Nesēdi vakarā,
draugs mans,
uz trepēm
un neveries zvaigznēs:
viņas
līdzīgas dzejniekiem,
kuri spīd tik pēc nāves.
Lūko,
pagraba dzīvoklī
sētnieki iededzina sveces
un sēstas pie galda,
zvanot kā tramvajs
ar karotēm
telēķos lētos.
Mikla
un plāna kā papīrs
uz trotuāriem
nosēstas gurusi migla.
Mēness
dzeltēns kā sviests.
Žēl,
ka nav līdz
na˛a un maizes,
bet
kas pēc tā aizies?
Sapņu dzeltēna sviestmaize
derētu tagad
man
labi.
Abi
tad sēdētu klusi mēs kopā.
Kā uz skrejošiem mākoņiem
dusētu galva man
uz taviem ceļiem.
Un tavus pirkstus
uz kvēlošās galvas
es justu
kā vēsas lietus lāses.
Skaties -
migla līdz mēnēsim
plāna
kā mušas spārns.
Kokiem bailes no tumsas,
viņi pārklāti sviedriem
aukstiem
kā misiņa rokturis salā…
Nesēdi,
draugs mans,
uz trepēm!
Istabā
iekuršu kamīnu
trīspadsmit pagalēm.
Noņemšu spilvenus abus
no gultas
un pārklāšu viņus
uz grīdas
ar segu,
ko atvedis esmu
no kirgīzu teltīm.
Velti
nakts gribēs iekāpt pa logu.
Aizvilkšu aizkarus priekšā,
mīkstus un biezus
kā matus.
Noaušu veikli
tev kājas
un atdošu pagultei
kurpes.
Sēdēsim abi
pie uguns
tik tuvu,
līdz drēbes
no kvēles sāks kūpēt
kā saskrieti zirgi.
Uz tavām lūpām
būs nolaidies
klusuma putns.
Manās acīs
tu
sēdēsi visa
kā klēpī.
Un
es tev runāšu stāstu
par zēnu,
kas staigāja apkārt pa sētām
un rādīja jokus.