Развод (не) состоится

Глава 46. Зеленый торт-мороженое

Мигран

В уши врезается карканье ворон. Отчего-то оно особенно зловеще звучит именно здесь — на свалке машин.

Мы стоим между длинными рядами сваленных друг на друга старых и ржавых автомобилей. Справа находится прессовщик — огромная махина, способная сплющить хоть газель. Там уже стоит старый черный вольво, который мы выбрали жертвой для сегодняшнего мероприятия.

Надо сказать, нас тут собралась целая компания.

Я, рядом со мной Дживанян, также его охранник, дуболом по имени Жора, и мои гаврики, которым теперь до конца жизни отрабатывать вину за то, что не уберегли босса.

И конечно же, Азимов собственной персоной, куда ж без него.

Мы его специально похитили, чтобы затащить сюда. Собираемся немного поиграть… Ему же весело было над нами издеваться. Пришло мое время как следует повеселиться.

— Раздевайся, Ренатик, — говорю ему со злорадной усмешкой.

— Что? — пищит он жалобно. — Так холодина же…

— Минус два, считай курорт, — посмеиваюсь я. — Всяко теплее, чем минус восемнадцать.

— Вас посадят! — разоряется Азимов.

Хочу заметить, его голос звучит совсем неуверенно.

Он потрясает связанными в запястьях руками и снова пытается возмущаться:

— Полиция поймет, что это ваших рук дело. Если хотите знать, в здании, где я живу, повсюду камеры, и они наверняка запечатлели, как ваши люди забирают меня у родного подъезда…

— Правда? — Я аж чуть не всхрюкиваю от смеха. — То есть ты в отеле догадался пошаманить с камерами, а я, по-твоему, нет? Не работали сегодня в твоем доме камеры. Я тебе больше скажу, во всем квартале был сильнейший сбой. Ничего ни у кого не работало…

Вижу, как Азимов бледнеет.

Снова требую:

— Раздевайся, козлина!

— Но как же? — пищит он и снова трясет связанными руками. — Я же не могу, руки…

— Срежьте с него одежду, — командую своим людям.

— А-а-а… Не-е-ет… — орет Азимов.

Да поздно.

Потому что мои люди достают из карманов портативные ножи и двигаются в его сторону.

Дальше слышатся одни маты, крики, жалобные вопли, звуки рвущейся ткани.

Бывший директор Ульяны и без того был не слишком тепло одет, только в пиджак и брюки, успевшие изрядно измяться за несколько дней допросов в полиции. Опять же, не стиранные.

Но мне отчего-то приятно смотреть и слушать, как он визжит, когда с него буквально срывают одежду. Оставляют лишь семейные трусы да белую майку, давно потерявшую свежесть.

Надо заметить, у Азимова имеется отвратительное брюхо, которое он умело скрывал под костюмом.

— В-в-вы з-з-заморозить меня хотите? — чуть не плачет он. — Убить? Вам это с-с-с рук не с-с-сойдет…

— Что ты глупости говоришь, — пожимаю плечами. — Мы не какие-то там убийцы. Мы честные и справедливые люди, око за око, торт за торт…

Я щелкаю пальцами, и ребята достают из коробки зеленый торт-мороженое. Тот самый, над которым трудилась Ульяна в тот злосчастный день. Он ведь так и остался лежать в морозилке, никем не тронутый.

Надо сказать, при виде этого легендарного угощения у Азимова расширяются глаза.

Достаю ложку, подхожу, тычу в него ею.

Он с опаской берет и замирает с шокированным видом.

— И без того холодно… — лепечет.

— Жри, сука, — цежу сквозь зубы. — Ты ж хотел торт-мороженое. Жену мою из-за него с выходного сдернул. Теперь жри, не пропадать же добру. А не начнешь жрать, я тебя в этот торт мордой…

Угроза действует.

Азимов неуклюже пытается отколупнуть от замороженного торта кусочек, сует в рот, при этом стучит зубами по ложке. Холодно, наверное, касатику. А еще изнутри мороженое теперь холодит.

— Еще жри! — Нависаю над ним. — Ты половину у меня сейчас сожрешь…

— Я так окочурюсь! В нем же пять килограммов, — жалобно стонет директор.

— Ага, — киваю с довольной миной.

Нисколько его не жалко.

Мы долго наслаждаемся его мучениями. Доводим пузана до слез, и не по одному разу.

Его истерика выглядит жалко и по-бабьи. Но я хочу, чтобы он все досконально прочувствовал.

Насмотревшись на рыдающего, обмазанного зеленым мороженым Азимова, я тычу вправо.

— А теперь добро пожаловать в авто, господин директор.

Показываю на черный седан, стоящий на платформе под прессом.

— З-з-зачем? — Глаза Азимова делаются огромными. — За что? Я же ничего…

— Вот-вот. — киваю. — Как только созреешь рассказать на камеру, за что мы тебя тут прессуем, сразу выпустим!

— Пшел! — рычит на него охранник Дживаняна.

И заталкивает в машину.

Ох и страшно это, наверное, сидеть в тачке, которую сейчас превратят в блин…