Туманні доли, тіні рік,
Ліси, мов хмари, віддалік
Стоять непевною стіною
За сліз завісою сумною.
Там повні місяці ростуть
І тануть, тануть і ведуть
Одвічний свій танок.
Пливуть бліді, великі,
І гасять промені зірок
Холодні їхні лики.
Коли північний час поволі
За ликом місячним гряде,
Один з них, в срібнім ореолі,
(Найкращий з-поміж всіх!) впаде
Додолу, нижче, вниз,
І просто на скелястий спис
Гірської темної вершини.
А ореол серпанком сплине
І вкриє все довкіл:
І мури замків, сіл,
І всі земні простори,
І дивний ліс, і море,
І духів тихий сонм,
І все, що впало в сон,
Сховає в світлі й тіні, —
В гущавині промінній.
Бездонна! О, без дна
Ця сну нуртовина.
А на світанку всі встають.
І ореол тієї ж миті
Гінкі вітри несуть
У супроводі бурь і гроз
Як... будь-що, як усе на світі,
Він... наче жовтий Альбатрос.
А для всього земного
Шатро Селени ні до чого
(Такий вже марнотратний світ).
Та ореол скінчив політ,
Розсіявсь на краплини
І вже дощами лине,
З яких метелики земні,
Що пурхають в височині
(У всіх є свій каприз)
Й вертаються до трав земних,
Несуть по крихті сяйва вниз
На крилечках своїх.