Дом с черными тюльпанами

Глава 32. Наполеоновские планы

Швейцария, аэропорт Цюриха

Марат

— Смотри, твой, кажется, — Глеб указывает на мигающее табло. — Через двадцать минут посадка.

— Наконец-то, — цепляю рюкзак и подрываюсь с сиденья.

Когда мы приехали в аэропорт, оказалось, что рейс до Москвы задержали.

— Марат, — останавливаемся у гейта, — обязательно напиши мне, как будет возможность.

— Ладно.

— И давай там без глупостей. Я понимаю, что хочется к херам придушить Красовскую, но она всё-таки девчонка. Не надо, не трогай, — предостерегая, качает головой.

Стиснув зубы, киваю.

— Но я это так не оставлю. Дина права, Ася пострадала по моей вине.

— Завязывай терзать себя, дружище.

— Они били её ногами, — поднимаю на него взгляд, полный боли и отчаяния.

Как представлю, что моя хрупкая девочка лежала на полу там, в раздевалке…

— Дина права и в том, что мстить нужно грамотно. Побои сняты. Всё зафиксировано, есть свидетели. Виновные понесут наказание.

— Очень на это надеюсь.

— Так а дома чё происходит? Удалось выяснить?

Открываю сообщения, отправленные с незнакомого номера, и отдаю ему телефон.

— В такси ехали, пришло.

«МАРАТ, ЭТО СИСТЕР. Я ВЕРНУЛАСЬ ОТ ПОДРУГИ. ДОМА ПОЛНЫЙ КОШМАР! БАГРАТОВНА УМИРАЕТ И ЕЁ СПЕЦИАЛЬНО НЕ ВЕЗУТ К ВРАЧАМ!

«ЭТО МАМА ВИНОВАТА! Я ЗНАЮ! Я ВИДЕЛА!»

«ОНА ВОЗОМНИЛА СЕБЯ ХОЗЯЙКОЙ ДОМА! СМЕНИЛА ВЕСЬ ПЕРСОНАЛ: ВОДИТЕЛЯ, ПРИСЛУГУ, ОХРАНУ»

«

ВЫГНАЛА НИНУ И ВЕНЮ! ДЕДА УВЕЗЛИ В СТАРДОМ! АСЮ ДЕРЖИТ ВЗАПЕРТИ! ОТОБРАЛА У НАС ТЕЛЕФОНЫ!»

«ДИНУ И ВАНЮ СЮДА НЕ ПУСТИЛИ. ОНИ ХОТЕЛИ УВИДЕТЬ БАГРАТОВНУ»

«МАМА ЗАСЕДАЕТ В КАБИНЕТЕ С КАКИМ-ТО ДЯДЬКОЙ ЮРИСТОМ. ЯВНО ЧТО-ТО ЗАМЫШЛЯЮТ!»

«ПОМНИШЬ, КАК ОНА ГРЕЗИЛА О НАСЛЕДСТВЕ? ПО ХОДУ У НЕЁ НА ЭТОЙ ПОЧВЕ КУКУШКА ПОЕХАЛА. РЕШИЛА ВОСПОЛЬЗОВАТЬСЯ ТЕМ, ЧТО ВАС С ОТЦОМ НЕТ»

«ОНА ЗВОНИЛА ГРОБ ВЫБИРАТЬ!!!»

«ПРОШУ ТЕБЯ, ПРИЕЗЖАЙ СКОРЕЕ, МНЕ ОЧЕНЬ СТРАШНО!!!»

«ЭММА НЕ МОЖЕТ УМЕРЕТЬ. ОНА ПРОСТО НЕ МОЖЕТ!»

— Дела… — Глеб, возвращая мне телефон, в шоке округляет глаза. — Ты созвонился с отцом? В смысле с Сергеем Львовичем.

— Мы с ним говорили до того, как пришли все эти сообщения от Миры. Сейчас он не берёт трубку, — сжимаю телефон в ладони и он жалобно трещит. — Надеюсь, уже приехал домой. Хотя какой в этом толк? Он никогда не мог противостоять матери.

Слаб характером. Всю жизнь под ней ходит.

— Может я с тобой полечу? — предлагает Глеб, встревоженный прочитанными сообщениями.

— Нет. Кто-то должен остаться здесь с отцом.

Нехотя кивает.

— Что ты будешь делать?

— А у нас с Диной только один вариант, похоже. Если то, что пишет Мира правда, а скорее всего это так… Придётся обратиться к влиятельным друзьям Багратовны.

Ещё раз объявляют мой рейс и я, встрепенувшись, поправляю лямку рюкзака на плече.

— Я пошёл.

— Давай.

Стоим друг напротив друга. Вокруг полно людей, но неловкая пауза, повисшая между нами, всё равно ощутимо давит, хоть мы и помирились в больнице.

Это случилось в тот момент, когда у отца шла операция.

— Обязательно позвони мне, как сможешь, — повторяет ещё раз.

— Позвоню.

— И это, Марат, насчёт Аси, извини, — поднимает опасную тему.

— За что конкретно?

— За мою тупую настойчивость. Надо было давно сбавить обороты. Видел ведь, как она на тебя смотрит.

— Проехали.

— Я не стану больше лезть в ваши отношения.

— Попробуй только, — угрожающе сдвинув брови, предупреждаю.

— Да расслабься, — смеётся, ударяя меня в плечо. — Ася написала, что влюблена. Как я могу вмешиваться? Признаю: понёс поражение, хоть и боролся за неё, как мог. Ухаживал. Пытался заинтересовать.

— Что она написала? — переспрашиваю растерянно.

— Не кипишуй, Марат. Повода нет. Мы с ней не общаемся. Там, в Москве, когда я и ты сидели в самолёте, она прислала…

— Что. Она. Написала. Повтори, — перебиваю нетерпеливо.

— Что влюблена в моего брата и что я должен принять это. Нравится мне или нет, — улыбается. — Я принимаю. Девчонки-девчонками, а брат у меня один. Так ведь?

— Ася для меня не просто девчонка.

— Да вижу я, не слепой. Совет да любовь. Счастья вам искренне желаю. Только сначала разберитесь со всем происходящим.

— Разберёмся.

— Иди сюда.

Первым делает шаг в мою сторону и обнимает, постукивая ладонью по хребту.

— Держись тут, — отзеркаливаю его жест.

— Всё будет найс, — произносит фразу, знакомую из детства. — Батя поправится и мы, — сглатывает, замолкая на несколько секунд и я ощущаю, как дёргается его кадык, — ещё потусим втроём. В футбик сыграем.

— Сыграем, — задвигаю уверенно в то время, как перед глазами плывёт зал аэропорта.

Помоги, Всевышний, молю про себя.

— Хорошей дороги, брат. И это, матушку мою навести, — просит, отстраняясь, — ну там, когда получится.

*********

По прилёту в Москву звоню Мире, но она, увы, недоступна.

Набираю Дину, а сразу после — юриста Багратовны, Валентина Петровича.

Ввожу его в курс дела и прошу связаться с одним из самых влиятельных людей столицы. В том случае, если всё происходящее в доме, подтвердится.

А судя по первым признакам, именно так и будет. Потому что пропускают меня на территорию не сразу. Ждут согласования и команды от хозяйки дома.

— Марат? — удивляется эта самая «хозяйка», встречая меня в кабинете Багратовны. — Дорогой! — лезет обнимать и целовать. — Рада тебя видеть! Как погода в Швейцарии?

— Погода? Ты сейчас серьёзно?

— Ну а что такого? — пожимает плечом. — Просто поинтересовалась. Любопытно. А ты… Почему здесь?

Мать явно не ожидала меня тут увидеть. Выглядит несколько растерянной и как будто бы недовольной.

— Не догадываешься? — выгибаю бровь. — Ничего мне рассказать не хочешь?

Она, улыбаясь, хлопает ресницами.

— Да не молчи ты, — внутри поднимается волна раздражения. — Почему мне пришлось оставить телефон на посту охраны? Почему вокруг столько незнакомых людей? Кто это вообще? Где старый персонал?

— Я решила всех уволить. Они… Плохо выполняли свои обязанности. Как там Викторов-старший? — пытается перевести тему.

— Будто тебе до него есть дело.

— Ну конечно есть, милый! Это ведь, как-никак, твой отец.

— Ты зачем выгнала из дома Нину и Вениамина?

— Нажаловаться успели? — цокая языком, подкатывает глаза. — Нечего этим нахлебникам тут делать. Привыкли жить за чужой счёт…

— А с дедом ты за что так?

— Маратик, дедушка в шикарном пансионе.

— Шикарный пансион? Это ты про стардом? — усмехнувшись, уточняю.

— Там прекрасный уход, не переживай.

— Ты знаешь, что Эмма всегда была против этого, — неодобрительно качаю головой.

— Я не собираюсь терпеть выходки этого умалишенного!

— Где Ася?

— У себя наверху. Спит. Поздно уже. Час ночи.

— Что с Багратовной? Мира сказала…

— Мире надо бы укоротить язык, — злится, перебивая.

— Мам, что с ней? — повторяю свой вопрос громче и настойчивее.

— Что-что… — отступает на шаг назад. — Наконец произошло то, чего мы все так ждали. Старая мерзкая карга одной ногой в могиле. Вот-вот испустит дух.

— Я хочу увидеть её, — заявляю уверенно.

— О, милый, это так себе зрелище.

— Ты слышишь меня? Я. Хочу. Её. Видеть, — чеканю по слогам и она раздражённо вздыхает.

— На слово мне не веришь?

— Не верю.

— Идём, — проходит мимо меня к двери и открывает её. — Говорю тебе, старуха вот-вот откинется

— Ты взяла ЕЁ украшения? — замечаю в ушах знакомые серьги с брюликами и колье на шее.

— Ну а что? Они ей больше не понадобятся. Чего добру пропадать? — ведёт за собой и вскоре мы оказываемся у входа в апартаменты госпожи Немцовой.

— Погуляй.

Охранник, кивнув, отступает в сторону.

— Кобура ему на хрена? — спрашиваю, нахмурившись.

— Все приличные ЧОПы имеют разрешение на ношение оружия, — отмахивается она, пропуская меня вперёд. — Заходи, — приглашает войти.

Прохожу всего несколько шагов и с ужасом отмечаю про себя тот факт, что в этом помещении действительно веет смертью.

Мёртвая тишина. Полумрак. Шторы плотно задёрнуты.

Увидеть Багратовну позволяет пара настенных фонарей-подсвечников, излучающих тусклый свет.

Сглатываю и замираю на месте. Поверить не могу собственным глазам.

Эмма выглядит настолько пугающе плохо, что я впадаю в некий ступор, теряя на какой-то промежуток времени дар речи.

Болезненная худоба. Растрёпанные волосы. Впалые щёки. Глубокие чёрные круги под глазами. Неестественно бледная кожа. Пустой взгляд, направленный в потолок.

Становится не по себе.

Эта женщина так не похожа на ту красивую, холёную госпожу Немцову, к которой я привык.

— Бабушка… — вырывается непроизвольно, когда подхожу ближе к кровати.

От этого слова нас всё детство отучали как могли, но…

— Милый, она не узнает тебя, — предупреждает мать.

— В смысле? — не догоняю. — Как такое возможно? — обращаюсь к человеку, сидящему на стуле.

— Она никого не узнаёт, — тихо отвечает тот, кого я всю жизнь считал своим отцом.

— И какого чёрта вы ничего не делаете? Где врачи? Почему её не забирают в больницу?

— Маратик, наша дорогая Эмма умирает, я же сказала тебе. Видишь, как резко сдала. За считанные дни превратилась в живую мумию…

— Ева! — одёргивает её Сергей.

— Ну прости, что называю вещи своими именами. Ты, кстати, так и не прокомментировал ничего про гроб. Заказываю тот, который из сосны? Или посмотришь другие?

Сказать, что я в шоке — это ничего не сказать. Мира вовсе не преувеличила действительность. Перед матерью живой человек, а она про гроб говорит…

— Ты нормальная? Она здесь ещё! — отзывается её недомуж.

— И что? Об этих вещах надо думать заранее. Не сегодня так завтра твоя мамаша отъедет в мир иной, а мы не готовы. Нужно заказать похоронную церемонию и выбрать для этого всё необходимое: гроб, зал, венки.

— Она была здоровее всех вас вместе взятых, когда я уезжал! — вмешиваюсь в этот отвратительный диалог. — Ты почему скорую до сих пор не вызвал? — предъявляю Сергею.

— Врач уехал час назад, — спокойно отвечает мне он. — Сказал, что мы ничем не можем помочь. Опухоль неоперабельна.

— Что за бред? Какая ещё на фиг опухоль?

— Ну ты же помнишь, Маратик, Эмма так часто жаловалась на головные боли… — лепечет мать.

— Ты лично… Видел заключение с диагнозом? — продолжаю допрашивать Немцова.

— Видел конечно.

— И?

— Сын…

— Я тебе не сын! — обрываю сухо. — Багратовна, — подхожу к ней. Касаюсь ледяной ладони и крепко её сжимаю. Наверное, впервые так делаю за последние лет десять. — Ты меня слышишь? Это я, Марат, твой недовнук, — пытаюсь установить зрительный контакт и когда это вдруг неожиданно случается, душа уходит в пятки. Ведь её глаза транслируют нечто такое, от чего мороз ползёт по коже. — Ба…

Чувствую едва заметное движение. Будто бы всего не секунду, но её рука словно отзывается на мой жест, дрогнув.

— Все ироды в сборе, — доносится из-за спины.

Поворачиваю голову.

— Проспалась, алкоголичка? — бросает мать Вите, опирающейся о стену.

— Это ты накачала меня чем-то, — отвечает та заторможенно. — И её, — кивает на Багратовну, — убила тоже ты.

Убила.

— Замолчи, ненормальная. У твоей сестры-алкашки белая горячка? — обращается мать к мужу.

— Мирослава всё видела, — продолжает Виолетта, с трудом собирая слова в предложения.

— Перестань нести пьяный бред.

— Кстати, где твоя дочь? — Вита ищет взглядом племянницу. — Её здесь нет. От неё ты тоже решила избавиться?

— Что значит тоже? — ощущаю резко накатившую тревогу.

*********

— Ты куда? — мать провожает меня хмурым взглядом, но я не отвечаю. Молча прохожу мимо неё и быстрым шагом направляюсь к лестнице. — Марат! Постой!

Ведомый тревогой, взбегаю по ступенькам и в считанные секунды оказываюсь на втором этаже.

— Ась! — зову свою девчонку громко.

Толкаю дверь. Забегаю в комнату, но к сожалению, тут никого нет.

— Ася!

Проверяю ванную, однако и здесь её не нахожу.

— Марат! — сквозь стену доносится до меня голос сестры.

Возвращаюсь в холл и нос к носу сталкиваюсь с матерью.

— Где она? — ору, ощущая как гулко тарабанит сердце о рёбра.

— Успокойся.

— Ты сказала, Ася спит!

Солгала, конечно.

— Марат! — Мирослава долбит ладонями по деревянной поверхности. — Выпусти! Она меня тут закрыла!

Подхожу к двери и тяну за ручку.

Не поддаётся.

— Ключ где? — спрашиваю у матери, краем глаза замечая движение сбоку.

К нам направляется бугай. Он стоял всё это время у окна.

— Какие-то проблемы? — басит тот, обращаясь к матери.

— У тебя будут, если тронешь меня, — бросаю ему в ответ.

— Всё в порядке, Константин. Это мой сын. Мы сами разберёмся. Вернись на пост.

Амбал послушно отступает назад.

— Ключи отдала мне, — требую зло.

— Нет.

— Нет? — прищуриваюсь.

— Давай сперва поговорим.

— О чём?

— Марат! — вопит Мира. — Не слушай её! Она сошла с ума.

— Отойди подальше от двери, — кричу в ответ.

— Марат, прошу тебя, давай всё обсудим. Твоя сестра импульсивный подросток и склонна видеть вещи иначе, чем они есть на самом деле.

Выбиваю долбаную дверь плечом со второго раза.

Распахнувшись, та с грохотом ударяется о стену и я спешу к сестре.

— Слава Богу, ты приехал! — она бросается ко мне навстречу. Налетает с разгона. Крепко обнимает и начинает плакать.

— Всё хорошо, систер, — поглаживаю её по спине и целую в макушку.

— Это я виновата! Я виновата! — тараторит она, заливаясь слезами.

— Тише-тише… — смотрю в её заплаканное лицо.

— Она отравила Багратовну, — выпаливает Мира, сотрясаясь от рыданий. — А я смолчала!

— Что за глупости ты несёшь? — вмешивается мать.

— Я должна была рассказать об этом. Тебе, папе, всем! Я видела! Я всё видела, мам! — отступая на шаг, произносит сестра.

— И что же такого ты видела? — вопросительно выгибает бровь родительница.

— Как ты капала ей что-то в еду! Я это видела, ясно?

Мать выдаёт в ответ неестественно натянутую улыбку.

— Идиотка малолетняя. Это просто жидкие витамины.

— Ты лжёшь! — отрицательно качает головой Мирослава.

— Хоть бы удосужилась подойти прочитать что на флаконе написано, дура истеричная!

— Не ври, мам!

— Перестань распространять эту поганую клевету или я тебя…

— Что? Тоже отравишь?

— Заткнись, бестолковая тупица! От тебя вечно одни проблемы и неприятности! Идём, Марат, надо поговорить. Наедине. У меня в кабинете.

— Это не твой кабинет, — напоминаю сухо.

— Ты убийца, мама, — шепчет Мирослава. — Убийца!

— Закрой свой рот! Марат… — родительница переводит на меня многозначительный взгляд. — Пойдём, ладно?

— Ты же понимаешь, что кровь всё покажет? — задаю ей один-единственный вопрос.

— Кого ты слушаешь? — цокает языком. — У твоей сестры слишком богатое воображение. Говорю же, я витамины ей капала! Эмма сама просила меня об этом.

— Нет, ты нагло врёшь! — уверенно стоит на своём сестра. — Прости, Марат, — сжимает мою ладонь. — Я должна была… Должна была рассказать тебе об этом!

— Идиотка недалёкая, ты всё портишь! Создаёшь лишний шум и мешаешь мне заниматься важными делами, касающимися нашей семьи! — орёт на неё мать.

— Убийца, — шипит сестра.

— Замолчи. Маратик, послушай, совсем скоро случится то, чего мы так ждали. Старуха сдохнет и все её деньги достанутся вашему безмозглому отцу, а это значит, что мы ни в чём не будем себе отказывать. Твоё наследство не тронут. Я позабочусь об этом. Никто у тебя его не заберёт. Слышишь?

— Плевать мне на наследство. Как ты могла пойти на такое, мам?

Моему разочарованию нет предела.

Просто в голове не укладывается.

— Вы оглохли? Мы заживём так, как никогда не жили! Полная свобода без бабкиных правил и приказов! Никаких ограничений! Никаких лишних людей в окружении! Я стану полноправной хозяйкой дома с чёрными тюльпанами, — глаза её от этой мысли прямо таки загораются. А ещё она широко улыбается и теперь уже вполне себе искренне. — Марат, ты, купишь себе новую дорогую тачку и квартиру в Канаде. Ты, дура бесполезная, поедешь в свой Париж по подиуму ходить, как мечтала.

— Сечёшь, братиш? Она и нас сбагрить отсюда решила, — хмыкает Мира.

— Я открою свою клинику пластической хирургии, — продолжает озвучивать свои наполеоновские планы мать. — Ледовый Дворец тоже перейдет в мои руки.

— Но ты ведь вообще ничего в этом не соображаешь! — поражаюсь её бескрайней наглости.

— Заживём на широкую ногу! Будем купаться в деньгах! Распоряжаться ими как вздумается. Дайте мне просто всё закончить! — выпаливает мать раздражённо.

— Закончить, — цитирую ядовито. — Дом, Ледовый Дворец, тачка и Париж. По-твоему, это равноценно жизни близкого человека?

— Я тебя умоляю. Конкретно вы с ней друг другу никто…

— Эмма позволила тебе растить меня в доме Немцовых. Хотя знала правду о моём происхождении.

— Позволила, — пренебрежительно фыркает. — Напомнить, как она гнобила тебя все эти годы?

— Она дала мне всё и даже больше. Впрочем, как и тебе.

— Брось! Ты ненавидишь эту старуху также сильно, как я! Мы избавимся от неё и заживём словно чёртовы короли! Только представьте, что этой грымзы больше нет!

— Хватит, мам, пожалуйста, — плачет Мирка.

— Я обыграла эту старую тварь! — громко смеётся та, точно умалишённая, и мне начинает всерьёз казаться, что она действительно поехала крышей. — Всё на мази! Я такую работу колоссальную проделала! Ещё чуть-чуть и получу за свои мучения заслуженное вознаграждение!

— Боюсь, единственное, что ты получишь, — это реальный срок в тюрьме, мам, — возвращаю её с небес на землю.

— Что ты такое говоришь?

— Ася моя где? — смотрю в глаза этой неадекватной.

Там, увы, нет ничего, кроме вожделенной мечты.

— Она внизу, в подвале, — отвечает за неё Мирослава.

— «Твоя» Ася? — хмурится мать. — А ты не заигрался, милый? Или хочешь сказать…

— Я люблю её, ты всё правильно поняла, — обозначаю сразу.

— Люблю. Чушь какая! Ты пошутил сейчас? — брезгливо морщится.

— Не пошутил.

— Ну тогда это печально, — опускается в кресло и закидывает ногу на ногу. — Ты, признаться, разочаровал меня, сынок.

— Уж как ты разочаровала меня, не передать никакими словами.

— Если ты делал ставку на то, что она наследница, то я понимаю твой умысел, конечно.

— В твоей голове есть что-то кроме денег? — интересуюсь раздражённо.

— Ты выбрал не ту сторону, дорогой. Опоздал немного, — на её лице вновь появляется бесящая победоносная улыбочка. — Твоя, как ты выразился, Ася, по итогу осталась с носом, — разводит руками, изображая показное сожаление. — Пару часов назад она собственноручно отказалась от наследства. Наивная дура из глубинки поверила в то, что я позволю бабке выкарабкаться… — смеётся. — Да ни за что!

— Я думал, упасть ниже ты уже не способна. Но нет, я в очередной раз ошибся.

— Это я ошиблась в тебе! — злится. — Ты должен был поддержать меня сейчас!

— Поддержать тебя в твоём сумасшествии? Извини, я не стану этого делать.

— И я не стану! — выражает свою позицию Мирослава.

— Откроете рот, обоих лишу наследства! — угрожает мать в ответ на наше заявление. — Ничего не получите. Ни копейки, слышите?! Помяните моё слово, неблагодарные!

— У меня есть видео, мама. Догадываешься, какое? — тихо произносит сестра.

Секунда в тишине сменяет другую.

— Ах ты дрянь малолетняя!

Мать порывается встать и броситься в нашу сторону, однако внезапно гаснет свет и комната погружается во тьму.

— Это ещё что за дерьмо?

— Это конец твоим наполеоновским планам, мам, — отзываюсь я, прижимая плачущую сестру к груди.