T’assieds pas sur le compte-gouttes

CAPITULO DIEZ

Un qu’est moins affable que La Fontaine, c’est mon ci-devant pote Ramirez. Il s’est rhabillé en hâte et a toujours sa tache de sperme sur sa braguette.

Ces Sud-Amerloques, c’est fou ce que leur barbe pousse rapidos. Hier soir, quand il m’a invité à dîner, ses joues bleuissaient à peine. À deux plombes du mat’, c’est carrément le piège à macaronis qu’il se trimbale. Il ferait minette à Maria del Carmen dans cet état, elle aurait la peau des cuisses abrasée, la chérie.

Les sourcils charbonneux, l’œil pas tendre, puant un tantisoit de la gueule, il est pas amène du tout, dirait un littérateur.

Il marche dans la partie dégagée du livinge, en évitant le cadavre. Quand il lui coule un regard, celui-ci est de fureur. Il en veut au mort de sa nuit gâchée, de son enquête carbonisée, du foin que ce meurtre va provoquer dans Montevideo.

C’est un gonzier qui connaît à bloc le pilotage sans visibilité, Rami. Il veut pas que sa carrière prenne de la gîte à cause de deux Français venus lui donner des leçons de police.

Il me dit brusquement :

— Je ne peux faire autrement que d’arrêter votre collaborateur !

Je hausse les épaules.

— S’il affirme n’être pour rien dans la mort de Vogel, vous pouvez lui faire confiance ! rebiffé-je. Le principal Bérurier est le flic le plus digne de foi que je connaisse.

— Moi, je ne le connais pas ! riposte mon homologue.

On se visionne rapidement, en patibulairant de la prunelle. À cet instant, nous nous haïssons, et je niquerais volontiers sa gerce devant lui pour montrer à ce rouleur de mécaniques ce que c’est qu’une vraie séance d’embroque à la française.

Le Mastard grommelle :

— Qu’est-ce y dégoise, ton calamistré d’ mes roupettes ?

— Il ne croit pas à ton innocence.

— Et à sa connerie, il y croive ?

— On t’a trouvé avec l’arme du crime dans la main, fais-je valoir.

— Et quand bien-ce même je l’eusse t’eue dans le fion, ça changerait quoive ?

Belle âme sereine ! En paix avec elle-même. Il ne craint ni Dieu ni diable, mon Valeureux, puisqu’il se sait blanc-bleu.

— Comment expliques-tu ce qui s’est passé, alors ?

— Étant donné qu’ t’attardais n’en haut, je m’aye assoupi dans un fauteuil. N’oublille pas qu’ j’ viens d’êt’ malade et qu’ j’aye l’organisse bourré d’ médicaments. Deux gonziers a dû surviendre en loucedé. Y m’ont gazé les naseaux, n’après quoi l’un a buté l’aut’ et m’a filé c’ candélabe en pogne. Pas marle ! Faut t’êt’ c’te tronche d’ paf pour pas y admett’, mec.

I am convaincu que ce policier intègre exprime la vérité du bon Dieu, comme on disait dans les books amerloques de jadis. Effectivement, là est le canevas suivi par le meurtrier de l’homme que nous traquions. Vais-je pouvoir le faire encaisser à mon confrère d’ici ?

Je tente.

Il m’écoute, un indéfinissable sourire aux lèvres. Il y a autant de crédulité sur sa frite de Casanova pour noces et banquets que de mansuétude chez un dynamiteur du F.I.S.

Lorsque je me tais, il dit :

— Mon cher, votre version des faits me semble quelque peu romanesque. Il appartiendra au juge d’instruction qui va être commis de la vérifier.

Il lance un ordre à l’un de ses hommes restés debout près de la porte. Ce dernier dégage une paire de menottes de son ceinturon et s’approche de Sa Majesté hydraulique. Je me dis que si Bibendum se laisse aller à sa nature profonde, le flic aux menottes devra foncer chez le dentiste et l’oto-rhino toutes affaires cessantes.

— Surtout ne fais pas le méchant, Alexandre-Benoît ! l’exhorté-je. Si tu regimbes, ce sera le désastre ; je vais t’arranger les bidons sitôt que l’ambassade de France ouvrira.

Il est très bien, le Mammouth. Tendant ses monstrueux poignets, il ricane :

— Vas-y, joli macaque, un d’ ces quat’ j’ t’ montrererai comment c’est fastoche d’ s’ débarrasser d’ tes cadennes !

— Emmenez-le ! dit Ramirez à son subordonné.

Et voilà mon cher Béru emballé comme un malfrat. Il me lance :

— Grouille-toive d’ m’arracher, gars, qu’ sinon, d’main soir, j’ leur tire ma révérence, plus quéques pains dans la gueule ; tu m’ connais ?

Il quitte la pièce en bombant le torse. « Sûr de lui et dénominateur », que disait le Grand Charlot qu’avait des baffles plus vastes que des antennes paraboliques.

Un court silence. Je fixe le lieutenant avec attention. Sa fumiardise fait presque peine à voir. Comme on peut se gourancer sur les gens : je l’avais jugé con, mais bon zig. Et voilà que je suis en train de réformer la seconde partie de mon appréciation.

— Quant à vous, me déclare-t-il, je vous serais reconnaissant de ne pas quitter la ville jusqu’à nouvel ordre, n’est-ce pas ? Je vous tiens pour suspect, voire complice dans cette affaire.

Je lui souris tendre.

— Cher confrère, murmuré-je, seriez-vous prêt à jurer sur la vie de votre ravissante épouse ou sur celle de la dame qui vous a causé cette tache de sperme sur la braguette au cours de votre absence nocturne ; seriez-vous disposé à jurer, dis-je, que vous croyez réellement à la culpabilité de mon collaborateur ?

Ce parlant, je le mate pleins phares, et avec une telle intensité qu’il finit par détourner les lotos.

Alors, Bibi, empli d’une mâle assurance, de lui poser la main sur l’épaule :

— Ne me prenez pas pour un enfant de chœur, cher Ramirez y Ramirez y Ramirez[3], en feignant d’avoir trouvé la clé d’un mystère qui va nous valoir bien des rebondissements. Je vous donne jusqu’à cet après-midi pour élargir mon assistant, lequel l’est déjà pas mal. Lorsque cette affaire sera solutionnée, nous ferons le gueuleton prévu, tous les quatre.

— Quels quatre ? il fait gauchement, ce nœud coulant.

— Votre délicieuse épouse et vous, plus mon effroyable collaborateur et moi. Je sens que ce sera détendu et que nous passerons une bonne soirée.

— Vous vous faites des illusions, fait ce macho de mes belles deux.

— Peut-être. L’avenir nous le dira ! rétorqué-je, kif dans les fascicules de « branlette story », à la fin d’un épisode.

Et je m’en vas.

Dans la nuit !