Подними завесу

15. Луна

Кошмар сталкера.

— Мама!

Сдавленный крик заставляет меня подскочить, прижимая руку к сердцу. Но не считая потрескивания в печи, в домике царит тишина. Снаружи все еще бушует гроза, завывая и хлеща ветками в окна.

Это их я слышала?

Дерево будто когтями скрежещет по стеклу в неровном ритме, словно требуя, чтобы его впустили внутрь. Вздрогнув, я посильнее закутываюсь в одеяло и оглядываю комнату. Мой взгляд останавливается на привалившемся к двери Орионе.

Его ноги вытянуты, а голова жутковато наклонена ко мне, будто он видит меня даже с закрытыми глазами. Он вцепился в одеяло так, будто это спасательный круг, но даже если бы это было так, круг бы уже лопнул от такой хватки. Мышцы на его руках напряжены, татуировки исказились от приглушенного света. Думаю, он не двигался с тех пор, как мы уснули.

Вот только его пальцы подергиваются, а все тело вздрагивает от судорог прямо во сне. Его грудь поднимается и опускается слишком быстро. Он что, задыхается?

Его губы рвано двигаются, шепча слова, которые я не могу разобрать. По его телу пробегает дрожь, плечи дергаются, колени взлетают, будто он отбивается от чудовища.

Может, от Снежный человек?

Я почти успеваю засмеяться, когда с его губ слетает срывающийся крик, и моя грудь наполняется болью.

— Мамочка…

Это был он. Он разбудил меня. Ориону Фьюри снится кошмар.

— Пожалуйста, — умоляет он.

Боль в его голосе такая яркая, такая мучительная, что нет никаких шансов, что его сознание проживает что-то выдуманное. Я слышала такие же стоны пару раз, когда мой папа страдал от ночных кошмаров. Это не просто дурной сон.

Это воспоминание.

От сдавленного всхлипа, срывающегося с губ Ориона, у меня на глазах выступают слезы. Я зло вытираю их, потому что не должна ничего чувствовать к своему похитителю. У меня не может быть Стокгольмского синдрома. И хотя в дарк романах я всегда не могу дождаться момента, когда злодей покажет каплю уязвимости, я не должна хотеть того же в реальной жизни.

Так ведь?

Замерев, я сглатываю. Я позволю этому продолжаться или разбужу его? У папы они бывают только когда он засыпает без мамы, обычно на диване, после того как посмотрит игру. Насколько я знаю, она никогда его не будит, просто садится рядом и он успокаивается. Но мне кажется, что это чересчур интимно…

— Помогите…

Я срываю с себя одеяло и соскальзываю с кровати. Несмотря ни на что, включая мой собственный разум, я не могу смотреть, как он вот так мучается.

Мои мышцы обжигает боль, но я прикусываю губу, чтобы не шуметь, и на коленях подползаю к нему. Каждое его судорожное движение почти заставляет меня повернуть обратно, но его глаза остаются закрытыми, губы теперь шевелятся быстрее, и я продолжаю ползти.

Он снова вздрагивает, сжимая одеяло так, будто что-то оттаскивает. От этого стоящий с ним рядом арбалет падает и катится ко мне.

Я застываю на месте. Он заряжен и готов. Вокруг даже валяются еще дротики, выпавшие из прикрепленного к центральной балке колчана. Я могла бы выпустить их все ему в грудь, в этот раз нажав на поршень, и сбежать.

— Нет, пожалуйста… — всхлипывает он.

У меня перехватывает дыхание. Я осторожно отодвигаю оружие в сторону и подползаю к нему.

— Нет!

— Орион! — шепчу я.

Ответа нет, но теперь я вижу капельки пота, блестящие у него на лбу. От него исходит жар более сильный, чем от огня в печи. То, что он видит, должно быть невыносимым, раз его тело скручивают мучительные спазмы.

— ...огонь… вытащи… спаси… Хэтч… ее… пожалуйста!

Я почти не могу дышать от боли в груди. Я оседаю на пол рядом с ним и делаю то единственное, что приходит мне в голову.

— Шшш, Орион, все хорошо. Ты в порядке.

Прижавшись к двери, я опускаю его вниз так, чтобы обнять. Даже во сне он напрягается, и расслабляется лишь тогда, когда его голова касается моих коленей.

Я и сама должна спать. Отсутствие сна может стать для меня адом, но может, все нормально, раз за последние сутки я проспала миллион часов. И не знаю почему, но… Я не могу оставить его, особенно когда какое-то воспоминание душит его.

Его лицо все еще сморщено, челюсть сжата. Теперь, когда я здесь, я понятия не имею, что делать, и мои ладони замирают у него над головой. Он снова всхлипывает. Капелька влаги, скопившаяся в уголке его глаза, стекает по щеке, и я ловлю ее кончиками пальцев.

Больше я не сомневаюсь и запускаю пальцы в его волосы, отвожу их со лба мягкими движениями. Молния сверкает в окнах, освещая застывшую на его лице агонию.

— Ты в порядке, — снова шепчу я, едва слышно из-за дождя, поглаживая его голову.

Я видела, как папа делал так с мамой, когда болезнь мучила ее разум после особенно сильного эпизода депрессии. Я уверена, что он проделывал такое много раз, но тогда я пробралась в их комнату и застала их вот так.

Маниакальный эпизод перед этим был странно забавным. Мы все время смеялись, но при этом задерживали дыхание, будто ожидали какого-то подвоха. У мамы будто была вся энергия мира, которую она посвящала нам с Ноксом. Каждый день она водила нас есть пончики, танцевать под духовой оркестр на Джексон-сквер, снова и снова смотреть на животных в зоопарке Одюбон. Это было круто. Вроде как. Потому что к тому моменту мы с Ноксом уже знали, что это не продлится долго.

Мы были правы.

В один из дней она просто… не смогла встать с кровати. Лекарства от маниакальной стадии, которые она ненавидела принимать, которые мучали ее сильнее самой болезни, наконец начали действовать.

Следы слез на ее подушке и подтеки туши на щеках сломали что-то во мне, пробудили страх и сочувствие, которых я пока не могла осознавать. Фазы подъема длились дольше, но пролетали незаметно, в то время как стадии подавленности казались вечностью. Она изо всех гребаных сил старалась, чтобы мы не видели ее такой, но мои родители никогда не скрывали ее биполярное расстройство, приучая нас к тому, что оно — часть ее. И все же, в десятилетнем возрасте было тяжело видеть, как она летит с вершины мира в его темную бездну. И все еще тяжело. Особенно теперь, когда я знаю, каково это.

В ту ночь, когда я пробралась к ним, папа обнимал ее на кровати, шепча что-то на французском и напевая колыбельные, которые пела его мать, моя бабушка. Я никогда не пыталась запомнить слова. Теперь мне хотелось бы их знать.

Вместо этого я напеваю только мелодию, надеясь, что этого достаточно.

Напряжение у меня в груди спадает, как только Орион расслабляется под моими прикосновениями. Он сдавленно выдыхает в мое бедро и сдвигается. Я замираю, но его глаза остаются закрытыми, когда одной рукой он обнимает меня, обвивая талию. Его рука перехватывает мое лежащее на полу запястье, пока другая обхватывает меня спереди, притягивая к нему невозможно близко, будто подушку.

Я хмурюсь, глядя на его ладонь, у себя на запястье, которая наконец достаточно близко, чтобы я могла разглядеть покрывающую ее жесткую паутину сияющих шрамов. Он продолжает крепко держать меня, когда я слегка поворачиваю ладонь, чтобы лучше видеть следы травм, уже зная, что это не мозоли.

Его кожа лежит неровными кусками, бледными выступами и более темными впадинами, сплавить вместе которые мог лишь жар от пламени. От осознания этого у меня в животе будто разверзается яма.

Я всю жизнь смотрела на подобные раны. Они одновременно восхищают и пугают меня каждый раз, когда я смотрю на папино лицо и вспоминаю о том, что ему пришлось пережить. Боль, которую пришлось вытерпеть.

Ладони Ориона покрыты шрамами от ожогов.

Миллионы вопросов проносятся у меня в голове, но если он что-то и расскажет, как папа, то сделает это в свое время.

Орион поворачивает голову ко мне, и мое сердце начинает колотиться быстрее. И пусть моя реакция ужасна, мышцы внизу живота подрагивают от того, как близко он к тому месту, где сходятся мои бедра. Из-за того, что моя больная нога вытянута, а здоровая согнута, его губы оказываются в опасной близости от моей скрытой под тканью киски. Тонкая футболка и трусики совсем не защищают от его тяжелого, сонного дыхания, проникающего под материал.

Я прикусываю губу и делаю несколько глубоких вдохов, снова поглаживая его волосы и стараясь не думать о желании, от которого все внутри сжимается. Я сижу так достаточно долго, чтобы запретное желание успокоилось, а ноги под его весом онемели. Но я не могу заставить себя сдвинуться.

— Ты… здесь… — шепчет он, и в его голосе нет ничего, кроме облегчения.

Я сглатываю, переводя взгляд с огня на него.

— Я здесь.

Он сжимает меня в объятиях, усиливая и хватку у меня на запястье. Надпись ФЬЮРИ у него под костяшками движется от этого жеста. Эти татуировки должны пугать меня, так же, как и балерина-скелет, набитая у него на ребрах. Но нет.

Вместо этого мой взгляд скользит по буквам так, будто под шрамами кроется ответ на вопрос о том, почему я утешаю мужчину, который собирается силой заставить меня выйти за него замуж, почему я не могу смотреть, как он страдает.

— И что мне с тобой делать, Орион Фьюри? — шепотом спрашиваю я, повторяя его слова.

Я не жду ответа, но после того, как гром гремит и трещит пламя, я слышу его глубокий голос, наполненный мягкой мольбой:

— Останься со мной.

Мое сердце сбивается с ритма. Рука замирает в его волосах. Я сглатываю, неуверенная в том, что делаю, пока не освобождаю запястье из его хватки. Прежде чем отпустить, он придерживает меня крепче, но я лишь переплетаю свои пальцы с его, придерживая его покрытую шрамами ладонь. Я сижу, прислонившись к двери, и нахожу странное умиротворение в том, как расслабляются мышцы на его челюсти и около глаз.

И тогда я говорю правду.

— Я никуда не уйду.

Может, это потому, что он загнал меня в ловушку, а может, потому что поймает, если я убегу.

Но есть и другая вероятность. Та, что наполняет сомнением, разрушает мою решимость и становится все сильнее.

После всего, что мой сталкер в черном сделал, чтобы похитить меня, удержать меня, его тупых шуток, улыбок, с которыми он слушает мои оскорбления, адреналина от всего, что мы пережили… того, как он спасал меня…

Может быть, я хочу остаться.

Только вчера я была так уверена в том, что его ненавижу.

Но после этой ночи я не знаю, что чувствую.