Un mot glissé sous ma porte.
Le Vieux :
L’on vient de m’indiquer une officine, près de l’hôtel, où l’on vend des aphrodisiaques aux effets assurés. Je serai de retour d’ici une heure. A. H.
Pauvre cher homme ! Ça doit être abominable de courir après sa virilité. Ce merveilleux perchoir tendu aux petites pattes du désir (comme dit la dussèche Anne de Grande et Petite Bretagne) se met à pendre, et tout est dépeuplé. Tu n’es plus qu’un préservatif oblitéré, jeté après usage dans les gogues d’un cinéma spécialisé dans les films pornos. Ah ! si Confucius pouvait lui faire dénicher un élixir de longue verge, à Achille, un onguent sous-tendeur, un baume redresseur de torve, une potion ranimeuse : couilles de crapauds séchées, décoction de serpent, poudre de cantharide, n’importe, seules comptent les vertus de ces éléments dépravateurs (si l’on peut parler ainsi[6]).
Je branche la télé. Des danses folklos. Je referme aussi sec ! Vais voir au bar de la chambre. Me prépare un jus de pompe-le-mousse au rhum blanc (moitié, moitié), histoire de me colorier l’intérieur. J’aurais fait un bon barman, biscotte mon esprit d’initiative. Et puis j’aime les mélanges. Ils télescopent la vie.
Le décalage horaire se manifestant, je cloche. Mais la recette, pour surmonter rapidement ce handicap, c’est de t’aligner illico sur l’heure du bled où tu viens de débarquer, en tirant un bras d’honneur à la fatigue et au sommeil. N’empêche que j’en concasse bel et bien quand on sonne à la grille du parc. Réveil cardiaque. Adrénaline. Sens des réalités. Mémoire. L’heure ! C’est la standardiste probablement. Et oui, c’est bien elle. Elle a troqué sa tenue occidentale contre une robe fuseau moulante, fendue des deux côtés. Je me gourais en te disant, quelques déconnages plus avant, qu’elle possédait la taille d’un démonte-pneu. Avec ce nouveau vêtement, tu dirais un tournevis ; et pas un destiné à visser les roues de locomotive !
Une fille mince comme ça, si tu l’emmanches, elle a tout de suite l’air d’être enceinte de huit mois. Et pourtant, comme elle est tentante ! Si gracile ! Mon Dieu, merci de nous soumettre à la tentation ! Ce qu’on se ferait chier, sinon ! Moi, dans le Notre Père, j’ai carrément sauté la supplique : « Ne nous soumets pas à la tentation ». Oh ! que si : soumets-nous, Seigneur en qui je crois. Soumets-moi bien, car qui ne désire pas ardemment est impropre à la baise. Une femme, il faut l’avoir enfilée cent fois par la pensée avant de la prendre pour de bon et de la bien prendre. Alors pas d’hypocrisie, je t’en prie, mon frère ! Soumets ! Soumets, Dieu tout-puissant, afin que çà craque dans notre bénouze comme une cargaison mal arrimée dans la cale d’une goélette !
Son arrivée au creux de ma somnolence me plonge dans une timidité que je croyais depuis lurette avoir surmontée.
— Asseyez-vous. Puis-je vous proposer quelque chose à boire ?
— Non, merci, nous n’avons pas le droit de consommer avec la clientèle.
Ben voyons ! comme on dit dans les mauvais films au dialogue faiblard. C’est la réplique bateau par excellence, elle répond à toutes les nécessités, dans toutes les circonstances. Exemple :
« — Vous savez que je peux vous faire éclater la tête ? »
« — Ben voyons ! »
ou encore :
« — Tu as l’air de moins m’aimer, depuis quelque temps ? »
« — Ben voyons !
Des chiées commako, à l’infini. Deux mots bouche-trous. Je te jure qu’ils me font chier !
« — Ben voyons ! » me répondras-tu.
On tourne Devos.
Rends-toi à l’évidence, Antoine (c’est à deux pas d’ici). Cette fleur de bambou est venue me voir uniquement pour palper sa récompense.
Bon : cent pions, qu’est-ce qu’on risque, c’est la France avec tous ses cons et ses tribuables qui paie.
Elle affure discrétos.
— Thank you very moche, Sœur.
Elle a déjà un élan en direction de la lourde. Doit y avoir dans le landerneau un Niac qui l’attend, avec son petit bistougnet fiévreux qui lui trépigne dans le bloudgine.
— Un instant, please !
Docile, elle s’arrête.
Au moins que je lui déballe notre faux motif de venue. La nouvelle doit se répandre dans le mitan bangkokien le plus rapidement possible. Béru dirait : Comme une traînée de foutre[7] ».
Je reprends mon ton de confident. Conclus par :
— Si vous découvriez un indice relatif à cette disparition, ne manquez pas de m’en faire part, ce serait votre intérêt.
Elle verdit, ce qui est la manière de rougir pour les Jaunes.
— Certainement, Sir.
Bonté divine, ce corps ! Je peux lui emprisonner la taille d’une seule main.
— Vous êtes très jolie, que je lui sors avec le brio d’un aide-vidangeur de province reculée.
— Merci, Sir.
Son « Sir », il rêve de lui déballer un zob dont on ne peut, à lui, faire le tour complet avec la main !
J’avance une paluche caressante mais prudente. Comme je le redoute, elle esquive.
— Pardonnez-moi, lui dis-je, mais une pulsation, je veux dire une pulsion coercitive, je veux dire incoercible, me pousse à vous saisir dans mes bras pour… Pour enfin, quoi, opérer avec votre corps cette fabuleuse injonction, je veux dire jonction, source de voulez-vous-péter, je veux dire de volupté qui, que, quoi, dont, où lesquels prennent un « x » au pluriel et deviennent féminins au singulier de l’indicatif lorsque le complément est placé avant…
Je me tais enfin, bafoué par une émotion de trop forte qualité. Que m’arrive-t-il ? Elle m’assèche, cette fille, me désertifie, me loquetise, m’embreloque !
Mon sexe est gros comme une aubergine primée par le comice agricole de Cavaillon.
Alors la petite ouvre son mignon réticule Cartier acheté sur le trottoir à un maroquinier apparenté au marchand de beignets d’à côté ! Elle y prend une carte de visite.
— Venez me voir à l’institut de massages où je travaille quand j’ai terminé ici, me dit-elle, nous soignerons cela.
Et de m’empoigner Coquette par le cou !
Si tu réfléchis bien, c’est plutôt gentil, non ? Enfin, moi je trouve.
L’heure se faisant tardive et la fatigue pressante, nous mettons à demain nos investigueries et décidons d’aller claper au restau de l’hôtel situé de l’autre côté du fleuve. Un service de navettes (comme disait Jacquard) assure le va-et-vient. L’endroit est aussi luxueux que l’établissement principal. Je te passe sur le décor des Mille et Une Nuits, le service impressionnant, la qualité de la briffe. Du grand art bouffematique.
On nous trouve une table pour amoureux, donnant sur le Ménam dont l’eau trouble paraît enchanteresse sous les lumières.
Je songe avec nostalgie combien je serais euphorique à cette table en compagnie d’une femme dont je caresserais le dos de la main en mangeant et la chatte tout de suite après. Ces tête-à-tête sont toujours grisants. Des instants au cours desquels tu peux te taire en écoutant la musique capiteuse du moment.
Achille doit avoir des pensées similaires puisqu’il murmure, après avoir goûté le bordeaux :
— Ça me rappelle Venise.
J’opine.
— La dernière fois que j’y suis allé, poursuit le Dabe, c’était en compagnie d’une femme dont je fus très amoureux. Pas l’une de ces tapageuses créatures dont j’aimais la compagnie parce qu’elles étaient techniciennes de haut niveau ; non, la personne en question était l’épouse de mon meilleur ami. Nous nous sommes aimés platoniquement pendant plus de vingt ans. Et puis ce brave Simon est mort d’un infarctus. Quelque temps plus tard, j’ai proposé à sa veuve ce voyage à Venise. Elle était réticente, mais a fini par accepter. Nous avons pris deux chambres contiguës au Gritti. Croyez-moi, mais nous nous contentions de parler. Un blocage. Le disparu était plus fortement présent que quand il vivait. Etrange voyage de noces auquel l’acte ne participait pas.
« Et puis il s’est passé quelque chose de tout à fait somptueux, Antoine, je ne trouve pas de mot plus approprié. Au moment du départ, alors que le bagagiste venait d’emporter nos valises et que notre taxi-vedette nous attendait au ponton, nous nous sommes jetés l’un sur l’autre et nous avons fait l’amour comme des tigres, sans nous dévêtir, bien entendu. Un coït de soudard, petit ; le plus beau de ma vie, je crois bien. »
Tiens, il pleure sur sa langouste grillée, le Chilou.
Marrant : c’est à lui que je caresse le dos de la main. On va nous prendre pour deux tatas en train de se courtiser.
— Et la dame, demandé-je, ému, qu’est-elle devenue ?
— Elle est partie vivre chez sa fille qui est médecin aux Etats-Unis. On s’écrit une fois par mois environ pour échanger des réflexions douces-amères sur la dégueulasserie de l’existence. D’amour, il n’en fut plus jamais question. Je repense à nos amours vénitiennes, à cet instant, Antoine. Croyez-vous que les moments clés de notre vie ne servent qu’à nous constituer des souvenirs « humides » ?
— Quand ce serait, Achille ? Quand ce serait ?
Le maître d’hôtel vient nous demander si la langouste est bonne.
— Savoureuse !
Il s’éloigne. C’est vrai que ce décapode des fonds rocheux stimule nos gustatives par son goût marin et sa chair fraîche grillée. Le beurre blanc qui le nappe pourrait sortir de chez Lasserre ou la Mère Brasier. La moulinée de gros poivre que je lui ai adjointe parachève la réussite.
— Manger, soupire Chilou ; il ne me reste plus que cela comme plaisir physique !
— N’enracinez pas cette pensée dans votre tête, Achille, elle y deviendrait idée fixe. A propos, vous l’avez trouvée, votre poudre de perlimpinpin aphrodisiaque ?
— Oui. J’avais déniché quelque chose de similaire à Hong Kong, voici lurette, et j’en garde un excellent souvenir.
— Alors, hâtez-vous d’en avaler.
— Vous pensez bien que c’est fait ! J’ai pris double dose pour précipiter le résultat éventuel.
Retour du maître d’hôtel. Il tient, avec son pouce ganté, un feuillet blanc plaqué sur un petit plateau d’argent.
Me le présente.
— L’addition ? béé-je. Je ne l’ai pas demandée.
— Un message, Sir.
— De qui ?
— Je l’ignore. C’est un chasseur de l’hôtel qui vient de l’apporter. Vous êtes bien Mister San-Antonio ?
— Je le suis bien.
J’empare le faf plié en deux. L’ouvre.
Des caractères d’ordinateur s’étalent, gras et un tantinet baveux :
Soyez à minuit au Gai Paris, quelque chose pourrait vous intéresser.
— Pouvez-vous demander au messager de venir me parler ? demandé-je au pingouin.
— C’était un chauffeur de taxi, Sir. Il est reparti.
Je pousse le mystérieux message vers l’assiette de mon sentimental Chilou.
— On dirait que nos lignes de fond commencent à fonctionner, lui dis-je.