T’assieds pas sur le compte-gouttes

EPILOGO

Sa maisonnette de Haute-Savoie, à la mère adoptive de feu Kurt Vogel, est modeste, vaguement délabrée sur les bords, mais conserve une good apparence. Le genre de crèche que les Genevois aiment acquérir sur « France voisine », comme ils disent, et rebecter de leurs mains, les week-ends, pour, ensuite, s’y faire des « petites broches dominicales ».

Elle se situe au bout d’un village sentant l’ortie et le noisetier, dans une sorte de minuscule vallon champêtre, bien à l’abri des curieux.

Une tonnelle « drapée » de vigne dont le raisin, déjà doré, pend comme autant de paires de couilles, nous accueille, Béru, Pinaud et moi.

À nous voir, on pourrait nous considérer comme quelques citadins prenant possession d’une cabane de vacances. Sa Majesté s’est muni de boissons fermentées et de saucisson de Toulouse, envoyés par notre cher D.D. Sarda, grand maître de l’Ordre de la Grosse Veine Bleue.

La paix, l’harmonie, la détente paraissent régner. Et cependant, ce n’est pas pour festoyer que nous sommes là. Des coup sourds (comme disent ceux qui ne le sont pas), retentissent, en provenance du jardin en friche. Deux terrassiers de fort gabarit fouillent la terre nourricière. Il s’agit des fossoyeurs de Gland-Rubescent dont j’ai loué les services pour la circonstance. Le brigadier Calvinguet, de la gendarmerie d’Évian, surveille leurs travaux.

— Il est duret, non ? murmure César, aux prises avec un sauciflard sec et poivré, par ailleurs délectable.

— T’as qu’à ôter ton râtelier et le sucer, ironise Alexandre-Benoît.

— Qu’as-tu fait de ta belle Pamela ? lui demandé-je.

— Elle espérait m’accompagnasser, mais j’ veux pas mélanger l’ cul aux affaires.

— C’est toujours le grand amour ?

— D’ son côté, moui : l’est folle d’ mon chibre et n’ peut plus s’en passer.

— Et du tien ?

— Oh ! moive, j’ sus comm’ l’ papillon su’ un’ fleur, pouvu qu’ j’ lime, qu’ ça soye un’ Anglaise ou un’ Papouase…

« À propos, grand, t’ sais c’ qu’é m’a avoué, ce morninge, tandis qu’ j’ me briquais l’ polar av’c sa p’tite culotte après l’avoir calcée ? »

— Dis !

— Ta photo, dans la crèche de Vogel, à Montévidélo…

— Eh bien ?

— C’est elle qui l’avait épinglée.

Je bondis.

— Les Britiches connaissaient la retraite de notre homme ?

— À preuve.

— Et ils me bassinaient la prostate pour que je les aide à le retrouver !

— T’ sais encore pas combien ces mecs sont traites, grand ?

— Pourquoi ont-ils agi ainsi avec mon portrait ?

— Pour qu’ not’ lascar, qui t’ connaissait, biche les foies et se crapahute !

— Je vois mal l’intérêt.

— Paraîtrait, d’après s’lon Papa…

— Quel papa ?

— Ben, Pamela, paraîtrait qu’ c’ tordu d’ Vogel a sucré un’ fortune colossable. C’est ça qu’ guignent les Rosbifs. Leur raisonnage était la suivante : « Si qu’ le terrorisse s’est fixé en Nuruguay, c’est qu’il y a placardé son osier. S’lon leur plan, y suffisesait d’ l’avoir à l’œil et d’ pas paumer ses fesses et gestes. Ah ! y craignait rien, c’ grand con, av’c l’armada d’anges gardiens qui lu collaient au fion ! Sachant sa planque découvert, et que n’en plus, des gusmanes y entraient kif dans un moulin, lu fallait r’partir d’ zéro. Pour ça, ramasser ses pions. Ce dont qui m’intrigue, c’est qu’ les Services secrètes rosbifs s’intéressassent au grisbi ; c’est pas t’llement leur tasse d’ beaujolpif, ces nœuds !

J’acquiesce pour dire de marquer une réac. Mais j’amertume. Dans cette corrida saugrenue, il n’a servi que d’épouvantail, ton ami Sana, ma poule chérie. N’empêche que c’est lui qui a débroussaillé l’historiette et, surtout, gagné le caneton !

Comme nous achevons le sauciflard, le brigadier Calvinguet surgit au coin de la maisonnette.

— Du nouveau, monsieur le directeur ! m’annonce-t-il.

Me croiras-tu si je te dis que mon guignol s’offre un triple saut périlleux arrière ?

Je SAVAIS ; il ne pouvait pas en être autrement.

— Vous venez d’exhumer un cadavre de femme, n’est-ce pas ?

— Exactement. Il est… je ne voudrais pas couper l’appétit à ces messieurs, mais disons que ça n’est pas beau du tout. Je dois prévenir le médecin légiste, naturellement ?

— Ça va de soi ! On peut encore supputer sur l’âge de la femme ?

— Vous savez, je l’ai regardée le moins possible, monsieur le directeur. Disons la cinquantaine. Peut-être un peu plus, peut-être un peu moins.

Il ajoute :

— Les fossoyeurs ont dû y aller à « l’huile de coude » et ont bien failli ne rien trouver : le corps reposait à plus de trois mètres de profondeur ; juste au moment d’arrêter, ils ont mis à jour une chaussure…

Je m’arrache du banc où je profitais d’un soleil savoyard tamisé par les feuilles de la tonnelle.

— Je viens, brigadier.

Ah ! notre job n’est pas toujours rose.

Il lui arrive même de prendre des teintes verdâtres !

Nous voyageons dans la Rolls de la Pine. C’est moi qui la conduis car il n’a plus de chauffeur depuis que la mère Pinuche s’est mise en tête de le violer. Sur le tard, elle s’en ressent, la douairière. Faut voir comme elle effeuille les braguettes, mémère ! Les livreurs, ses masseurs et profs de gym, le gardien de leur immeuble, un beau Portugais basané. Elle suce tout ce qui passe à sa portée. Le démon de la soixantaine ! Dès qu’elle sent une anguille à moustaches dans son espace bital, faut qu’elle l’engouffre.

Le César pinulcien roupille à l’arrière, le bras passé dans un accoudoir. Le Gravos est à mon côté. N’a pas sommeil, malgré les boutanches englouties.

Je le sens profondément marqué par notre équipée sud-américaine.

— En somme, résume-t-il, c’était l’histoire de deux grands criminels dont l’union a fait la force, mais qui ne s’aimant plus se sont mutuellement neutralisés.

Le châtié de sa phrase me laisse baba.

— C’est pas de toi, ce discours, noté-je.

— Non : d’ la Vieillasse. J’ l’aye trouvé bioutifoule et appris par cœur.

J’enchaîne :

— Depuis lulure ils avaient préparé leur retraite dans cet aimable pays de l’hémisphère Sud. Seulement, quand le moment de s’y rendre est venu, chacun a décidé de se débarrasser de son partenaire. La femme en livrant son complice pour qu’on le liquide, l’homme en assassinant sa maîtresse. Il a préféré emmener sa vieille maman adoptive. Alors il a buté la souris qui ne l’intéressait plus et l’a enfouie dans le jardin de la maison de Haute-Savoie. Coup double : il supprimait une contrainte et accaparait tout le magot. L’ironie du sort a voulu que sa victime se soit vengée par avance. Pas banal, hé ?

— Ça restera dans les anus, prophétise Crétinus I^er.

Il hésite un instant entre deux incongruités (australe et boréale) mais, ne parvenant pas à trancher, se défait de l’une et de l’autre avec vigueur et synchronisme.

Inmécontent d’un tel exploit, plus difficile à réaliser qu’on ne le suppose, il soupire :

— C’ qu’aura z’eu d’ecseptionnel dans c’ bignz, c’est qu’ tout l’ monde l’a dans l’ fion : les Rugoyens, les Rosbifs et nous aut’ Françouzes, et j’ cause pas, œuf corse, du coup’ des terrorisses. Même la pauv’ mémé qui s’ retrouv’ au fin fond des Amériques, sans appuye, et p’t’êt sans fric.

— T’en fais pas pour la darone, son grand garçon lui a laissé un beau pactole.

— T’es sûr ?

— J’ai trouvé des fafs de banque dans sa turne : elle a de quoi s’acheter Versailles et le Grand Trianon.

— Ah ! bon. Ça m’aurait fait d’ la peine qu’é soye au ruisseau.

Je m’humecte les labiales avant de proférer le plus chouettos :

— Et j’ai déniché, du même coup, ce qui tant a motivé les Rosbifs.

— Nnnnonononon !

— Si, señor.

— Ben, cause, bordel !

Alors je ralentis et sors de ma poche un paquet de faf à cul déjà froissé, de couleur bleu azur.

Le tends au rhinocéros des comptoirs.

— Quoi-ce ? balbutie-t-il, soudain intimidé.

— Regarde !

Il déplie le papelard et un diam de la grosseur d’un œuf de poule naine se met à irradier sa pogne dégueulasse.

— Y a d’ quoi s’ bouffer les roustons ! exclame mon collaborateur. C’est un vrai ?

— Non seulement il est authentique, mais de plus il est célèbre, confirmé-je, puisque c’est une pièce maîtresse des joyaux de la Couronne britannique. Le coup le plus fumant de ces mille dernières années, Alexandre-Benoît. Personne n’en a entendu parler. Les Anglais ont tu le vol et probablement mis une copie à sa place. Mais tu comprends leur énervement ?

— Charogne !

— N’est-ce pas ?

Il replace le caillou dans son papier et je l’empoche kif il s’agirait d’un caramel au lait.

— Il se trouvait dans l’apparte de mémé, à la maison de cure, commenté-je. Kurt l’avait placé dans une statuette de Lourdes représentant la Vierge miraculeuse sous un globe de verre. Chaque soir, la brave eczémateuse priait devant ce morceau de carbone pur.

— Ça doit vaudre un maxif ?

— I-nes-ti-mable, Gros ; à moins de le détailler, mais quel crime ce serait !

— Et tu comptes en faire quoi-ce ?

— Le placer dans un coffre sûr et attendre une occase de le restituer à la Couronne.

— Quel genre d’occase, plize ?

— Il ne se passera pas longtemps avant que nous ayons besoin de nos amis d’outre-tunnel. Un service en valant un autre…

Ensuite, je me mets à penser à Maria del Carmen, qui est restée « là-bas » pour répondre de la mort de son époux.

Elle a préféré se livrer aux autorités. Légitime défense. Je témoignerai pour elle, je lui dois bien ça. Elle avait l’air d’une amazone, mais dans le fond ce n’était qu’une adorable petite baiseuse.

N’empêche qu’elle suçait drôlement bien.