Profil perdu

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— Connais pas Dee-Dee, ricana Bugsy. Connais personne, Ducon. Tu devrais le savoir, depuis le temps.

Ducon était inspecteur principal au groupe stupéfiants. Il ne s’appelait pas Ducon, mais Meunier. Personne ne l’avait jamais appelé Ducon, jamais dans l’exercice de ses fonctions. Bugsy non plus ne s’appelait pas Bugsy, et pourtant tout le monde l’appelait Bugsy, dans l’exercice de ses fonctions. Ducon était flic. Bugsy dealait. À chacun sa merde.

Par la fenêtre du bureau, on voyait de grandes calendes de pluie balayer le parking. Elles se déplaçaient d’ouest en est avec une férocité mal contenue. On sentait qu’elles venaient de loin, et qu’elles n’étaient pas près d’arriver au bout de leur voyage, de l’autre côté des choses. Elles étaient froides et sans mémoire. C’était le soir, déjà les néons s’étaient allumés, de même que l’éclairage public et le lendemain était férié. Au loin, sur la rocade, les voitures roulaient au pas dans les grands éclaboussements sanglants de leurs feux de stop. C’était le soir, c’était le dernier jour de l’année et le lendemain serait le premier de l’année suivante. On sentait dans l’Usine comme un ralentissement, une baisse de tension, une sorte d’abandon tacite, on sentait bien qu’on allait fermer et que tout redeviendrait bientôt silencieux, sombre et désert et livré à la nuit.

Tout sauf la salle de commandement au deuxième, les bureaux de permanence du rez-de-chaussée et les geôles au sous-sol.

Meunier examina ses grandes mains posées à plat de part et d’autre de la machine à écrire, un engin sans âge et qui finirait par se suicider lui-même de vieillesse, un jour ou l’autre. Le magasin technique serait bien contraint d’en fournir une autre en remplacement, certainement à peu près aussi lasse et désuète. Les bécanes neuves sont affectées aux tauliers, ce qui est pour elles un gage de longévité. Un taulier a rarement assez de doigts pour se servir d’une machine à écrire lui-même, c’est pourquoi on les flanque généralement de secrétaires, tout aussi décoratives, pétillantes et inaccessibles que de vraies machines à écrire électriques sorties d’usine.

Meunier n’en concevait aucune amertume.

C’était un être solide, placide et incapable de la plus petite forme de ressentiment.

Il avait un peu plus de la trentaine, un sublime profil de pâtre grec et des traits que la perfection rendait presque inexpressifs. Meunier ne passait pas pour une intelligence hors du commun et s’en dispensait aisément.

Avec une absence de chaleur véritable, sans la trace du moindre entrain, il reporta le regard de ses yeux très bleus, à l’expression presque candide, sur le calendrier du ministère de l’Intérieur punaisé au mur derrière Bugsy. 31 décembre 1979. Meunier n’aimait pas les fêtes — les fêtes obligatoires. Il consulta la grosse pendule électrique au-dessus de la porte. Dix-huit heures cinquante. Fin de service à trente. Vingt minutes déjà qu’il jouait les prolongations, sans bien en percevoir la nécessité.

Quant à Bugsy, il n’avait aucun goût pour les prolongations. C’était un garçon pratique et seulement axé sur les méthodes de survie en milieu hostile. Il agita le derrière sur sa chaise et ricana de nouveau sans que cela fût proprement indispensable. Peut-être était-ce sa seule forme d’expression, ou bien la seule qu’il trouvât adéquate à sa situation de gardé à vue. Il avait déjà un pied dehors et il le savait. Il dit d’un ton sourd de vieux cheval de manège, rendu vicieux et roué par le commerce incessant des hommes :

— Vous pouvez rien me mettre sur le dos.

Il bougea la tête. C’était une vilaine grosse tête toute boursouflée placée tout au bout d’un long cou maigre et sinueux.

— Dee-Dee, répéta Meunier, sans que son regard portât sur quelque chose de particulier. Bugsy garda le silence. Le temps jouait en sa faveur. Le flic le savait. C’était un dialogue pauvre et passablement sans issue. Meunier en avait conscience, de même que du fait que l’année finissait et que la suivante lui ressemblerait sans doute trait pour trait. Il avait également conscience de la taille de ses mains, de l’allonge de ses bras et de la puissance de leur force de frappe, qu’il entretenait régulièrement en faisant de la salle au sous-sol. Il avait aussi conscience de la pathétique minceur des cloisons, à peu près aussi maigres que les espoirs d’un chômeur en fin de droits.

Il savait que Bugsy se foutait de sa gueule et qu’une simple gauche à caractère négligent et presque convivial avait toutes les chances de faire basculer le score en faveur de la police. Le tout était de ne pas laisser de traces. Il savait aussi que le parquet local manifestait une sensibilité de cousette pour tout ce qui pouvait passer de près ou de loin pour des violences policières, à moins qu’il fût assez malin, sot ou malhonnête pour se couvrir en faisant tenir une procédure d’outrage-rébellion au détriment de la victime. Meunier laissait ce genre d’héroïsme aux tuniques bleues.

Il se considérait à juste titre comme un honnête homme et un bon citoyen, et, dans une certaine mesure, comme un flic potable. Bugsy se foutait de sa gueule en jouant la pendule. Dont acte. Les choses auraient pu en rester là, mais Meunier se borna à répéter, comme si ce fût un dernier recours :

— Dee-Dee.

— Bon Dieu, se plaignit Bugsy en se trémoussant d’une fesse sur l’autre, putain, vous êtes bouché. Pas de Dee-Dee. Jamais vu de Dee-Dee. D’abord, qui c’est, Dee-Dee ?

Il sourit par en dessous en se donnant un air faraud.

— Tu as une sale tête quand tu souris, observa subitement le flic, les mains derrière la nuque. En plus, quand tu rigoles, tu pues de la bouche.

C’était une simple petite manœuvre de déstabilisation, tentée sans vraie intention de blesser. Bugsy monta aussitôt au créneau.

— Je souris pas. J’ai pas besoin de sourire pour avoir une sale gueule. Pourquoi vous croyez qu’on m’appelle Bugsy ? Bugsy, ça veut dire la punaise, le cafard, des trucs et des machins pas ragoûtants.

— Pas seulement, éluda le flic avec une sorte de brusque gêne. Bugsy, ça veut dire insecte. Y a pas de mot spécifique pour dire punaise en anglais.

— Foutaise, grinça Bugsy. Je suis rien qu’une sous-merde, faut pas vous bordurer. Rien qu’un résidu de bidet. Ma mère, dès qu’elle a vu ma tronche, elle m’a filé à l’Assistance. Pas le lendemain ou le jour d’après. Non, tout de suite, direct maintenant. C’était ça ou la poubelle. Même elle, elle a pas voulu une seconde d’une merde pareille. Pourtant, c’était quand même bien elle qui venait de me faire. (Il remua doucement la tête. On aurait dit qu’il n’en revenait toujours pas. Il avait les yeux braqués dans le vague. Puis il parut refaire surface et remua de nouveau la tête avec gravité.) Remarquez, quand on voit ce que ça a donné, on peut pas lui donner tort.

— Tu es seul ? Tu as des frangins ? Des frangines ?

— Personne. Enfin je crois, j’en sais rien. (Il réfléchit en se massant les poignets et conclut à mi-voix.) Vu le résultat, je suis pas sûr qu’elle a eu envie de recommencer. Et si je pue de la gueule, c’est juste que j’ai plus que des chicots. (Il les exhiba en remontant une babouine avec l’index en crochet.) Les chicots, c’est à cause de l’acide.

— Je croyais que tu te camais plus, remarqua le flic, sans la moindre trace d’agressivité.

Sur la rocade, les voitures avançaient toujours mètre par mètre, à touche-touche, en un long et épais serpent lumineux qui s’écoulait avec lenteur en sinuant dans la pluie.

— Je me came plus. La came c’était quand j’étais mineur.

— Les vols avec violence aussi. Les bagnoles chourées, les vols avec effraction. Les extorsions de fonds sous la menace. C’était aussi quand t’étais mineur. Tu ne fais plus rien, maintenant. Ça fait cinq ans que tu as pris ta retraite, pour ainsi dire. Moi aussi. Le parquet aussi. Le monde entier a pris sa retraite. L’emmerde, c’est qu’on n’a pas été prévenu. Tu ne deales pas. Tu ne deales plus. Le monde a enfin retrouvé la grande paix des cimetières. Dommage que personne ne le sache.

— Amen, proféra Bugsy en joignant les mains, les yeux au ciel.

Ducon réfléchit :

— Tu as une trique[1]* au cul.

— Dix mois, reconnut tout de suite l’autre, les épaules baissées.

Meunier soupira. Il ramassa ses notes et les parcourut en fronçant les sourcils. Le flic éprouvait de plus en plus de difficulté à se relire. Minnie prétendait que son écriture ressemblait à présent à un électroencéphalogramme pris de folie. Minnie savait des tas de mots de plus de trois syllabes, de ces mots dont n’ont pas les moyens ni l’usage pratique tous ceux qui exercent des tâches rudimentaires dans une langue limitée, les policiers par exemple. Elle n’était pas sûre qu’il les comprît tous, mais grâce à elle il en connaissait au moins l’existence. Ainsi en va-t-il de tous les paradis, même les plus perdus. Ils ne sont pas tout de suite accessibles, ni du reste immédiatement utiles à quoi que ce soit, mais il suffit de savoir au moins qu’ils existent.

La dernière fois qu’il était passé au tourniquet*, Bugsy avait ramassé trente mois, dont dix avec sursis pour couvrir la préventive. Il avait été laissé libre à l’audience. Dix mois de sursis avec mise à l’épreuve.

Le flic en inféra sans grand risque de se tromper que le cloporte n’avait pas eu droit à un vrai bavard*. Les vrais bavards sont chers, trop chers pour un type comme Bugsy. Il s’était pris qu’un commis d’office qui bossait à l’abattage pour des nèfles et n’avait pas intérêt à se mettre le président du tribunal à dos. La grande loterie du falot* n’avait pas joué en faveur de Bugsy. Meunier ne savait que trop bien ce qu’il fallait penser de la tombola des audiences correctionnelles.

Bugsy ne l’ignorait pas non plus.

Jeux de cons.

Ducon observa, non sans une certaine justesse :

— Avec ton casier, tu pisses debout dans une rue déserte par une nuit sans lune, tu retournes au trou. Direct.

— Direct, confirma Bugsy.

Il remua sur sa chaise, comme un vieux chat pelé qui s’apprête à faire en douce sur le bord de sa caisse. Sur la table de desserte, près de la fenêtre, il y avait le contenu de ses poches, sa ceinture et ses lacets ainsi qu’une montre à quartz qui ne donnait pas l’heure, qui ne donnait aucune heure du tout, une mauvaise copie de Santos Dumont. Les flics appellent ça la fouille du détenu. Pour fouiller un type, on commence par le faire mettre à poil, lever les bras et se tourner, il doit se pencher en avant et pousser en toussant, des fois que le type se serait planqué quelque chose dans le cul. Naturellement, les choses peuvent facilement revêtir un tour humiliant. Beaucoup de flics ne s’en privent pas — un simple tour de chauffe. Ducon n’en faisait pas partie. Il avait le sentiment que s’il le faisait, il ne pourrait plus jamais regarder Minnie dans les yeux.

Dans la fouille, il y avait aussi une cassette de Chris Isaak, un baladeur dont le numéro de série avait été gratté, un porte-clés avec deux clés en métal blanc, du papier à rouler, un coupe-ongles et un peigne où manquaient des dents, mais pas suffisamment pour qu’on pût le considérer comme une arme, un paquet de Marlboro et des allumettes en vrac, six francs et vingt centimes. Pas la moindre pièce d’identité, ni la plus petite trace de dope. Bugsy tendit les doigts à l’aveugle.

— Je peux ?

— Tu peux, l’autorisa le flic.

Bugsy sortit une Marlboro cabossée du paquet. Meunier lui donna du feu, en l’observant fixement. Les couloirs avaient fini de se vider. Le silence s’était fait opaque. Alors, Bugsy comprit avec un spasme de terreur que le flic n’avait pas joué le temps. Il avait seulement attendu qu’il n’y ait plus personne. La peur lui vient, en même temps que le souvenir des coups reçus. Le corps a une mémoire pour ce genre de choses. Les os se souviennent, les muscles se souviennent, chaque os, chaque tendon, la moindre articulation, même longtemps après et qu’on croit avoir tout effacé de sa mémoire, le corps, lui, n’a rien oublié. Ducon le fixait avec placidité. Sans doute le flic réfléchissait-il à la manière de procéder pour infliger le maximum de douleur en provoquant le minimum de marques.

Meunier lui avança le cendrier.

Ça n’engageait à rien.

— Pas de Dee-Dee ?

— Non, murmura Bugsy d’une voix difficilement audible.

Nul ne peut dire ce qu’il ne sait pas. Il écrasa sa cigarette : elle ne pouvait plus lui être de la moindre utilité. Ses doigts tremblaient et il avait la figure de travers. Il avait la bouche pleine d’eau et retenait mal une violente envie d’uriner, il avait peur que ses sphincters ne le lâchent. Bugsy avait froid partout et jusqu’à la racine des cheveux et la nuque en verre. Soudain, le flic bougea. D’un coup de reins, il recula sa chaise de dactylo, plongea la main dans un tiroir entrouvert. Matraque, tuyau d’arrosage. Câble électrique tressé. Le flic ne devait pas être du genre à s’esquinter les doigts — surtout pas une veille de fête. Comme nombre de ses comparses, il allait utiliser des gants de chantier. Les coups, Bugsy s’en foutait plus ou moins, il en avait l’habitude depuis le temps, mais il savait qu’il finirait par pleurer par terre en chien de fusil en se pissant dessus.

Et qu’on se ferait un malin plaisir à le laisser mariner dans sa pisse.

Ducon ne le laissa pas mariner. Il sortit une chemise cartonnée qu’il posa devant lui et l’ouvrit. Un long instant, il conserva le silence. Bugsy finit par lever une face défigurée par une grimace oblique. On y lisait clairement la peur et l’appréhension des coups qui n’allaient plus tarder à tomber. Ducon ne semblait pourtant plus lui accorder la moindre attention, occupé qu’il était à scruter une photo 9 × 13 avec le soin méticuleux et amer qu’on réserve d’ordinaire à l’examen détaillé de son propre avis d’imposition.

La femme (X… pouvant être Dee-Dee) avait été prise à la volée dans une rue piétonne à l’aide d’un téléobjectif de deux cents millimètres depuis une camionnette de planque. La ville pouvait être n’importe quelle cité occidentale raisonnablement prospère. Portrait en pied. X… semblait marcher seule et d’un pas décidé. Elle arborait un sac en bandoulière, le genre de fourre-tout susceptible de contenir un pack de Budweiser, une clé anglaise, trois kilos de résine, l’intégrale de Rilke, un pistolet-mitrailleur Uzi et deux boîtes de cartouches neuf millimètres, ou quatre ou cinq Benetton à col roulé et deux sacs de litière à chat.

C’était la fin du jour et le flic en planque n’avait pas chiadé la prise de vue. Sexe féminin, corpulence mince, la trentaine, de type caucasien. Les cheveux lui tombaient à la taille. Ils étaient sombres, lisses et très fournis. De larges lunettes polarisantes lui dissimulaient les yeux et une partie de la face. La femme portait un long et souple manteau de cuir ouvert sur une mini-robe en laine et ses jambes étaient gainées de sombre. Bottines à talons. Un bon physique de cover-girl ou de pute. Ou les deux. Sa démarche semblait empreinte de désinvolture, qui contrastait avec la blancheur crayeuse de sa face, le pli amer de la bouche et l’implacable dureté des maxillaires. Sa vêture et l’assurance qu’elle paraissait manifester semblaient trahir une origine ou des fréquentations sociales élevées.

Semblaient.

Bugsy tendit lentement les doigts vers son paquet de cigarettes sans que Ducon fît quoi que ce soit pour l’empêcher. En même temps qu’il lui donna du feu, il lui montra la femme. Il mit plusieurs secondes à comprendre que le bruit de coquilles d’huître qu’on frotte l’une contre l’autre provenait de la gorge de Bugsy. C’était sa manière à lui de manifester son hilarité.

— Dee-Dee, grinça le flic, pris à contre-pied. Tu la reconnais ?

Bugsy riait à sa manière. Rien de véritablement gai, ni qui parvint à secouer ses maigres épaules. Bugsy riait bouche fermée. Tous les taulards et ceux qui ont les dents gâtées font de même. Puis il tira sur sa cigarette, les lèvres pincées et se pencha. Ses yeux étaient devenus froids et spéculatifs.

— Dee-Dee, elle ? Vous vous foutez de ma gueule.

— Pas vraiment, reconnut le flic.

Bugsy approcha la face du cliché et lui adressa un baiser obscène.

— Dans le cul, papa.

— Dans le cul de qui ?

— Le vôtre. Je sais pas qui c’est Dee-Dee, je sais même pas si c’est bique ou bouc, mais je vais vous faire un cadeau, quand même. Cette gonzesse, sur la photo, c’est pas Dee-Dee. Cette gonzesse, elle a un nom et un prénom. Elle a même un putain de pedigree. Cette gonzesse, elle est pas à votre taille. N’allez pas vous foutre dans la merde, ça servirait à rien.

— Pute ? Camée ?

— Elle ?

La peur s’était dissoute, laissant place à une immense lassitude, que Bugsy ressentait à présent jusque dans la moelle des os. Le coup n’était pas passé loin. Intérieurement, il en frissonnait encore comme un vieux clébard croûteux. Pour un peu, il se serait endormi sur place, s’il ne lui fallait pas serrer encore les fesses. Il tira plusieurs bouffées coup sur coup et suggéra avec précipitation :

— Je vous donne quelque chose et vous me laissez sortir.

— Correct, réfléchit Meunier.

— Si vous voulez savoir qui c’est, demandez à Schneider.

Encore un taffe, et il se ravisa, et déclara lentement, d’un ton assourdi comme un tambour voilé.

— À votre place, je demanderais pas à Schneider. Je lui demanderais rien. Même pas l’heure d’hier. Cherchez pas la merde, vous avez rien à y gagner. Personne n’a rien à y gagner. Même pas elle.

Bugsy termina sa cigarette en l’écrasant entre les doigts et fourra le mégot dans sa poche d’un geste de taulard. Fin de partie. Dehors, il pleuvait toujours. Il faisait noir. La circulation sur la rocade commençait à se fluidifier, signe qu’on n’allait pas tarder à commencer à s’alcooliser. Réveillon, cadeaux, beuveries et cotillons. Tout le monde va s’aimer. Tout le monde va se taper dans le dos et s’embrasser. Tout un tas de chouettes copains. Tout le monde va s’aimer, jusqu’au lendemain matin, jusqu’aux cadavres de bouteilles un peu partout le long des plinthes, l’haleine de chacal, les vomis dans l’évier. Jusqu’à ce que tout le monde se remette à se foutre sur la gueule. Ducon rangea la photo et la chemise cartonnée dans son tiroir qu’il ferma à clé. Ducon n’aimait pas beaucoup Schneider. Personne n’aimait Schneider. C’était un policier froid, distant et silencieux et qui dirigeait son groupe criminel d’une main de fer.

Radio Casbah disait qu’il avait été lieutenant parachutiste en Algérie.

Radio Casbah disait qu’il avait refusé devant tout le monde le ruban rouge que le général Challe* s’était mis en tête de lui agrafer lui-même à la boutonnière sur le front des troupes. Qu’il avait quitté la Grande Muette dans des conditions douteuses, au moment où il allait être promu capitaine, l’un des plus jeunes et brillants officiers de l’armée française. Radio Casbah prétendait que Schneider était un homme qui ne dormait jamais, pas plus le jour que la nuit.

Radio Casbah prétendait tellement de choses.

Meunier avait mis fin à la garde à vue et restitué sa fouille au détenu. Bugsy avait signé à toute vitesse, comme s’il avait brusquement le feu au cul. Tout en décrochant son téléphone, le flic l’avait vu traverser le parking en courant à toutes jambes, maigre silhouette filiforme et déjetée se précipitant en hâte à sa perte. Bugsy n’avait même pas pris le temps de remettre ses lacets et il courait à la va-comme-je-te-pousse, mais à toute allure en se tenant la ceinture de pantalon à pleine main. Pendant que la sonnerie retentissait inlassablement à l’autre bout du fil, il l’avait encore aperçu tandis qu’il se ruait à l’intérieur des Abattoirs et disparaissait à sa vue. Le café-bar-brasserie des Abattoirs situé en coin de rue, face au glacis qui entourait l’hôtel de police, constituait la principale cantine et la base arrière d’à peu près tous les flics qui y sévissaient. Dagmar tenait la caisse et servait parfois au bar. Elle servait aussi à tout le monde, du moment que le type lui plaisait.

Quelqu’un avait fini par décrocher au groupe criminel. Schneider n’était pas là. Sorti sur zone. Impossible de dire s’il repasserait ou pas avant sa prise de permanence. Joignable sur son storno*, sinon, il y avait les Abattoirs. Ça arrivait que Schneider y passât en coup de vent après le service. Ou pas. Selon l’expression favorite des flics quand ils n’étaient pas vraiment sûrs de la qualité de leur information, SGDG*, se défargua l’interlocuteur. Meunier raccrocha. Un coup pour rien. X… pouvant être Dee-Dee tomberait un jour ou pas. Tout le monde finit toujours par tomber.

L’Usine était vide, à présent. Il ne restait plus que l’odeur du tabac froid, du balatum et du papier moisi, des vieux meubles, de la peur et l’odeur de poussière contre lesquelles se battaient les femmes de ménage. Meunier trouvait leur combat tout aussi inlassable, obscur et douteux que celui des flics, parce qu’ils combattaient tous un ennemi sans visage et qui se trouvait partout. Un ennemi qui avait pour petit nom le malheur et pour royaume la nuit entière.

Il était tard et pourtant Meunier resta un grand moment debout devant la fenêtre à scruter la nuit, puis il éteignit le plafonnier. Il se rassit, rouvrit son tiroir et sortit la photo qu’il poussa dans la lumière de sa lampe de bureau. X… pouvant être Dee-Dee avait cette expression péniblement absente qu’arborent certaines cover-girls pour des nécessités strictement professionnelles. On ne distinguait pas ses yeux, mais on voyait qu’elle braquait la face sur quelque chose ou sur quelqu’un. Quoi qu’elle regardât et quoi qu’elle vît, la jeune femme ne semblait en tirer aucun motif de satisfaction. Meunier eut la brusque certitude qu’elle ne marchait pas seule. Sur le bord gauche de l’image, il semblait y avoir comme l’extrémité fourrée d’une manche de blouson. Un blouson de pilote de la Deuxième Guerre comme en affectionnent les merdeux. Une manche et l’épaule ornée de l’écusson d’une unité de bombardement US. Meunier sortit une forte loupe carrée et examina le cliché millimètre par millimètre un bon moment, puis le téléphone sonna. Minnie voulait savoir s’il comptait rentrer un jour ou l’autre ou s’il allait falloir qu’elle lui fasse tenir un plateau-repas.

Par acquit de conscience, Meunier passa tout de même aux Abattoirs. Schneider était venu et reparti, flanqué de son porte-flingue habituel. Charles Catala, alias Charlie, alias Le Bique ou Quine d’Acier. La plus grosse bite de la Crime. Dagmar le savait : elle le pompait de temps en temps quand Charlie avait besoin d’un dépannage express. Schneider, elle ne savait pas. C’était le genre de type qu’elle ne savait même pas au juste comment il aurait fallu s’y prendre, pour se le faire. Ce n’était pourtant pas l’envie qui lui en manquait. Elle remarqua en se grattant le bras avec une rage sourde :

— Putain, l’enfoiré, je sais pas ce qu’il a ou ce qu’il n’a pas de plus que les autres, ce fumier, mais question chasseur, s’il veut me mettre une cartouche, c’est où il veut quand il veut. Même pas qu’il soit beau, remarquez, mais c’est un truc qu’une femme sent. Certaines femmes.

Elle se tut un instant, en se passant machinalement les paumes sur la gorge. Elle avait une taille de guêpe et deux seins durs et agressifs taillés en forme d’obus, comme ceux qui ornent les pare-chocs avant de Cadillac 55. La femme couchait, c’était un fait avéré mais Meunier avait du respect pour elle. Il l’avait vue massacrer deux types à mains nues, deux costauds en bleu de chauffe qui s’en étaient pris à la gamine finie à la pisse et qui servait des fois en salle en se plantant les trois quarts du temps. Entre deux confidences, Dagmar confirma au passage qu’elle venait de voir Bugsy. Il était entré en trombe pour se précipiter aux chiottes. Elle se rappela précisément :

— Il est rentré comme une balle. Il avait l’air d’un type qui a le cigare au bord des lèvres. Il est pas resté une minute, juste le temps de poser sa pêche qu’il s’était déjà tiré. Pas même entendu tirer la chasse d’eau. Je ne sais pas avec quoi il a pu se torcher, vu qu’il a même pas demandé de papier cul. Après, un pue-la-sueur m’a dit qu’il venait de voir juste avant Bugsy sortir de chez vous. Je m’en doutais, parce qu’il n’avait pas de lacets à ses shoes. (À la réflexion, elle s’étonna en secouant la tête.) C’est drôle, mais le petit connard n’avait pas même pas l’air d’avoir pris des coups.

— On se perfectionne de jour en jour, lui affirma Meunier, l’air imperturbable. On se modernise sans arrêt. Maintenant on cogne où ça ne se voit pas avec des trucs qui ne marquent pas. Ça arrive même qu’on le fasse sous surveillance médicale. Vous savez quand Schneider risque de repasser ?

— Vous savez quand la merde risque de vous retomber sur la gueule, vous ?

Subitement, elle avait vu Meunier décoller du bar, tourner les talons et sortir sans attendre la monnaie. Dagmar l’avait suivi des yeux aussi longtemps qu’elle l’avait pu. Meunier retournait chez les flics.