серфингом на закате.

В середине нервного срыва я не услышала, как она подошла.

Остальные жители дома уже давно ушли заниматься серфингом. Куинн последовала за Джейком по пятам в качестве его личной болельщицы. Я не видела Матео весь день, и за это ему благодарна. Я не смогла бы встретиться с ним после того, что случилось с Грантом, по крайней мере, не покраснев от смущения.

— Хорошо, спасибо. — Я оттолкнулась от стола.

— Хорошая попытка. — Уголок ее рта приподнялся.

— Что?

— Это может сработать на парнях, но не на мне. — Ее взгляд цвета карамели становится задумчивым. — Женщины знают, что «хорошо» на самом деле означает совсем не хорошо.

— Ты права. Все плохо. — Я встаю и отключаю камеру от ноутбука, чтобы упаковать устройство и шнур. — Но все наладится.

Мы с Энди почти не знаем друг друга, и я не собираюсь утомлять ее подробностями моей профессиональной карьеры, которая сгорела, даже не начавшись.

Она кивает пару раз, кажется, хочет что-то сказать, но поворачивается к открытым стеклянным дверям. Сделав один шаг, останавливается, затем снова поворачивается ко мне лицом.

— Если из-за Гранта?

Мгновенно растерявшись, я отвечаю недостаточно быстро, и она продолжает.

— Для него это будет тяжелая пара дней. — Она пожимает плечами. — Сделай ему поблажку.

— Я… — Какого хрена?

К тому моменту, когда формулирую внятный ответ, девушка уже стоит на песке с доской для серфинга под мышкой.

О чем, черт возьми, она говорит? Энди явно считает, что мы с Грантом ближе, чем есть на самом деле. Мы друзья. А что такое несколько общих оргазмов среди друзей? Но мы не настолько близки, чтобы он сообщал что-то, что заставило бы меня думать, что у него тяжелые времена.

Сегодня он выглядел хорошо. Даже идеально.

О чем, черт возьми, она говорит?

Я решаю, что это действительно не мое дело, и возвращаюсь к ощущению себя неудачницей. Сегодня вечером я устрою вечеринку жалости к себе, а завтра возвращаюсь к работе.

Пять пицц и четыре часа спустя гостиная заполнена людьми. В воздухе висит густой дым, а Дилан стоит на журнальном столике и поет песню Боба Марли во всю мощь своих легких. Куинн удалось уговорить всех на стрип-караоке, которое, по ее правилам, похоже на обычное караоке с одной оговоркой. Каждый раз, когда путаешь слова, ты теряешь один предмет одежды. Чем больше травки выкуривается, тем более голыми становятся люди.

Вот почему на Дилане только трусы, один носок на ноге и кепка. Две девушки, с которыми я познакомилась только сегодня вечером — Лина и Тэмми — тоже раздеты. Одна осталась в майке и трусиках, другая — в шортах и лифчике. К счастью, игра еще не дошла до того момента, когда кто-то оказывается полностью голым, но при нынешнем темпе это ненадолго.

Мы с Грантом сидим, прижавшись друг к другу, на диване. Его тяжелая рука лежит у меня на плече, что обычно меня успокаивает. Сегодня вечером это заставляет меня чувствовать себя виноватой.

— Не могу поверить, что ты не хочешь играть, — говорит он, его голос медленный и расслабленный после не знаю скольких затяжек косяка.

— Я не знаю ни одного текста песни настолько хорошо, чтобы рисковать. Я была бы голой еще до первого припева. — Правда в том, что я все еще переживаю из-за своих фотографий. Пока я сижу, прослушивая бесчисленные исполнения Леди Гаги, Бейонсе и «Бэкстрит Бойз», мой мозг крутится вокруг мозгового штурма и сомнений в себе. Единственное, что приносит мне утешение, это мое стремление завтра добиться большего. Я должна быть пьяна, чтобы играть в караоке на раздевание, так что не пить — означает не играть. А не пью я, потому что планирую начать спринтерскую гонку на рассвете.

Губы Гранта касаются мочки моего уха.

— Спорим, ты знаешь все слова песни «Хлорная мечта». — Он кусает меня за ухо так сильно, что становится больно.

Я отстраняюсь и смотрю на него.

— Вообще-то, нет. И мне больно.

Его веселая усмешка заставляет мою кожу покрываться мурашками.

— Ты сегодня отстой.

Он прав. И неприятно слышать, что мое настроение передается ему.

— Я знаю. И лучше пойду спать.

— Только одну песню. — Он пытается торговаться с помощью своих больших голубых глаз, но они превратились в крошечные, красные и налитые кровью прорези.

— Для меня.

— Не сегодня. — Я перемещаюсь на край подушки, чтобы встать, но меня дергают назад и сажают к нему на колени. Парень обхватывает меня руками и держит, пока я не начинаю извиваться.

Грант гладит меня по шее.

— Ну же, расслабься немного. Ты такая напряженная. Мне нужно, чтобы ты снова стала дикой. — Он прижимает свой рот к моему уху. — Какой была за водопадом. — Высовывает язык и касается мочки моего уха.

Я дергаюсь в его крепкой хватке, пытаясь освободить немного пространства между нами. Напоминание о том, что мы делали за водопадом, посылает волну пылающего стыда к моим щекам. Его тело, его рот, его руки, но в моей голове… Матео.

— Мне действительно нужно поспать. — Я вырываюсь из его объятий, и парень наконец отпускает меня.

— Элси! — Куинн пихает в мою сторону деревянную ложку, которую они использовали в качестве микрофона. — Твоя очередь!

Я отмахиваюсь от нее.

— Мне не за что не переплюнуть его. — Я киваю в сторону Дилана, на котором теперь только носок, но не на ногах. — Спокойной ночи.

Быстро выхожу из комнаты и звук разочарованных возгласов раздается у меня за спиной, пока поднимаюсь по лестнице.

Я не надеюсь быстро заснуть, не тогда, когда в моей голове мешанина из панических, отчаянных идей. В моем списке возможностей есть все: от висения вниз головой до закрытия глаз и съемок вслепую. Вот, в каком я отчаянии.

Приведя себя в порядок и приготовившись ко сну, я возвращаюсь в комнату Гранта, когда слышу чей-то крик: «Еще один шот!» снизу. Это был Грант. С тех пор как я его знаю, а я признаю, что в любом случае прошло недостаточно времени, чтобы сделать обоснованное суждение, он не был большим любителем выпить. Сегодня вечером парень, похоже, намерен напиться до потери сознания.

Я вспоминаю предупреждение Энди о том, что следующие несколько дней будут для него тяжелыми. Тем более, мне нужно оставить его заниматься самолечением.

Одетая в толстовку, я забираюсь на верхнюю койку, благодарная за то, что Гранта здесь нет, чтобы попытаться убедить меня разделить его кровать. Матрас слишком жесткий, а одеяло слишком теплое. Я ворочаюсь и приспосабливаюсь, и, как и предсказывала, не могу заснуть.

Снизу доносятся бурные возгласы. Предполагаю, что в караоке на раздевание заявлен первый проигравший.

Я переворачиваюсь и накрываю голову подушкой.

Пожалуйста, засыпай.

В какой-то момент мои зудящие, опухшие глаза открываются, и я не знаю, сколько прошло времени — часы или минуты. Проверяю свой телефон. Я спала три часа и пятьдесят одну минуту. Более чем достаточно. Напрягаю слух, чтобы услышать храп подо мной или какие-нибудь голоса внизу, но все тихо.

Мой мозг подхватывает то, на чем остановился, и я снова начинаю размышлять о том, как решить проблему с креативностью.

То, что я сделала у дота, не составило труда. Как будто во время всех моих поисков лучшей фотографии этот снимок сам пришел ко мне. Я думала об истории душ, а не о создании изображения, и это, похоже, возымело эффект. Я даже не столько старалась, сколько экспериментировала. Мне нужно вернуть ту легкость и плавность. Но попытки сделать это кажутся такими же эффективными, как управление ветром. Идеи должны быть легкими, инстинктивными, незамысловатыми.

Что было ключевым, определяющим фактором на съемках в доте?

Я решительно сжимаю зубы.

Матео. Его история. Мне нужно, чтобы он снова запустил магию в мою голову, чтобы проверить эту теорию.

Я готова на все. Даже умолять. Но он?

Я ему не нравлюсь. Конечно, у нас были дружелюбные моменты. Парень сделал все возможное, чтобы принести мне камеру, может быть, он захочет сделать мне одолжение еще раз? О чем именно я хочу попросить его? Поделиться со мной историей этого места? Неужели это все, что нужно, чтобы превратиться из посредственного в великого?

Может быть. А может, и нет.

В любом случае, я должна попробовать.

Спускаюсь с верхней койки с грохотом и проверяю, не разбудила ли я Гранта. Вот только его кровать пуста. Наверное, вырубился на диване.

Босыми ногами шлепаю по деревянному полу. Из гостиной не доносится ни звука. На цыпочках выхожу в коридор. В четыре часа утра даже самые ранние жители дома еще крепко спят.

Задерживаюсь у двери спальни Матео. Девяносто процентов времени парень выглядит настолько злым, словно с цепи сорвался. Если я разбужу его, то его ярость удесятерится. Мне нужно, чтобы он был в хорошем расположении духа или, по крайней мере, не был настроен на убийство.

Кофе. Я принесу ему чашку. Я бы построила святилище в его честь, даже принесла в жертву курицу, чего бы мне это ни стоило.

Гостиная усеяна телами — диваны, оба шезлонга, пол. Я уверена, что один из них — Грант. Подумываю разбудить его и сказать, чтобы он шел в постель, где ему будет удобнее, но симфония храпа говорит мне, что все они прекрасно устроились.

Тихонько варю кофе. Выпиваю чашку, потом вторую, чтобы собраться с духом, но теперь я нервничаю, волнуюсь и сомневаюсь в своем плане. Что, если Матео вообще здесь нет? Если Кайя проводит ночи здесь с ним, то он, вероятно, также может проводить ночи у нее дома. От этой мысли у меня скручивает желудок. А может, это из-за кофе. Остановлюсь на этом варианте.

В пять десять мое нетерпение берет верх. Я направляюсь к двери Матео, неся чашку дымящегося кофе дрожащими руками.

Я колеблюсь у его двери. Это глупо. Кайя наверняка там. Не то чтобы это имело значение.

Это не имеет значения, верно?

Неважно, мне это нужно. Он мне нужен.

Легонько стучу в дверь. Нет ответа. Пытаюсь снова. И еще раз. И еще…

Дверь распахивается так резко, что у меня волосы встают дыбом.

На Матео нет ничего, кроме пары свободных тонких шорт. Его сильно татуированный и мускулистый торс освещен тонкой полоской лунного света через окно. Парень тяжело дышит, и каждый изгиб и бугорок от его грудных мышц до пресса улавливает свет и проглатывает тени, как будто они живые.

— Что?

Я протягиваю руку вперед.

— Кофе. — Ненавижу, как дрожит мой голос.

Он смотрит на чашку в моей руке, наклонив голову в замешательстве.

— Ты мне нужен, — выпаливаю я, потом запинаюсь, чтобы уточнить. — Я… я имею в виду… что… — Я делаю глубокий вдох, чтобы успокоиться, и что-то в том, как парень смотрит на меня, или, скорее, в ощущении, что он смотрит в меня, подсказывает мне, что Матео слушает. Даже любопытствует. — Мне нужна твоя помощь. — Я придвигаю свое подношение ближе. — Это взятка. Это не так уж много, я знаю. Но я буду готовить тебе завтрак в течение недели, стирать твою одежду и мыть машину, убирать твою комнату или все, что ты захочешь, но, пожалуйста, выслушай меня.

Мышцы на его плечах расслабляются. Он делает шаг назад в безмолвном приглашении.

Мои ноги остаются на месте.

Сколько раз я смотрела на эту дверь и гадала, что за ней? Усохшие головы его врагов? Возможно, небольшой гарем?

Мои шаги неуверенные, но они продвигают меня вперед, пока я не оказываюсь в спальне Матео. Нервничая, осматриваю пространство, наполовину ожидая увидеть Кайю или какую-нибудь другую женщину.

В комнате чисто, пахнет свежевыстиранным бельем и солнцезащитным кремом с ароматом кокоса. В центре длинной стены стоит кровать королевского размера, обрамленная черными прикроватными тумбочками. Организованно, минимально и по-мужски. Открытое окно занимает всю стену, шум разбивающихся волн и теплый бриз наполняют комнату.

Матео включает лампу на прикроватной тумбочке, затем садится на кровать, спиной к изголовью, скрестив руки на груди.

— Чего ты хочешь? — Его голос хриплый от сна.

Я дрожу, представляя, как этот голос будет звучать у моего уха, шепча в темноте.

— Знаю, что я тебе не нравлюсь.

Его брови приподнимаются, но парень не поправляет меня.

— Я здесь не на каникулах.

Его глаза слегка расширяются, а мышцы челюсти подрагивают.

Я уже теряю его! Нужно говорить быстрее.

— Я подаю заявку на стажировку по фотографии в Италии. Моего портфолио не достаточно, поэтому я приехала на Гавайи в надежде, что это разнообразит мои работы. Но оказалось, что и здесь я отстой. За одним исключением. Фотография, которую я сделала после того, как ты поделился историей о прыгающих душах.

Он открывает рот, чтобы что-то сказать, вероятно, что-то язвительное, типа «мне все равно» или «это не моя проблема».

Я поднимаю руку, останавливая его.

— Пожалуйста. Ты что-то сделал в тот день. История и место. Ты помог мне понять это на более глубоком уровне. Есть ли другое место, имеющее духовную связь с людьми, куда ты мог бы меня отвезти? Я не хочу эксплуатировать историю. Я даже не понимаю, что произошло. Я просто… — Я выдыхаю. — Мне нужно воссоздать тот опыт. Мне нужно знать, сможешь ли ты сделать это снова.

И тут меня встречает тишина. Его брови больше не нахмурены, и я могла бы сказать, что парень выглядит безразличным, если бы не то, как он смотрит на меня, словно отказывается моргнуть, боясь, что я исчезну.

Я делаю шаг ближе.

— Это звучит безумно, я знаю. Но я не смогла поймать… эм-м… это… — Что это за слово? Машу рукой в воздухе. — Знаешь, это… — Как выразить словами то, что он питал мой разум, создавая плодородное поле для творчества?

— Химия, — предлагает он так тихо, что я едва слышу.

Достаточно близко. Я киваю.

Мы изучаем друг друга в течение нескольких секунд, прежде чем парень наконец переключается, кивает подбородком к кофе.

— Что в нем?

Мне требуется минута, чтобы понять, о чем он говорит.

— Не цианид, если ты об этом беспокоишься.

Он игриво поднимает бровь.

Этот взгляд выбивает дыхание из моих легких. Матео — это сплошные острые углы и грани с соответствующим взглядом, но когда он не готовит мое убийство, то выглядит мило.

И, честно говоря, милого Матео гораздо труднее воспринимать, чем ненавистного и хмурого.

Переминаюсь с ноги на ногу и заправляю волосы за ухо. Кажется, ему нравится смотреть, как я извиваюсь, потому что уголок его рта приподнимается.

Поворачиваюсь, чтобы взять кофе, который поставила на его стол, благодарная, что стою к нему спиной, так что у меня есть уединение, чтобы охладить щеки. Я обдуваю лицо, но это мало помогает.

Я ставлю чашку на прикроватную тумбочку, ближайшую к нему. Парень наблюдает за мной, как хищник за добычей.

— Ты, наверное, думаешь, что я сумасшедшая, — говорю я, мой голос необычно тих. — Может, так и есть. Я понимаю, если ты не хочешь иметь со мной ничего общего, но очень надеюсь на твою помощь. — Мои руки дрожат, и я сжимаю их перед собой, чтобы унять дрожь. — Ты подумаешь об этом?

Он не двигается и это похоже на отказ.

— Ясно. — Я отступаю. — Спасибо, что выслушал, — поспешно добавляю я и поворачиваюсь, чтобы уйти.

Моя рука уже лежит на дверной ручке, когда он говорит:

— Будь готова через пол часа.

Я улыбаюсь так широко, что болят щеки, и мысленно вскидываю кулак в воздух с криками: «да, блядь!».

— Спасибо.

Закрыв за собой дверь, я бегу по коридору, сдерживая победный крик, пока не оказываюсь на улице. Бегу по песку к воде и, оказавшись достаточно далеко, кричу:

— Да! Да! Да!

Я танцую, извиваюсь и бегаю на месте, сжигая накопившуюся энергию, пока не наклоняюсь вперед, чтобы перевести дыхание. И тогда я улавливаю движение в окне наверху.

Матео. Он смотрит на меня и качает головой. Я не могу разглядеть его достаточно отчетливо, чтобы понять, смеется ли он надо мной или сожалеет о своем предложении помочь.

Робко махаю ему рукой, а затем поворачиваюсь лицом к океану, чтобы в уединении изобразить ужас.

— Успокойся, Элси, — говорю я себе.

Возможно, это не решение моей проблемы. Я могу попросить Матео отвести меня сегодня утром и все равно вернуться ни с чем. Если это случится, мне придется вернуться к висению вниз головой и съемке с завязанными глазами.

Как только пульс успокаивается, я возвращаюсь по пляжу к дому.

Останавливаюсь, когда замечаю парочку, свернувшуюся калачиком чуть дальше в тени пальм. Я улыбаюсь, думая о том, как романтично было бы спать под звездами в объятиях любимого человека. Неосознанно перед моим мысленным взором вспыхивает образ мужских рук, обнимающих меня. Сильно татуированных рук.

Я тут же прогоняю этот образ.

Надеясь, что моя вспышка радости не разбудила пару, я извиняюще улыбаюсь, проходя мимо них, и понимаю, что они оба крепко спят.

И я бы узнала эту копну растрепанных, выгоревших на солнце волос, где угодно.

Грант.

Волна тошноты скручивается у меня в животе.

Не расстраивайся, Элси. Мы не пара. Мы просто тусовались без всяких условий. И я отвергла его ухаживания прошлой ночью, поэтому он нашел другую. Как и сказала Куинн после той первой ночи.

Прикусываю губу и наклоняюсь к нему, чтобы посмотреть, кто спит под одеялом рядом с ним.

Зои. Конечно.

Я отворачиваюсь и не свожу глаз с песка, пока возвращаюсь в дом. Мне плохо и немного кружится голова, но я не знаю, от чего тошнота — от адреналина, вызванного необходимостью говорить с Матео, от волнения из-за того, что он согласился помочь, или от спутанных чувств, от того, что увидела Гранта с Зои.

Сейчас все это не имеет значения. Мне нужна хорошая фотография. И я отказываюсь принимать что-то меньшее.

Последние двадцать минут я сижу у подножия лестницы с сумкой для фотоаппарата, перекинутой через тело. Я навязчиво думаю о компенсации экспозиции, чтобы не думать о Гранте и Зои. Мое колено подпрыгивает от беспокойной энергии. Понятия не имею, куда Матео поведет меня, поэтому должна быть готова ко всему. Я пробегаюсь по своему списку оборудования. Грант и Зои — друзья. Может, он просто спал с ней на улице, чтобы обезопасить ее.

Я потираю глаза. Не мое дело.

Штатив. Объективы. Фильтры. Свет.

Я помню, как Грант сказал, что не позволит мне спать на пляже одной. Он знает Зои лучше, чем меня. Он бы точно захотел защитить…

Наверху лестницы закрывается дверь, а за моей спиной раздаются шаги. Матео проходит мимо меня, пахнущий теплым, влажным бризом после дождя. Он одет в зеленую футболку «Райкер Серф», которая придает его карим глазам оливковый оттенок. Его черные шорты свободно болтаются на бедрах, а вместо шлепанцев на нем пара черных теннисных туфель «Адидас».

— Готова?

Если бы это был кто-то другой, я бы язвительно прокомментировала сумку, перекинутую через мои плечи, и мое положение у подножия лестницы, как нетерпеливого щенка, предвкушающего прогулку. Но я не могу позволить себе расстраивать Матео.

Я вскакиваю на ноги, как послушный солдат.

— Готова.

Он наполняет бутылку водой и льдом, затем поднимает подбородок, как бы говоря: «Следуй за мной». Выхожу за дверь в след за ним и спускаюсь по ступенькам на пляж. Я отказываюсь смотреть туда, где находятся Грант и Зои, но боковым зрением замечаю их одеяло. Мышцы моих плеч напрягаются, наполовину ожидая, что Грант окликнет меня по имени или, что еще хуже, побежит за мной, чтобы спросить, куда я иду с Матео.

У меня такое чувство, что Матео и Грант не ладят. Черт, а Матео вообще с кем-нибудь ладит? Воспоминание о том, как Кайя выскользнула из его спальни в его рубашке, отвечает на этот вопрос.

Нам удается обойти дом по кругу, не привлекая внимания Гранта. Вспышка разочарования в моей груди удивляет меня. Неужели какая-то часть меня хочет, чтобы Грант увидел меня с Матео только для того, чтобы он почувствовал то, что почувствовала я, увидев его спящим с Зои?

Я закатываю глаза. Как это по-взрослому.

Замечаю джип Матео в нескольких метрах отсюда и иду за ним, как ребенок, у которого ноги недостаточно длинные. Единственный звук — это шарканье наших кроссовок по песчаной дорожке и плеск ранних утренних волн, мягко разбивающихся о берег. От его молчания мне становится не по себе, но я полагаю, что это к лучшему. Чаще всего его слова причиняют боль.

Внутри его джипа чисто и, как и в его комнате, нет никаких личных штрихов. На зеркале не висит украшение, нет полотенец или снаряжения для серфинга. Когда загружаю свои вещи на заднее сиденье, замечаю лишь коричневую коробку, засунутую за пассажирское сиденье, которая закрыта и не дает никакого намека на содержимое.

Примерно через десять минут после начала поездки парень все еще молчит.

Я не могу больше молчать ни минуты.

— Куда именно ты меня везешь?

Его загорелая, чисто выбритая челюсть дергается, как будто парень скрежещет зубами.

Он сумасшедший? Убийца? Я корю себя за слепое доверие.

Но он спас мне жизнь. И не стал бы утруждать себя только для того, чтобы сбросить меня со скалы.

Так ведь?

Хотя он сказал об обратном, когда мы спорили.

— Канеана. — Матео опирается локтем на дверь и проводит рукой по волосам, которые, похоже, опоздали на стрижку на две недели и все же каким-то образом умудряются выглядеть привлекательно. — Это пещера, — говорит он, отвечая на мой следующий вопрос.

— Можешь рассказать мне о ней? — Мне нужна история. В истории рождается волшебство.

Он бросает на меня недружелюбный взгляд.

— Есть такая штука, называется интернет.

Козел. Я прикусываю нижнюю губу, чтобы не сказать что-нибудь, о чем потом пожалею. Вытащив телефон, нажимаю на значок интернета.

— Ты можешь повторить… по буквам…

— Забудь об этом, — рычит он.

— Прости, ладно? Я не хочу тебя расстраивать.

Он гримасничает от моих слов.

— Все в порядке. — Я возвращаюсь к экрану своего телефона. — Постараюсь разобраться сама. — Мы не очень хорошо начали, когда дело дошло до воссоздания обстоятельств съемки у дота.

Его вздох долгий и тяжелый.

— Кане — бог творения. Ана означает «пещера». Канеана.

Я собираюсь сказать ему, что если повторять это слово снова и снова, то это не поможет мне набрать его по буквам, но, к счастью, мне не приходится этого делать, потому что парень продолжает.

Матео рассказывает мне легенду о Кане и о том, что человечество родилось из пещеры, которую коренные жители считают чревом земли.

— Пещера — это священное духовное место.

Это самое большое, что я когда-либо слышала от него. У его голоса приятный тембр, глубокий и лиричный. Я хочу большего.

— Почему?

— Легенда гласит, что в пещере живет Нанауэ, сын короля акул. Он предпочитает питаться человеческой плотью, поэтому принимает человеческий облик, выдавая себя за старика, чтобы заманить людей в пещеру, где их убивает. Через три дня он пирует на их гниющих трупах.

— Фу. Мерзость. — Я представляю себе лицо старика с зубами, как у акулы, впивающегося в горло ничего не подозревающей туристки с фотоаппаратом. Меня передергивает. — Мы уже близко?

Матео поднимает подбородок в сторону горы, возвышающейся справа от нас.

— Пещера на подветренной стороне. Единственный способ добраться туда — обойти.

— Я так понимаю, ты здесь вырос?

— У меня есть семья здесь и на Большом острове.

Это не совсем ответ.

— Ты когда-нибудь бывал на материке? — спрашиваю я и надеюсь, что звучу скорее разговорным тоном, чем заинтересованным.

Его взгляд не отрывается от дороги, и я думаю, не пытается ли он решить, скольким хочет поделиться со мной.

— Я вырос не здесь.

Я так и подумала. У него нет того акцента, который я слышала от местных жителей.

— Мои родители никогда не были женаты. Меня вырастила мама в Калифорнии.

Каждая информация, которую он предлагает, ценна для моего понимания того, кто он такой. И как ни досадно это признавать, я отчаянно хочу узнать его историю.

Но Матео не вдается в подробности.

— Меня вырастили бабушка и дедушка. — Надеюсь, если поделюсь с ним личным, он будет чувствовать себя обязанным сделать то же самое. Шансов мало, но я не так оберегаю свою историю, как, похоже, он свою. — Отец ушел, когда я была еще маленькой. Мама никогда никому не рассказывала, кто он.

Мышцы на его челюсти дергаются, но в остальном выражение его лица пустое.

— Полагаю, если твоя мама в Калифорнии, то твой отец живет здесь?

Он кашляет и беззлобно усмехается.

— Гениально.

Я прикусываю губу, чтобы не назвать его нецензурным словом.

— Ты когда-нибудь возвращался в Калифо…

— Что у тебя с Грантом? — Он отрывает взгляд от дороги достаточно надолго, чтобы хмуро посмотреть на меня.

Я судорожно сглатываю. При упоминании Гранта воспоминания о нем и Зои на пляже вспыхивают яркими красками.

— Ничего.

— Конечно, выглядит как ничего. — В его голосе сквозит сарказм.

— Почему тебя это волнует? — Я внимательно слежу за его реакцией, какая-то часть меня хочет знать, думал ли он обо мне так же, как я о нем.

Парень пожимает плечами.

— Не волнует. Просто поддерживаю разговор.

Ну, конечно, потому что не раз доказал, как сильно ненавидит неловкое молчание. Нет.

Или он заговорил о Гранте, чтобы отвлечь внимание от него и его семьи.

Полагаю, также возможно, что он просто пытается заткнуть меня. Поздравляю, придурок. Я поджимаю губы. Это сработало.

Я вижу, как парень слегка кивает. Действие незаметное, но, кажется, подтверждающее мои подозрения.

Так и есть.

Кроме того, я здесь, чтобы получить хорошие снимки. А не для того, чтобы почувствовать себя ближе к Матео.

И все же, каким-то образом, я уже чувствую.